Yang Zizang retira le bouchon de bois. Aussitôt, la fillette colla un œil à l’ouverture, soulevant la gourde comme pour mieux voir à la lumière du soleil.
Et la première gorgée d’eau fut bue… par son œil.
«Wa-wa !»
La petite était sidérée.
Elle avait entendu la personne secourue décrire en quelques mots simples les prodiges de Yang Zizang, notamment qu’il possédait de l’« eau ». Alors elle l’avait suivi à la trace.
C’était donc vrai.
«A-mé, a-yo-wa.»
La fillette tenait la cruche en forme de calebasse et la désignait du doigt, incrédule.
«T’es plutôt polie, dis donc, petite peste.»
Yang Zizang lui ébouriffa les cheveux : «Prends-la. Quand tonton dit qu’il donne, il donne.»
Sur ces mots, il se releva de toute sa stature élancée et s’éloigna. Elle ne comprenait pas ses paroles, mais ses gestes, oui, certainement.
La fillette regarda la gourde, puis Yang Zizang. On voyait les rouages tourner dans sa tête.
Elle but quelques gorgées d’eau, la tête renversée, puis cria quelques sons en direction de Yang Zizang. Elle le suivit encore un bout de chemin avant de s’enfuir en courant, sa gourde contre elle, sa feuille verte sur la tête.
Yang Zizang la regarda partir. Mais elle n’avait pas couru bien loin quand — était-ce l’excitation, ou le sable trop brûlant et trop glissant — elle trébucha et tomba.
La cruche se brisa en plusieurs morceaux. Le reste d’eau claire s’infiltra instantanément dans le sable.
La fillette resta figée, puis éclata en sanglots.
Dans le désert, obtenir un tel outil pour stocker l’eau, c’était du jamais-vu. Et elle, elle l’avait détruit.
«T’as vraiment pas de chance.»
Au loin, Yang Zizang la regardait en souriant, les bras croisés. Plusieurs minutes passèrent, et elle pleurait encore.
«Bon sang. Tu sais que tu as cassé quelque chose d’important, hein, c’est ça.»
Il se dirigea vers elle.
«De toute façon, j’ai tout mon temps. Autant reconstruire un four ici. Et cette fois, j’en ferai un encore plus joli.»
Il ramena l’enfant près du village, puis alla chercher très loin de l’argile, du bois et du charbon pour fabriquer des poteries. Il construisit un four.
Une vingtaine de jours plus tard, après plusieurs échecs, des poteries — laides mais fonctionnelles — sortirent du four.
Au début, seule la fillette se tenait à ses côtés. Mais les jours suivants, de plus en plus de primitifs affluèrent.
Au départ, ils étaient simplement curieux, ou attirés par la puissance de Yang Zizang — il lui suffisait de quelques pierres pour mettre en fuite les mille-pattes des sables.
Mais ensuite, ils ne tinrent plus en place.
À mesure que des poteries de toutes formes apparaissaient sous leurs yeux, le regard qu’ils portaient sur Yang Zizang passa de celui qu’on adresse à un homme à celui qu’on réserve à un sage, un saint.
«Tiens, celui-là pour toi.»
Yang Zizang prit au hasard, dans le lot tout juste sorti du four, une figurine en forme de grenouille et la tendit à la petite.
«Wa-ah.»
Des étoiles brillaient dans les yeux de la fillette. Les autres enfants, autour, la dévoraient d’envie.
«A-ta-ta !» La petite brandissait sa grenouille de terre cuite comme on brandit une couronne.
«A-ta-ta ! A-ta-ta !»
Et puis on la lui vola.
Yang Zizang les regardait rire et se chamailler.
Bien des jours plus tard, plus de la moitié de cette tribu primitive savait se servir de poteries pour transporter l’eau.
…
Ainsi passèrent plus de quarante années.
Yang Zizang avait parcouru Dieu sait combien de lieues.
Il ne prenait même plus la peine d’insulter ce fameux Insigne postal lumineux, comme il le faisait autrefois. Il n’espérait plus rien de la statue. Il cherchait simplement des compétences utiles — et accessoirement, cette fichue statue.
Vêtu d’un manteau de pluie en fibres tressées, Yang Zizang leva les yeux vers le ciel d’où les nuages noirs se dissipaient, puis fit pivoter sa tête, les mains sur les hanches.
Il retroussa son pantalon et entra dans l’eau pour rejoindre la petite embarcation devant lui.
« Bateau » était un bien grand mot. Il s’agissait d’un tronc d’arbre évidé — une pirogue, simplement plus grande que la moyenne.
Certes, depuis des décennies, il avait trouvé du minerai de fer et forgé des outils — certes fragiles et cassants — pour se refaire des flèches. Mais la construction navale, ça, c’était au-dessus de ses compétences.
Yang Zizang se retourna vers les primitifs prosternés. Cette petite tribu s’était relativement bien développée : ils possédaient un langage rudimentaire et savaient déjà se servir de lianes pour attacher les choses.
Mais ils n’étaient qu’une dizaine. Yang Zizang soupçonnait qu’ils avaient appris cela ailleurs.
Il avait fabriqué devant eux des filets de lianes bien plus complexes et s’en était servi pour attraper poissons et petit gibier. Quelqu’un, peut-être, saurait un jour en tirer d’autres usages.
«Au revoir, les sauvages ! À l’avenir !»
«Kou-la-gou-la !»
Les primitifs, leurs scies et haches de pierre sur l’épaule, lui firent des adieux déchirants.
Yang Zizang hissa la voile en peau de bête et quitta le rivage. Il partait traverser la mer. Il voulait explorer des contrées encore plus lointaines.
Peut-être trouverait-il quelque chose en mer.
Peut-être tomberait-il, sitôt sorti, sur le galion abandonné d’une Compagnie des Indes Orientales échoué au loin. Il sourit à cette idée.
«Soixante ans. Il est temps de tenter quelque chose de nouveau ! Désormais, je serai : Zheng. Magellan-Colomb. Jack Caché !»
Le jeune homme posa un pied sur le plat-bord et coiffa son chapeau de paille — un travail d’amateur à la beauté fruste et singulière.
Si cette fois encore il échouait, il considérerait cet Insigne postal comme définitivement gâché par sa propre cupidité.
Soudain, les primitifs restés sur le rivage se mirent à crier plus fort. Et nombre de leurs voix trahissaient de la terreur.
Perplexe, Yang Zizang se retourna et suivit leurs regards vers le ciel. Une traînée lumineuse, fine comme une aiguille, était suspendue tout au bord de l’horizon.
«Oh oh. Une étoile filante. Non, plutôt une comète.»
Yang Zizang éclata de rire. Ces primitifs étaient si naïfs.
Mais on ne pouvait pas leur en vouloir. Une comète dont la queue était visible même en plein jour, c’était rare. Voir une telle apparition dans le ciel avait de quoi déconcerter.
Rien d’étonnant à ce qu’ils aient peur.
«Ce n’est qu’un rêve.»
Quelques jours plus tard, perdu au milieu de l’océan infini, Yang Zizang murmura ces mots.
Bien que ce ne fût qu’un rêve, il avait désormais l’impression d’être un habitant de ce monde.
Le seul être humain.
La mer émeraude sous le ciel azur. Heureusement qu’il n’avait besoin ni de nourriture ni d’eau, pas même de sommeil. Sans cela, il serait mort des centaines, des milliers de fois sur cet océan.
Yang Zizang leva les yeux au ciel. La comète était toujours à l’horizon. Elle n’avait guère avancé. Pour traverser toute la voûte céleste, il lui faudrait encore pas mal de temps.
«Qui arrivera le premier ? Moi, à traverser l’océan ? Ou toi, à traverser le ciel ?»
plaisanta-t-il pour lui-même.
…
Des dizaines de jours et de nuits passèrent. Le temps se refroidit peu à peu.
C’était midi. Une neige fine venait de cesser. Yang Zizang, qui trompait l’ennui en ramant mollement avec sa lance de fer plate comme un long sabre, sentit soudain une inquiétude l’envahir. Il flottait dans l’air comme une atmosphère sinistre.
Il fronça les sourcils, ôta son chapeau de paille aux bords depuis longtemps défaits, et scruta les alentours sans rien remarquer d’anormal.
Et soudain, une indicible sensation de terreur s’abattit sur lui.
«Qu’est-ce que c’est ? !»
Sur le plat-bord de la pirogue, des ombres se concentraient autour de la lance de fer plate. Quelque chose semblait vouloir en émerger.
Un souvenir enfoui refit surface.
Un Incube !
Yang Zizang fixa, abasourdi, cette lance de fer de piètre qualité. Il l’avait fabriquée lui-même. Pourquoi un Incube en naîtrait-il ?
Ce n’était pas une projection venue de la Terre.
«Krriii !»
Sur la lance de pierre et de bois apparut un étrange motif en forme d’œil. Un point rouge à l’intérieur oscilla de haut en bas, puis se verrouilla sur Yang Zizang.
[Moi, le grand Quadrilatère, je perçois une intention hostile.]
Le Moxel sur sa poitrine apparut automatiquement.
La lance de pierre gisant au sol se métamorphosa en un monstre d’ombre serpentiforme. Ses yeux écarlates brillaient comme ceux d’un serpent venimeux. Son corps s’arqua et bondit.
Le poing de Yang Zizang s’embrasa instantanément d’une aura fantomatique dorée. Il frappa.
Bam !
L’Incube qui venait de naître dans cette lance de fer fut anéanti sur le coup.
D’innombrables runes étranges scintillèrent sur la hampe. Une fumée rouge sombre se rétracta à l’intérieur de l’arme, qui retomba sur le bateau, inerte.
Yang Zizang ramassa la lance. Plusieurs voix mentales résonnèrent dans son esprit.
[Les Sénateurs l’appellent — l’Arme Spirituelle.]
Une Arme Spirituelle ? Pas une Arme Chronos ?
Yang Zizang écarquilla les yeux.
Il ne lui en avait effectivement coûté aucun Chronos pour l’éliminer ! Pas une seconde de moins !
«Ooooh~»
Une plainte étrange et fantomatique s’éleva, comme venue d’un rêve. Elle semblait résonner à son oreille, et en même temps au plus profond de son esprit.
Un souvenir ancien — ou peut-être pas si ancien — refit surface. Cette voix similaire… c’était celle de ce qu’on appelait l'[Entité Mère], quand elle lui avait parlé.
Une sensation de terreur encore plus intense l’envahit. Yang Zizang chercha du regard, et ses yeux s’arrêtèrent sur la voile en peau de bête, encore repliée.
À force de flotter sur la mer, elle était sur le point de pourrir d’humidité.
Sur la voile, d’innombrables ombres parcouraient le cuir et le petit mât comme des veines cyan noirâtres. Quelque chose semblait sur le point d’en ressusciter.
«Encore un Incube ? Non… deux !»
La lance dorée s’abattit.
Boum ! Le brouillard gris qui commençait à peine à se condenser autour de la pirogue fut repoussé. L’arme rouge sombre, tranchante comme une lame d’or, s’y enfonça profondément.
Yang Zizang n’arrivait pas à l’accepter. Comment était-ce possible ? Si seulement cela se limitait à cet endroit… mais…
La terre ferme !
Il n’osa pas poursuivre cette pensée.
«C’est un rêve. Ce n’est qu’un rêve ! Même si… Argh ! Crève !!»
Fou de rage, il leva son poing nimbé d’or pour frapper le mât. Mais ce truc n’était ni assez grand ni assez petit. Un simple poing, même enveloppé de Chronos, ne pouvait pas atteindre son corps principal.
«Pfft ! Pfft !»
Deux jets de brouillard gris fusèrent.
[Ajustement !]
Même le brouillard gris pouvait être dévié par la capacité d’Ajustement. Ils furent précipités dans l’océan.
Sous la surface, quelques poissons furent touchés. Instantanément, ils se tordirent de douleur, leurs corps se déformant. Des membres surnuméraires leur poussèrent, comme des tentacules de pieuvre.
Même en sachant que son Chronos pouvait sans doute le protéger d’une telle attaque, Yang Zizang en avait la chair de poule.
Il arracha sa lance aux reflets démoniaques et frappa. Un hurlement fantomatique jaillit du mât.
Ce cri, paradoxalement, le calma un peu.
«Il faut que j’en profite pour recueillir des informations.»
C’était la première anomalie qu’il rencontrait depuis des décennies. Il ne pouvait pas tout massacrer d’un coup et en rester là.
Il attrapa un bâton dans la pirogue et frappa.
Ce bâton ordinaire, à part faire claquer bruyamment le cuir déjà pourri, ne produisit — comme prévu — aucun effet.
«Comme pour les autres Incubes, donc. Même si vous êtes un peu différents et que vous ne nécessitez pas de Chronos, une attaque ordinaire ne peut pas vous blesser.»
Pfft ! Pfft ! Pfft !
Encore quelques jets de brouillard gris, déviés comme les précédents dans l’eau. Puis, avec son Arme Spirituelle, Yang Zizang réduisit la chose en charpie.
Sur le mât réduit à un simple poteau, les veines noires cessèrent peu à peu de s’agiter.
Un mucus rouge cyan suinta. En séchant, il forma comme une pellicule cristalline translucide.
Yang Zizang la toucha du doigt.
[Probablement une Arme Spirituelle capable d’accélérer le bateau.]
Il patienta encore un moment. Plus rien, à bord de la pirogue, ne manifesta de phénomène anormal.
Leave a Reply