Ein Mann in einem Leinengewand, barfuß und auf einen Stab gestützt, ging am Rande der feiernden Menge.
Passanten warfen ihm Blicke müßiger Neugier zu – eine solche Gestalt war kaum eine Seltenheit – und die meisten machten einfach Platz.
»Dies ist der Ort…«
Ausgemergelt, als wäre er viele lange Wege allein gegangen, blickte der Mann auf die alte Steinhalle vor ihm. Sie stand unauffällig da, unbesucht.
Die Steinhalle ähnelte einer vergessenen kleinen Steinfestung, eingeklemmt in eine übersehene Ecke, gesäumt von Wäscheleinen und Haufen von Bauschutt und Müll. Doch eine Kerzenflamme, entzündet von irgendeinem nahegelegenen Dorfbewohner, flackerte noch auf der hohen Plattform darin.
Der barfüßige Mann stemmte sich auf seinen Holzstab und kniete auf einem Bein vor dem Eingang nieder.
»O Schrein… Ich bin an diesem Tag nicht nur gekommen, um das zerbrechliche Schicksal dieser Welt zu retten, sondern auch, um dir von ihrer Trauer zu berichten. Vielleicht sind sie ein und dasselbe.«
Sein Ausdruck verzerrte sich vor Schmerz, als er zu dem fernen blauen Himmel und den weißen Wolken und zu einem weit entfernten Schleier kommenden Regens zurückblickte.
»Zu viel hat sich verändert.« Er wandte sich zurück. »Das Schicksal der Welt sollte nicht diesen Lauf nehmen.«
Ein Kind ging hinter ihm vorbei und warf dem murmelnden Mann einen sonderbaren Blick zu.
»Die Menschen hier hätten nicht zu solchen Paraden ausbrechen sollen. O Schicksal, höre mich, während ich die Zukunft berichte und die Abweichungen, die hier Wurzel geschlagen haben…«
Als seine rhythmische Erzählung wie sich windendes Wasser dahinfloss, schwankte die Kerzenflamme auf der hohen Plattform in der Steinhalle. Der Wind erhob sich. Eine Kälte kroch herein.
Der Mann öffnete die Augen und fuhr fort:
»Das Tagebuch des Weisen verzeichnet: ›18. Juni, Jahr 428. Die sich ausbreitenden Eisernen Ranken bedecken Land und See. Menschen und Fische liegen tot; die Vögel werden bald folgen. Der Kontinent tritt in sein Ende ein.‹ Doch dies ist nicht der letzte Pfad des Schicksals.«
»Der Weise schrieb auch: ›Selbst bis zu meinem Fortgang konnte ich das Leid hier nicht umkehren, noch ein solches Werk vollbringen. Selbst im Fortgehen zum nächsten Land war ich nicht unter den vielversprechendsten, den bahnbrechendsten… geschweige denn jetzt.‹«
»Der Weise schrieb: ›Aber ich wollte dennoch etwas tun.‹«
Sein Ton hielt inne, die Augen von Trauer erfüllt, als rezitiere er Verse:
»…Sie nennen mich einen Heiligen. Manche nennen mich einen Gott. Aber das Wort ›Gott‹ trägt zu viel Distanz. Ich hielt diese Macht nicht von Anfang an in Händen.«
»Der Weise schrieb: ›So saß ich auf den Steinstufen am Rand des Kontinents, sah Schar um Schar von Vögeln, sah die Sterne jenseits des Meereshorizonts und dachte eine ganze Nacht lang nach. Ich werde hier innehalten. Während ich mich noch an jeden erinnere, lass diese Erinnerung hier ruhen.‹«
»20. Juni, Jahr 428, zur 12. Stunde, 31 Minuten, 20 Sekunden, verbrannte der Weise Sjoernushimin sein Seelenfeuer. Er opferte den Ring des Lebens der lunaren Sphäre, schenkte den Ring des Reichtums dem Verleger und gab den Ring der Macht an das Zentrale Königliche Hofgericht ab.«
Ein kalter Wind strich über Erde und Himmel. Vögel erhoben sich in Scharen; vereinzelte abgebrochene Blätter trieben unter dem azurblauen Firmament und der Jadesonne.
Der Mann strahlte einen stillen Glanz aus und studierte die Steinhalle für eine lange Weile.
»Kannst du es fühlen… kannst du den Blutlinien-Heiligenschein des Weisen fühlen? Bessere ihn aus, ich flehe dich an. Lass das Schicksal der Welt sich zum rechten Pfad biegen.«
Er presste eine Hand auf seine Brust.
»Nur indem man dem Pfad derer folgt, die vor einem kamen, kann man sicher das Ende erreichen. O Kreislauf des Schicksals, ich gelobe, jede Seele zu retten, die auf den falschen Pfad abgeirrt ist.«
Nachdem er niedergekniet und sich in Ehrfurcht verbeugt hatte, hob der Mann langsam die Brust.
»Um sicherzustellen, dass die Welt nicht auf halbem Wege zusammenbricht… als Nächstes ersuche ich um die Erlaubnis, die Welt von der Zukunft einer Person zu unterrichten.«
Aus seinem Busen zog er einen Stapel Dokumente – in verschiedenen Handschriften gekritzelt, verschiedenen Schriften, verschiedenen Pigmenten. Selbst die Materialien variierten: Strohpapier, weißes Papier, Stoff, Leder, Palmblatt-Handschriften.
»Der neue Herr des Kuckucks«, er hob ein Blatt empor. »Der Halter des Sonnenzeigers, der Drahtzieher hinter dem Lärmenden Zither-Markt, derjenige, der die Kontrolle über das ›Gottheits-Hotel‹ begehrt, der wahre Kopf der Bugu-Bruderschaft, das Verderben des Schicksals des Frequenz-Verlorenen-Landes… ›Bahnwächter‹ Yang Buchen…«
Er hob eine Zeitung aus ›Ehemalige Stadt 41‹ auf: »Wahrer Name… Yang Zicang!«
Die Kerzenflamme erbebte.
Der Mann hob eine Ausgabe von *Nebelvolk-Wahrheit-Wochenzeitung* auf.
»Ich beginne, die Zukunft des ›Schienenführers‹ Yang Zicang zu verankern. Hier ist die Bestätigung einer kürzlichen Prophezeiung über ihn. Die Prophezeiung besagt: ›Jemand soll die Zehntausenden, die jenseits der Weißveilchenberge belagert sind, aus der Klaue des Dämons führen‹ und ferner: ›Er soll nach Baiqin-Stadt gehen und Veränderungen in die Weltsituation bringen.‹ Ohne Zweifel – diese Person ist er.«
Er hob zwei Seiten, die aus irgendeinem offiziellen Dokument gerissen waren, auf.
»Zu irgendeinem Zeitpunkt in der Zukunft wird die Geburt von ›Die Diskussion und Förderung des Dorfbewohner-Selbstverwaltungskomitee-Plans‹ das Schicksal weiter abweichen lassen…«
»›Die Untersuchung biologischer Anomalien‹ wird Klimafragen auf den Tisch internationaler Konferenzen stoßen…«
»Die Untersuchung und rückblickende Studie der primitiven Industriebedingungen Jinbeis wird selbst bis in die nächste Epoche hinein noch allzu viel Energie bei der Suche nach einem rechten Pfad durch das unlösbare Albtraumproblem verbrauchen…«
Blatt für Blatt wurde von diesem Mann emporgehoben und wieder abgelegt.
»Über die Öffnung der Lage verschiedener grenzblockierter Nationen…«
»…Zeitschriften…«
Gegen Ende fühlte sein Herz sich von Schmerz durchwühlt.
»All dies sind Dinge, die er in den kommenden Tagen tun wird. Diese ursprünglichen Schicksale – ich habe sie eines nach dem anderen berichtet. Unterscheide, so flehe ich, welches die wahre Zukunft ist.«
Nachdem er gesprochen hatte, blickte er zur Steinkammer.
Nach einem langen Schweigen erhob er sich auf seine Füße, raffte seine Papiere zusammen und ging fort.
Nicht lange, nachdem der Mann gegangen war –
In weißes Leinen gekleidet, warf Weiße Mandarinente einen verstohlenen Blick nach links und rechts, als er vor dem Steinhaus erschien. Als er sah, dass niemand ihn beachtete, schlüpfte er im Nu hinein.
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Weiße Mandarinente fügte zuerst eine kleine Flasche Öl zur Lampe hinzu, dann studierte er den zweifarbigen Docht. Er räusperte sich:
»Geschätzter Schrein. Und, äh, murmel murmel, nun, was auch immer.«
Er presste seine Handflächen mit einem Anflug von Gleichgültigkeit zusammen:
»Jemand hat versucht, eine neue Zukunft zu verankern, indem er die Verkündung des zukünftigen Lebens eines anderen als Ersatz-Ankerpunkt benutzte. Hmm, die Prophezeiung bezüglich der Weißveilchen-Lage wurde von mir gemacht, aber der Inhalt meiner Prophezeiung war nicht genau. Um genau zu sein – derjenige, der die Leute hinausführt, ist nicht Yang Zicang, sondern vielmehr Oberst Schneider.«
Die Kerzenflamme erzitterte.
Weiße Mandarinente räusperte sich erneut: »Und ihre Wiederherstellung der Geschichte würde Euch schlicht in eine Nachbildung verwandeln. Ah, ich meine diejenigen, die durch den Schrein lauschen. Nicht den Schrein selbst.«
Er kniete auf einem Bein nieder und bot Ehrfurcht in der Haltung dar, die einst die feierlichste zeremonielle Geste dieser Welt war.
»Geschätzter Weiser, Geist Gottes, Sjoernushimin.«
Er hob den Kopf zur Kerzenflamme, zu dem schwachen steingehauenen Heiligenschein an der Wand dahinter:
»Jemand wünscht, an Eurer Seite zu gehen und, am Ende Eures Lebens, weiterzutragen.«
Er legte seine Hand über seine Brust, verbeugte sich, erhob sich, zog seinen Umhang eng und spähte hinaus. Eine Bauersfrau überquerte den Hof, ein Holzbottich gegen ihre Hüfte gestemmt.
Er schritt rasch aus der Tür, lief an der Steinfestung entlang in die Stadt – in die entgegengesetzte Richtung von jenem Mann –, duckte sich in eine Gasse und zog erst dann einen Messingschlüssel hervor. Fluktuierende Energie hüllte ihn ein, und er löste sich auf in dem verlassenen Dunkel.
…
Der Mann, der sich auf den Holzstab stützte, erreichte eine Steinbrücke außerhalb der Stadt. Der dunkelgoldene Heiligenschein auf seiner Brust tauchte auf und leuchtete.
{Joah…}
[Hat es Erfolg gehabt?]
{Warte. Ich beobachte noch.}
Der Mann atmete aus und ging weiter, barfuß. Nicht lange danach entzündete sich der Heiligenschein erneut.
{Es hatte Erfolg. So schnell. Das Schicksal hat bereits begonnen, seinen korrigierenden Eingriff auf die Bahn seiner Bestimmung auszuüben.}
Dem Mann war gerade ein Flackern der Freude über das Gesicht gehuscht, als die nächsten Worte kamen – und sein Ausdruck erstarrte.
{Seltsam. Es scheint… mehrere verschiedene »Blitz«-Investitionen in sich zu tragen.}
…
Fluoreszierende Gestalten, die die zwei Ätherreich-Merkmale »Schienenführer« und »Hundert Kronen« ausstrahlten, schossen durch eine illusorische Welt.
»Ich dachte, es wäre wie der ›Sub-Äther-Kanal‹ – augenblicklich am Ziel ankommen«, sagte Yang Zicang, während er lief.
In diesem Moment strahlte seine gesamte Form stärker gestreckte, kalt geschwungene Linien aus. Auf einem Gesicht, kalt wie eine Skulptur, waren seine Augen schmaler und schärfer, spitz wie Nadeln. Er wirkte weniger menschlich, mehr jenseitig.
»Eure Erfassung der Informationen des Ätherreichs überrascht mich.«
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Was ihre Positionsverfolgung verankerte, waren ihre jeweiligen zwei »Visitenkarten«.
»Hundert Kronen«, der hinterherlief und ebenso transformiert war, sagte:
»Und Eure Geistesstärke ist unerwartet bereits so stark. Sie strahlt sogar schwach eine Aura der Ehrfurcht und Unterwerfung aus, die ich spüren kann.«
»Oh?« Yang Zicang bremste scharf. Es war wahrscheinlich die Hilfe von »Klein-Wus« »Süßkartoffel«, die tiefer zu wirken begann.