»Weil Ihr die Missionsanforderungen übertroffen habt und sogar verursacht habt, dass unsere Postzusteller gemeinsam ›Strahlende Radiance‹ hervorbrachten. Also diese zwei Reihen hier.«
Schmidts Finger glitt über zwei Reihen Silbermünzen.
»Vierzig insgesamt, alles als zusätzliche Belohnung. Da Ihr keine Stellenvermittlung benötigt, sind die ursprünglich versprochenen zehn ebenfalls eingeschlossen. Sie sind nun alle Eure.«
»So viel? Hattet Ihr nicht gesagt…«
»Der Rest ist meine Investition in die Hurst-Ermittlungsgesellschaft. Ich bin sehr interessiert – Ihr werdet mir doch keinen Anteil missgönnen, oder? Von hier an werde ich die Gehaltsabholung und -verteilung übernehmen. So oder so, es ist nur eine Angelegenheit von zwei oder drei Monaten.«
Schmidt strahlte. Yang Zicang stieß ein spielerisches Schnauben aus: »Also gut. Es scheint, hier zu arbeiten, ist am Ende doch ein wirklich guter Job.«
»Ich muss auch für das Wohl der Konzession arbeiten. Ich werde die Übergabeformalitäten heute Nachmittag erledigen. Jetzt werde ich Euch helfen, das Magiefeld zur Eröffnung des Ätherbaken-Kanals sowie die benötigten Kristalle zu beantragen. Oh, zwei Ladungen sollten genügen, ja? Haltet Eure fünftausend Chronos Kapital bereit.«
»Übrigens«, Yang Zicang blickte auf, »der Oberst wollte, dass ich an der militärischen Konfrontation gegen Tranaxi teilnehme. Ich habe abgelehnt.«
Der blonde Mann an der Tür wandte sich um, leichte Überraschung in seinem Ausdruck.
»Ich bin zu beschäftigt«, atmete Yang Zicang aus. »Ich will einfach so schnell wie möglich Nachrichten finden, die mit Wiederbelebung zu tun haben könnten. Also wenn Ihr etwas wisst – würdet Ihr es mir sagen?«
Schmidts Augen versanken für einen langen Moment in Gedanken. »Diese Art von Geheimdienstinformation ist nichts, was ich auf meiner Ebene preisgeben kann. Versteht Ihr, was das bedeutet?«
Damit schloss Schmidt die Tür und ging.
Yang Zicangs Gesicht entzündete sich vor Freude.
Er zog die Schachtel nah heran und starrte auf die glänzenden Münzen darin, das Herz schlug schnell, während er den Hinweis des Mannes abwog und zugleich kalkulierte, wie viel er Sheliqis Leuten zuweisen sollte. Dann hörte er, wie die Tür sich erneut öffnete.
Schmidt, sein Ausdruck etwas ernster geworden, räusperte sich leise und zog die Aufmerksamkeit des jungen Mannes vom Sofa:
»Herr Yang Buchen, es gibt einen Auftrag. Ich rate Euch, teilzunehmen.«
…
Eine Frau in der Uniform der Konzession begleitete Yang Zicang zur Haupthalle.
»Was ist es diesmal?«
»Besorgt, Zeit zu verlieren? Es sollte nicht lange dauern.« Die junge Frau reichte Yang Zicang ein frisches Dokumentblatt.
Yang Zicang blätterte es im Gehen durch. Es war gefüllt mit Instrumentennamen und entsprechenden Materialdaten – etwas, das einer groben Datentabelle ähnelte. Alles war gemäß den Spezifikationen der Konzession ausgefüllt worden.
»Ein Einheimischer wünscht, uns für die Entsendung von Schutz zu beschäftigen.«
»Hmpf. Wieder diese Leier.«
Yang Zicang lächelte schwach.
Aber die Frau sprach mit einem etwas feierlichen Gewicht: »Diesmal benötigt er wahrhaftig unseren Schutz, seid versichert. Er ist ein Forscher, sein Arbeitsplatz liegt direkt am Rand der Stadt.«
Yang Zicang trat aus dem Korridor und blickte auf einen Mann in seinen Fünfzigern oder Sechzigern, von kräftigem Körperbau, der abseits der Haupthalle saß, als wäre er in Gedanken verloren.
»Ein Forscher… sieht aus, als hätte er diesen Mantel viele Jahre getragen. Kann jemand wie er sich die Gebühr leisten?«
Yang Zicang war lediglich neugierig, wie die Konzession Aufträge annahm. Die Frau fing die Neugier in seinen Worten auf und nahm keinen Anstoß.
»Im Allgemeinen wägen wir die Dringlichkeit der Angelegenheit und ihre Auswirkung auf das alte Schicksal ab und setzen die Entschädigung proaktiv fest. Seine gegenwärtige Forschung befindet sich in einer kritischen Phase – das allein birgt Wert, also haben wir darauf verzichtet, monetäre Zahlung zu erwähnen.«
Die junge Frau wandte den Kopf zu Yang Zicang, ein schwaches Lächeln auf ihrem Gesicht, das eine Spur von Melancholie nicht ganz verbergen konnte. »Aber wenn es gelingt – kennt man Herrn Kelis Gewohnheiten – wird er Euch wahrscheinlich ein Gehalt geben. Nehmt es an, wie es richtig scheint. Auch der Selbstrespekt dieser Forscher verdient Achtung.«
»Hmm. In Ordnung.«
Yang Zicang tippte das Dokument leicht gegen seinen Oberschenkel und ging hinüber.
»Hallo«, sagte er.
Die plötzliche Stimme ließ Jean Keli zusammenfahren, der angespannt und schweigend am Rand der Halle gesessen hatte, sodass er überrascht aufblickte.
»Ich verstehe, dass Ihr Schutz sucht.«
»Ah, ja.« Jean Keli erhob sich in erleichterter Überraschung. »Also sind die Nebelvolk doch nicht… nicht alle fortgegangen…«
…
Kein Auto, selbst wenn man eines hätte, könnte man es nicht fahren. Die Straßen wimmelten, vollgestopft mit Leibern. Die Luft brodelte von hitzigen Rufen und der Ofenhitze der Menge.
Eine Kappe mit Ohrenklappen tragend, schwammen Yang Zicang und Jean Keli den Strom hinauf, bewegten sich flink und sicher durch die wogende Menschenflut auf die Westseite der Stadt zu.
Die Umgebung hier lag im Schatten. Flüchtlinge hatten Schlafzelte entlang der Straße aufgeschlagen, obwohl Patrouillen der 47. Division noch immer in Abständen auftauchten.
Yang Zicang blickte zu der hohen, dicken Stadtmauer empor, die den größten Teil des Lichts aussperrte.
»Ihr wohnt hier? Es ist recht ruhig.«
»Ja. Meine Forschung ist etwas laut, daher wählte ich diesen Ort.«
Jean Kelis Haar war schwarz und weiß gesträhnt, seine Arme dick, sein Gesicht unverkennbar das eines Gelehrten, geformt von langen Jahren des Nachdenkens. Nur seine hohe, markante Nase verlieh einen Hauch von rustikaler Schlichtheit, gemischt mit einer ehrlichen Naivität.
»Großvater, Ihr habt einen Nebelmannen mitgebracht.« Als die beiden zurückkehrten, rannte ein junger Bursche aus dem Haus und studierte Yang Zicang, der seine Kappe abgenommen hatte, mit einer Mischung aus Nervosität und erschrockener Freude.
»Ja, ja, wir hatten Glück. Es gab noch einen Nebelmannen-Herrn, der nicht fortgegangen war. Schnell, die Zeit des Herrn ist kostbar. Lasst uns hineingehen und sprechen.«
Der alte Mann führte Yang Zicang in dieses einstöckige Ziegeldachhaus. Es war so groß wie eine Lagerhalle von der Größe eines Basketballfeldes gebaut, mit einer abgeteilten zweiten Etage als Wohnraum. Vorne stand ein massiver Schraubstock, ein manuell betriebener Stempelarm und mehrere wuchtige Schmelzöfen.
»Woran forscht Ihr?«
»Ich habe früher an Lagern geforscht. Leider habe ich es unterschätzt.«
Jean Keli sagte: »Nichts, dessen Verbesserung ich mir leisten könnte. Die Edelmetalle, die allein für ein Formelexperiment benötigt werden, würden mehrere Jahre meiner Löhne verbrauchen. Wenn der Abteilungsleiter uns nicht die ganze Zeit gesponsert und geholfen hätte, Käufer zu finden, hätten wir schon längst aufgeben müssen.«
Yang Zicang folgte dem Blick des alten Mannes zur Seite, wo eine Trennwand die Hälfte der Lagerhalle abschnitt. Auf der anderen Seite dieser Trennwand lag sehr wahrscheinlich die wahre Forschung des alten Mannes.
»Und jetzt?«, fragte der junge Mann.
»Jetzt…« Jean Keli und sein Enkel tauschten einen Blick. Der alte Mann sagte: »Ich kann es Euch sagen, aber Ihr dürft es absolut nicht verbreiten.«
Yang Zicang heftete seine Augen auf ihn.
»Ihr könnt es nicht sagen?«
»Diese Forschung ist bereits von jemandem gekauft worden, den der Abteilungsleiter kontaktiert hat. Ach, wer in dieser Zeit schätzt schon Erfindungen? Wer weiß, wie der Käufer damit umgehen wird? Jedenfalls wünsche ich lediglich, genug Geld damit zu verdienen, damit wir… Bootstickets kaufen und fortgehen können.« Jean Keli sprach mit einem gewissen Zögern.
»Bootstickets?« Yang Zicang erstarrte. »Warum wisst auch Ihr vom Auf-ein-Boot-Steigen?«
»Als ich jung war, in der alten Fabrik, habe ich zufällig einige geheime Gerüchte mitgehört. Jemand bot eine Apokalypse-Prophezeiung an hochrangige Fabrikmitglieder feil, die Erfahrung hatten. Wenn alle Nebelvolk nach Westen gehen, bedeutet das, dass das Ende der Welt kommt. Die Lösung ist, gemeinsam zu gehen und die Familie dieser Person zu finden, um Bootstickets zu kaufen.«
»Wer genau…«
»Ich… ich war ursprünglich nicht qualifiziert, es zu hören… Ein Abteilungsleiter kam, da ihm das Geld fehlte, zu uns Teammitgliedern und bat uns, Gelder für diese Information zusammenzulegen, um auf Bootstickets für unsere Nachkommen zu sparen.«
Eine Woge der Wut brach plötzlich in Yang Zicangs Brust aus!
»Ihr werdet das Meer überqueren und diesen Ort verlassen, nicht wahr? Manche Gerüchte sagen, das Ende der Welt sei unvermeidlich und nahe herbeigekommen.« Der jugendliche Junge sprach.
»Solange wir genug Geld verdienen, können Großvater und ich Bootstickets kaufen, um diesen Kontinent zu verlassen und in die Welt jenseits des Meeres zu gehen. Ihr werdet uns helfen, dort gut zu leben, nicht wahr!«
Der junge Bursche blickte erwartungsvoll zu dem Mann mit den rundlichen Ohrmuscheln hinüber.
Yang Zicang rang sich ein Lächeln ab. Er wollte verzweifelt sagen *Das ist nicht etwas, das man kaufen kann.* Aber die Worte wollten nicht kommen.
Er stieß einen schweren Atemzug aus. »Gut. Ich garantiere, ich werde es nicht verbreiten. Solange es gelingt, werdet Ihr es zu einem guten Preis verkaufen.«
Yang Zicang hatte bereits beschlossen, einen beträchtlichen Teil der hundert Silbermünzen, die er gerade erhalten hatte, plus das in wenigen Tagen fällige Jahresgehalt zu nehmen und diesem alten Mann zu helfen – der alles tat, um Bootstickets für seinen Enkel zu kaufen – auf der Reise in den Westen des Kontinents gut zu leben.
Er hoffte, dass diejenigen, die Informationen gegen Profit verkauften, keine Landsleute waren…
Bei der Garantie wirkte der alte Mann tief bewegt, als er vorwärtstrat.
»Seit ich ein Lehrling war, war mein Traum, eine Technologie zu erforschen, die ganz und gar mir gehört! Ha, in Wahrheit – sobald sie gelingt – wird meine neue Technik bestimmte militärische Produktionsmethoden gewaltig verbessern! Ich glaube, sowohl der Großherzog als auch der Marschall werden Notiz davon nehmen. Wir werden beim Kauf dieser Bootstickets nicht scheitern.«
Yang Zicang dachte unwillkürlich: der Käufer war wohl irgendein Adeliger des Großherzogtums. Im nächsten Atemzug erfasste er, dass er schon wieder unterbewusst nach Möglichkeiten greife, Glanz hervorzubringen.
»Großvater, die Zeit des Nebelmannen ist kostbar. Das hast du selbst gesagt.« Der Enkel sprach mit einem Hauch von Missfallen, als störte ihn die Angewohnheit seines Großvaters, die Finanzen der Familie auszubreiten.
»He, was versteht ein Kind schon davon?«
Jean Keli begann, die einzige schwarze formelle Jacke abzustreifen, die er besaß. »Herr Yang hat gefragt, woran ich forsche. Ich werde es Euch sagen – es ist eine verbesserte Technik, die ›Warmschmieden‹ in ›Kaltschmieden‹ verwandelt!«
»Eine verbesserte… Technik?« Yang Zicangs Augen rissen weit auf!
Er wandte sich zur Trennwand um.
Generalmajor Ross’ Bericht über den Zerfall der Jinbei-Föderation überschwemmte seinen Geist!
Konnte es sein –
-[Distributor Februar · Dian hat begonnen, meine gegenwärtige Lebenserfahrung zu beobachten.]
Der junge Bursche war bereits zur Seite gesprungen und zog die Bambusmatten-Trennwand beiseite, die diesen Bereich abtrennte, und gab harte konturierte Formen frei, die unter alten Bettlaken verborgen waren.
»Wisst Ihr… die Konsequenzen hiervon?«
Yang Zicang fragte mit schwerer Stimme. Dann fing er sich.
»Ja, Ihr batet mich um Schutz, weil Ihr bereits wusstet, was passieren könnte!«
»Natürlich!« Jean Kelis Stimme erklang klar. »Aber Wissenschaft wird niemals zum Albtraum der Menschheit werden!«
Yang Zicangs Herz krampfte sich zusammen.