Am anderen Ende der Gedankenverbindung war An Xi etwas besorgt.
{Präsident, die Behörden in der Stadt haben sich zusammengetan und sind zum Temporären Kommando-Büro gestürmt. Ich habe gehört, sie haben jede Menge professionelle Anwälte angeheuert. Ich fürchte…}
Yang Zicang blickte auf die paar Blätter neben seinem Kopfkissen aus zusammengelegten Kleidern – die Seiten mit den Unterschriften und Fingerabdrücken der Dorfbewohner.
„Du fürchtest, die Dorfbewohner werden an der Nase herumgeführt?“
{Ja. Der Mund der Bauern gegen den Mund der Anwälte – wo ist da Vergleichbarkeit? Diese paar Seiten mit Aufzeichnungen gegen die juristischen Dokumente in den Händen der Anwälte … wir haben die Verhandlung zwar angestoßen, aber der Ausgang dürfte ziemlich wacklig sein.}
„Hm…” Yang Zicang dachte nach.
…
So wie die Dinge lagen – wenn diese Sache Erfolg hätte, würde sie mit Sicherheit ein Glanzlicht hervorbringen.
Sowohl Yang Zicang als auch An Xi überschlugen ihre bereits vorhandenen und möglicherweise noch entstehenden Glanzlichter – zusammengenommen reichte es knapp für eine Herausforderung um ein Stockwerk.
{Präsident? Sollen wir uns etwas anderes überlegen?}
„Lass mich nachdenken.“
Damit zog Yang Zicang aus der Innentasche seines Hemdes das Memoirenbuch des Heiligen Sujoyonohsimin hervor.
{Das ist also…}
An Xi wusste offenkundig von den prophetischen Dingen, die Yang Zicang Yao Xiaoqin aufgetragen hatte – Yang Zicang hatte es preisgegeben. Und er wusste auch, dass dieses Memoirenbuch für diese Gegend keine Aufzeichnungen enthielt. Auch wenn er nicht wusste, was der Präsident Yang genau vorhatte – das Antlitz eines „Heiligen Gegenstands” auch nur zu erblicken, war eine seltene Erfahrung.
-[Distributor Rocky·Tatamingqi verfolgt meine gegenwärtige Lebenserfahrung.]
{Da gibt es keine Aufzeichnungen über diesen Ort, oder, Präsident?}
„Stimmt, keine Aufzeichnungen über diesen Ort.“
{Was hast du dann jetzt damit vor?}
Yang Zicang betrachtete die verzerrten Schriftzeichen, die einen schwachen roten Schimmer verströmten. Der tiefste Grund für die Existenz dieser Welt bestand ja gerade darin, die darin aufgezeichneten Schlusspunkte umzuschreiben – daher war die Nutzung ihrer Kraft ein besonderes Privileg, das das Glanzlicht nicht verschwinden ließ. Im Gegenteil, ihr Besitzer konnte mit Leichtigkeit „Glanzlichter” hervorbringen.
„Keine Aufzeichnungen über diesen Ort. Aber die Leute hier müssten doch wohl mal am Meer gewesen sein.“
Am anderen Ende begriff An Xi augenblicklich Yang Zicangs Absicht.
[Ich möchte die Memoiren der Vergangenheit lesen.]
[Das Memoirenbuch des Heiligen Sujoyonohsimin wurde vollständig entfaltet. Um die Vergangenheit zu lesen, kostet die Erinnerung eines jeden Menschen an jedem einzelnen Tag 1R.]
„Jeder Tag, jeder Mensch kostet einen Tag Lebensspanne…” Das klang zunächst nicht nach viel – doch summiert würde das eine astronomische Zahl.
So direkt konnte er es nicht machen – er musste zumindest den Kreis eingrenzen.
…
In der Dunkelheit schlief Dery tief und fest. Plötzlich stupste ihn eine Hand wach: „Komm mal raus.“
Der fünfzig-, sechzigjährige Mann hinter ihm öffnete die Augen einen Spalt, sah den Nebelstaatler und schloss sie wieder.
„Was gibt’s?” Dery, an die Wand gerufen, rieb sich die verschlafenen Augen.
Der Nebelstaatler vor ihm war am Nachmittag kurz verschwunden gewesen – und hatte am Abend eine Welle nach der anderen von Leuten zur Steinmühle gelockt, die Nachrichten sammelten.
Dieser Aufmarsch hatte Dery, den alten Pfeifenraucher und später sogar Stein, als er davon erfuhr, in sprachloses Staunen versetzt. Das also war die Effizienz der Nebelstaatler?
Noch merkwürdiger: Nornek und die anderen schienen überhaupt nicht zu ahnen, dass der Nebelstaatler hinter all dem steckte. Und dieser Kerl vor ihm hatte beim Abendessen getan, als ginge ihn das alles nichts an.
Dafür bewunderte ihn Dery.
„Du hast vorhin gesagt: ‚Das Land hier gehört nominell gar nicht mehr zur Weißveilchen-Stadt.’ Die, zu denen sie gegangen sind, sind also nicht auf großherzoglichem Territorium,” Yang Zicang senkte die Stimme und fixierte Dery mit bohrendem Blick. „Was genau hat es damit auf sich?“
„Ach so, das meinst du.“
Dery kratzte sich den Arm. Das Wetter war in diesen Tagen mal heiß, mal kalt, und im nächtlichen Kältezug bekam er Gänsehaut.
-[Distributor Februar·Di’an verfolgt meine sich anbahnende Glanz-Ouvertüre.]
„Ich hab’s auch nur gehört,” sagte Dery nachdenklich. „Ach, das ist schon eine halbwegs alte Geschichte aus der Zivilisationsgeschichte.“
„So alt?“
„Ja, an die zweihundert Jahre.“
„…” Yang Zicang war kurz sprachlos.
Erst zweihundert Jahre? Was hieß das denn – hatte diese im Memoirenbuch aufgezeichnete fremde Zivilisation in etwas über vierhundert Jahren bis zum Ende des Industriezeitalters entwickelt?
Oder zählte man, ähnlich wie bei Amerika auf der Erde, nach einem bestimmten Gründungsmaßstab?
Noch während er nachdachte, sprach Dery weiter: „Kurz gesagt, das Land gehörte ursprünglich zwei alten Familien – oder vielmehr einem Zweig einer alten Familie. Aber um die Bauern, die dort Häuser bauten und Felder bestellten, haben sie sich nie sonderlich gekümmert.“
Yang Zicangs Augen leuchteten auf.
-[Distributor Februar·Di’an hat mit reicher Erfahrung einen neuen Knotenpunkt meiner Glanz-Ouvertüre markiert.]
Dery gähnte: „Und du siehst ja selbst – dort gibt es gar keine Mühle mehr. Früher gab es eine große, die hatte ein Händler gebaut, aber der wurde später vertrieben.“
„…“
„Und das geschah nicht nur einmal. Mit der Zeit dämmerte es den Leuten: Das Land hier ist nicht herrenlos – nur hat sein Besitzer … nun ja, es ist, als hätte sich über Generationen ein bestimmter Charakter vererbt:
Gegenüber Bauern, die ihren Lebensunterhalt suchten, war er großzügig und ließ sie gewähren. Aber wollte jemand Handel treiben, Fabriken bauen oder ein großes Schloss errichten – haha…”
Dery breitete die Hände aus: „Kaum war es fertig, wurde er davongejagt. Was zurückblieb, brachte vielleicht noch die Kosten ein – oder fiel ganz anderen in die Hände.“
Ein leises Klicken – Stein humpelte aus dem Haus.
„Ihr sprecht über die Angelegenheiten der Hawthorn-Familie?“
Auch der alte Pfeifenraucher kam heraus.
„Genau genommen…” Samson zündete sich in diesem Moment erst seine Pfeife an und stieß einen Rauchring aus, ehe er den Satz beendete.
„Das Brückestein-Dorf gehörte ursprünglich ebenfalls den Hawthorns. Aber zur Zeit des Vorvor-Großherzogs, also vor ein paar Dutzend Jahren – da baute jemand hier ein Fabrikgebäude, und es passierte – nichts.“
Nichts?
Kaum hatte Yang Zicang zu Ende gedacht, ertönte in seinem Herzen das Baken-Signal eines weiteren Distributors.
-[Distributor Mai·Walküre hat mit reicher Erfahrung einen neuen Knotenpunkt meiner Glanz-Ouvertüre markiert.]
Hier lag der Wendepunkt…?
Der alte Pfeifenraucher sprach: „Und in den Jahrzehnten danach kamen nach und nach wieder Leute, um zu bauen. Mit der Zeit wurde das Brückestein-Dorf wie jedes andere. Streit um Grenzen, Hausfundamente, Wasserquellen, das Abgraben von Feldrainen … lauter Zank und Hader, alles ganz normal. Und jetzt kommt sogar das städtische Zuteilungsamt daher und behauptet, das Land gehöre ihnen.“
-[Distributor Rocky·Tatamingqi äußert: „Wow~“]
Yang Zicang rieb sich das Kinn und fragte: „Verzeihung, aber ab wann gehörte es denn nicht mehr zur Familie Hawthorn?“
Betretenes Schweigen. Dery und Stein waren ratlos. Der Alte lächelte:
„Die jungen Leute wissen nichts mehr davon. Ich hab es in meiner Kindheit gehört. Vor etwa zweiundsechzig Jahren gab es im Brückestein-Dorf einen Skandal – und seitdem hat die Familie Hawthorn jeden Kontakt abgebrochen.“
…
Zurück an seinem Lager in der Schlafkammer umklammerte Yang Zicang dieses Blatt Papier in seiner Hand. Ein vor Jahrzehnten vertuschter Skandal … Hoffentlich gab es jemanden, der am Meer darüber gesprochen hatte.
[Ich beginne die Memoiren des Heiligen zu lesen.]
In seinen Gedanken grenzte er rasch die Tage ein, sechzig Jahre und weiter zurück.
[Ich beginne die Suche nach … Erinnerungen an „Hawthorn“.]
So viele Menschen … das ganze gedankliche Meer war voller schemenhafter Gestalten. Bauern, Händler, Fischer – Soldaten, Ärzte, Lehrer … zehntausende von schemenhaften Informationen rauschten wie ein Rauschteppich vorbei, unhörbar und doch das Herz berührend.
„Immer noch zu viele…“
Yang Zicang runzelte die Stirn. Daher begann er, nur noch die Erinnerungen der Durchreisenden – Händler und Verwaltungsbeamte – zu durchsuchen, jeweils tausend Menschen pro Tag, und wählte bevorzugt jene, die häufig mit der Weißveilchen-Stadt verkehrten.
[Ich beginne, die Tageserfahrungen des 1. März 368 von Helhi, Ole, Said… usw. zu lesen…]
[Ich habe 1001N-Chronos-Kapital aufgewendet.]
„Nichts…“
[Ich beginne, die Tageserfahrungen des 28. Februar 368 von Shukri, Dain, Lorn·Rupp, Lon·Liyasi… usw. zu lesen…]
[Ich habe 1001N-Chronos-Kapital aufgewendet.]
„Wieder nichts.“
Er ging weiter zurück.
[Ich beginne, die Tageserfahrungen des 27. Februar 368 von Keslin, Lorin, Hampton… usw. zu lesen…]
[Ich habe 1001N-Chronos-Kapital aufgewendet.]
【26. Februar 368, 11:32 Uhr – Malvin·Rosen tauschte dreißig Großherzogliche Horn-Silberdollar… 15:23 Uhr – Malvin erzählte seinem Reisegefährten Yulichi einige Geschichten aus der Vergangenheit über die Familie Hawthorn.】
Yang Zicangs Augen weiteten sich – das hatte Aussicht…