Als Yang Zicang nach dem Korken griff und ihn abnahm, spähte das Kind sofort mit einem Auge hinein, hob dabei den Krug, als wolle es ihn gegen das Sonnenlicht halten, um besser hineinsehen zu können.
Und so verschluckte es mit dem ersten Schluck direkt einen Mundvoll Wasser mit seinen eigenen Augen.
„Woa!“
Das Kind war schockiert.
Es hatte von der geretteten Person gehört, die mit einfachen Worten Yang Zicangs Wunder beschrieb und von seinem „Wasser“ erzählte – daraufhin war das Kind ihm unentwegt gefolgt.
Das hier war tatsächlich wahr.
„Alter Mann, echt wahrhaftig.“
Das Kind hielt den wundersamen kürbisförmigen Tontopf wiegend und deutete unsicher darauf.
„Du hast ja wirklich gute Manieren, du kleiner Schatz.“
Yang Zicang tätschelte ihr den Kopf: „Nimm’s nur mit, der Onkel meint es ernst, wenn er es verschenkt.“
Nach diesen Worten erhob er seine schlanke, aufrechte Gestalt und schritt voran. Seine Worte verstand der andere nicht, aber seine Handlung würde dieser sicher begreifen.
Das Kind blickte erst auf den Wasserkrug, dann auf Yang Zicang, in seinen Augen schien es über etwas nachzudenken.
Sie hob den Kopf, trank ein paar Schlucke Wasser, rief Yang Zicang ein paar Laute zu, folgte ihm noch ein Stück Weges, und dann lief sie, den Wassertopf umklammernd, schnell davon, ein grünes Blatt noch auf dem Kopf.
Yang Zicang drehte sich um und sah ihr nach. Doch nicht weit lief sie, da stürzte das Kind – sei es aus purer Aufregung oder weil der heiße, rutschige Sandboden ihr zum Verhängnis wurde.
Der irdene Wasserkrug zerbrach in mehrere Stücke, das restliche klare Wasser versickerte schnell im Wüstensand.
Das Kind zuckte einen Moment lang, dann brach es in lautes Weinen aus.
In der Wüste ein so außergewöhnliches Wassergefäß zu haben, war eine nie dagewesene Sache – doch selbst hatte sie es nun ruiniert.
“Du hast wohl wirklich kein Glück.“
In der Ferne stand Yang Zicang, die Arme verschränkt, und sah ihr vergnügt zu. Minuten später weinte das Kind immer noch.
“Ach, du weißt wohl, was du da zerstört hast, was?“
Er ging auf das Kind zu.
“Da ich reichlich Zeit habe, werde ich hier einfach den Brennofen neu anfeuern. Dieses Mal forme ich ein etwas schöneres Stück.“
Er brachte das Kind zurück in die Nähe des Stammes, suchte von weit her den Ton, das Holz und die Kohle, die zur Herstellung von Töpferei benötigt wurden, und baute dort einen Brennofen auf.
Nach über zwanzig Tagen und mehreren Fehlschlägen kamen die ersten brauchbaren, wenn auch hässlichen Tongefäße aus dem Ofen.
Anfangs war nur das Kind in seiner Nähe, doch in den folgenden Tagen kamen immer mehr Urmenschen herbei.
Zuerst waren sie nur neugierig oder von Yang Zicangs Kampfkraft angezogen, denn er konnte mit ein paar Steinen die Sandtausendfüßer verscheuchen.
Doch bald waren sie nicht mehr gelassen.
Als die Tongefäße in verschiedenen Formen vor ihnen auftauchten, wandelte sich der Blick der Menge auf Yang Zicang von dem auf einen Menschen zu dem auf einen Weisen.
„Das hier kannst du zum Spielen haben.“
Yang Zicang nahm achtlos eine froschförmige Tonfigur aus dieser Ofenladung und reichte sie dem Kind.
„Wow!“
Die Augen des Kindes funkelten vor lauter Sternchen, sehr zum Neid der anderen Kinder ringsum.
„Atata!“ Das Kind hob die Froschtonfigur empor, stolz wie eine Krone.
„Atata, atata!“
Dann wurde ihm sein Besitz geraubt.
Yang Zicang sah ihnen beim Lachen und Herumtollen zu.
Nach einiger Zeit hatte der Großteil dieser Sippe gelernt, mit Tongefäßen Wasser zu schöpfen.
So vergingen weitere vierzig Jahre.
Yang Zicang war inzwischen durch unzählige Orte gezogen.
Er hatte es längst aufgegeben, das vor langer Zeit entstandene Glanzpost-Emblem zu verwünschen, und hegte auch keine Illusionen mehr gegenüber der Statue. Er suchte lediglich nach nützlichen Fähigkeiten und nebenbei nach jenem Ding.
In einen Strohumhang gehüllt, blickte Yang Zicang zum Himmel, an dem sich die Wolken lichteten, stemmte die Hände in die Hüften und drehte den Kopf.
Er krempelte die Hosenbeine hoch, stieg ins Wasser und watete auf das vor ihm liegende Boot zu.
Dieses sogenannte Boot war in Wirklichkeit ein aus einem gefällten und ausgehöhlten Baumstamm gefertigter Einbaum – nur größer als die üblichen Einbäume.
Obwohl er in den letzten Jahrzehnten bereits Eisenerz gefunden und daraus zwar spröde, aber nutzbare Eisenwerkzeuge geschmiedet hatte, um seinen Pfeilvorrat aufzustocken, mangelte es ihm doch an den handwerklichen Fertigkeiten, die der Schiffbau erforderte.
Yang Zicang wandte sich um und blickte auf die Ureinwohner, die sich vor ihm auf die Knie warfen. Dieser kleine Stamm entwickelte sich recht zügig – Fügten diese bereits eine primitive Sprache nutzten. Und fügten sie bereits Lianen als Bindemittel verwendeten.
Doch zählte der Stamm nicht einmal zwanzig Angehörige; Yang Zicang vermutete, dass sie diese Kenntnisse von anderswo übernommen hatten.
Vor den Augen der knapp Zwanzig stellte er ein deutlich komplexeres Lianennetz her, das dazu diente, Fische und kleine Wildtiere zu fangen. Es war zu hoffen, dass irgendwann jemand auf weitere Nutzungsmöglichkeiten dieser Fangtechnik stoßen würde.
„Bis zum nächsten Mal, ihr Wilden!“
„Kura Gu La!“
Mit Sägen und Äxten auf den Schultern winkten die Erschüften wehmütig zum Abschied.
Yang Zicang hisst das Fellsegel und verlässt diesen Ort. Er will das Meer überqueren, er sucht nach ferneren Ländern.
Vielleicht gibt es auf dem Meer neue Entdeckungen zu machen.
Vielleicht erblickt er gleich nach der Ausfahrt das verlassene Frachtschiff der Ostindien-Kompanie, das in der Ferne ankert, denkt er voller Erwartung.
“Sechzig Jahre sind vergangen, es ist Zeit für einen neuen Versuch! Ab jetzt bin ich: Zheng. Magellan Columbus. Jack Zang!“
Der junge Mann stellt einen Fuß auf die Bordwand und setzt sich einen Sonnenhut auf. Seine Handwerkskunst mag nicht ausgefeilt sein, aber sie hat eine rustikale Schönheit mit eigenem Stil.
Wenn ich wieder scheitere, soll dieses Postabzeichen eben von meiner Gier zerfetzt werden.
Plötzlich schreien die Wilden am Ufer lauter auf, und viele Stimmen sind voller Angst.
Yang Zicang dreht sich verwirrt um, blickt ihren Augen folgend nach oben. Ein funkelnder Lichtstreifen erscheint am Himmel, wie ein Nadelpunkt, weit entfernt am fernen Horizont.
“Hoho, das ist ein Meteor, nein, es muss ein Komet sein.“
Yang Zicang lacht laut auf – wie naiv diese Wilden doch sind.
Aber man kann es ihnen nicht verübeln: Ein Komet, dessen Schweif selbst am Tag sichtbar ist, ist eine seltene Erscheinung. Solch ein unerwartetes Himmelsphänomen ist tatsächlich schwer zu begreifen.
Ihre Angst ist nur natürlich.
“Das ist bloß ein Traum.“
Einige Tage später, während er auf das endlose, weite Meer blickt, murmelt Yang Zicang.
Obwohl es nur ein Traum war, fühlte er sich dennoch, als wäre er bereits ein Lebewesen dieser Welt.
Der einzige Mensch.
Blauer Himmel, weites Meer – zum Glück benötigte er weder Nahrung noch Wasser, nicht einmal Schlaf, sonst wäre er in diesem Meer wohl hunderte oder tausende Male gestorben.
Yang Zicang blickte zum Himmelsrand. Der Komet hing noch dort draußen nur ein kleines Stück vorangekommen. Es würde wohl noch einige Zeit dauern, bis er den ganzen Himmel durchquert hätte.
„Werde ich zuerst das Meer überqueren, oder du zuerst den Himmel durchqueren?“
fragte Yang Zicang, mehr zu seiner eigenen Belustigung.
Nachdem mehrere Dutzend Tage und Nächte vergangen waren, begann das Wetter abzukühlen.
Am Mittag, kurz nachdem der feine Schnee aufgehört hatte zu fallen, fühlte der gelangweilte Yang Zicang, nachdem er ein paarmal mit dem flachen, langklingenartigen Speer aus Eisen Wasser schöpfte, plötzlich ein Unbehagen in der Brust – eine leichte unheimliche Atmosphäre lag in der Luft um ihn herum.
Stirnrunzelnd nahm er den Strohhut ab, dessen Krempe sich längst gelöst hatte, und spähte in die Runde, konnte aber nichts Falsches entdecken.
Plötzlich überkam ihn eine übermächtige Empfindung reinster Finsternis und Furcht.
„Was ist das?!“
Auf der Bordwand des Einbaums sammelten sich Schatten des flachen Speers aus Eisen, als wolle sich etwas daraus formen.
Längst vergessene Erinnerungen stiegen auf.
Ein Albtraum!
Yang Zicang starrte schockiert auf diesen minderwertigen Eisenspeer – hatte er den nicht selbst hergestellt? Wie also konnte daraus ein Albtraum entstehen?
Es ist nicht nur ein Schatten aus der Erde.
„Zisch!“
Auf dem steinernen Speer und dem Holzspieß wuchs ein seltsames Muster gebieterischer Augen, darin zitterte ein roter Lichtpunkt, bevor er sich auf Yang Zicang richtete.
[Ich, der große Quad, habe Feindseligkeit gespürt.]
Vor seiner Brust erschien automatisch das Moxel.
Der auf dem Boden liegende steinerne Speer verwandelte sich in ein schlangenartiges Schattenmonster, die roten Augen wie die einer Schlange, es krümmte sich wie ein Bogen und schnellte herüber.
Yang Zicangs Hand leuchtete sofort mit einem goldenen Schemen auf, während er mit einer Faust zuschlug.
Peng!
Der gerade erst aus diesem Eisenlanze geborene Alptraum verendete sofort.
An der Lanze flackerten unzählige bizarre Muster, dunkelroter Rauch zog sich in die Waffe zurück, fiel auf das Boot und regte sich nicht mehr.
Yang Zicang hob den Speer auf, und mehrere gedankliche Stimmen erklangen in seinem Herzen.
[Die Abgeordneten nennen sie – die Waffen der Seelenwesen.]
Die Waffen der Seelenwesen, nicht die Chronos-Waffen?
Yang Zicang riss weit die Augen auf.
Gerade hatte ich ihn besiegt, ohne auch nur ein einziges Chronos zu verbrauchen! Keine einzige Sekunde war vergangen!
„Uuh~“
Ein seltsames Klagen erklang wie im Traum, als ob es im Ohr, als ob es im Herzen wäre.
Eine ferne, oder wie eine Erinnerung von vor Kurzem tauchte auf, diese ähnelte dem Ton… Es war das Gespräch mit jener sogenannten [Muttermatrix], als sie mit mir sprach.
Ein noch intensiveres Gefühl von düsterem Entsetzen stieg auf. Yang Zicang suchte links und rechts, bis sein Blick auf das noch nicht ausgerollte Tierhautsegel fiel.
Weil es lange auf dem Meer getrieben war, drohte es fast zu verschimmeln und zu verfallen.
In diesem Moment flossen zahllose Schatten auf dem Segel wie schwarz-blaue Blutgefäße über die Tierhaut und den kleinen Mast – als ob etwas daraus wiederauferstehen wollte.
“Ein weiterer Albtraum? Nein, zwei! “
Der goldene Speer ragte hinein.
Peng! Der graue Nebel, der sich gerade erst über dem Einbaum zu verdichten begann, wurde sogleich zurückgedrängt, und die dunkelrote, metalldurchzogene Waffe stieß tief hinein.
Yang Zicang konnte es kaum fassen. Was war das nur? Wenn es nur dies hier wäre, wäre es noch halbwegs erträglich, aber…
Auf dem Festland!
Er wagte nicht, weiterzudenken.
“Das ist nur ein Traum, das ist nur ein Traum! Auch wenn… Ah! Stirb!! “
Voller Wut schlug er seine goldschimmernde Faust gegen den Mast, aber dieses Ding – weder groß noch klein – ließ sich mit einer nur von Chronos umhüllten Faust unmöglich am Kern treffen.
“Puff, puff!“
Zwei Ströme grauen Nebels schossen herbei.
[Koordination! ]
Sogar der graue Nebel ließ sich durch die Koordinationsfähigkeit von seiner Bahn ablenken; sie wurden ins Meer geschossen.
Einige Fische unter der Wasseroberfläche wurden von diesem grauen Nebel getroffen und wanden sich augenblicklich schmerzhaft, ihre Gestalt verändernd, wobei sie wie Oktopusse mehrere überzählige Gliedmaßen hervorbrachten.
Obwohl seine Chronos solche Angriffe eigentlich abwehren sollten, bekam Yang Zicang dennoch eine Gänsehaut beim Anblick.
Er zog die unheimliche Lanze heraus und stieß zu; ein schauriger Schrei ertönte vom Mast.
Dieser Klang ließ Yang Zicang jedoch etwas zur Besinnung kommen.
„Ich sollte die Gelegenheit nutzen, um mehr Daten zu sammeln.“
Dies war doch eine Anomalie, nach der er jahrzehntelang gesucht hatte; er durfte sie unmöglich alle einfach so töten.
Er ergriff einen hölzernen Stock aus dem Einbaum und schlug damit zu.
Dieser gewöhnliche Stock, der abgesehen von dumpfen Schlägen auf das bereits morsche Leder nichts bewirkte, war erwartungsgemäß nutzlos.
„Es scheint, ähnlich wie bei jenen Albträumen, dass ihr, obwohl ihr euch von ihnen unterscheidet und keine Chronos verbraucht, dennoch mit gewöhnlichen Angriffen nicht zu verletzen seid.“
Puff, puff, puff!
Wieder schossen einige graue Nebelschwaden heran, und wie zuvor ließ Yang Zicang sie, nachdem sie ins Wasser gelenkt worden waren, mit einem spirituellen Kampfgerät in seiner Hand kurzerhand völlig zerplatzen.
Am Mast, der nur noch ein stummer Pfahl war, hörten die schwarzen Linien allmählich auf zu fließen.
Mit grün-roten Schleimabsonderungen und nach deren Vertrocknen bedeckte eine durchscheinende Kristallhaut den Mast.
Yang Zicang berührte ihn mit der Hand.
[Es handelte sich wohl um eine spirituelle Kriegswaffe eines Gefährts, die das kleine Boot beschleunigen konnte.]
Sie warteten noch eine Weile, doch am Einbaum zeigte sich keine weitere merkwürdige Erscheinung mehr.
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