Durch Yang Zicangs Erzählung erfuhr Siegrud auch von den Meerwasser-Zweigen, dem nuklearen Bombardement der Erde und davon, wie man mit dem Entzünden von Lagerfeuern und der Bewegung von Schafherden die Information der gesunden Existenz der Zivilisation weitergab – diese Wege, Eisenranken-Angriffe zu umgehen.
„Solch eine Wirkung.“
„Habt auch Ihr nicht gedacht, dass das die Machtgefüge der Zivilisation an der Oberfläche verändern würde?“
Siegrud hörte still zu und hob den Blick:
„Das ist die Menschenrasse.“
Yang Zicang schwieg einen Moment.
Er war etwas sentimental gewesen. Dem anderen lag an der Zivilisation oben wenig; dass er diese Arbeit überhaupt hielt, war für ihn schon Verantwortung und Wohltat.
„Dennoch zolle ich den Strategien derer, die diese vier Pläne vorschlugen und ausführten, Achtung.“
Der Gerätewart blickte mit etwas lebendigerem Ton auf die Anlage neben sich.
„Die Weisheit der Menschen scheint endlos; und dieses Gerät ist aus jener flüchtigen, ungreifbaren Energie geboren.“
„Ha, hm…” Yang Zicang rieb sich die Nase. „Früher habe ich es nicht verstanden; jetzt weiß ich – manchmal verbergen sie kostbare antike Informationen, damit sie einen wertvollen Wert nicht verlieren.“
„Hoho.” Hinter dem schweren Helm des Gerätewarts klang Lachen zum jungen Mann:
„Ich habe eben auch von der Oberflächen-Zivilisation gehört, was mir kostbar vorkommt. Also hast auch du auf dieser Reise etwas geerntet, nicht wahr.“
„Natürlich.“
Mit Yang Zicangs Erinnerung tauchten Phantome im Geist auf.
［Altes Gold…］
Dann ein weiteres.
Das antike Gen-Speichergerät, das mehrere Zivilisationen in Verzweiflung stürzte.
Und die Not und Auslöschung der Zivilisation, in der das Gerät stand.
Und…
Dieser vor ihm schien aus den Informationen über die Landzivilisation, die er preisgegeben hatte, auch etwas gewonnen zu haben.
…
Vor dem Tresen aus dunklem Holzmaser stand Edgar·Jin·Clyster erschüttert und sah den Nebelvolk-Mann, der ihm den Schlüssel entreißen wollte.
Der Mechanik-Wächter zerhieb ihn wie ein Fels-Spalter mit zwei raschen Hieben; der Rumpf fiel links und rechts versetzt. Der Mann mit dem kleinen Obsidian-Ohrstecker blickte im Sterben auf die beiden unvollständigen Arme am Boden.
„Nor…ris, du…” Sein Mund gab mehrmals Laute von sich; klumpf, der ganze Körper stürzte.
Auch Geraldine starrte: Sein Gefährte war so leicht gestorben – er war so überheblich gewesen, dass er weder Chronos-Verstärkung noch Organschutz angewandt hatte.
„Steht nicht da.” Der Mann nebenan – der in der vorigen Nacht im Zug mit Yang Zicang die verwundete Vollmond-Engel-Jagd auf See miterlebt hatte, jugendlich im Äußeren, doch mit greiser, fünfringiger Stimme – sagte ruhig:
„Wir sind enttarnt. Früher handeln, solange Yang Buchen und Zhao Anlong noch beschäftigt sind. Holt die Leute.“
Kaum gesagt, stiegen an Charlie·Norris verdrehte Phantome auf; kühl fixierten die fünf fein leuchtenden Ringaugen den vor Schock mit dem Rücken am Tresen lehnenden Edgar.
„Wir…” Geraldine zögerte keine zwei Sekunden; unter Norris’ seitlichem, wildem Blick biss er die Zähne zusammen, drehte sich und rannte zur Treppe: „Raffegal!“
An der Tür von 405 trat der mit dem Schlüssel Wartende ins Zimmer.
Bald erschienen mehrere durch und durch nasse Gestalten im Raum. Sie starrten zitternd vor Erregung auf die Einrichtung.
„Schnell in den ersten Stock, rasch. Ich hole weiter Leute.“
Raffegal befahl kalt und stolz wie der Herr des Hauses; die Gestalt wogte und verschwand im Zimmer.
Die sechs rannten durch die Tür die Treppe hinunter.
Hinter der Tür von 404, hinter dem mit Eisenblech genagelten Spion.
Schwarzhaarig, halb lang, mit rotem Schweißband an der Stirn, stand Zhao Anlong ausdruckslos und still der unmittelbaren Tür gegenüber.
Er hörte die leisen Hehe-Lacher derer, die den Korridor entlangrannten.
Keine zwanzig Sekunden später zogen wieder Fragen, Staunen und Jubel an der Zimmertür vorbei.
„Noch eine Charge, dann reichen die Gasthaus-Strahlen für die allermeisten Zimmer“, sagte eine Stimme draußen.
Plötzlich zuckten Zhao Anlongs Ohren; er hörte unten undeutliche Schreie und Rufe, dann das Dröhnen der bebenden Gebäude.
Managerin Bai Li lächelte beruhigend zu dem herangelaufenen Jin·Clyster.
Dann blickte sie weiter in die Halle – auf den seltsamen Metall-Mechanik-Wächter, der im Nu drei zerschnitten und im ganzen, schlachthofroten Saal stand.
Dann auf die sechs, die in wenigen Schritten die Treppe herunter sprangen und von wallendem Meerwasser triefend waren.
„Äh?!“
Kaum hatten sie einen Blick zur Tresen-Richtung geworfen, wogte eine Luftwelle von hinten heran.
Dann drehten sich diese Besucher des Göttlichkeits-Gasthauses alle nach oben.
Peng-dong!
Das ganze Gebäude bebte heftiger; der wogende Wind ließ die Trommelfelle summen.
Die eben oben erklungenen Schreie verstummten sogleich.
Der fünfringige Charlie·Norris hatte den ungebetenen Gast vor sich nur mustern wollen – doch jetzt zuckte der Augenwinkel, und er drehte langsam den Kopf nach oben.
„Diese Wucht des Lauts… ist der Kerl in so einer Stunde noch im Gasthaus?“
Zhao Anlong wischte den Türgriff von 405 mit einem Fetzen Mantel vom Blut, stieß auf und ging Schritt für Schritt die Treppe hinunter.
An ihm breiteten sich viele unwirkliche Phantome aus, die seine Gestalt in allerlei Zerstörungsszenen trugen.
Das Phantom wogte vom vierten Stock allmählich in den dritten, dann den zweiten und mit der Bewegung seines Körpers weiter hinab.
„Wartet nicht mehr!“
Geraldine auf der Treppe schrie fast die Stimme heiser:
„Bereitet Chronos vor – wir müssen gleich alle zusammen, sonst halten wir diesen Dämon nicht auf!“
Die Ankömmlinge sahen sich an.
„Ich glaub’s nicht – bloß ein Vierung-Träger der Zerstörungs-Blutlinie.“
„Warum soll der so stark sein.“
„Zusammen, vorwärts!“
Etwa zehn stürmten mit Schlachtrufen die Treppe zum vierten Stock hinauf.
Bum!
Bum!
Außen an der hohen Mauer des vierten Stocks rechts vom Gasthaus.
Ein runder Ziegel-Turm von etwa zwei, drei Metern Höhe hing wie ein übergroßer Böller-Schornstein seitlich und streckte sich in die Höhe.
Die emsigen Faden-Samt-Mäuse in weißen Schürzen-Arbeitskleidern duckten sich im Beben und hielten den Kopf.
Staub rieselte; einer von zwei Lichtbällen oben huschte herab und trat durch die große Tür ins Costella Hotel.
Auf dem gemauerten Ziegel, in einem Rattan-Gestellgitter, hob eine Maus den Kopf, blickte auf den darunter hängenden Boden und stand bei einem Pfiff schwankend auf.
Rausch! Eine Mischung aus Mörtel und Ziegelsplittern floss aus dem Eisenkessel am hohen Gestell und fiel genau in das feine Rattan-Gestell von der Größe der leicht bogenförmigen Ziegel.
Die Maus darin sprang hinaus; eine nebenan nahm den kleinen Rechen, streckte sich und rührte die Masse glatt und bündig mit dem Rattan-Rahmen; dann streuten mehrere Mäuse weiße Kalkhände darauf.
…
Der „Marco” im gelbgestreiften Gewand biss die blutenden Zähne zusammen und schlich im wogenden Licht und Wind an eine Mauer.
Er wagte das Fernglas nicht mehr – man würde es bald entdecken.
Er konnte nur mit dem Blick zum Himmel!
„Präsident! Warum… erscheinst du immer noch nicht!“
In der Ferne erklangen Schlachtrufe und Kanonen.
Stimmte etwas nicht? Doch wenn nicht, gäbe es diesen Anomaliezustand nicht.
Neben den Stadtgebäuden und in der Nacht traten unter Licht und dünnem Nebel undeutliche Bauten hervor.
Sie gehörten noch zu Talco, wirkten aber zerfallener und leblos.
Doch bei genauem Hinsehen war nichts scharf.
Marco, der besorgt zu ihnen blickte, um die geblendeten Augen zu entlasten, schaute wieder hoch.
Doch in dem Augenblick, als er den Blick bewegte, sah er die Silhouette eines Bombers, der vom Weltarchen-Hauptquartier abhob.
„Wissenschaftsdämonen-Flugzeug.“
Jetzt konnten nur noch solche Dinge starten.
Bestimmt, um irgendwohin Nachrichten zu senden. Verdammt!
Marco warf einen wütenden Blick auf die ebenso unangenehme, wogende goldene Bogenlinie am Nachthimmel.
Plötzlich dachte er.
Die, die jetzt dorthin starrten, wussten größtenteils nicht, wer Herr Ya·Grina war. Die meisten waren so.
„Sie… wissen nicht, dass Grina darin ist. Oh Gott!” Marcos Herz wurde unruhig.
Er sah den mückenkleinen Segeltuchschirm, der im jederzeit endenden Wind endlich schwankend fast den stabilen Rattanschrank erreichte.
„Wenn sie wahllos hinschauen.“
„Geht nicht hin!” Eine heisere Stimme schrie und rannte eine Straße weiter: „Schaut nicht! Darin ist ein Toter!“
Marcos Kopf dröhnte.
Die Augen wurden sogleich wild; er stürmte die Straße zum nächsten Eck.
Plötzlich kamen Soldaten mit Waffen vorbei; zwei hörten Schritte, drehten sich und zielten.
Marco zeigte sogleich ein Lächeln, hielt allmählich an und hob die Hände.
„Ich bin nur vorbeigekommen.“
Plötzlich streifte Marcos Augenwinkel die oberste Höhe.
Ein Segeltuch, das schon durch den abflauenden Wind kaum steigen konnte, trieb rasch abwärts – wohl hatte jemand oben die Plane zerschnitten.
Eigene Leute hinauf?
Hoffentlich konnte der weiterkommen – am besten holte er den Präsidenten.
Just da starrte Marco mit erstarrtem Gesicht: Ein Segeltuch-Korb, der zuvor vom Wind fortgetrieben schien, neigte sich aus der unbeachteten dunklen Höhe, stieg ein wenig und näherte sich schneller dem schwarzen Rattanschrank.
„Gott!” rief Marco unwillkürlich angespannt.
Die Soldaten, die sein Gesicht sahen, drehten sich und blinzelten hoch; als sie sahen, dass endlich jemand dem unheimlichen schwarzen Kasten in der Höhe nahe kam, jubelten zwei unwillkürlich.
„Darin ist doch der namens Ya·Grina, oder?“
„Nicht unbedingt“, sagte ein Soldat. „Die Saboteure könnten auch etwas anderes inszenieren.“
Der Hevenchik-Soldat mit Stahlhelm sagte besorgt:
„Hoffentlich passiert unseren Leuten, die hinaufkommen, nichts. Gott sei Dank.“
…
Neben dem Rattanschrank.
Endlich kam dieses aus der Nacht zurückkehrende Segeltuch heran.
Während eine neblige goldene Bahn von der fernen gegenüberliegenden Himmelsseite rasch schräg heranflog.
Im Korb starrte Li·Weite mit trockenen Lippen, die Hand am Korb-Rand, auf den seltsamen schwarzen Schrank vor sich.
Er fühlte, er habe aus noch näherer Distanz geblickt.
„Ist wirklich jemand da?“
Dann schien ein wahrhaft klares Fluten aus den rollenden Stürmen hervorzubrechen.
„Was ist das?!” Li·Weite spürte benommen die seltsame warme Energie, die vorüberwehte.
Erst jetzt die wahre Anomalie?
Es schien, als wölbe sich die unsichtbare Energie von Himmel und Erde wie ein Spiegel in Krümmung.
Die ursprünglich formlose Energie der ganzen Welt begann hervorzubrechen und sich rasch in dem Kasten vor ihm zu sammeln.
Li·Weites Hirn war einen Moment trüb; die Haut runzelte sich und glättete sich rasch wieder, doch Müdigkeit umgab ihn. Am Korb fühlte er, als sei der Korb um ein, zwei Jahre älter geworden.
Die goldene Bahn bog auf der anderen Seite schräg heran; die im Umhang gewickelte Gestalt öffnete nur die Augen – die Bahn unter den Füßen durchquerte den Rattanschrank und prallte sogleich auf Li·Weite im Korb.
｛Spring schnell ab.｝
„Ich…” Li·Weite stutzte; dann sah er unzählige feine Energien rasch aus der Haut quellen. „Das… ist?!“
Die goldene Bahn erschien plötzlich am Boden, wirbelte einmal – Lin Sites Phantom deckte sich mit dem still stehenden Körper hinter der Tür; er öffnete die Augen und stürzte zur Tür:
„Weicht aus – das oben ist nichts, womit wir fertigwerden können!“
„Was?“
„Du bist endlich wach.” Die draußen blickten auf den herausrennenden Lin Site.
Kaum gesagt, spürten sie, wie der Himmel plötzlich schwer wurde; unzählige dichte schwarze Wolken erschienen und schwebten. Jederzeit konnte Platzregen fallen.
„Was ist das?!“
｛Welch großer Einfluss!｝ Ein kleines Lichtbällchen erschien vor der Tür; Liliya starrte zum Himmel.
Im schwarzen Schrank schien eine Hand die Tür des Rattankastens zu berühren.
Ein leises Murmeln erklang:
„Langer Fluss des Schicksals, folge mir.“