Mit dem aus Cheng Yunzes Moxelfaltlinien gebildeten Lichtskelett wurde das Haus rasch mit einem Rumpeln umgestoßen.
Hügel um Hügel von Erde wurde zur Seite geschaufelt. Dieser unterirdische Keller, wie ein rechteckiger Steintrog, wurde durch die vereinten Anstrengungen aller zügig ausgegraben, in mehrere intakte Steinplatten zerbrochen und auf den Zug geladen.
Währenddessen hatten auf der Kruen-Seite der Weltarche die Leute dort ebenfalls diverse Konstruktionsentwürfe verpackt, die heute mit Hilfe aller möglichen Experten in Eile fertiggestellt worden waren.
„Heute Nacht verlassen wir uns wieder auf Sie,” sagten einige in der Gondel und blickten zu Cheng Yunze.
„Das ist kein Problem. Hier helfen zu können, ist mir eine Ehre.” Cheng Yunze lächelte. „So viele herausragende Senioren kennenzulernen, das ist ein Glück, das man in acht Leben nicht bekommt.“
Eine höfliche Runde Gelächter kam aus dem Inneren der Gondel. „Kapitän Cheng Yunze, Sie schmeicheln uns zu sehr.“
Der gewaltige Luftballon hing hoch am Nachthimmel. Der Nachtzug, dessen Waggons größtenteils halbtransparent und geisterhaft waren, schwebte außerhalb der Gondel, während die Lokomotive sich auf die Präsenz der Gondel stützte, um Halt zu finden. Nebelschwaden kräuselten und trieben um sie herum.
Und auf dem fernen Meer, in genau diesem Moment…
Ein schwarzes, halbiertes antikes Schiff, in seinen eigenen dichten Nebel gehüllt, durchschnitt die Wellen mit hoher Geschwindigkeit und steuerte auf den mittleren Abschnitt des Bildrollenmeeres zu.
…
Botschafter Kai stand am „Heck“, wo trübe Wellen wirbelten und zurückrollten. Hinter ihm näherten sich zwei Männer aus Lukas Mannschaft, die das zubereitete Essen trugen. Der Duft drang in die Nasenlöcher des breitschultrigen Mannes.
Er drehte den Kopf. „Auf See, ist dies das Einzige, was ihr esst?“
„Ja, mein Herr.“
„Ihr seid schon eine ganze Weile hier. Wie viele von euch besitzen denn Blutlinienstatuen?“
„Dies…” Die beiden tauschten Blicke. Unter dem Vollmond senkten sie die Köpfe und antworteten respektvoll:
„Wir sind seit fünfeinhalb Jahren hier. Jetzt haben wir vier Blutlinienstatuen, zwei auf See gefunden, eine gegen entdeckte Reliktschätze eingetauscht und eine, die Meister Luka vom Festland mitgebracht hat. Aber keine ist in einen passenden Pulsring eingesetzt worden.“
„Eine so große Truppe und nur vier Statuen. Es scheint, der Erwerb dieser Dinge war nicht leicht für euch.“
„J-ja, mein Herr,” antworteten die Männer etwas verwirrt.
Botschafter Kai lächelte. „Ich habe nur beiläufig gefragt. Es ist nichts.“
Die beiden atmeten erleichtert auf.
„Aber da ihr es bereits erwähnt habt, gebt sie her.“
„Hä?” Beide Männer erstarrten auf der Stelle. Als sie das leichte Zucken am Mundwinkel des Mannes sahen, konnten sie sich nur quälend zurück in die Kabine schleppen und die Angelegenheit an Luka und die anderen weitergeben, die noch immer wie Diener den Innenraum reinigten.
Als er diese Nachricht hörte, dachte Luka einen Moment nach, und während er den Schmerz hinunterschluckte, holte er mehrere Blutlinienstatuen hervor und legte sie in eine kleine Schatulle.
„Die Stärke dieses Herrn ist außergewöhnlich. Wenn er diese Pulsring-Statuen will, so soll er sie haben.“
So sprechend ging Luka, begleitet von den beiden Männern und anderen Teammitgliedern, alle ehrerbietig zur Seite des Schiffes und näherte sich dem Mann, der auf seinen Holzstab gestützt in die Ferne blickte.
„Mein Herr, dies sind unsere Blutlinienstatuen. Zwei von ihnen haben bereits mindestens die drittzyklische Blutlinie gereinigt, ,Reiche Ernte’ bzw. ,Azurne Pflege’.“
Botschafter Kais schweifender Blick fiel auf die vier dunklen, länglichen Skulpturen in der Schatulle, die das Mondlicht reflektierten. Sie strahlten den Charme gealterter Patina aus, als wären sie uralte Relikte, die tausend Jahre durchschritten hatten.
Der Mann im senkrecht blau gestreiften Gewand hob die Pulsring-Statue der Azurnen Pflege auf, die einzige unter ihnen, die eine vierzyklische Blutlinie stabilisiert hatte. Als sie Botschafter Kais konzentrierten Ausdruck sahen, blickten der umstehende Luka und die anderen alle mit erwartungsvoll leicht gesenkten Köpfen.
„Azure Pflege-Blutlinie. Die ist, wie es der Zufall will, recht häufig auf dem Nebelmeer zu sehen.“
Nachdem er dies gesagt hatte, gab es einen Plumps, und die vierzyklische Statue wurde von seiner Hand ins Meer geworfen.
Lukas und der anderen Augen wurden augenblicklich rund.
Die Schatulle wurde wieder leichter.
Sie sahen, wie dieser geheimnisvolle Besucher eine weitere dreizyklische Blutlinienstatue aufnahm.
„Reiche Ernte, die dritte Schicht der Reichen Ernte der Mondwelt.” Seine Finger rieben kurz darüber, bevor ein beiläufiger Schnipser sie ebenfalls ins Meer beförderte.
„Ah… mein Herr!” Einige von ihnen konnten nicht anders, als gequält aufzuschreien.
Platsch!
Bevor sie ein Geschrei erheben konnten, lachte Botschafter Kai spöttisch und nahm die verbleibenden zwei auf, um sie in die wogenden Wellen zu werfen. Luka spürte, wie seine Beine so schwach wurden, dass er sich an der Reling abstützen musste. Die hölzerne Schatulle in seiner Hand klapperte und fiel ins Meerwasser.
Er konnte nicht verstehen, warum etwas so Kostbares so beiläufig von dieser geheimnisvollen Gestalt ins Meer geworfen worden war.
Botschafter Kais Augen glitten über die Gruppe, besonders die beiden, die ihm Essen serviert hatten. Seinen Holzstab haltend, nahm er mühelos wahr, dass noch eine weitere Dosis der Formel „Anhaltendes Bedauern” extrahiert werden konnte.
„Heh.“
…
Auf dem Schiff, wo Ning Jiajia in ihrem weißen Kleid stationiert war.
Neben den Forschern des Mottaph-Teams, die bereits zweimal ausgewechselt worden waren, saßen zwei Männer aus Zhao Anlongs Team. Sie trugen Kopfhörer und waren, obwohl sie angeblich zum Studieren dort waren, tatsächlich vertrauter mit der Bedienung der Signalübertragungsprogrammierung als das Mottaph-Team.
Die Kabine war laut und geschäftig; das Personal, das die Weiterübertragungen beschleunigte und Tonbänder zusammenschnitt, war kurz davor, eine echte Rundfunkmannschaft zu werden.
Min Feng, mit seinen etwas pausbäckigen Wangen, fragte Ning Jiajia, wann Cheng Yunze ankommen würde, und ging dann zu Ao Zang hinüber, der sein Haar in einem Haarknoten trug. Leise sagte er: „Du hast gestern schon Nachtwache gestanden. Möchtest du heute tauschen und dich ausruhen?“
Der Mann, der aussah wie Anfang Dreißig, lehnte mit geschlossenen Augen an der Kabinenwand und strich sanft über den Griff der Klinge, die aus seiner Hüfte ragte.
„Es ist in Ordnung. Nur eine Nacht ohne Schlaf, das zählt nicht viel.“
…
Vor einer behelfsmäßigen Unterkunft in einem Flüchtlingslager ergoss eine öffentliche Glühbirne, hoch auf einem Holzmast angebracht, Licht über mehrere nahegelegene Behausungen.
Ein alter Mann in seinen Sechzigern oder Siebzigern, sein Haar weiß durchzogen und eine verblichene rote lange Robe tragend, saß auf einer langen Bank vor seiner Tür. Beim Licht der Freiluftlampe und seiner Lesebrille brütete er über dem Geschichtsbuch in seinen Händen.
Der Einband dieses Geschichtsbuches war so stark verblasst und abgeblättert, dass er auseinanderfiel. Wer wusste, welcher Professor es zusammengestellt hatte? Der alte Mann schüttelte beim Lesen immer wieder den Kopf.
„Da Jair, gehst du noch nicht schlafen?” Ein gähnender Mann, der sich die Arme rieb, kam und setzte sich neben den alten Mann.
Da Jair, auf der langen Bank sitzend, rückte mit seinem Hinterteil zur Seite, um Platz zu machen.
„Es ist kaum halb elf. Was gibt es da zu schlafen?“
„Hör dir diese Unterkunft dort an.” Der Mann deutete mit dem Kinn. Der alte Mann schaute hinüber. Schwaches Schnarchen war aus dem großen, kastenartigen Bau zu hören, der aus allen möglichen weggeworfenen Planken und Ziegeln zusammengezimmert war.
Um diese massiven Flüchtlingslager zu bauen, hatten die Arbeiter von Hevenchik jedes erdenkliche Material verwendet.
Der alte Mann schnupperte die leicht faulige Luft. „Sprich leise.“
Der Mann neben ihm drehte sich um, um in die Unterkunft zu schauen. Mehrere Leute lagen darin. Der Schlafplatz des alten Mannes war bereits zur Hälfte von einem anderen Mann belegt.
„Was liest du, großer Gelehrter?“
„Ach, es ist alles gefälschter Unsinn.” Der alte Mann klappte das Buch zu.
„Eindeutig haben sich viele Menschen einst aufrichtig dieser Welt gewidmet, doch es besteht darauf, sie als wirtschaftliche Organisationen abzustempeln, verpackt, um Transaktionsgebühren zu sparen und ins Ausland zu gehen.“
„Was ist das?” Der kurzärmelige Mann in seinen Vierzigern gähnte.
„Der Feuer-Erde-Orden.” Der alte Mann sagte: „Unser Feuer-Erde-Orden… ach, vergiss es. Keine Lust, es zu erklären.“
Der kurzärmelige Mann kratzte sich am Kopf. „Welcher Orden? Nie gehört. Gibt es diese Dinger heutzutage noch? Apropos, in meiner Heimatstadt gibt es ein kleines Haus, das das ganze Jahr über nie das Licht ausschaltet. Scheint, als wäre es die Halle irgendeines Ordens oder so.“
Der alte Mann schüttelte den Kopf und stand auf. „Ich geh schlafen.“
Die verschiedenen Fuß- und Körpergerüche in der Unterkunft ertragend, setzte er sich auf seine Betthälfte und zog seine Schuhe aus, bereit, sich hinzulegen.
Plötzlich kam eine Gruppe von Leuten in adretten Uniformen lärmend in den Hof gerannt. Der kurzärmelige Mann, der von der Bank aufgestanden war, sah, wie sie, Stahlhelme und Ärmelabzeichen tragend, ein Blatt Papier entfalteten, es kurz überflogen und dann ihre Augen auf ihn richteten.
„Kennen Sie Da Jair?“
Der Mann stammelte eine Bejahung und deutete auf die nahegelegene Unterkunft. „Ist gerade ins Bett gegangen.“
Der Mann im Hof mit dem Dossier in der Hand schritt rasch heran. Drinnen setzte der alte Mann, der den Tumult hörte, sich wieder auf. Auf den drei Etagenbetten, die an der Wand neben ihm lehnten, stützten sich einige der Leute, die noch nicht geschlafen hatten, auf, um zur offenen Tür zu schauen.
„Ist Da Jair hier?“
„Der bin ich.” Der alte Mann betrachtete die Soldaten verblüfft und verstand ihre Absichten nicht.
„Bitte kommen Sie mit uns. Wir sind vom Spezialkommando für Territoriale Verteidigung und Technologisches Erbe.“
„Was, das Spezialkommando.” Eine Unruhe brach in der Unterkunft aus. Selbst diejenigen, die geschlafen hatten, waren nun durch den Lärm geweckt.
„Er hat doch kein Verbrechen begangen, oder?” sagten die Leute.
Der alte Jair fühlte sich etwas verloren, als er seine Schuhe anzog.
Der Soldat trat lächelnd vor. „Sind dies Ihre Habseligkeiten?” Er zeigte auf einen Stapel Bücher neben dem kleinen Kissen und auf ein zerknittertes Stoffbündel, das achtlos unter dem Bett lag.
„Ja.” Der alte Mann bückte sich, um seine Sachen zusammenzuraffen, aber zu seiner Überraschung half der Soldat, sie zu tragen. „Machen Sie sich keine Sorgen um Ihre Sicherheit. Dies ist nur eine routinemäßige Personalkonsolidierung.“
Diese Worte beruhigten Da Jairs Gemüt etwas.
Unter dem geflüsterten Gemurmel in der Unterkunft kratzte sich der kurzärmelige Mann, seit Tagen ungewaschen, am Arm und sah zu, wie der leicht gebeugte alte Mann, flankiert von Soldaten, die einen Kopf größer waren als er, zum Hofausgang ging. Zwei Männer mittleren und älteren Alters, die dieselbe Unterkunft teilten, traten neugierig hinaus, um dem alten Mann beim Weggehen zuzusehen.
Sie bemerkten einen Wagen mit glänzend schwarzer Lackierung, der außerhalb des Weidenzauns des Hofes parkte.
Ihre Augen weiteten sich, als sie zusahen, wie ein Soldat dem gleichermaßen verblüfften alten Mann die Autotür öffnete. Der Soldat stand kerzengerade vor der Tür und wartete, bis der alte Mann eingestiegen war, bevor er die Tür mit einer zackigen Bewegung schloss und zu einem Militärlastwagen am Ende rannte.
„Was ist mit Jair los?“
Fragten diese Leute völlig ratlos.
„Keine Ahnung.“
„Das Kommando hat direkt Leute geschickt, um ihn abzuholen?“
Mehrere Militärlastwagen, vorn und hinten aufgestellt, um zwei schwarze Limousinen zu schützen, fuhren in das Gelände des Generalbüros ein.
Oben sagte ein junger Adjutant neben dem General: „Sir, ist das nicht ein bisschen protzig?“
„Was ist daran protzig? Das ist Hevenchik.“
Er drehte sich um und griff nach seinem Mantel vom nahegelegenen Garderobenständer. „Gehen wir runter. Lasst das Aufzeichnungspersonal rufen. Ich vermute, diese Materialien werden in Zukunft alle zur Kategorie nationaler Schätze gehören.“
„Eh? Warum sagen Sie das?“
Das Bild jenes Mannes war in den Gedanken des Generals. Er wusste nicht, warum er sich so sicher war. Vielleicht, weil der Mann ihm von Anfang an das Leben gerettet hatte und ihn immer wieder mit neuem Respekt erfüllte.
Von dem Moment an, als er in Hevenchik ankam, hatte jener Vorsitzende stets versucht, Unannehmlichkeiten von sich fernzuhalten. Selbst bei der Weltarchen-Angelegenheit hatte er den General nicht belästigt und sie dennoch so glänzend bewerkstelligt. Heute hatte er sogar eine spontane Demonstration dessen gegeben, was es für einen Nebelmann bedeutet, scharfe Einsicht in anomale Informationen innerhalb von Sprache zu besitzen.
All diese Dinge konnte er natürlich handhaben, als würde er einen Faden durch ein Nadelöhr fädeln. Doch in dieser einen Angelegenheit war er gekommen und hatte darum gebeten, sich seiner eigenen Macht zu bedienen.
Daher verspürte General Ross eine gewisse Vorfreude.
Da er die Apokalypse-Prophetie seit Jahren kannte, verstand er zu diesem Zeitpunkt, welche Angelegenheit einen jungen Mann wie Yang Buchen dazu bringen konnte, sie für so beachtenswert zu halten?
…
Weißer Milan wartete eine lange Weile. Als er keine Anzeichen für Yang Zicangs Rückkehr sah, härtere er schließlich seinen Entschluss in seinem Herzen.
„Von Anfang an habe ich gesagt, nach diesem einen Job ziehen wir direkt ins nächste Epochenland ab. Verdammter Hong Haocheng, der mir immer wieder mehr von diesem Schlamassel aufhalst.“
Weißer Milan hatte das Gefühl, dass dieser Mann ihn hier, stationiert neben Yang Zicang, noch in den Wahnsinn treiben würde.
Vom heldenhaften Debüt am Anfang bis jetzt, in ständiger Furcht lebend, verstand Weißer Milan, dass die Missionen, die er ausführen müsste, wenn er noch länger bliebe, nur noch schrecklicher würden, immer mehr wie eine Gratwanderung neben einem schlafenden Massenmörder.
Dieser Kerl Yang Zicang… er musste in den letzten Monaten falsche Medikamente genommen haben, denn er hatte aufgehört, Amok zu laufen.
Andernfalls, so wie er aussah, als er zum ersten Mal aus dem Dämonenpalast trat, wäre Weißer Milan heute in diesem Konferenzraum wahrscheinlich nicht lebend herausgekommen.
Er berührte den Costella Hotel-Schlüssel an seiner Hand.
„Costa Stella Hotel.“
Der gewöhnliche Messingschlüssel spiegelte einen schwachen Schimmer unter dem Mondlicht.
„Radiance verdient. Auch chromatisches Licht.” Er biss die Zähne zusammen und dachte an jenen fernen Meeresabschnitt. Das ist es. Aufs Meer zu gehen ist besser als hier zu bleiben.
Selbst wenn er Brustschwimmen im Ozean müsste, sollte sein Chronos ausreichen, bis er eine Insel fand. Was danach zu tun wäre, würde davon abhängen, wie weit er sich selbst treiben könnte.
Er erhob sich und betrachtete die Kleidung und den Mantel, die er trug.
„Hoffen wir, dass sich unsere Wege nie wieder kreuzen.“
Weißer Milans Herz pochte, als er den Schlüssel aktivierte. Kräuselnde Wellen verdrängter Luft umhüllten ihn. Er verschwand allmählich aus dieser Biegung in der Ecke des Bürokorridors.
Seine Schritte flogen rasch.
Klick. Er zog die Tür leise auf und spähte hinaus. Der Flur draußen war leer, keine Menschen, keine Mäuse.
„Eine Minute wird genügen.“
Weißer Milan schloss die Tür und eilte mit einem Lederkoffer auf den dritten Stock zu, wobei er sein Bestes tat, seine Schritte so leise wie möglich zu machen.
Pump, pump, pump. Dieser Stock war ebenfalls leer. Ohne zu zögern sprang er, zeigte sich nicht der Sichtlinie des Korridors des dritten Stocks und stürmte direkt die Treppe hinauf auf den vierten Stock.
Dieser Stock war auch leer! Eine immense Nervosität wallte in Weißer Milans Herzen auf. Er blickte zu Tür 405, leise eingelassen in den Türrahmen. Das Geräusch seines eigenen Atems war ihm deutlich hörbar.
„Lebt wohl. Zwei verdammte Bastarde…“
In dem Augenblick, als er vorwärts trat und auf Zimmer 405 zustürmte – klick. Die Tür zu Zimmer 407 öffnete sich. Weißer Milan drehte den Kopf und sah Yang Zicang herauskommen, während er mit Zorro und He Yishu sprach.
„Weißer Milan.” Yang Zicang sah, wie Weißer Milan sich umdrehte, sein Lächeln erstarrte, als er ihm gegenüberstand. Yang Zicangs Braue runzelte sich.
Plötzlich weiteten sich seine Augen. Er stampfte auf den Boden und stürmte mit hoher Geschwindigkeit heran. Weißer Milan riss den Türgriff von Zimmer 405 herum, drückte ihn verzweifelt auf, während seine Füße hineinstolperten.
Plumps!
Yang Zicang presste Weißer Milans Schulter, nur halb in der Türöffnung, gegen den Türrahmen.
Weißer Milan schaute schmerzerfüllt hinüber und sah, dass seine Schulter noch intakt war, während Yang Zicangs gesamter Körper eine furchterregende, lodernde Wut ausstrahlte.
Sein Kopf näherte sich langsam Weißer Milan.
„Sag mir, wer hat dich dazu angestiftet?“
„Ich…” Weißer Milans Adamsapfel wippte schwer.
„Während jener drei Monate, in denen ich im Schlummer lag, bei welchem Vollmondengel mit einer fünfzyklischen Blutlinie warst du? Wie ist sein Name?“
„Er…“
Eine tiefe und schwere Präsenz drückte auf ihn nieder. Weißer Milan fühlte sich, als würde ein Monster aus einem abgründigen schwarzen Loch seine Seele durchleuchten. Aber jene furchterregende psychische Gestalt rang sich niemals wahrhaftig hinter ihm hervor, um aufzutauchen.
„Ich… ich…” Der Druck auf seiner Schulter wurde schwerer. Weißer Milans Blick zitterte leicht, als er zum Korridor schielte, wo zwei Leute, die keine Ahnung hatten, was geschah, herbeieilten.
„Ich bin noch nützlich.“
„Wofür?“
Zwei Schritte bevor die anderen sie erreichen konnten, sagte Weißer Milan schnell: „Ich kann weiterhin Informationen über ihn liefern.“
Yang Zicang verharrte zwei Atemzüge lang. Mit Zorro und He Yishu nun an seiner Seite, beide völlig verwirrte Ausdrücke tragend, löste er sanft seinen Griff um Weißer Milans Schulter.
Erst jetzt bemerkte er eine schwache bienenförmige Energiesilhouette, die aus einer Tasche geflogen war und um Weißer Milan schwebte, als suche sie etwas, das sie ernten konnte. Es zählte nicht als psychische Kraft? Dieser Gedanke überkam Yang Zicang ungewollt, als er den Kopf hob und Weißer Milan ansah, der völlig erschöpft war, als hätte seine Seele ihn verlassen.
„Bist du hier?” Yang Zicang sprach plötzlich, als spräche er zur leeren Luft, was alle drei erstarren ließ.
„Was für einen Unfug treibst du jetzt wieder, gurr?“
Yang Zicangs Augen wurden grimmig mit einem kalten Lächeln. „Gib ihm eine deiner Visitenkarten.“
Zwei Sekunden Stille. „Zwei Becher ,Vergessenes Quellwasser’, gurr.“
Die Stimme verklang, und Weißer Milan sah eine schwebende Visitenkarte aus dem Nichts über seinem Kopf erscheinen. Als sie langsam hinunterschwebte, klatschte sie sich plötzlich selbst auf die Haut seiner Schulter und seines Halses.
Dann ging Yang Zicang, die Hände in die Taschen gesteckt, auf die Treppe zum dritten Stock zu, flankiert von He Yishu, der aussah, als wolle er etwas sagen, und Zorro, der lediglich kühl zusah. Weißer Milan, seinen Beutel umklammernd und die Karte in seiner Hand betrachtend, wechselte mehrere Male den Ausdruck. Schließlich seufzte er und folgte, seinen diagonal karierten Lederkoffer tragend, ihren sich entfernenden Gestalten die Treppe hinab.