Die Garnison der Baiqin-Stadt startete einen Abschreckungsschlag gegen Tranaxi.
Limousinen, die ausländische Flaggen führten, fuhren in stetigem Zug vor dem Rathaus vor. Geschäftseliten, Nachrichtenkorrespondenten, Reisende, die lediglich behaupteten, »den Puls des Volkes zu fühlen« – alle beobachteten die marschierenden Protestmengen, als betrachteten sie irgendeine Kuriosität.
Die inbrünstige, leidenschaftliche Bevölkerung wurde zu Futter für die Nachrichtennetze, die von jenen im Schatten gesponnen wurden. Sogar Bauern, die Gemüse in die Stadt karrten, Hotelportiers und Kellner konnten dem nicht entkommen.
In dieser Stadt, in der sich Protestrufe und Spione kreuzten, wurden Kiste um Kiste von Berichten – glühende Wahrheiten mit eiskalten Lügen verschmelzend – jeden Tag in Postsäcke gestopft oder in Radiowellen verwandelt, die in ferne Länder strahlten.
Die Flammen der Proteste entzündeten die Hoffnungen der Belagerten und entzündeten auch die unzähligen, ineinander verwobenen Blicke, die auf sie gerichtet waren.
Tranaxi zog seine Truppen unverzüglich zurück!
Was folgte, war – inmitten von Feierlichkeiten – die Verleihung von Ehren an jene, die gewaltige Beiträge zu dieser patriotischen Bewegung geleistet hatten.
Als die Leute der Grüne-Elite-Kommune den »Nebelmannen« wiedersahen, blickten sie ihn an wie aufgeregte Kinder, die eine Gestalt aus ihren Schulbüchern in die Realität treten sahen.
Long Huogang ergriff Yang Zicangs Hand, seine Lippen zitterten, unfähig, ein einziges Wort hervorzupressen. Er heftete einfach seine Augen auf das Gesicht des Nebelmannen, eine wunde Röte quoll ungebeten in seinen Augen auf.
Sich wiederzutreffen fühlte sich an wie ein Traum.
»Bruder Buchen«, Milena und mehrere andere, die ausgemergelt waren, drängten sich eng um ihn und wischten sich die Tränen ab. »Wir hatten keine Ahnung… wuwuwu… Ihr wart wahrhaftig fähig… wuwuwu…«
»Bitte, alle, seid nicht so. Dies ist nicht mein alleiniges Werk.«
Kim Kleist, die Kleider zerrissen, stand abseits und lachte. »Herr Nebelmann, wenn Ihr weiter solche falsche Bescheidenheit von Euch gebt, werden diese Kinder denken, aus Eurem Mund käme kein einziges ehrliches Wort.«
»Wir dachten wirklich, Ihr wärt fortgegangen… wuwu…«
»Schon gut, schon gut. Das Verdienst diesmal gebührt dem Reporter. Ohne ihn wäre keiner von uns wieder vereint.«
Yang Zicang drängte sich schließlich durch die Menge zu Kim Kleist an der Seite des Hauses. Er studierte die Verletzungen in seinem Gesicht: »Geht es Euch gut?«
Jean Uxi, in der Nähe und nicht besser aussehend, kicherte. »Nur Weichteilschäden. Nichts Ernstes.«
Kim Kleist, der bereit gewesen war, seine eigenen Heldentaten zu berichten, konnte nur zweimal schnauben und die Angelegenheit, von der Tranasi-Marine geschlagen und beinahe auf ihr Schiff geschleppt worden zu sein, unerwähnt lassen.
Nachdem die Formalitäten des Wiedersehens abgeklungen waren, näherte sich Yao Xiaoqin – spitze Ohrenbedeckungen und alte Stoffkleider tragend, das Gesicht mit Schmutz verschmiert – endlich Yang Zicang, als träfe sie einen Helden zum allerersten Mal.
»Held~«, rief sie leise und gekränkt. »Ihr seid der Held, der uns gerettet hat.«
Dann, mit einem Kichern, zog sie so nah heran, dass sie beinahe gegen seine Brust stieß.
Ein plötzliches Jubelgeschrei brach hervor. Die beiden drehten sich um und entdeckten den Reporter, der in der Türöffnung erschien. Yao Xiaoqin flüsterte schnell mit Neid: »Der Prinz will Euch ausdrücklich auszeichnen – wusstet Ihr das?«
»Seine Königliche Hoheit der Kronprinz.«
»Hmpf, kommt aufs Gleiche raus.«
Yang Zicang wusste es ganz sicher. Die Synchronisationsrate der Heiligen-Memoiren war gestern bereits unter sechzig Prozent gefallen und heute Morgen weiter auf fünfundvierzig gesunken.
»Eine Auszeichnung – und was dann? Kann man nicht essen. Verhungert auch ohne.«
»Falsch!« Ein blondhaariger Mann schritt heran, kein anderer als »Regionale-Angelegenheiten-Verbindungsmann« Schmidt, der die Nebelvolk-Konzession verlassen hatte, um die Rückkehr der »Helden« zu bezeugen.
»Herr Buchen, Ihr irrt Euch da völlig. Ehrenmedaillen wirken sich direkt auf die Glaubwürdigkeit unserer Nebelvolk aus. Wohin auch immer Ihr in Zukunft Euren Fuß setzt – zieht diese Medaillen hervor, und sie werden Euren verdienstvollen Dienst beweisen.«
Yao Xiaoqin starrte Schmidt mit Überraschung an.
»In diesem Moment ertönt Jubel von allen Seiten. Die Gründer der Grüne-Elite-Zeitung, der gütige Lagerhallen-Gastwirt und sein Enkel, der Reporter Jean Conrad, der durchweg Heldentaten vollbrachte – alle sollen von Seiner Königlichen Hoheit dem Kronprinzen Ehren empfangen.«
Schmidt warf einen Blick auf die Menge, die sich allmählich für den Reporter teilte, dann wandte er sich zurück und fügte rasch hinzu:
»Wie könnte also der Anstifter hinter alldem ausgelassen werden? Fräulein Xiaoqin, nicht wahr? Wenn Ihr bereit seid, kann ich Eure Identität als verdeckte Agentin einreichen. Ihr könnt, wie ›Herr An‹, der im Geheimen den Reporter bewachte, mit Herrn Yang zusammenstehen, um die ›Herchenholtsburg-Gerechtigkeitsmedaille‹ vom Großherzog zu empfangen.«
»Aber wird das nicht unsere Identitäten enttarnen?«
Das Gesicht des blonden Verbindungsmannes trug ein Lächeln. »Welche Identität meint Ihr?«
Yao Xiaoqins Augen funkelten von Sternen.
Eine Gestalt näherte sich. Jean Conrad und Yang Zicang begegneten sich erneut. Die beiden tauschten einen stillen, wissenden Blick, bevor sie vortraten, um die Hände zu schütteln.
…
9. April. Klarer Himmel.
Flatternde Banner jeder Farbe kräuselten sich im Wind. Der Königliche Zeremoniensprecher, der sowohl den Großherzog als auch den Kronprinzen vertrat, war eigens nach Baiqin-Stadt gereist, um die Investiturzeremonie für die Ausländer und die Dorfbewohner, die vom Lande gekommen waren, durchzuführen.
Auf der großen Freiluftbühne traten, nachdem die Reden beendet waren, Vertreter jeder Seite vor, um die Bänder entgegenzunehmen, die ihnen der Sprecher um den Hals hängte.
»Unser Nebelvolk-Freund – er hat wie stets die feinen Tugenden unserer Brüder von einem anderen Kontinent weitergetragen und unserem in Gefahr gefangenen Volk eine kraftvolle Stärkung eingeflößt.«
Unten tobte die Masse und schwenkte ihre Banner. Also das war der Mann!
In den Helden-Dreiteiler-Anzug gekleidet, spürte Yang Zicang die brennende Intensität von Abertausenden von Blicken, die auf ihn gerichtet waren. Unten trugen viele Kleidung, die fast identisch mit seiner war – Duplikate seiner selbst. Und innerhalb des Moxels tauchten vage Stimmen auf.
[Ich erhielt einen »Wunsch-Talisman« auf der Tausend-Personen-Stufe.]
»Was…« Yang Zicangs Herz machte einen Satz.
[Ich erhielt einen »Wunsch-Talisman« auf der Tausend-Personen-Stufe.]
Er sog einen tiefen Atemzug ein. Unglaublich – eine einzige Investiturzeremonie hatte zwei Tausend-Personen-Stufen-Wunsch-Talismane hervorgebracht!
Es gab noch eine Lücke zur Zehntausend-Personen-Stufe, wahrscheinlich, weil die Menge keine dringlicheren gemeinsamen Wünsche hatte, die er zu erfüllen hätte.
»Worüber denkt Ihr nach?«
Der kultivierte Mann mit kantigem Kinn vor ihm lächelte. Yang Zicang gab ein leichtes entschuldigendes Nicken. »Nichts, geschätzter Herr Zeremoniensprecher. Ich habe einfach selten in einer solchen Szene gestanden.«
»Ihr werdet in immer mehr stehen.« Die warme Handfläche des Sprechers klopfte ihm aufmunternd auf die Schulter. »Tragt Prinz Leonhards Segen und schreitet weiter voran.«
Damit hängte er Yang Zicang die blass rot geränderte goldene »Herchenholtsburg-Gerechtigkeitsmedaille« um die Brust, die mit mehreren kleinen Saphirfragmenten eingelegt war, und hob seine rechte Hand.
Yang Zicang folgte der Bewegung seines Handgelenks und wandte sich der Masse zu.
Unter tosendem Jubel winkten Banner jeder Farbe.
Die Menge, als sie den wettergegerbten Helden mit dem kleinen Schnurrbart, dem Haar, das über die Ohren gewachsen war, den dicken rauen Brauen, allein dastehend, aber eine kühne, schneidige Präsenz ausstrahlend, sahen, brüllte noch lauter.
»Held! Held!«
[Ich erhielt einen »Wunsch-Talisman« auf der Tausend-Personen-Stufe!]
»Eine große Investiturzeremonie hat tatsächlich… diese Art von Wirkung.« Yang Zicang zügelte seine schwache Erregung.
…
In der Menge beobachteten ein Vater und eine Tochter den Mann auf der fernen hohen Plattform. Das scharfohrige Mädchen, von zierlichen Zügen, umklammerte den Arm ihres Vaters, atemlos.
»Papa, Papa, lass uns diesen Nebelmannen als unseren Leibwächter anheuern! Bitte, bitte?«
Der Mann warf einen Blick auf seine Tochter. Selbst während sie seinen Arm umklammerte, ließ sie die Zeitung nicht los, die sie seit Tagen festhielt.
Er zögerte.
»Ein so herausragender Nebelmann wie dieser muss einen stolzen Preis haben.«
»Suchen wir nicht den Allerbesten?« Das Mädchen sah ihn an, die Augen funkelnd.
»Er mag jetzt nicht einmal verfügbar sein…«
»Mmm-äh~ Nein!«
Der Vater in den Vierzigern nahm seinen schwarzen Hut ab. »Ach, gut. Lass mich nachdenken… es ist nur – Lena, Nebelvolkn ist nicht zu trauen.« Er heftete seine Augen auf den Blick des Mädchens, rein wie Edelsteine. »Das musst du in deinem Herzen bewahren.«
…
Die Sonne stieg empor.
In dem Moment, als die Investiturzeremonie endete, machte Yang Zicang beim Verlassen der Bühne eine Ausrede, um dem Bankett zu entgehen. Er wusch sein Gesicht im Waschraum, studierte sich im Spiegel und prüfte dann seine Umgebung. Niemand. Er trocknete sein Gesicht mit einem Papiertuch und betrat die Kabine.
[Ich gab ein Trinkgeld von 10N an den Öffner des COSTELLA HOTELS.]
Energie flackerte, hüllte Yang Zicang ein und entführte ihn zurück in sein Zimmer im Costella Hotel.