Die Informationen vom Nachmittag und das Gelände von gestern entfalteten sich in seinem Geist wie eine Präzisionskarte.
Die Einheitsbezeichnung der feindlichen Blockadestreitmacht. Der Name des Kommandeurs, seine Persönlichkeit. Die Richtung des Lautsprechers. Die Evakuierungsrouten und Entführungszeitpläne, die wie Gewitterwolken über Zehntausenden von Köpfen hingen.
Jedes Detail war geprüft worden, wieder und wieder, bis Yang Zicang überzeugt war, dass dieser Plan mehr als fünfzig Prozent Chance hatte.
-[Distributor Februar·Di’an hat mit reicher Erfahrung einen neuen Knoten in meinem glorreichen Vorspiel markiert.]
Mitternacht. Eine dicke Bank dunkler Wolken verhüllte den Vollmond, und das Licht, das schwache Baumschatten geworfen hatte, verblasste ins Nichts.
In einer so absoluten Finsternis, dass man die Hand vor Augen nicht sehen konnte, schoss ein bizarrer Streifen Grauweiß durch den Bergwald, zog einen Kreis innerhalb einer Reichweite von ein oder zwei Li und verschwand dann auf der Stelle.
Yang Zicangs Geist absorbierte die psychische Wahrnehmung des »Weißen Schatten-Gedankendrachen«. Ein Militärlager in der Nähe. Vier Wachposten draußen. Wie viele drinnen, unklar. Doch dies war offenkundig nicht die Wachstärke eines Hauptkommandozeltes. Also war, von ihnen unbemerkt, eine dunkle Silhouette bereits tiefer in die Berge gekreist.
Er bewegte sich wie ein Tropfen Tinte, der in die Nacht schmolz, die Schritte flink über Kiefernnadeln, Humus, gefallenes Laub. Die klare, feuchte Bergluft, die den nächtlichen Hügeln eigen war, hing um ihn.
Ein weiteres Lager. Ein konkaves Tal voraus.
Gerade als er einen steilen Hang erklimmen wollte, knirschten Stiefel auf totem Laub über ihm – »knistern«, ohne die geringste Vorwarnung.
»Du kommst?«
Yang Zicang hielt den Atem an und presste sich totenstill gegen einen Baumstamm. Schritte stoppten weniger als dreißig Meter über seinem Kopf.
»Ich kam.«
Eine Stimme voller Tatkraft, aber bewusst leise, von der anderen Seite.
[Ich, das große Quadrilateral, antwortete glücklicherweise nicht.]
-[Distributor Februar·Di’an beobachtet aufmerksam meine Handlungen.]
»Hast du das Ding mitgebracht?«
»Mitgebracht. Was ist mit deinem?« Der Mann hielt seine Stimme leise und rang danach, etwas zu unterdrücken.
Der erste Sprecher zögerte deutlich. Yang Zicang kämpfte darum, seinen Körper zu kontrollieren. Er wagte nicht, das Moxel zu benutzen, fürchtete, den Hang hinunterzurutschen und ein Geräusch zu machen. Wenn das einen Aufruhr auslöste, bliebe ihm nichts als Einschüchterung durch Gewalt.
Dennoch… so spät in der Nacht, die beiden hier herumschleichend – war er auf ein unerwartetes geheimes Stelldichein gestoßen?
»Hier. Was du wolltest.« Endlich fischte der Mann etwas aus seinem Mantel.
Diese beiden waren wahrscheinlich keine Blutlinienträger.
Um der Informationen willen, die er vielleicht zufällig belauschen konnte, biss Yang Zicang die Zähne zusammen und ging das Wagnis ein.
[Murmelnde Nacht!]
Eine schwache Düsternis breitete sich auf hundert Meter aus und umhüllte augenblicklich die beiden Männer oben. Die ihr Tun ohnehin geheim hielten, spürten eine Kälte über ihre Haut kriechen. Ihre Körper gaben ein kaum wahrnehmbares Schaudern von sich. Dann sagte derjenige, der zuerst angekommen war: »Beeil dich. Wenn wir länger bleiben, wird mein Truppführer es merken.«
»Verbrauch es nicht alles auf einmal.«
Der Mann mit der unterdrückten Stimme reichte etwas hinüber und entriss dann blitzschnell ein Magazin aus den Händen des anderen.
Yang Zicang schloss die Augen und fokussierte sich. Rundherum das feuchte wilde Gras, die Bäume, die Lederstiefel der beiden Männer und der daran klebende Schlamm, ihre langen Trenchcoats, ihre dicken Militärmützen, selbst die Form des Magazins in den Händen des Mannes – all das wurde lautlos in sein mentales Meer ausgetauscht!
Der Mann, der das Magazin hielt, atmete schwer. Die dunklen Wolken trieben auseinander und gaben eine Mondscheibe frei, silberweiß wie Jade.
Der Titel des Magazins, zusammen mit dem Bild einer üppigen Frau, die nur in einen leichten Schleier gehüllt war, wurde ebenfalls enthüllt.
—, »Enthüllte Kunst…«
Yang Zicang spürte, wie seine Psyche einen kritischen Treffer erlitt.
Die Hand des Mannes berührte den Rand des Magazins… Yang Zicang wurde wieder erwartungsvoll und folgte seinen Bewegungen. Vielleicht war darin streng geheime Information verborgen.
Flattern, flattern, flattern! Finger blätterten durch ein paar Seiten.
Darin: verschwommene schwarz-weiße stimulierende Bilder. Kein Schatten von Informationen zu finden.
»Gut. Erledigt. Bis zum nächsten Mal.«
»Versteck es gut. Selbst wenn es gefunden wird, sag nicht, dass es meins war.«
»Sei unbesorgt.«
Die beiden Paar Lederstiefel entfernten sich, einer links, einer rechts.
Yang Zicang spürte sie gehen. Erst als beide sich außerhalb seiner Wahrnehmung bewegt hatten, ließ er einen Atemzug los.
Er wartete mehrere Minuten weiter. Bestätigte, dass um ihn herum absolut kein Geräusch war. Dann schmolz er zurück in die Dunkelheit und fädelte sich unter dem niedrigen Straßendamm hindurch.
-[Distributor Februar·Di’an empfindet Bedauern.]
……
Neben der Klippe blickte Yang Zicang auf das ferne Meer und den Berggipfel hinter ihm.
Dieses Lager war nicht die Kommandozentrale. Es näherte sich bereits zwei Uhr morgens. Wenn er in diesem Tempo weitersuchte, würde er womöglich selbst bei Tagesanbruch den Standort der Kommandozentrale nicht finden.
Nach kurzer Überlegung schlüpfte er in ein Lager. Wartete zwei Minuten. Als ein Wachposten gähnte und sich die Augen rieb, spürte der Mann plötzlich, wie seine Kehle von immenser Kraft gepackt wurde. Sein gesamter Körper wurde hochgehoben und mit ungeheurer Geschwindigkeit weggezerrt.
Der Wachposten bemühte sich, den Kopf zu wenden, doch seine Glieder waren fest fixiert. Selbst ihn tragend bewegte sich die Gestalt mit unglaublicher Geschwindigkeit. In weniger als zwei Minuten waren sie am Klippenrand, und dann… wurde er über den Abgrund gehalten!
»Hilfe! Helft mir!«
In dem Moment, als Yang Zicangs Griff leicht nachließ, presste die Kehle des Mannes einen Laut hervor.
»Wenn du sterben willst, schrei weiter.«
Auf die Leere unter seinen Füßen starrend, verstummte der Mann augenblicklich.
»Antworte ehrlich, dann lebst du. Wer ist euer Berggarnisonskommandeur?«
»Mu… Erixi… Oberst.«
Der Name stimmte mit den Informationen überein. Yang Zicang entschied sich, Sheli Qi zu vertrauen. Er übersprang weitere Fragen über den Oberst und fragte:
»Wo befindet sich der Kommandeur?«
»Auf…« Der Mann zögerte für einen Sekundenbruchteil. Pfft, ein Metalldraht stach in die Rückseite seines Oberschenkels.
»Als nächstes die linke Niere. Danach das Herz. Drei, zwei…«
»Links! Der Berg links! Es ist ganz nah!«
Yang Zicang ließ seinen Griff los. Der Mann stürzte die Klippe hinunter. Er versuchte zu schreien, doch seine Kehle war vom Seidenschal fest umschlossen, kein Laut. Panisch sah er zackige Felsen näher und näher kommen. Öffnete verzweifelt den Mund, ruderte mit den Gliedmaßen. Im nächsten Moment…
Zisch! Ein weißer Schatten strich verschwommen vorbei. Verspätet merkte der Wachposten, dass er sich von seinem Körper getrennt zu haben schien.
Bin ich tot?, dachte er hilflos.
Der Wachposten, sein Gedankenkörper vom Weißen Schatten-Gedankendrachen aufgeschnappt, erschien benommen, als er wieder hochgebracht wurde.
»Wo befindet sich der Kommandeur?«, fragte Yang Zicang erneut.
{Auf… dem linken Berg… im konkaven Tal. Nicht im Maschinengewehr-Bunker. In der Baracke.}
»Haben eure Streitkräfte jemanden, der von dämonischen Miasmen kontaminiert ist?«
{Mächtige… Leute wie die… würden nicht hierbleiben… nur für ein paar Arbeiter.}
Yang Zicang drehte sich um, um hinter sich zu blicken. Die Patrouille würde bald entdecken, dass ein Wachposten fehlte. Um sie nicht zu alarmieren, regte er einen Gedanken – und der physische Körper des Wachpostens, in die Riesendecke gehüllt, wurde zurück auf die Klippe geschickt.
Er brachte den Körper des Mannes an seinen ursprünglichen Platz zurück, gegen einen Baum gelehnt, weniger als drei Schritte von dort, wo er gestanden hatte, und entfernte sich dann rasch.
Die Patrouille umrundete das nördliche Ende des Lagers in einem Bogen und kam näher. Genau bevor sie es entdeckt hätten, schob der Weiße Schatten-Gedankendrache den nun deformierten Gedankenkörper zurück in seine physische Hülle und verschwand dann in der Luft.
»Hä? Was ist mit dem Kerl los?«
Die Patrouille zog die Waffen und eilte herbei. Inzwischen hatte der gegen den Baum gelehnte Wachposten bereits benommen die Augen geöffnet.
»Eingeschlafen?«
»Hey! Was ist los mit dir? Zu einer Zeit wie dieser einzuschlafen!«
»Ich…« Der Wachposten rieb sich den Hals. Sein gesamtes Wesen war benebelt, unfähig zu unterscheiden, ob das, was gerade passiert war, real oder ein Albtraum war. »Ich könnte von einem Berggeist besessen gewesen sein«, sagte er in blankem Entsetzen. »Ich bin von der Klippe gefallen und gestorben!«
»Schau dir die Ausrede an, die du dir ausgedacht hast! Zurück da und auf Bestrafung warten!«
Ein Militärstiefel trat ihn in den Hintern.
In der Ferne schlüpfte Yang Zicang, nachdem er bestätigt hatte, dass der Mann nichts preisgegeben hatte, in die Dunkelheit davon.
……
Der Wachposten kehrte niedergeschlagen in sein Quartier zurück. Zweifel nagten an ihm. Auf seinem Bett sitzend untersuchte er durch einen kleinen Spiegel die Druckstellen an seiner Kehle, noch nicht vollständig verblasst.
»Es war kein Traum…«
Sein Körper spannte sich an.
Nachdem er mit seinen Gedanken gerungen hatte, drehte er sich um und blickte auf das leere Pistolenholster neben seinem Kopfkissen. »Ich bin zur Armee gegangen, um meine Heimat zu verteidigen…«
Er hob es auf.
»Aber alles, was ich getan habe, ist, unbewaffnete Zivilisten aus anderen Nationen einzufangen.«
Er schritt zum Barackenfenster, steckte den Kopf hinaus und starrte auf den Berg zur Linken, das Herz im Krieg mit sich selbst.
»Warum schläfst du noch nicht? Was starrst du an?«
Eine Stimme von der Tür.
Der Wachposten drehte sich um. Zwei große Soldaten in Militärpolizeiuniformen traten ein. Ihre Stimmen weckten andere aus dem Schlaf.
»Ich…« Der Wachposten stählte sich. »Ich habe nicht gelogen. Ich bin wirklich von einer Klippe gefallen. Glauben Sie mir?«
Einer trat an sein Bett. Inmitten der Blicke seiner Kameraden – manche befremdet, manche kopfschüttelnd, manche grinsend – hob er das leere Holster auf und klopfte es mit einem Ausdruck von Ekel ab.
Der andere trat vor, ein kaltes Grinsen im Gesicht, und riss das Rangabzeichen von der Schulter des Wachpostens.
»Fehler auf Fehler. Erzähl deine Geschichten den Herren der Inspektion.«
Als er sein Schulterstück reißen hörte, spürte der Mann, wie etwas in ihm mitriss.
»Ja. Ich hatte Unrecht.« Er senkte den Kopf, aufrichtig.