„Herr Blue Cawes?” Die beiden Männer rückten näher und legten die Hände auf seine Schultern. „Haben Sie nicht gerade gesagt, Sie wollten Geschichten über die Klarhimmel-Insel hören? Lassen Sie uns beim Gehen plaudern.“
Seine eigenen Leute hatten diesen Ort vor wenigen Minuten durchsucht. Das leise Kribbeln des Argwohns in Blue Cawes’ Brust verblasste.
„Heh, schon gut. Wenn ich jemanden würgen höre, vergeht mir die Lust auf die Toilette. Geht ihr ruhig.“
Alle drei drehten sich um und gingen.
……
Yang Zicang, der ein paar Schritte in diese Richtung gegangen war, sah den Soldaten herauskommen.
In seiner ungeübten „Nebelmannen-Sprache” sagte er zu Yang Zicang: „Gehen wir, altersloser Bursche aus dem Nebel. Drinnen hat sich jemand übergeben. Die Toilette ist gegenüber.“
„Ah… danke, mein Herr. Die Person, die sich übergeben hat, könnte mein Freund sein. Ich gehe nachsehen.“
Blue Cawes’ Gesicht wurde starr.
Der Soldat, der nichts weiter beabsichtigt hatte, als den Weg zu weisen, spürte, wie etwas Kribbelndes in seinem Schädel aufblitzte und detonierte.
Er sah den Nebelmannen-Jugendlichen, bekleidet mit einheimischen Kleidern, an ihm vorbei zur Toilette schlüpfen. Seine Schritte wurden langsamer. Hielten an.
Wenn es eine Sache gab, auf die sich die Leute dieses von Unruhen heimgesuchten Kontinents nach all diesen Jahrzehnten noch einigen konnten, dann war es diese: Haltet euch von Nebelmannen fern.
Denn diese Leute, ohne Nation, ohne Loyalität, tauchten an jedem unerwarteten Ort auf, und sie richteten immer, immer gewaltigen Ärger an.
In den frühesten Tagen, vor fast hundert Jahren, als Nebelmannen zum ersten Mal auftauchten, mochte ein Einheimischer einem von ihnen beiläufig ein Problem erwähnen und bald zu seiner angenehmen Überraschung feststellen, dass das Problem von diesen alarmierend enthusiastischen Burschen gelöst worden war. Wenig Bezahlung wurde je dafür verlangt.
Es war, als ob… sie einfach gutmütige Leute wären, von Geburt an anständig. Anderen zu helfen, war ein Mal, das ihnen ins Blut gebrannt war.
In jener Ära waren die Nationen des Kontinents diesen Seefahrern recht zugetan, einige verpachteten ihnen sogar Land zur Ansiedlung. Viele schlossen Freundschaft mit Nebelmannen. Familien, ja ganze Nationen, warben sie als Hausdiener an.
Gab man diesen Leuten gewöhnliche Vergütung, bekam man Diener, deren Loyalität mit der legendärer „Zauberer” und „Dämonenkrieger” wetteiferte. Besser noch, sie scheuten keine Mühe, Dinge zu vollbringen, die völlig phantastisch klangen. Wahrlich seltene, perfekte Untergebene.
Doch bald bemerkten die Leute, dass etwas nicht stimmte.
Sie begannen zu begreifen: Diese Nebelmannen hatten Freunde, aber keine Freundschaft. Sie konnten angeworben werden, schworen jedoch niemals Loyalität.
Während sie eure Probleme lösten, lösten sie auch die Probleme eurer Rivalen!
Während sie neue Unternehmungen für eure Familie entwickelten, katalogisierten sie stillschweigend die Nachlässigkeiten eurer Familie. Wenn der Tag kam, an dem ein Rivale, durch eure Expansion zur Verzweiflung getrieben, auf der Straße schluchzte, tauchte ein Nebelmann neben ihm auf und fragte sanft: „He du, bedrückt dich etwas?“
Ihr einziges Vergnügen war es, Ärger zu lösen – und Ärger zu verursachen. In solchem Ausmaß, dass, wenn ihr euch beiläufig über irgendetwas beschwertet oder gar aufgeregt eine bizarre Legende teiltet… Glückwunsch. Bald schon wären die Dinge, die ihr ausgesprochen hattet, nicht wiederzuerkennen.
„Er…” Aus dem Augenwinkel sah Blue Cawes den Jugendlichen bereits die Holzstufen betreten.
Vom Schlichten familiärer Streitigkeiten bis zum Sturz alter Häuser, ja dem Umsturz von Regimen – Nebelmannen kümmerten sich um jede Angelegenheit, der sie begegneten.
Scheiterte jemand…
Nun, das war sogar noch besser. Es zog mehr Nebelmannen an. Welle um Welle…
„Solange es etwas Abnormales gibt, zieht es Nebelmannen an…“
Blue Cawes drehte sich um. Sein Blick heftete sich auf Yang Zicangs vorrückende Gestalt, die um die Ecke ging, wo ein Holzschild mit der Aufschrift „Außer Betrieb” stand.
„Ah, dieser Nebelmann…” Die beiden, die bereits ein paar Schritte weggegangen waren, wurden blass. „Sir, bitte warten Sie, Sie können da nicht rübergehen.“
Yang Zicang rannte weiter. Er schenkte dem keine Beachtung.
Denn er hatte es gesehen: den dunkelhäutigen Mann mit den Reinigungswerkzeugen, der die Hand unter die Wölbung an seinem unteren Rücken gleiten ließ und in die Toilette ging.
……
„Diese Krüge?“
He Yishu tastete im Dunkeln den Inhalt seiner Taschen ab. Wischte. Schnupperte. Sein Ohr zuckte. Behend schlüpfte er aus der mit leeren Glyzerinflaschen vollgestapelten Kabine in die letzte unbesetzte Nische.
Schritte an der Toilettentür.
Eine raue, tiefe Stimme schob die ersten beiden halbgeschlossenen Türen auf: „Ist hier jemand?“
Knarr~
Die Holztür erzitterte auf und zu.
Der Mann mit dem Mopp arbeitete sich Kabine für Kabine durch. Seine Augen fielen auf den offenen Beutel. Seine Braue zog sich zusammen. Noch eine Kabine. Sein Kopf drehte sich dorthin. Seine Hand bewegte sich nach hinten.
„Reinigungsservice, mein Herr.“
Er drückte gegen die vierte Kabinentür, doch sie rührte sich nicht.
He Yishu presste sich flach gegen die Rückseite der Tür. Das Halo auf seiner Brust pulsierte schwach, das Dreieck darin drehte sich langsam und stetig.
Draußen ging die Hand des Reinigers zu seinem unteren Rücken. Er zog einen dunkelroten Dolch aus dessen Lederscheide, eine Blutrinne über die gesamte Länge, die Klinge geätzt mit sich windenden Mustern wie mutierte Dämonenrunen, die Linien zusammenlaufend auf einen dunklen rhombischen Edelstein, der im Griff gefasst war.
„Wer ist da drin.“
Diese tiefe, aggressive Stimme ließ He Yishus gesamtes Herz in der Luft schweben.
Er war drauf und dran, die Phantomflamme des Chronos über seinem Körper zu entzünden, als eine Stimme vom Eingang her erklang.
„Mein Freund ist da drin!“
Die Augen des Reinigers verdunkelten sich. Er drehte sich zum Eingang um – noch ein Nebelmann!
Yang Zicang stand am Eingang, leicht außer Atem.
„Ah, mein Herr, ich habe gehört, jemand hat sich hier drin übergeben. Ich dachte, es könnte mein Freund sein. Äh… hier…“
Die Toilette erstrahlte in Licht.
Wuusch! Eine Toilette spülte heftig in der Kabine. He Yishu würgte zweimal und rief dann:
„Mir ist nur etwas übel geworden von dem Geruch hier drin. Vielleicht… hat jemand falsch verstanden und dachte, ich hätte mich übergeben… Habe schon lange keine Meeresfrüchte mehr gegessen, könnte allergisch sein.“
Eine unglaubliche Ausrede – ein Mann, der am Meer aufgewachsen war, allergisch gegen Meeresfrüchte.
He Yishu wischte sich den Mund und zog die Kabinentür auf.
Draußen war das Lächeln des Reinigers angestrengt, als er hineinspähte. „Es ist in Ordnung, solange es Ihnen gut geht, mein Herr. Ich muss jetzt mit der Reinigung beginnen. Bitte gehen Sie schnell hinaus.“
He Yishu tat so, als müsse er sich anstrengen zu hören, und sagte dann entschuldigend: „In Ordnung, ich gehe sofort.“
Er ging wie selbstverständlich zum Waschbecken am anderen Ende. Tat so, als richte er sein Haar. Beobachtete im Spiegel, was hinter ihm geschah.
Im Glas war seine eigene Braue schwach gefurcht, seine schwarzen Pupillen tief und dunkel unter dem trüben gelben Licht. Yang Buchen stand im Eingang, nicht ganz drinnen, aber von seiner Position aus konnte er nach draußen sehen und gleichzeitig den Eingang blockieren. Stiller Druck auf das Innere.
Yang Buchen und er selbst – eine Zange um den Reiniger.
Der Reiniger verstand. Er zeigte nichts. Nahm einfach den Mopp mit in die Kabine und begann den Boden zu wischen, als wäre er wirklich nur für die Reinigungsarbeit gekommen.
He Yishu senkte den Kopf, um sich das Gesicht zu waschen. Seine Hand hielt inne. Er schüttelte Wassertropfen von den Fingern und fuhr dann mit einer Fingerspitze an der Seite hinter dem Wasserhahn entlang. Klares Wasser floss nur eine Rohrbreite entfernt. Ein schwaches Rot schmierte auf seine Haut.
Sein Blick hob sich. Die Trennwand an der Lüftungsöffnung oben zeigte Spuren, als wäre sie nach oben geschoben worden, eine Seite leicht durchhängend, als ruhte dort etwas Schweres.
He Yishus Herz zog sich zusammen. Dann, ungebeten, regte sich ein Hauch verstohlenen Entzückens – und die Schuld, die ihm auf dem Fuße folgte.
Er betrachtete den Blutfleck auf seiner Fingerspitze.
Sie hatten es eilig gehabt. Beim Blutreinigen hatten sie die Stelle hinter dem Wasserhahn übersehen.
„Lass uns gehen.” Unter dem wachsamen Blick des Reinigers trat He Yishu hinaus.
Jenseits der Toilette fanden sie den Offizier, den der Generalmajor mitgebracht hatte, immer noch wartend.
„Ihr zwei.“
Yang Zicang lächelte ihn an. „Mein Freund hat lange auf dem Schiff verbracht. So plötzlich so gut zu essen, hat ihm den Magen verdorben. Nur ein kleines komisches Missgeschick.“
„Solange alles in Ordnung ist.” Blue Cawes begrüßte sie beide und trat dann zur Seite, die Umgebung beobachtend.
„Die Leute hier scheinen alle ein wenig von unserer Sprache zu können“, sagte He Yishu und hob einen Finger, während sie gingen.
„Ah… ist das so?” Eine grundlose Unruhe wallte in Yang Zicangs Brust auf.
Das Licht am Bankettsaaleingang wurde heller. Noch bevor sie ihn erreichten, hob He Yishu die Hand und enthüllte den Blutfleck.
„Noch frisch.” Er bemühte sich um Gleichgültigkeit – ringsum lauerten zu viele Augen. „Schade, dass jemand in der Toilette war. Ich hätte mehr Zeit zum Untersuchen gehabt. Dennoch: ein paar Erträge habe ich.“
Sie schlenderten zu einer Palme, so beiläufig wie die anderen, die vor dem Bankettsaal plauderten.
„Was hast du herausgefunden?“
„Ich habe es gerochen. Den bitteren Mandelgeruch von Zyanid.“
„Zyanid…“
Yang Zicang war der Begriff eindeutig nicht vertraut, aber der wohlhabende junge Meister vor ihm war kein ungebildeter Tagedieb. Er sprach leise:
„Zyanid ist eines der am schnellsten wirkenden Gifte, die wir kennen. Damals in unserer Heimat, Mitte des letzten Jahrhunderts, waren viele Attentate des Kalten Krieges mit dessen Einsatz verbunden.“
„Der Kalte Krieg?” Yang Zicang dachte sofort an jene verräterische Ära, zusammengesetzt aus Bruchstücken, die er aufgeschnappt hatte.
„Nicht nur damals. Es tauchte sogar noch früher auf, ein Geist, der Politiker, Prominente, Wissenschaftler heimsuchte. Die Attentäter, die 1944 versuchten, Adolf zu töten, trugen alle Zyanid bei sich. Um sich schnell selbst zu erledigen, falls sie aufflogen.“
He Yishu seufzte.
„Und soweit ich weiß, gab es auch jenen Gentleman namens Turing – er starb an einem Zyanid-Apfel. Viele andere wie ihn.“
Dieser letzte Name ließ Yang Zicang das Gewicht davon spüren.