Yang Zicang senkte den Blick und betrachtete seine Hand sowie den Feuerstein darin.
Obwohl es noch genauso aussah wie zu Beginn seines Eintritts, hatte er doch in vollem Zuge ganze zehn Jahre, selbst mit Beschleunigungsfähigkeiten ganze fast zwei Jahre real miterlebt.
„Obwohl dies ein Traum ist, birgt er für euch hier doch Leid und Freude gleichermaßen.“
Vor seinem Aufbruch wollte Yang Zicang zu der kleinen Gruppe zurückkehren, auf die er gleich zu Beginn, vor Jahren, gestoßen war; er war gespannt, ob sie noch dort waren.
[Ich führe eine Zeitbeschleunigung durch, um einen halben Monat vorzuspringen.]
[Ich habe 15 R verbraucht.]
Yang Zicang stützte sich auf seinen langen Speerstock, als er aus dem nun üppiger gewordenen Wald trat.
Es hatte gerade geregnet, und die Wilden versteckten sich in den Höhlen der fernen Felswand, ordneten ihr Fell oder hämmerten mit Holzkeilen auf Steine ein.
Sie stellten handliche Steinwerkzeuge her.
Plötzlich brachen die Männer in lautes Durcheinander aus, fletschten die Zähne und starrten auf die sich nähernde Gestalt in der Ferne.
Doch sogleich erstickte eine Stimme ihren Lärm.
Ein bereits etwas gealterter, stämmiger Wilde erhob sich, trat zögernd hervor und spähte nach Yang Zicang.
„Hmm.“
„Hmm, hmm, hmm!“
Einige Wilden hingen mit hängenden Armen und hockten halb neben diesem, der aufrecht den Kopf reckte.
Yang Zicang betrachtete das struppige, fleckige Fell, ein Lächeln legte sich auf sein Gesicht, und deutlich sprach er: „Xiao Wu!“
Ah Wu stieß einen lauten Schrei aus und kletterte heulend aus der Grube, seine Zehen versanken im Schlamm, und zwischen den Zehen quoll dicker Morast hervor.
Yang Zicang lächelte, während er ihn herankommen und sich neben ihn hocken sah.
„Lange nicht gesehen, Xiao Wu.“
Yang Zicang tätschelte ihm das ölige, schwarze Haar, nach zwei Jahren hier musste er sich darüber nicht mehr ekeln.
Mit A Wu als Vorbild kamen auch zwei oder drei mittelalte oder ältere Wilde herbeigelaufen, alles Überlebende jener damaligen Truppe.
Beim Anblick dieser sehr veränderten Gesichter, selbst wenn es nur ein Traum war, verspürte Yang Zicang dennoch tiefe Betrübnis in seinem Herzen.
Für sie galt man bereits mit dreißig oder vierzig Jahren als sehr alt; die einstigen harten Burschen von siebzehn oder achtzehn Jahren hatten sich nun in die zweite Reihe zurückgezogen und verrichteten in der Gemeinschaft Aufgaben wie Steine schleifen oder Früchte pflücken.
„Entschuldigung, es ist mein Fehler.“
A Wu verstand natürlich nicht, was er sagte, sondern fand nur, dass die Stimme des „unverständlichen Menschen” melodisch und klar moduliert war, sehr wundersam.
A Wu ging absichtlich wie ein Gorilla in die Hocke, ergriff Yang Zicangs Hand und wollte ihn zur Seite führen.
Yang Zicang folgte ihm verwirrt, und die wilden Menschen umringten sie und kamen ebenfalls mit. A Wu schien immer noch einiges an Ansehen zu genießen.
Bald darauf gelangte Yang Zicang zu einem Haufen aufgeschichteter Zweige.
Die Form dieses Stapels erinnerte an das Holzfeuer, das er selbst damals angezündet hatte.
A Wu sah ihn erwartungsvoll an, deutete mit dem Finger auf seinen eigenen Mund und auf die Brandnarben an seinem Körper.
„Ihr… nun gut. Aber dieses vom Regen durchnässte Holz lässt sich nicht entzünden. Komm mit mir, Xiao Wu. “
Für den Rest des halben Tages führte Yang Zicang die Wilden auf die Suche nach vergleichsweise trockenerem Holz, das sie in der Sonne von der Oberflächenfeuchtigkeit trocknen ließen.
Er sammelte auch trockene Zweige, trockenes Gras und vom Wasser durchtränktes Holz und Stroh, um später damit einen Vergleich beim Feuermachen anzustellen. Zudem nutzte Yang Zicang eine harte Frucht, die einem Kürbis ähnelte, spaltete sie auf und verwendete sie als Wasserschöpfer, um Wasser aus dem Bach zu holen.
Unterwegs erlegte der junge Mann beiläufig mit Pfeil und Bogen ein vorbeiziehendes, einem wilden Rind ähnliches Tier, was den Wilden die Kopfhaut kribbeln ließ.
Von da an blickten die Wilden wieder mit äußerster Scheu auf jenes gebogene “Brennholz” an seinem Körper.
Am Abend wurde ein neuer Holzstoß aufgeschichtet, daneben bereitete er Wasser sowie einen weiteren Haufen – dieses Mal aus grünem Gras – vor.
Unter den neugierigen Blicken der Wilden zog Yang Zicang aus seiner Tasche einen Feuerstein hervor.
Er hockte sich hin, nahm zuerst eine kleine Handvoll trockenes Gras vor sich und schlug mit dem Feuerstein darauf. Die aufsprühenden Funken ließen die Wilden erschrocken laut aufschreien.
Nach wenigen Schlägen fing das trockene Gras bereits Feuer.
Als sie erneut das Feuer erblickten, waren die “mittelalten und älteren” Wilden aus Awus kleiner Sippe zugleich freudig erregt und von grenzenloser Furcht ergriffen.
Das Feuer war schnell verglüht.
“Hä? So… so geht das?” Verständnislos blickten die Leute ihn an.
Yang Zicang deutete mit den Händen auf den Unterschied zwischen trockenem und grünem Gras. Er nahm grünes Gras als Beispiel, Funken stoben, doch es entzündete sich nicht. Nach diesem Fehlschlag nahm er trockenes Gras und zündete es an – sofort loderte es auf.
Yang Zicang wiederholte diese Laute mehrere Male, es war jedoch, als ob man vor Kühen Harfe spielte – vergebens.
Als das kleine Feuer fast erlosch, warf Yang Zicang neues Brennholz hinein, und es flackerte wieder auf. Einige der Wilden zeigten ein verstehendes Gesicht.
Yang Zicang demonstrierte es mit nassen Zweigen; sie brauchten eine Weile, bis sie Feuer fingen.
Der Feuerschein spiegelte sich in den Gesichtern wider, A Wu betrachtete es nachdenklich.
Doch im nächsten Moment ertönte ein lautes Zischen.
A Wu sprang zur Seite, erschrocken, als er Yang Zicangs Handlung ansah.
Dieser hatte Wasser aus der Kelle auf die Flammen geschüttet – das kleine Feuer erlosch sofort.
„Ah, eh, e-i?“
Yang Zicang deutete auf das Wasser, dann auf das Feuer. A Wu begriff nun, dass dieser anwesende Geist wohl wieder gezürnt hatte.
„Es wird bald dunkel. Heute Abend essen wir ein Festmahl.“
Die von den Pfeilen erlegten Tiere ließ man selbstverständlich nicht liegen. Yang Zicang löste ein halbarmlanges, scharfes Steinmesser von seiner Hüfte und zerlegte damit die Beute, während die Wilden ihn mit offenem Mund bestaunten.
Sie hatten noch nie etwas gesehen, das so sauber und mühelos Fleisch durchtrennen konnte.
Alles an diesem mysteriösen Wesen war ein wertvoller Schatz, manche Wilden blickten voller Bewunderung.
Die Sonne war vollständig untergegangen, das Feuer knisterte und brannte hell.
Die Nacht, eine Nacht voller verborgener Gefahren, war für diese Wilden in den endlosen Jahren stets eine Welt der Gefahr gewesen, in der jederzeit Raubtiere auftauchen und ihr gebrechliches Leben fordern konnten.
Doch heute Nacht war alles anders.
Der Feuerschein malte seine Schatten an die Felswand und die fernen Baumkanten, der Duft von gegrilltem Fleisch wirkte wie ein neu geöffneter Gehirnbereich, und wilde Tiere in der Nähe flohen, sobald sie die Flammen sahen.
Bei ihrem Anblick wagten sich jene wenigen Wilden, die noch lebten und einst Wu Yong begleitet hatten, nicht näher – in schlechten Erinnerungen an die damaligen Schrecken.
»Kommt, esst«, sagte Yang Zicang und deutete auf das Feuer.
Ein kindähnlicher Affenmensch versteckte sich lange hinter den Älteren, aber der Fleischgeruch und das Lutschen an seinen Fingern gaben ihm endlich den Mut, nach vorne zu treten.
»Das ist Feuer, Feuer.«
»Feurrr.«
Das Kind brachte mühsam das raue, fehlerhafte Wort heraus.
Bei diesem kaum verständlichen Laut lächelte Yang Zicang nickend und reichte dem Kind das am Stock gegarte Fleisch.
Wu schluckte und starrte den Mann vor ihm an.
Er sehnte sich unentwegt nach dem süßen Geschmack der Süßkartoffel von damals zurück.
Unter den Dutzenden Blicken voller unterschiedlicher Emotionen schluckte der zierliche, kleine Junge nervös, zögerte einen Moment, streckte dann langsam seine schmuddelige kleine Hand aus, um den von Yang Zicang dargebotenen Gegenstand entgegenzunehmen.
Der Junge schnupperte daran, versuchte dann vorsichtig, mit den Zähnen ein Stück Fleisch abzureißen – und erstarrte wie versteinert.
Die umstehenden Wilden verfolgten die Szene angespannt. Zwei, drei Sekunden später stieß der Junge ein plötzliches Jaulen aus und stopfte das gegrillte Fleisch gierig in seinen Mund.
Noch während des Kauens heftete der Junge seinen brennenden Blick, schwer atmend, auf die anderen Fleischstücke über dem Feuer. Seine Augen glühten wie die eines kleinen Tigers, der seine Beute fixiert hatte.
Mit diesem Beispiel gesellten sich weitere dazu. Mühsam formten sie das Wort »Feuer« – und jeder, dem es gelang, bekam von Yang Zicang persönlich gegrilltes Fleisch.
Bald darauf tanzte und sprang der gesamte primitive Stamm herum, als hätte jemand ein Affennest aufgestört. Yang Zicang, der diese »Köstlichkeiten« gebracht hatte, wurde bereits verehrt, denn alle wollten unbedingt mehr davon haben.
In den folgenden Tagen lehrte Yang Zicang diese Menschen, wie man Feuer macht, steinerne Messer schleift und Fleisch grillt.
Sie hatten bereits gelernt, Ranken als Seile zu nutzen – ihre geistigen Fähigkeiten waren nicht hoffnungslos. Da jemand sie persönlich anleitete, begannen einige von ihnen endlich, ihr Talent zu zeigen, besonders die Kinder, die einige einfache Techniken erlernten.
“Von nun an gehört das euch.“
Vor seinem Weggang legte Yang Zicang zwei Feuersteine in die ungeschickte Hand von A-Wu, der vor ihm hockte.
Die unzivilisierten Menschen starrten ungläubig auf diese Szene – dieser erstaunliche Mensch hatte tatsächlich etwas, das “die Nacht erhellen” konnte, einem ihrer Stammesmitglieder gegeben.
“A-wu!” “Xia-a-hu!” “Sie-mu!” “Wu-wu!“
Sie ahmten Yang Zicangs Aussprache nach, sprangen umher, tanzten und sangen laut.
A-Wu senkte den Kopf und starrte auf die Steine in seiner Hand. Sein Gehirn hatte noch nicht begriffen, was geschehen war. Als er den Kopf wieder hob, war die Gestalt vor ihm bereits verschwunden.
Einige Jahre später wanderte Yang Zicang, gestützt auf einen Stock und mit einem Wasserkocher am Gürtel, durch die Wüste Gobi.
Dieser Tonwasserkocher war nicht für ihn selbst, sondern für bestimmte Menschen hier gedacht.
Wann immer er jemanden traf, der von sandigen Wüsten-Hundertfüßlern gejagt bis zur Himmelsrichtung nicht mehr wusste, wo er war, ließ er diesen Urmenschen – die vor Angst die Orientierung verloren hatten – ein paar Schlucke klaren Wasser aus dem Kessel trinken, um ihre Kräfte zu stärken.
“Auch hier keine Statuen, keine Spuren. Habe ich mich wirklich im Traum geirrt?“
“Ich hatte tatsächlich an den Thron gezweifelt – so lächerlich.“
Yang Zicang schüttelt sprachlos den Kopf.
Jedes Mal, wenn er aufwachen will, tut Moxel genau das.
„Du lässt mich nicht aufwachen, aber nimmst mich auch nicht in das Land der Statuen mit. Wozu dann dieses riesige Traumreich, etwa um eure überwältigende Macht zu zeigen?“
Yang Zicang beschwert sich aus Gewohnheit – seit wann weiß er nicht mehr, aber es ist mittlerweile zur täglichen Routine geworden.
Es kommt keine Antwort. Mit einem Seufzer setzt er sich unter die grelle Sonne und starrt auf die Luftspiegelung vor ihm.
Darin zeichnen sich Oasen und Bäche ab.
In dieser Felswüste tauchen solche Trugbilder häufig auf – meist findet man in jener Richtung ausgetrocknete Leichen, deren Wasser restlos verdunstet ist.
Wer auf Hoffnung auf Nahrung und Wasser dort setzt, wartet nur darauf, jämmerlich zu verdursten.
„Hatta!“
Plötzlich ertönt eine Stimme neben ihm.
Yang Zicang dreht den Kopf. Es ist ein Mädchen mit sonnengerötetem Gesicht. Sie trägt ein breites grünes Blatt als Sonnenschutz über dem Kopf und ist in einfache Kleidung aus großen Palmblättern gehüllt.
Ohne etwas Körperbedeckung würde man in dieser sengenden Hitze mit Sicherheit Sonnenbrand bekommen.
Die meisten Ureinwohner hier beherrschen solche Techniken.
„Du bist es – tatsächlich so weit mit mir mitgekommen wie niemand sonst.“
Als er vor zwei Tagen jemanden in das Lager der Ureinwohner zurückbrachte, war ihm dieser quirlige kleine Kerl schon begegnet.
In diesem Moment blickte sie mit großen Augen auf den Holzstab, auf den Yang Zicang sich stützte, und ihr Blick blieb unverwandt auf dem Tontopf als Wassergefäß haften.
“Möchtest du ihn haben?“
Yang Zicang lächelte, nahm ihn ab, schwenkte ihn leicht und reichte ihn dem Kind.
“Hui? Für mich?” Sie deutete auf sich selbst.
“Geschenkt für dich. Pass auf, dass du ihn nicht kaputt machst, ja? Das Ding verträgt keine Stürze.“
Das Kind legte die grünen Blätter beiseite, hob den auf dem Sandhaufen liegenden Wasserkrug auf, hielt ihn umarmt und schüttelte ihn.
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