Chapitre 161 : Le Poème des Temps Anciens

Yang Zicang respectait le choix de ces gens.

La plupart étaient des squelettes humanoïdes morts plusieurs fois. Posséder l’intelligence de comprendre le langage relevait déjà d’un privilège rare.

Souvent, sous la menace des plus forts parmi les subordonnés du capitaine, ils gardaient un silence hébété.

Aussi, chercher un être vieux de plusieurs centaines de millénaires dans une mer d’ossements n’était pas chose qu’un simple regard pouvait confirmer.

Ayant reçu l’ordre du « Roi Immortel », ces armées d’ossements commencèrent, guidées par les hommes d’os capables de comprendre les ordres, à porter des sortes de « piliers » gravés de caractères antiques et de rouleaux peints, et partirent par vagues vers les profondeurs du continent.

Une bonne nouvelle parvint trente ans plus tard : une autre petite escouade était revenue, porteuse d’informations précises.

Ayant obtenu une audience, elle s’approcha rapidement de l’entrée de la caverne, au pied de ces montagnes gris-noir.

{Nous rapportons des nouvelles de ce monarque des temps anciens, Seigneur !}

Le chef d’escouade, dont le chinois était devenu assez courant, s’agenouilla à l’entrée de la caverne. Il n’avait pas besoin d’une forte lumière pour percevoir la silhouette de l’être à l’intérieur.

Comme prévu, même après tant de décennies, le regard de ce seigneur demeurait aussi acéré, sans la moindre trace de vieillesse — sans parler de sa peau qui semblait n’avoir jamais changé.

Le chef d’escouade, qui conservait quelques souvenirs humains, baissa la tête dans un soupir intérieur mêlé d’envie.

«Quelles nouvelles ?»

{Nous avons trouvé, au nord du continent, une zone à l’énergie quelque peu particulière. Sans un de nos membres qui trébucha et aperçut une vision cachée, nous ne l’aurions peut-être jamais remarquée.}

Le chef d’escouade prit des mains d’un membre derrière lui plusieurs larges « os de fer » sur lesquels était gravée une carte.

{Au cours de ces années, nous avons aussi recherché, en divers lieux du continent, des gens conservant des souvenirs anciens. De leur bouche, nous avons appris ce qui se passa jadis.}

Yang Zicang fit signe de la main. Le chef se leva respectueusement et lui tendit l’objet.

Fixant cette carte durement acquise, Yang Zicang activa sa pensée et esquissa dans son esprit le motif de la « rune magique de mémoire de premier niveau ». Instantanément, il la grava dans sa mémoire aussi précisément qu’une photographie.

Il leva la tête, laissant apparaître sous ses longs cheveux des prunelles diffusant une faible aura d’acuité meurtrière. L’expérience de ces années leur avait appris que, face à certains hommes d’os peu intelligents, l’aura mentale de La Mise à Mort du Dragon Vert Ébranlant le Pic était le moyen le plus simple de s’éviter des ennuis.

Maintenant cette technique en permanence, Yang Zicang n’avait jamais songé à en réprimer l’aura face à cet interlocuteur.

Sentant l’atmosphère de létalité glaciale qui régnait dans toute la caverne, comme un vent d’automne, toutes les jointures du chef d’escouade frémirent imperceptiblement. N’osant mentir, il s’agenouilla sur un genou et dit, tête baissée :

{Certains disent que c’est votre éternel ami, parent, frère cadet… votre disciple inébranlable. Et aussi le pécheur du monde… Wu Zheng.}

Le cœur de Yang Zicang fut comme percé d’une épine. C’était donc bien lui — dès la première rumeur, il l’avait pressenti ! C’était bien cet homme !

L’unique « Contrat de Boost finalisé » qu’il détenait encore n’était autre que les huit techniques secrètes boostées par Wu Zheng.

«Il…» Yang Zicang ravala ses mots.

Inutile de demander. Wu Zheng, lui aussi, était sûrement devenu ossements.

{Il se trouve dans une zone spéciale, près de l’ancienne mer intérieure du nord, où il garde les ossements du roi-démon qui plongea le monde dans le désastre.}

«Ainsi donc…» Sentant ce contrat de boost dans son modèle, Yang Zicang poussa un long soupir.

Même dépouillé de tous ses arts martiaux, cet enfant était remonté seul, à coups de poing, jusqu’aux sommets martiaux de ce monde.

Gardant le roi-démon à lui tout seul… pendant plus de sept cent mille ans !

Une véritable histoire héroïque, resplendissante à travers l’espace-temps.

La voix de Yang Zicang, émue, s’enfla malgré lui : «C’est cet enfant. Pourquoi l’appelez-vous pécheur.»

Toutes les orbites vides à l’entrée regardaient Yang Zicang. Le chef d’escouade leva la tête et dit lentement :

{Sa progéniture, ce grand voyageur solitaire qui, de son vivant, traversa deux fois le continent pour aider les gens à vaincre les démons dans chaque cité. À la fin de sa vie, pourtant, il ne résista pas à la tentation de l’Épée Démoniaque et accepta le pacte de résurrection par conversion de sa forme de vie.}

Le regard de Yang Zicang tressaillit violemment !

Résurrection !

Ces deux mots s’abattirent comme une massue dans son esprit. Il lui fallut longtemps pour en retrouver ses esprits.

Puis, à grand-peine, il réprima le désir que cette nouvelle avait allumé.

Ressusciter Mori de cette façon… Attendons encore. Ce monde étrange, puisqu’il offrait une deuxième méthode, recelait peut-être d’autres voies, meilleures.

Comme lui-même, mort une fois, n’avait-il pas retrouvé dans ce monde une enveloppe humaine parfaitement restaurée ?

Tant que cette possibilité existait, tant qu’il accumulait assez de renseignements, il finirait par trouver cette méthode.

«Mon petit Wu Zheng a donc eu un enfant.» Yang Zicang sourit. «Vraiment, tel père, tel fils. L’un héros, l’autre roi-démon.»

Il leva la tête et fixa les hommes d’os, dont le corps avait frémi à ce murmure.

«Conduisez-moi à lui.»

{Oui.}

La grande armée se mit en marche, traversant dix mille lis. Mille montagnes silencieuses, désespérément vides de vie.

La plaine de sable noir proche du pôle, comme une terre martelée par une force titanesque, s’étendait devant eux, sillonnée de crevasses et de fractures.

— [Le Distributeur·trice Loki·Tatamingqi partage mon expérience présente. ]

Yang Zicang, légèrement surpris, se remémora cette voix mentale.

— [La Distributeur·trice Mai·Valkyrie assure une édition active de mon expérience présente. ]

Ne sachant ce qui se passait, Yang Zicang perçut vaguement la chose, puis chassa la question pour l’instant.

À mesure que sa silhouette, plus droite, s’avançait, d’innombrables ossements brisés crissaient finement sous ses pas.

Au loin, des ossements colossaux se dressaient comme des montagnes — restes de bêtes antiques. Le crépuscule enveloppait cette terre morte. Leurs côtes transperçaient le firmament, projetant des ombres grimaçantes dans la pénombre.

{C’est derrière cette chose. } dit le chef d’escouade, qui le suivait à peu de distance.

Yang Zicang hocha la tête. Alors qu’il s’enfonçait, une montagne isolée se profila au loin.

«Ce pic solitaire ?»

{D’après certains mémoriants de cette région, c’est la dépouille de la mille septième résurrection de son fils, le ‘Beau Roi-Démon’. }

«Le Beau Roi-Démon…» Yang Zicang soupira. «Même le corps ressuscité d’un roi-démon devient si étrange. Wu Zheng, qui l’affrontait, a dû avoir bien du mal à le reconnaître.»

{On dit que le seigneur lui-même… a effectivement perdu la vie à plusieurs reprises. }

Le capitaine d’ossements qui suivait derrière s’avança aux côtés de Yang Zicang :

{Ô Roi. Comme moi, ceux qui, après résurrection, ne sont jamais morts de nouveau, sont très très rares. Si possible, puissiez-vous sceller tous les pouvoirs du Beau Roi-Démon, afin que… que la volonté de ce seigneur puisse trouver le repos.}

— [La Distributeur·trice Février·Di’an enregistre ce que je vois. ]

Yang Zicang leva la main. Il fit stationner la grande armée sur place et se dirigea seul vers l’endroit où se trouvait Wu Zheng.

Le vent balayait la lande avec un bruit de plainte.

Plus il avançait, plus l’air s’imprégnait d’une odeur de pourriture.

Ce pic solitaire, une fois dépassé, disparut visuellement, remplacé par d’autres paysages surgis soudainement. Le champ magnétique était perturbé ; d’innombrables visions chaotiques, semblables à des mirages, surgissaient tous les quelques pas, troublant la perception.

Rien d’étonnant à ce qu’on eût tant de mal à le trouver depuis tant d’années. Un tel champ de bataille, même après des ères innombrables, restait un lieu que le vivant n’osait approcher.

Enfin, Yang Zicang aperçut au loin une silhouette un peu massive.

Étrangement, un dos humain.

À chaque pas, Yang Zicang avait l’impression de traverser la poussière du temps.

Soudain, il perçut une fluctuation anormale. Cette torpeur qui crispait les nerfs provenait d’un os courbe et noir dressé devant lui.

Tel une défense d’ivoire recourbée, cette épine noire se dressait, solitaire, au centre de la lande d’ossements.

— {… embrasant l’horizon… comme une colère muette…}

L’épine, serrée comme les vertèbres d’un dinosaure, dégageait une aura glaçante.

— {L’éclat silencieux… arrache le souffle vital…}

Son sommet altier était étroitement enveloppé de chaînes noires et fines, comme abritant quelque trésor enivrant.

La silhouette humaine avait également disparu à l’instant où cette chose surgit, pour réapparaître, indistincte, à plusieurs centaines de mètres — tel un leurre illusoire attirant le marcheur.

«Wu Zheng.» appela Yang Zicang.

Au loin, le dos humain ne bougea pas. Mais parmi les chaînes au sommet de l’épine osseuse, une faible lueur apparut au son de sa voix, puis s’éteignit vite.

[Nuit du Recueillement !]

«Maudit, il n’y a rien ici.»

Yang Zicang s’élança. Après cent pas, l’épine osseuse disparut de nouveau, pour réapparaître à plusieurs centaines de mètres. Le murmure, d’abord distinct, s’affaiblit.

«Tu ne me tromperas pas.»

Yang Zicang se mit à courir, les jambes rapides. Il contourna un réseau de crevasses sinueuses sur plusieurs kilomètres avant de percevoir enfin la véritable position de cette épine conique, clignotant sans cesse.

Là, il découvrit enfin le dos de l’homme : tantôt un roi humain, tantôt un squelette massif, tantôt un enfant d’une dizaine d’années.

Des murmures résonnaient alentour.

— {Brûlant les larmes en sécheresse, le chagrin succède au souci…}

En s’approchant, d’autres ombres floues apparurent autour de cette silhouette — hommes et femmes.

Certains portaient une épée géante sur le dos, d’autres un bâton de bois à leurs côtés. Une dame arborait une longue épée fine derrière elle. Un homme robuste aux longs cheveux blanc argenté tenait une grande épée.

«Wu Zheng…»

Les pas de Yang Zicang ralentirent.

— {Sans rébellion possible, et difficile à esquiver…}

Plus il approchait, plus la voix devenait claire.

— {Je marche ici… d’un pas ferme, mais le cœur… empli de doutes…}

— {Comment pourrais-je, me mesurer à elle ?}

Les voix s’élevaient, se répondant, psalmodiant ce chant épique comme un poème consignant les annales du passé.

Était-ce une interrogation à l’Étoile Céleste ?

Une plainte contre cette comète qui, fois après fois, apportait le désastre, empêchant même la civilisation d’évoluer ?

— {Chaque fois que je lève les yeux, la trajectoire en faucille…}

Yang Zicang sentit son cuir chevelu picoter.

Murmure après murmure, il songea au vœu qu’il avait formulé lors de sa première entrée :

« Je veux me rendre dans un monde mental, relié au secret central de ce monde, aux statues, capable de m’apporter les capacités de haut niveau de ce monde… et relativement sûr. »

Dans la réalité, il n’avait jamais vu l’Étoile Céleste, mais il existait bien une force inconnue et insidieuse qui transformait les artefacts d’une civilisation dépassée en créatures démoniaques.

En s’approchant, il crut entendre, après une pause, de nouveaux vers distincts.

— {Toi dans les cieux, indifférente à toutes les âmes, moi sur terre, je brûle ma vie… à ta poursuite…}

Les pensées qui émergeaient furent ramenées par la strophe suivante.

— {Compagnon…}

— {Dépasser…}

— {Car ce que je suis, ce sont les pas du Roi…}

Yang Zicang s’arrêta derrière cette silhouette, devenue étrangère mais qu’il aurait reconnue entre toutes, quelles que fussent ses métamorphoses.

— {L’Étoile Céleste traverse le continent…}

La psalmodie de l’homme agenouillé devant lui devint parfaitement claire. Soudain, la nuque raidie, il se tut.

«Quel est le vers suivant ?»

Wu Zheng, entendant cette voix douce et calme derrière lui, sentit sa tête se figer.

Longtemps après, cette silhouette massive, majestueuse comme un roi, tourna lentement la tête. Ses paupières larges et profondes contemplèrent, saisies, la haute stature dressée à ses côtés.

Il murmura, incrédule —

{Moi aussi, je traverse le continent. }

La poitrine de Yang Zicang se serra violemment.

Il regarda cet homme d’une quarantaine d’années, dont le visage gardait les contours de l’adolescent d’autrefois, et expira lentement, profondément.

C’était précisément l’âge le plus puissant de la vie d’un homme.

{Roi… Immortel… ?}

Les larges épaules de Wu Zheng étaient revêtues d’une armure en lambeaux, couverte de fissures comme après d’innombrables batailles sanglantes. Sous sa paume droite reposait le pommeau d’une épée brisée, toute de rouille.

Ce n’était pas une « Arme Spirituelle ». Ce n’était qu’une épée de fer forgée de main d’homme.

Les « frères et sœurs » qui avaient partagé sa vie pendant des décennies se retournaient eux aussi pour regarder. Ils étaient restés aussi jeunes qu’autrefois, mais Yang Zicang savait que ce n’étaient que des projections de la volonté de Wu Zheng, comme s’il s’efforçait de toutes ses forces de retenir ces jours auprès de lui.

«C’est vous. Vous êtes enfin revenu. Dites-moi, votre serviteur, mon père adoptif…»

L’apparence de Yang Zicang changea lentement pour prendre les traits du « serviteur » entre deux âges d’autrefois.

À cet instant, l’esprit de l’homme en armure explosa comme frappé par la foudre.

«Vous êtes donc… le Roi… Immortel ?»

Une larme coula au coin de l’œil de l’homme. Sa main quitta le pommeau de l’épée de fer géante profondément fichée dans le sol à ses côtés.

Yang Zicang lui tapota l’épaule. Sous sa paume, ce n’était pas la peau humaine qu’il sentait, mais le contact glacé et sinistre du fer.

«Mon bon enfant… ne sois pas triste. Rien de tout cela n’est… n’est…»

Il voulait dire « rien de tout cela n’est vrai ». Mais ces mots, arrivés au bord des lèvres, étaient comme une lame qui lui déchirait la langue et les lèvres, impossible à expulser.

Il scruta l’état de Wu Zheng. Son énergie psychique ne tenait presque que par une force mentale étrange.

Il n’avait cessé de se remémorer ces brèves années pour se donner de la force, pour soutenir sa marche.

Quelques courtes décennies de compagnonnage, condensées en psalmodies épiques.

Comparées à sept cent trente-sept mille ans, ces quelques décennies de chemin partagé — combien brèves elles paraissaient. Yang Zicang comprit soudain un peu mieux ce qu’était l’« Éclat ». Il pouvait illuminer plus qu’une simple époque.

Levant la tête vers l’os conique noir à ses côtés, enveloppé de chaînes vertébrales, il vit que le sommet de l’épine n’abritait nul trésor, mais un crâne énorme comme un bœuf-éléphant.

Sous l’os, les profondeurs du sol semblaient réprimer quelque chose, et les alentours étaient jonchés de milliers d’ossements dégageant de puissantes ondes d’énergie résiduelle.

Il n’était pas difficile de deviner que ce crâne enchaîné appartenait au fils de Wu Zheng, le « Beau Roi-Démon ».

Yang Zicang ne voulait pas ébranler davantage Wu Zheng et s’abstint donc de poser des questions.

Dans la perception de la « Nuit du Recueillement », il n’y avait aucune trace de statue. Yang Zicang en éprouva du regret. Wu Zheng semblait avoir tant à dire, sans pouvoir rien exprimer.

Après réflexion, Yang Zicang dit : «Peux-tu me suivre hors d’ici ?»

Wu Zheng secoua la tête, sans hésiter.

{Je ne peux pas partir. Sinon, le Roi-Démon briserait de nouveau ses chaînes et réapparaîtrait en ce monde. }