Die Gestalt trat rasch näher.
Kaum hatte Ang Paris die durchsichtige Haube über dem Kopf geöffnet, sah er jene Gestalt, die er bisher nur aus Akten kannte, in der Ferne winken.
„Was ist hier los?” Der Pilot klang unbehaglich. „Irgendetwas stimmt nicht, Herr Braunlöwe – sollten wir so freimütig landen?“
„Bei diesem Stand der Dinge – denken Sie nicht zu viel.“
Damit stieg Ang Paris über den Rand und trat auf die herangeschobene fahrbare Eisenleiter.
„Guten Tag, Sir.” Yang Zicang kam heran und streckte dem etwas feierlich wirkenden Mann die Hand entgegen.
„Guten Tag, Herr Vorsitzender Buchen. Ich bin Mitglied der Gunnar-Handelsgilde, Codename Braunlöwe.“
Ang Paris schüttelte die Hand und warf einen Blick auf die Leute ringsum.
„Man hat mir von einem Geiselüberfall hier berichtet …“
„Darüber brauchen wir nicht zu sprechen,” sagte Yang Zicang. „Wir haben es eilig, Herr Braunlöwe. Verzeihen Sie – ich brauche Ihre Hilfe bei einer Sache.“
Ang Paris spürte wachsende Zweifel, während der Mann mit der Tasche in der einen und seinem Arm in der anderen Hand ihn hinter das Flugzeug zog.
„Der Feind des Überfalls will den Ring des Reichtums schmieden – das verstehen Sie, nicht wahr?“
Dabei starrte Yang Zicang auf den kleinen Finger der linken Hand des anderen.
Braunlöwes Blick verdüsterte sich; im Wind flatterte sein Gewand, die Brauen zogen sich zusammen, als er auf den eigenen Finger sah.
Um Informationen zu begreifen, die von geheimnisvollen Kräften wie von Natur aus abgeschnitten waren, war dieser Finger schon etwas verkümmert.
Das Ziel wusste also genau um seine Existenz.
„Vorsitzender – wenn dem so ist, sage ich es freimütig.“
Am anderen Ende des Flugzeugs stand Ang Paris aufrecht, die Ledertasche in beiden Händen, und sprach zu dem gegenüber stehenden Yang Zicang:
„Durch die plötzlichen Angriffe der vergangenen Nacht auf die Weltarche und die Jinbei-Erbe-Operation haben wir sehr ernste Probleme entdeckt. Zum einen will ich prüfen, wie es um die Vorkehrungen gegen die Weltuntergangskrise wirklich steht. Zum anderen will ich mit Ihnen, Herr Vorsitzender, zusammen jenen unbekannten Feind fassen, der mit einem ‚Weltrettungs’-Plan die Welt in Aufruhr stürzen will.“
Er hatte nicht, wie in der Erinnerung, gleich den Zweck jenes Lebensengels ausgeplaudert. Dachte Yang Zicang.
Als der andere fertig war, sagte Yang Zicang langsam: „Wissen Sie, was sein Ziel ist?“
„Es gibt Vermutungen, aber noch keine Gewissheit. Wenn die Informationen, die ich kenne, stimmen –“
Sein Ton wurde schwer und ernst: „Dann will die Gegenseite Sie, Herr Vorsitzender, nutzen, um den Plan des Ringes des Reichtums in Gang zu setzen.“
Yang Zicang lächelte. „Wenn ich es ausspreche, werde ich noch gefährdeter, nicht wahr?“
„Macht nichts. Ihre Leute haben es selbst vermutlich längst öffentlich gepredigt. Und Sie, der Sie jetzt auf der Welt so berühmt und einflussreich sind – besonders ohne Blutlinie – sind in Wahrheit in großer Gefahr.“
Yang Zicang warf einen Blick auf das dunkle Flugzeug. Einige Dutzend Meter entfernt musterten Armee- und Luftwaffensoldaten dieses Ding, das gewöhnliche Menschen sonst kaum zu Gesicht bekamen.
Tief ausatmend blitzte in Yang Zicang der Gedanke auf, den Mann sofort ins Hotel zu bringen. Dann wüsste er sogleich, was der Feind heute getan hatte. Entsprechend würde dieser Stabsoffizier an der Seite Admiral Odlevs gründlich vieles über Yangs Gruppe erfahren.
Angesichts jemandes, der nur jetzt half und nach der Mission in sein Reich zurückkehren würde, zögerte Yang Zicang einen Augenblick.
„Herr Vorsitzender, wir sollten sofort einen Plan starten.” Die Stimme kam heran.
„Welchen Plan?“
Yang Zicang hob den Kopf; er wollte hören, welche neuen Einsichten dieser Oberst hatte, der durch die Vorverlegung der Feindaktionen sechs, sieben Stunden früher vor ihm stand.
„Der Flugzeug-Aktionsplan diesmal mag uns aus seinem Anlass entsetzt haben. Aber er ist wahrlich klug – besonders jetzt, da Herr Zhao Anlong sich vielleicht selbst in den ständig wechselnden Flugzeugen verbirgt.“
„Das …” Yang Zicang wischte sich über den Mund. „Zhao Anlong hat gesagt …“
„Herr Anlong wird diesen Plan gewiss haben.“
Ang Paris unterbrach ihn entschieden. Er verstand nicht, warum „Vorsitzender Yang Buchen” ihm so vertraute – aber es war ein gutes Zeichen.
„Also: Damit Anlongs Plan reibungslos läuft, müssen wir den Feind unter Druck setzen. Vielleicht finden wir ihn so.“
„Das dürfte … schwer sein.” Yang Zicang im schwankenden Baumschatten.
„Schwierig wie die Nadel im Heuhaufen.” Ang Paris blickte ernst zu den Ziegen in der Ferne, öffnete dann die Tasche und holte gesammelte Akten hervor: seit dem frühen Morgen aus öffentlichen Rundfunksendungen verschiedener Regionen – Sprecher, die den Artillerieangriff öffentlich anprangerten und den „Jinbei-Erbe-Plan” vehement verteidigten.
Meist stammten sie von Abteilungen von Ländern, die vor dem Weltuntergang mit der Odlev-Doppellöwen-Republik ein Grunddaten-Sharing vereinbart hatten – spärliche Hinweise.
„Das Wurzelwerk dieser Organisation ist äußerst verzweigt. Die in der vergangenen Nacht Enttarnten sind vorerst keine großen Fische. Die lautesten Berühmtheiten wissen oft nicht einmal, dass man sie benutzt.“
„Was tun wir?” Yang Zicangs Herz schlug zweimal; er fragte leise.
„Zuerst den Weg der Einschüchterung,” sagte der Oberst und blickte auf die halb eingestürzte Marenlint-Burg. „Gerade heißt es, die Planerin der Aktion hier sei eine gefangene Vollmond-Engel-Dame.“
„Diese Frau …“
„Wir können Informationen streuen: Die Vollmond-Engel-Dame habe bereits Hinweise auf die oberen Ränge seiner Organisation preisgegeben. Das wird die Gegenseite eine Zeit lang in Gegenmaßnahmen treiben – Zeitverlust und mögliche weitere Enttarnung bei einem Ortswechsel. Wir haben Grund, es zuerst zu versuchen.“
Yang Zicang biss sich auf die Lippe.
„Einen Moment, Sir. Sie meinen: Wir sollen ihn erschrecken – und nicht mögliche Zusammenarbeit suchen?“
„Mögliche Zusammenarbeit?” Der Mann neigte den Kopf.
„Also …” Yang Zicang bewegte die Hände. „Nach dem Rat jemandes kam mir ein Weg: Indem ich besonders wichtige Informationen preisgab, habe ich ein wenig guten Willen signalisiert.“
Er kratzte sich am Kopf. „Haha – weil jener Feind des goldenen Pfades so furchtbar ist, wollte ich damit auch Zeit schinden. Wenn wir jetzt einschüchtern – fließt dann nicht, was ich schon investiert habe, ins Leere? Gerade jetzt ist der beste Moment, jenen Mann zu finden, und meine Kraft reicht gegen ihn nicht.“
„So.” Der Oberst stützte überrascht den Ellbogen und grübelte.
……
Neben der noch geöffneten, etwas heruntergekommenen Holzbar am Ende der langen Straße.
In einer schlichten Holzhütte, die lange unbewohnt wirkte, standen frisch abgestaubte holzfarbene Tische und Stühle am Fenster.
„Das ist eine kleine Basis von mir in dieser Stadt.“
Golmes öffnete das oberste Schrankfach, holte Getränke heraus, zog den Holzpfropfen mit einem „Plopp” und schenkte in ein sauberes Glas den duftenden Wein.
Beim „Plopp-plopp” des Einschenkens landete die zierliche Gestalt eines Kuckucksvogels mit ausgebreiteten Flügeln auf dem Tisch, zog die Schwingen ein und blickte links und rechts.
„Dieses Haus – mindestens zwei, drei Monate niemand drin, oder? Waren Sie früher hier?“
„Nein.“
Golmes kam mit dem klaren Wein und einem Glas Wasser, lächelte und setzte sich.
„Aber ab und zu kommen Leute zum Putzen – von mir angestellt. Nur hat sich die Weltlage geändert; selbst wenn ich Leute anstellte, haben sie den Ort wohl längst vergessen.“
Sie schob dem Vogel das Weinglas hin. „Man sagt, Sie mögen das. Auch wenn ich kaum trinke, habe ich an manchen Orten etwas in die Weinschränke gestellt.“
Der Vogel starrte mit kleinen Augen das lächelnde Gesicht der Frau an, dann schnupperte er heftig am Glasrand – für seinen Kopf so groß wie ein Waschbecken.
„Cognac? Hm, schwer zu sagen, dass ich es nicht mag.“
Er pickte an die ruhige Oberfläche, bewegte den Schnabel und schluckte das Schlückchen.
„Geht. Nur –” Der Vogel hüpfte, neigte den Kopf und starrte zur Wand.
Golmes’ Augen folgten schräg. Aus der nahen schwarzen Bar drang dumpfes Gebrumm und Lärm.
„Nur – lassen Sie es, bitte,” wandte der Vogel sich um. „Ich habe gesagt: Das ist unser erstes Treffen. Tun Sie nicht so, als kennten wir uns bestens und ich hätte Ihnen alles erzählt.“
Golmes lächelte, rührte mit dem Finger im Wasserglas, trübte die schon fast ruhige Oberfläche und legte die Arme ruhig auf den Tisch. Still und vornehm neigte sie den Kopf und musterte die Gestalt des Vogels.
„Nun gut. Hm. Ich weiß nicht, was aus der Welt wird – ob sie in dieser Weltuntergangskatastrophe untergeht oder ob sie das Schicksal wenden und weiterbestehen. Aber nehmen wir an, wir sehen uns in Zukunft wieder.“
Sie lehnte sich etwas über den Tisch.
Der Kuckuck, der wieder am Cognac nippte, starrte wachsam die Frau an, die das Haar hinten lose zusammengebunden hatte; die Augen huschten, und er speicherte Aussehen, Haltung und selbst die kleinen dunklen Narben an den Handballen, als von Arbeit.
„Mm …” Plötzlich blickte der Vogel zur etwas gestiegenen Sonne.
„Es ist Zeit zum Frühstück. Also –” Im leisen Lärm der Nachbarbar hüpfte er, drehte sich und setzte mit den Flügeln den kleinen Hut wieder auf.
„Ich habe noch etwas zu erledigen. Hier ist es ungefähr sicher. Ich habe Sie jedenfalls im Gedächtnis; wenn wir uns wiedersehen, hoffe ich nur, dass Sie sich einen ordentlichen Freund suchen.“
Unter dem Blick der Frau hinter dem Tisch verschwand der Vogel schwupps vom Tisch.
Während das reine Wasser im Glas allmählich ruhte, zuckte Golmes mit dem Ohr und blickte zur Bar.
In der rauchdicken Bar hoben Leute in allerlei Mänteln laut dünn verdünntes Bier; manche, die erst am frühen Morgen zum Übernachten gekommen waren, schliefen noch keuchend über den Tischen.
In einer Ecke der Bar.
Ein Mann mit vom Trinken und durchwachten Nächten geröteten, müden Augen, den an einer Schnur um den Hals hängenden Hut halb über der Stirn, lag über dem Tisch.
Neben den auf dem Tisch gekreuzten Händen steckte ein Dolch, fast so lang wie ein kleines Hackmesser, in der Scheide.
Schritte des Wirts von hinten: „Ihr Essen, Freund.“
Der Mann hob die blutunterlaufenen Augen, sah den kleinen Teller: eine Scheibe Brot, ein Stück Pökel-Fischration und eine halbe Nuss.
Ohne dem Wirt zu antworten, legte er den Kopf wieder hin – wenig Appetit.
Als der Hut auf dem Ellbogen lag, streckte eine zierliche mechanische Vogelgestalt neben seiner Armbeuge den Kopf vom Tisch, blickte hoch und starrte den Mann an.
Leicht die Flügel spreizend, beschrieb sie einen kleinen Bogen, landete am Tellerrand und starrte aufs Brot.
Dann öffnete sie den Schnabel, packte den Brottrand und verschwand mit ausgebreiteten Flügeln in einem kurzen Schatten.
Am Tisch dahinter stießen zwei Männer mit Gläsern an, in denen man kaum noch Bier roch, und tranken glucksend.
Der Mann mit mehrtägigem Rauschebart blies erleichtert, griff zur Gabel – und starrte „Ei?” auf seinen Teller, dann unter den Tisch auf den leeren Boden.
„Meine Brotscheibe ist weg. Wirt, haben Sie vergessen, sie draufzulegen?“
„Unmöglich, ich zähle nicht falsch.“
„Meine … hicks, auch weg.” rief jemand von weitem.
Die Stimmen weckten den Mann mit dem Hut in der Ecke, der kaum eine Minute die Augen geschlossen hatte; er hob den Kopf, verzog das Gesicht, seufzte, drehte sich ungeduldig – und starrte: Auf seinem Teller lagen nur noch der Fisch und die halbe Beere.
Die rechte Hand griff nach dem Dolchgriff; wachsam blickte er links und rechts, duckte sich, starrte unter den Tisch und wollte die Scheide in die andere Hand wechseln, um zu ziehen.
Unten niemand.
„Seltsam – wer hat es genommen?“
Die Brauen gerunzelt, lauschte er dem Lärm hinter sich und grübelte, welcher Schuft hier gestohlen hatte. Zornig kniff er die Scheide, setzte sich aufrecht: „Wahrhaft widerliche Leute.“
Seufzend rückte er den Hut zurecht, hob den Teller mit beiden Händen – und starrte: In der rechten Hand, die den Tellerrand hielt, war die weiche Lederscheide des Dolches plattgedrückt wie ein Lappen am Rand.
……
Auf dem azurblauen Meer.
Huang Xu, der sich ausgetrocknet fühlte, lag etwas benommen mit den Armen über dem quer treibenden Holzstab im stillen Wellenwasser. Neben ihm der umgestülpte dicke samurai-ähnliche Hut im Ostmeer-Stil.
Plötzlich platsch – ein stählener Helm eines Armee-MG-Schützen, noch mit etwas Kopfölgeruch, fiel mitten in den großen Samurai-Hut. Huang Xu, der träumerisch aufs Meer gestarrt hatte, erschrak und drehte den Kopf.
Der seltsame Vogel, der wie ein Dämon Verzweiflung weckte, stand am Rand des inneren Hutes; in dem plötzlich erschienenen Stahlhelm steckte schräg ein Dolch mit leicht gemustertem Griff.
„Sie sind da.” Huang Xu wusste nicht, wie er ihn anreden sollte, und fragte angespannt.
„Mm.” Der Kuckuck holte aus dem Stahlhelm eine Brotscheibe und warf sie auf den Holzstab neben Huang Xus Kopf – plitsch, weich.
„Iss. Auf dem Land jetzt ist das absolut köstliche Menschennahrung.“
„Das …“
Huang Xu kniff die schon etwas feuchte Scheibe mit der linken Hand. „Danke. Ich hatte nicht mit Essen gerechnet.“
Nach dem Bissen blickte er bedenklich auf den Dolch neben dem Vogel.
„Was ist das Ding?“
„Ich habe gerechnet: Auf deiner geraden Route weiter westwärts liegst du an einigen unterseeischen Ruinen, die der Erkundung wert sind.“
Der Schnabel pickte „dong” auf den Dolchgriff. „Aber die Karten dieser Ruinen – die wollte ich eigentlich an Leute mit sehr großer Kraft verkaufen, die schon im Retten der Welt stecken.“
„Herr … Dämonenvogel, Sie meinen?“
„Habe ich nicht gesagt – ich bin Eisenstab-Han Bugu!” Der Kuckuck hüpfte. „Bis heute Mittag musst du mit diesem Messer ein unterseeisches Wesen erledigen, das mindestens halb so groß ist wie du – sonst gibts kein Wasser. So, auf Wiedersehen, Gerade-Schwimmer!“
Schwupp! Der Vogel verschwand am Himmel. Huang Xu starrte auf den neuen Helm und den Dolch darin. Mit dem einen verbliebenen Arm holte er ihn heraus.
„Tatsächlich … ein achtzigjähriges Chronos-Kriegsgerät!“
Erstaunt spürte er es, runzelte dann in den Wellen die Stirn und murmelte: „Schade – man kann es nicht verstärken.“
Mit dem Dolch schaukelnd blickte er zur Sonne über dem Meer, die etwas höher stand und träge schräg schien.