Chongshuang City.
Am Himmel, wo der Sturm die Wolken peitschte, zog ein Ring seltsamen Lichts vorbei.
Unter den dunklen alten Gebäuden, neben dem reglosen Seleuras an der kalten Mauerecke, huschte eine ängstliche Silhouette hinter der Hausecke hervor und rannte halb geduckt heran.
„Seleuras“, sagte der leise. „Geht’s dir?“
Der am Boden liegende, blutüberströmte Seleuras öffnete mühsam ein Auge und sah den schwarzen Schatten neben sich, der wachsam zur dunklen Silhouette des großen Hauses ohne Licht starrte.
„Wind und die seltsame Energie haben die Strommaschinen hier gestört. Jorgen ist mit Leuten bei der Reparatur“, sagte der.
„Ich…” Seleuras öffnete den Mund kraftlos. Der neben ihm winkte sogleich zur Seite: „Schnell, er lebt noch.“
„Mein Gott, Bruder.“
Zwei weitere rannten heran und zerrten ihn hoch.
„Los, um Himmels willen. Wir wissen nicht, was diese verdammte Gilde ist.“
„Pst!“
Zu zweit trugen und schleppten sie den schlaffen Seleuras; der junge Mann, der nachgesehen hatte, sicherte hinten. Mit kleinen Rucksäcken an der Hüfte rannten die drei zum Rand der alten Stadt, kletterten über die Leiter hinter den Bäumen, rutschten und rollten den Hang hinab und flohen abseits der Spuren in die menschenleere Wüste.
…
„Niemand hat seinen Tod verkündet.“
„Kein Nachruf.“
„Auch kein Eintrag über Verschwinden oder Vermisstenstatus.“
In einem altmodisch und üppig eingerichteten Zimmer blätterte der alte, aber glattgesichtige Tingli VII. Sarijoan·Hazel mit den dicken, goldberingten Fingern rasch in Akten aus über vierhundert Jahren; er trug einen dicken, eigentlich winterlichen Umhang mit flauschigem Kragen in Weiß und roten Karos.
Verwaltungsleute schleppten schwere Bücher herein und legten dieselben uralten Bände auf den sandkastengroßen Teetisch gegenüber dem Sofa.
„Soweit ich mich erinnere, war die Oktogon-Stiftung damals nur ein sehr kleiner wandernder Ritterorden.“
Auf dem Sofa saß eine äußerst greise Frau mit trüben, weißlichen Augen und starrte nach vorn. Am Tisch hockten zwei Damen und ein Herr, denen die Sofa-Haltung unbequem war, und blätterten extrem schnell; die fertigen Bücher gaben sie an eine weitere Gruppe hinter sich, die Informationslücken vermeiden sollte.
„Hier habe ich auch einen Eintrag. Vom Pionierkalender 67, im Zusammenhang mit der Herbst-Meeresfrüchte-Bestellversammlung unserer Tingli-Burg.“
Der Mann in braunem Ledergürtel und schwarzer Uniform, der den Eintrag gefunden hatte, reichte die Akte sogleich dem in goldroter Zeremonialuniform, der auf die Worte hin herankam.
„Bestellung für die Oktogon-Handelsgilde: fünf Körbe Bandfisch, zwei Körbe Kabeljau, vier Lasten Schwarzschalen-Hummer. Kofis als Unterzeichner.“
„Zu diesem Zeitpunkt hatte er bereits die Handelsgilde gegründet.“
Eine Dame am Schreibmaschinen-Tisch tippte sofort klappernd und diktierte: „Ya·Grina und der Kofis-Wander-Ritterorden gründeten zwischen Pionierkalender 65 und 67 die Handelsgilde; Ende Juli 67 erschienen sie an der südlichen Küste.“
„Sucht! Kofis.“
„Diese Person erscheint zum dritten Mal.“
Das Rascheln der Blätter wurde noch schneller.
„Alte Großmutter, erinnert Ihr Euch noch an etwas über diesen Wander-Ritterorden?” Die Dame im engen schwarzen Mantel und langer Hose neben dem Sofa, Notizbuch und Füllfeder in der Hand, fragte klar artikuliert und hielt die Worte der Alten fest.
„Hm…“
Die greise Frau mit den milchweißen Augen ohne viel Fokus dachte nach.
„Seit euer alter Großvater mich in die Tingli-Burg geheiratet hat, habe ich wenig aus dem Norden gehört. Aber eine Sache ist mir frisch im Gedächtnis.
„Spätere Historiker nannten jene gut zwei Jahre der… Gegenoffensive der alten Magiermenschen die Zeit des ‚Nördlichen Blutwegs’. Ich meine gehört zu haben, dass der Oktogon-Ritterorden in jenen Kriegsjahren viel beigetragen hat. Oh, und die Feuerwaffen und Ritter-Stehrüstungen in ihren Händen wurden später zu ihren Haupt-Tauschgütern mit den Erkundungsgebieten.“
Während die Alte langsam erzählte und sich erinnerte.
Am Tisch hatte einer in den Archiven bereits Material zu Kofis gefunden.
„Weniger als drei Monate nach Gründung der Oktogon-Stiftung starb dieser Mann an Krankheit.” Der Mann reichte die Akte einer wartenden Dame neben sich.
Die hellgesichtige Dame warf einen Blick darauf.
„Wie sterben die an Krankheit.“
„Nach außen hieß es Krankheitstod; die Nachricht kam aus dem Krankenhaus.“
Die Schreibkraft hielt auch das rasch fest. Im emsigen Zimmer neigte sich bald die Kerzenflamme; alle spürten ein Kribbeln, das durch den Körper zog.
…
Das Klappern der Baumkronen wurde etwas leiser; im Zimmer ging Lia, die Hände vor der Brust verschränkt, hin und her.
„Noch kein Erfolg, noch kein Erfolg“, wiederholte Lia angespannt.
„Zu wenige haben ein klares Bild von ihm“, sagte ein alter Herr vom Felheim-Seeamt nebenan. „Und die Autobiographie des Präsidenten…“
Lia drehte den Kopf zu dem Sprechenden: „Seine Autobiographie liegt an einem alten Ort.” Die Brauen der Frau runzelten sich; sie klang etwas reuig.
„Hätte ich gewusst, dass es diesmal so oft scheitern würde, hätte man die Autobiographie vorher holen sollen – wenigstens damit die Gildenleute unsere Geschichte kennen.“
Der Alte antwortete unzufrieden mit einem Laut.
…
Major Lorenz rannte noch schneller durch die lichtnebligen nächtlichen Straßen.
Sein Tempo ließ das nicht besonders lange Haar nach hinten flattern; die Lederstiefel trommelten wie Pferdeschatten.
Eine Gestalt folgte hinter ihm und hielt gleichmäßigen Schritt.
Warum war es so.
Zwischen den Lippen biss er die Zähne zusammen, dachte etwas furchtbar und schmerzvoll.
Weniger als ein Li hinter ihm auf der Straße umklammerte ein Dämonenblut-Krieger der Armee wahnsinnig den Kopf, schrie „Dämon” und kauerte sich schließlich schmerzvoll zusammen, das Bewusstsein im Koma.
Handrey unter dem Nebel keuchte und sah ihn an: „Verdammt, ich habe nur kurz gesagt, das sei nicht lebendig.“
Er atmete und hob den Blick zu den fernen kollidierenden Energien.
„Verflucht, warum ist der Eingeborenen-Junge unversehrt. Der hier wird beim Hören sofort wahnsinnig.“
Dann runzelte er die Stirn und dachte: Der Luftwaffenmajor hat vielleicht Erdenblut. Lag es daran? Seltsam.
Der peitschende Wind in der Luft ließ endlich nach.
Das beruhigte Handrey etwas – wenigstens konnte das Volk Lagerfeuer entzünden. Doch er zweifelte auch. Wie lange würde der so lange wehende Wind diesmal ruhen. Sommersturm? Hoffentlich kein nächstes Mal.
Weit vorn auf der Langen Straße begannen an den verwirrten Kreuzungen seltsam geformte Transportwagen zu fahren, mit dickem Stoff verhängt.
Gewehrtragende Krieger sprangen nacheinander ab und stürmten in Paaren in die nächtlichen Straßen.
Nordwestlich im Nordviertel.
„Tötet!“
„Unsere Leute müssen hinauf.“
Während die Angreifer nacheinander geschlagen wurden, heulte ein Flugzeug aus der Nachtschwärze über der Stadt heran und landete auf dem Platz, von dem gerade ein Maskierter einen Metallrüstungsträger mit einem Schuss fortgeschleudert hatte.
Im Cockpit hob Oberst Goldlöwe Iska den Kopf und blinzelte zur fernen chaotischen Energie-Mitte am Himmel.
Die seltsame, etwas winzige blassgoldene Sternbahn gab dem Himmel einen Hauch Pracht.
Nachdem er den peitschenden Energiewind genau gespürt hatte, holte Iska beim Öffnen der Verkleidung ein fingerlanges schwarzes Militär-Doppelglas aus der Tasche.
Er sah einen schwarzen Punkt im Objektiv.
Etwas Drachenartiges bemühte sich, die Haltung zu halten, und flog neben den beiden kollidierenden Dingen empor.
Zugleich sah Iska seitlich in der Ferne einen feinen Goldbogen, der sich zum obersten Segeltuch-Korb neigte.
Obwohl beide Seitenlichter mindestens Dutzende Kilometer auseinanderlagen, war der nicht besonders schnelle Goldbogen im Himmelswinkel – der Bogenweg, den jede Sekunde des Bewegungs-Winkels enthielt – enorm.
…
In den orangefarbenen Lichtbauten unter der Erde.
Yang Zicang trat still vom Bedienpult vor sich zurück und musterte die hohen antiken Bauten hier.
„Die Nachrichten der neuen Welt sind ungefähr beisammen“, murmelte er.
Er warf einen Blick auf die zu einem Knäuel gedrängten Leute, zupfte den außen stehenden Jin·Clyster am Ärmel; der junge Mann drehte den Kopf, und Yang Zicang führte ihn beiseite.
Ein Messingschlüssel wurde Edgar·Jin·Clyster in die Hand gelegt.
„Das ist der Schlüssel zu 308.“
„Das… Yang-Kommilitone, du…” Jin·Clysters Miene veränderte sich.
„Du wirst verstehen“, sagte Yang Zicang lächelnd und klopfte ihm auf die Schulter. „Du hast mir die erste Unterkunft gefunden, die erste Gruppe Leute vorgestellt und bist mit mir… hierher gekommen.“
Jin·Clyster verstand nicht recht und drehte den Messingschlüssel; er wusste sehr wohl, wie kostbar das Ding war. Doch Yang Buchens Worte in diesem Moment blieben undeutlich.
309 war zu gewichtig und hätte das Thema verfehlt; Yang Zicang fand selbst, es dem jungen Mann daneben zu geben, sei etwas sentimental. Er blickte seitlich auf den jungen Mann, der den Schlüssel drehte und betastete.
„Wenn du zurück bist, schütze dich. Traue den Leuten im Gasthaus nicht zu sehr, und denk daran – in diesen zwei Tagen kannst du herauskommen und allen helfen.“
Der Flammenphönix kam heran; Yang Zicang warf ihm einen Blick zu und fuhr fort zu Edgar: „Erfahrung ist die Zimmergebühr. Sie können dir die Geschichte nicht nehmen, in der du einen anderen Zufluchtsort gewählt hast.“
„Ich.“
„Geh direkt zurück an die Oberfläche“, sagte Yang Zicang. „Ich investiere in dich. Sei unbesorgt – später wirst du es selbst nutzen können.“
„Wirklich?” Jin·Clyster zeigte etwas Freude.
Vor der Brust des Nebelvolk-Jungen gegenüber leuchtete ein fingerreingroßer Lichtring; die Hand berührte Jin·Clysters Schlüssel.
„Dreh dich um“, sagte Yang Zicang zu Fengqimu hinter Jin·Clyster.
Der Flammenschwanz wurde zum Kopf; der Phönix spuckte ein Flämmchen und ging.
Auch Jin·Clyster drehte sich um; er sah in der Ferne Fan Delus Rücken, der mit dem Rücken zu ihnen mit jemandem sprach, und daneben die Maschine, die die Metallbeine eingezogen wie eine Ellipse am Boden lag.
„Kann das Ding mit mir zurück? Es kann doch mit euch Verbindung halten.“
„Da hast du durchaus recht.“
Yang Zicang löste die Hand; auf dem Schlüssel lag etwas nebliges Fluoreszenzlicht. Er ging an der Schulter des jungen Mannes im Rotgewand der Erdefeuer-Sekte vorbei zu Siegrud, der die Maschine bediente und Episels Gen-Speicher abrief.
Nach zwei Sätzen ging das Ding unter dem schmollenden Unmut der kleinen Prinzessin Horn mit Yang Zicang zu Jin·Clyster.
Im Gehen lehrte Yang Zicang ihm die Aussprache von „Gefahr” und „Sicherheit” und zeichnete mit dem Finger die ungefähre Form der Wörter.
Der Rücken des Mechanik-Wächters, wie Schicht um Schicht schrumpfende Drucklettern-Blöcke, zog sich auseinander und stapelte sich an den senkrechten Armen empor, formte mechanische Vertiefungen für Tritte oder Last und Schutzrahmen um die Beine.
Der junge Mann kniff den Schlüssel und setzte ihn ein; der die Augen schließende Yang Zicang öffnete sie wieder – die Spur des Burschen war fort.
Schritte kamen von hinten, fest und rhythmisch.
Siegrud kam an den Korridor, wo Jin·Clyster gestanden hatte, blickte in die Leere und dann zu Yang Zicang. Die Arme leicht geöffnet sagte er:
„Seit ihr da seid, habt ihr nur mir zugehört. Aber ich habe eure Geschichte noch nicht gehört.“
„Unsere Geschichte…“
„Wenigstens – warum es in eurer Welt in diesem Jahr so viele Tote gibt, könnt ihr mir das sagen?“
Yang Zicang dachte nach, hmte und hob den Blick: „Genau wegen der Eisenranken, und wegen… der Prophezeiung des Weltendes.“
Er runzelte die Stirn. „Deshalb versuchen alle mit tausend Mitteln, die Ursache zu erforschen und… die Auslöschung der Zivilisation durch die Ranken-Katastrophe zu verhindern.“
Siegrud überlegte.
„Und weiter?“
„In einem gewissen Sinne ist es schon gescheitert. Die ganze Zivilisation wurde zerstört.“
Yang Zicang erklärte nicht im Detail, ob diese Zerstörung die letzte war oder die diesmal gerettete.
Als Siegrud still zuhörte, fuhr Yang Zicang fort:
„Um zu überleben, haben wir, die von der Unterwelt nichts wussten, von alters her insgesamt vier Pläne zur Rettung der Welt durchgeführt…“
…
Edgar·Jin·Clyster trat mit leichtem, heiterem Lächeln aus Zimmer 308.
An seinem Fuß trat der Mechanik-Wächter, der das blasse Wandlicht spiegelte, seitlich aus der Tür; die beiden orangegelben kristallaugen drehten sich gefühllos und erfassten das Gelände.
Sie gingen nacheinander zur Treppe; als unten Stimmen erklangen, wählte Jin·Clyster, zuerst in den ersten Stock zu gehen und das Zimmerschild anzusehen, das ihn etwas beschäftigte.
Geraldine im grauen Mantel flüsterte an der Säule neben dem Sofa mit zweien.
Plötzlich sahen sie den jungen Eingeborenen, der jetzt nicht hier sein sollte, die Treppe herunterkommen.
Und hinter ihm ein seltsames Metall-Gleitbrett, das die Treppe noch nicht recht konnte.
Das Ding glitt schräg ein paar Stufen, klemmte mit einem Klang an einer Stufe und streckte dann selbst Metallstützen aus – ein Bein hoch, eins mittel eingerollt, eins gar nicht – und brachte den Körper ins Gleichgewicht.
Noch zwei Bewegungen; dann wählte es vor den starrenden Blicken, wie eine Spinne die Wand hinabzukrabbeln, sprang ruhig auf den Boden und folgte dicht hinter Jin·Clyster.
„Herr Edgar, wie kommt ihr zurück.“
Ein Mann neben Geraldine mit jungem Gesicht, aber greiser Haltung, fragte.
„Hat Präsident Buchen die Erkundung unten abgeschlossen?“
„Sollte bald sein“, antwortete Jin·Clyster.
Er ging zum Tresen, den Managerin Bai Li in korrekter Haltung bewachte.
Dann blickte Edgar direkt auf die Schrift des Schildes 308, die er vorher nie genau gelesen hatte.
—Für die, die im Leben aneinander vorbeigehen, einen neuen Zufluchtsort wählen. Manchmal ist das etwas, dem ich mich gar nicht stellen will und doch muss.
Plötzlich wich Edgars Blick seitlich.
Auf dem Tivi-Gerät lief noch das Tanzstück, doch die großen Wissenschaftler waren fort.
Er drehte den Körper zu den beiden, die in der stillen Atmosphäre von hinten herankamen.
„Herr Edgar, seid ihr mit dem Schlüssel zurückgekommen?” fragte der Mann mit dem kleinen Obsidian-Ohrstecker.
Der zuvor eingerollte Mechanik-Wächter richtete sich auf.
…
„Der seit der Antike fortgeführte Plan des Lagerfeuer-Entzündens – oder die Erfahrung des Lagerfeuer-Entzündens, die seit der letzten verlorenen Zivilisation bis heute die Zivilisation begleitet. Doch daraus entstand auch der zweite Täuschungsplan.“
„Täuschung?“
„Ja“, fuhr Yang Zicang dem alten Gerätewart fort. „Es verhält sich so…“