In einem Gebäude unweit des Sonderverteidigungs-Abschiedskommandos hatten sich bereits Eliten aus verschiedenen Lagern der Hevenchik-Städte versammelt.
In mehreren Konferenzräumen liefen gleichzeitig Sitzungen zur Aufgabenverteilung.
Die neue Verbindungsoffizierin an der Seite des Admirals schritt mit geradem Blick an halb offenen und fest verschlossenen Türen vorbei. An einer ganz geöffneten Tür stieß sie mit einem Krieger zusammen, der den Akzent der Klarinsel Chebin trug und vom Land kam.
„Entschuldigung, gnädige Frau.“
„Sie sind es, die sich plagen.” Adjutantin Lindanas Stimme war klar.
Dann sah sie den Kämpfer von der Küste, der hastig seine Kleidung ordnete und ins Zimmer ging. Drinnen legte der Vermittlungssoldat an der Wand gerade den Hörer ab und hob den Blick. Die Adjutantin überlegte kurz, trat ein, zog unter den drei bis vier Kämpferinnen in dunkler Uniform hinter den vielen Männern einen leeren Hocker heran und setzte sich, um mitzuhören.
Der Mann in grüner Uniform am Kopf des großen Konferenztisches sagte inmitten des leisen Gemurmels:
„Durch die Abstimmung mit Steffen und unseren Inlandsdienststellen sind wir sehr sicher: Der diesmal Entdeckte hängt wieder mit dem zusammen, was wir gestern Nacht durch den Gasthausschlüssel entdeckt haben – jenen Abschnitt, der verdeckt…“
„Oder, anders gesagt, den geretteten heutigen Tag.” Ein hübscher Offizier mit energischem Kinn unterbrach.
„Sie haben recht, Exzellenz.“
Der Mann hob ein dünnes Holzstäbchen und zeigte auf die Stadtplankarte an der kleinen schwarzen Holztafel daneben.
„Wie dem auch sei – diese wundersame Kraft hängt meines Erachtens mit jenen schwer zu beschreibenden, unaussprechlichen Ereignissen unserer Geschichte zusammen, die Anzeichen hatten, aber keine greifbaren Vorgänge.“
Der Rattanstock tippte auf eine Zone im Nordwesten der Stadt und sank dann.
„Was man die unbeschreiblichen Vorgänge nennt, ist vielleicht genau deshalb so, weil sie bereits umgeschrieben wurden. Hm… Die Geschichte vom Glasurbecher ist der Schlüssel dagegen.“
Im leisen Summen der Gespräche trat ein Mann in tintenbrauner Jacke, mit brauner Haut und kleiner Narbe im Gesicht, an seinen Platz.
Der Mann in grasgrüner Uniform salutierte vor dem Offizier und kehrte auf seinen Sitz zurück.
Der neu am Tisch Stehende sagte schwer:
„Ich bin Generalmajor Lior vom Büro des Admirals. Der Feind ist so in die Enge getrieben, dass er verborgene Mitglieder freigibt, um diese Aktion im großen Stil durchzuführen. Wir müssen ihre Pläne von Anfang an begraben. Deshalb teilen wir in dieser Versammlung die Patrouillenaufgaben unserer Seite zu.“
In etwas staubigem Rauch hoben auch die, die noch in Akten lasen, den Blick.
„Hauptmann Svein.“
„Hier.“
„Du bist für die Patrouille auf zwei Straßen im Ostviertel zuständig. Beschlagnahmt Ausrüstung von Personen, die jetzt noch Ferngläser benutzen. Vermeidet möglichst Konflikte.“
„Jawohl!” Der Mann stand auf und setzte sich wieder.
„Hauptmann Darayavahush.“
„Hier.” Die Stuhlbeine knarrten; ein anderer Krieger erhob sich und drehte den Kopf.
„Du unterstützt die Patrouille nahe der Weststadt-Allee. Dort sind bereits Trupps. Wir haben Meldung: Mitglieder der Oktogon-Handelskammer fahren mit Fahrrädern und suchen Leute, die beim Suchen helfen sollen…“
Ein rasches Getrappel durchlief den Korridor draußen und eilte zum Treppenabsatz.
„Vey.“
„Jawohl.” Eine Dame stand auf.
Lindana atmete den Rauchgeruch leicht ein, erhob sich ebenfalls, strich die Kleidung glatt und ging hinaus. Hinter ihr erklang die Anweisung des Mannes.
„Gleich geht eine Truppe zur Glasurbecher-Aufführung auf den südlichen Volksplatz. Du nimmst deine mit nach Talco gekommenen Untergebenen und schützt ihre Nachtvorstellung.“
Die Operationsinhalte der Konferenzräume wurden rasch ausgegeben.
Als Lindana sah, dass die Lage in allen Räumen ungefähr im Rahmen blieb, spürte sie erneut: wieder war eine Sache glatt über die Bühne gegangen.
Auch wenn unmittelbar danach unendlich viele weitere zu folgen schienen.
Ein kleines Team von Kriegern rannte an ihr vorbei und stieg in den türlosen Vierrad-Militärwagen im Hof.
„Verbindungsoffizierin, kommen Sie mit zum Amtssitz? Ich muss ohnehin zum Admiral.” Ein Oberst fragte.
„Haben Sie Ihre Aufgabe erledigt?“
„Nein. Aber weil meine Leute zum Weltarchen-Hauptquartier abgestellt wurden, ist meine Aufgabe, die Reparaturtrupps zu benachrichtigen, die unterbrochenen Rundfunkleitungen in der ganzen Stadt zu prüfen.“
„Dann sollten Sie nicht zum Büro des Admirals.“
Lindana drehte sich um und starrte den Offizier ernst an:
„Der Rundfunk ist äußerst wichtig. Das ist der wahre Kern unserer Operation heute Nacht. Bitte gehen Sie unbedingt an die Front und mahnen Sie die Belegschaften der Werke. Das hängt mit dem Kampf gegen den Feind zusammen, der das Weltende herbeiführen will.“
„Äh.” Der Offizier sah der Frau nach, die sich dem Hofausgang zuwandte, und zuckte ratlos mit den Schultern.
Im Stadtgebiet von Talco.
Kerzenflammen tanzten; dumpfes Hacken von Gemüse erklang dicht am Bartresen.
Die hier Versammelten hatten gerade lärmend eine Runde gegessen, da kam durch die alten Doppeltüren eine weitere Gruppe erschöpfter Leute in Kraftwerksuniform herein.
„Ach. Endlich sind wir an der Reihe, einmal ordentlich zu trinken.“
„Der Wind ist so stark – plötzlich ist er aufgekommen.“
„Man macht sich wirklich Sorgen. Ohne Lagerfeuer – was, wenn Dämonen von unten kommen?“
„Deshalb müssen wir trinken und die Körpertemperatur etwas heben.“
Der Mann auf dem hohen Holzhocker nebenan sagte das. Er holte die alte flache Stoffmütze aus den Kleidern, schüttelte sie aus, setzte sie wieder auf, hob das ausgemergelte Gesicht und wartete mit brennenden Augen auf die Arbeiter am anderen Tisch, die gerade den Wein verteilten. Diese Ladung schien gerade mit dem Lastwagen angekommen zu sein.
Plötzlich ging die Tür auf. Ein Leutnant mit einer schwarzen Eisenglocke, in langen schwarzen Stiefeln mit Gamaschen, trat ein und schwang die Glocke.
Die gerade erst Platz nehmenden Leute und die Holzwerk-Arbeiter, die sich im Reden erhoben, blickten alle zu dem etwa vierzigjährigen Leutnant.
„Entschuldigung, meine Herren. An die Arbeit. Heute muss die Leitung stabil bleiben, selbst wenn der Wind noch stärker wird.“
Sofort brach Lärm los.
„Hört auf zu murren und seht euch die Lage an. Sturm und der Feind, der die Leitungen zerstört, behindern gemeinsam unser Licht und die Kommunikation. Kommt. Den Wein lasst vorerst stehen.“
„Ach.” Ein Chor von Seufzern.
Die Arbeiter, deren Hintern kaum warm geworden war, griffen wieder nach den Kleidern, schulterten sich von den Holzbänken, starrten oder redeten und strömten zur Tür – unter dem scharfen Blick des kantigen Leutnants blinzelnd in den Wind.
…
Hodges vom Talko-Großtheater war höchst zufrieden: Mit der Truppe und den beiden Schauspielerinnen, die er morgens zurückgeholt und den ganzen Tag über Stücke hatte proben lassen, ohne dass sie wussten, wozu, fuhr er im Empfangswagen durch den Wind zur Vorstellung nahe dem Weltarchen-Hauptquartier.
Vor den ungleich hohen Kästen, die man Kameras nannte, wirkten sie erregt, gerührt und geehrt.
„Sollen wir für die Helden spielen, die gestern Nacht Talco bewacht haben?“
„Man sagt, heute seien dort mehrmals wundersame Wunder geschehen.“
Auf dem Vordersitz hörte Hodges die leisen Worte der Damen hinter ihm in Kostüm.
Jetzt spielte eine andere Truppe. Etwas seltsam – es schien eine andere Fassung der Glasurbecher-Geschichte.
Wenn man schon Stücke aufführte, dachte er innerlich, die drängende Erregung unterdrückend, dann sollte die Weltkrise bald vorüber sein.
In dem provisorisch von Wänden befreiten, nur noch mit Säulen belassenen weiten Wohnhaus war er angespannt und zugleich zutiefst erleichtert.
Alles, weil er morgens die Herren, die den Ursprung der Geschichte untersuchten, mit voller Kraft empfangen hatte.
…
Ähnliche Aufführungen liefen an vielen Orten.
Auch viele Gestalten traten aus Häusern, streuten sich oder sammelten sich und gingen dorthin, wohin sie mussten.
Flammen fraßen Wälder; die Leute, die keine Lagerfeuer entzünden konnten, zogen in Kolonnen unter Befehl vor die Stadt.
…
„Immer noch nicht beobachtet?“
„Die Tanzstücke laufen seit mindestens anderthalb Stunden. Könnte es sein, dass sie…“
„Vergiss das.” Im Zimmer ging die rocktragende Lia mit gesenktem Kopf nachdenklich auf und ab.
Sie seufzte dumpf: „Weil zu wenige sich an den Präsidenten erinnern.“
Unter den drei anderen im Raum sann der Vizepräsident der Oktogon-Handelskammer schwer: „Ja. Ihn kann niemand aufhalten. Aber wir finden den ‚Punkt’ des Erscheinens noch nicht.“
„Sind die Krieger noch nicht da?” fragte sie.
„Sollten… bald sein.” Einer antwortete unsicher.
Lia hob den Blick zu den im Sturm peitschenden Baumschatten draußen.
„Dann müssen wir nachlegen.“
…
In der Nacht hielt der plötzlich aufkommende Sturm an – schon seit mehreren zehn Minuten mit dieser Stärke.
Niemand wusste, ob er stärker würde und wann er nachließe.
Doch die Verzweiflung, die er brachte, minderte sich nicht, weil es nicht kälter wurde. Er lag wie ein Rasiermesser am Stadtrand und konnte jederzeit zur schwarzen Sense werden, die herüberhieb.
Peng! Am Mauereck stürzte ein schwarzer Schatten bei diesem Laut um.
Der Mann im gelbgestreiften Gewand, der gerade an einem Seil knüpfte, drehte sich mit ernstem Gesicht um.
„Heißt du Marco?“
Zwei weitere sprangen von der Mauer und stürzten auf den etwa zwanzigjährigen jungen Mann mit lockigem Haar, der den schwarzen Schatten angegriffen hatte; einer hob die Waffe gegen ihn.
Die wogenden Baumschatten verzögerten sich unter einem gewaltigen, bedrückenden Atem.
Noch zwei Faustschläge – der lockige Junge schlug die beiden, die wie Krebse am Boden krochen und Hevenchik-Uniform trugen, bewusstlos und kam heran.
Der Mann im Gelbstreifen zog die wallende Stellaressenz in den Körper zurück.
„Herr, das war der letzte Verfolger. Erledigt. Aber sie kennen Ihren Namen?“
„Das ist nicht mein wahrer Name. Macht nichts.“
Der Mann antwortete nicht, drehte sich um, warf das Seil hin und sagte zu dem, der im Dunkeln vor dem unklaren Gebilde kauernd Öl nachfüllte: „Wir fangen an.“
„Jawohl.“
Die Flamme zischte auf und erhellte am Straßeneck ein heißluftballonartiges Fluggerät. Sein Korb war ein quaderischer, schrankförmiger Langer.
„Ich hole Herrn Ya·Grina. Sagt Lia und allen schnell Bescheid.“
„Jawohl, Herr.“
Der „Marco” im gelben langen Gewand bestieg das Gerät und stieg schräg im Wind empor.
Der Lockige trat zu den beiden am Straßenanfang und blickte in den Nachthimmel.
„Wird Marco Erfolg haben?“
Einer, der das Fluggerät gebracht hatte, sah ihn kalt an: „Bei so langem Suchen – irgendwer muss ihn gesehen haben.“
Der Lockige war zwar etwas unschlüssig, nickte aber leicht und rannte in die andere Dunkelheit. Die übrigen zwei zerstreuten sich ebenfalls rasch.
Der „Marco“, der mit dem Wind fortging, blickte nach mäßigem Aufstieg auf ein pechschwarzes Waldgebiet, riss den Stoffstreifen in der Flamme unter dem Ballon auf, ließ los und stürzte in die Dunkelheit.
Nachdem er abgesprungen war, entzündete sich der mit Spezialmittel getränkte Heißluftballon bald an dem brennenden Stoff und trieb flammend höher.
Überall in der Stadt wurden die mit Ferngläsern herbeigeholten Leute, die im pechschwarzen Himmel nach einem Ya·Grina suchen sollten, immer unruhiger und gereizter.
Auf einem Balkon im spärlichen Mondlicht knackte der etwa dreißigjährige Mann neben der Frau am Fernglas sich am Hals.
Plötzlich rief er: „Mein Gott, ich sehe es.“
Die Frau drehte sich sofort um und richtete das Fernglas dorthin, wohin er wies.
Im runden Tubus trieb ein schwach leuchtender kleiner Punkt schräg im Wind empor.
„Herrgott.” Die Frau senkte das Glas und schaute mit bloßem Auge – dort war nur Schwarz, nichts.
Aufgeregt blickte sie auf das Faltpapier in der Hand, das sich im Wind kaum entfalten ließ.
Schließlich gab sie auf, hob das Fernglas wieder und suchte lange, bis sie das noch höhere, kleinere Licht sah.
„Ich glaube, wir haben es. Der Präsident namens Ya·Grina ist nicht verlorengegangen. Dieses Fernglas gehört mir.“
Der brennende Ballon mit dem Rattankasten stieg immer höher und brannte immer stärker.
Nach wenigen Minuten verlor er unter dem heulenden Anflug einiger Flugzeuge den Auftrieb und stürzte schräg ab.
Der Rattankorb zerschellte in der Dunkelheit aus der Höhe in Stücke; die Asche an den Seilen verwehte im Wind.
Zur gleichen Zeit, als Lia drinnen die Meldung erhielt, winkte sie den Berichterstatter fort.
Sie trat tiefer ins Zimmer und sagte zu den dreien von Oktogon-Handelskammer, Arbeits-Frachtplatz und einem Mann mit trockener Haut:
„Die Sondenleuchte ist entzündet.“
…
Am Stadtrand, vor einem großen Flüchtlingslager, stemmten mehrere zerschnittene Eisenfässer große Felsen an der windgeschützten Seite eines Gebäudes.
Eine provisorische Truppe spielte.
Weil nur wenige sich an Details erinnerten, bestand die ausgewählte Truppe aus mehreren Mädchen; selbst die Minister wurden von Mädchen mit in Tinte gemalten Achtel-Schnurrbärten dargestellt.
Während sie spielten.
Draußen führte ein Mann im grauen Karo-Mantel zwei wache junge Männer zu einem Dünnen in der Gasse, der mit dem Fernglas den Himmel absuchte.
Der Dünne bekam einen Schlag auf die Schulter vom Graumantel: „Das Fernglas her.“
„Ich habe gerade etwas gesehen, das dem gleicht, wovon ihr gesprochen habt.“
Dann sah der Dünne, wie der Mann das Fernglas riss und dem breitstirnigen Vordermann der beiden reichte: „Kannst du es bedienen?“
Der Mann nahm es, blickte auf die Materialien im Inneren: „Wahrhaftig ein Schatz.“
Dann zog er es aus und hielt es ans Auge zum Himmel.
Der Graumantel deutete auf die andere Himmelsseite und reichte dem schlankeren, tiefer blickenden Mann ein gewöhnliches Aussichtsglas.
Sie begannen, den Himmel zu beobachten.
Der Graumantel sagte schwer: „Ab jetzt seid ihr Kapitänsbeobachter.“