Im Laufe des folgenden Tages verfasste Yang Zicang einen Brief in Crossten-Stadt. Unter Nutzung des speziellen Express-Postkanals der Nebelvolk-Mietstelle expedierte er ihn in die Hauptstadt von Hevenchik und ersuchte Xue Qi, ihm zu helfen, ins Gasthaus zurückzukehren und eine Truhe zu holen, die ihm gehörte.
Hevenchik-Grenze, 4. Grenzverteidigungsregiment.
Yang Zicang, hastig zurückgeeilt, legte die erhaltene Kopie des Dokuments zügig in Lady Elianes Hände, unter den ungläubigen Blicken aller Anwesenden.
»Sie haben die Daten tatsächlich so schnell zurückgeholt.« Maxim war eilig am Hauptgebäude des Forschungsinstituts eingetroffen. Während er das kopierte Material in seiner Hand betrachtete, verriet sein Antlitz kaum mehr als Frost.
»Ausgezeichnet. Verlegen Sie es diesmal nicht wieder.«
»Ja. Auch wenn wir das Original und jenes alchemistische Material nicht rechtzeitig zurückgeholt haben — dieses Dokument wird unserer Forschung zumindest erlauben fortzufahren.« Eliane begriff die Ernsthaftigkeit der Lage. Dass es in so kurzer Spanne aufgespürt worden war, war wahrlich unglaublich.
Maxim gab die Daten an Eliane zurück, die auf einer Seite gewartet hatte. Nachdem sie das nun unter erhöhter Sicherheit stehende Kernforschungslabor betreten hatte, sprach er Yang Zicang mit strenger Feierlichkeit an:
»Ich hörte von Eliane, dass Sie jemand sind, der einen direkten Treffer einer Blut-Hülle überlebte. Ich bin höchst neugierig — in meinem Verständnis ist diese Blut-Hülle eine Entität von ungemein gewaltiger Energie. Wie genau… waren Sie in der Lage, ihrem Angriff standzuhalten?«
Zu einem gewissen Grad konnte Yang Zicang authentische Verblüffung im Gehabe des Mannes erkennen.
Dies bedeutete wahrscheinlich, dass die Steffen-Fraktion nicht viele Informationen über den Angriff auf ihn durchsickern gelassen hatte.
—[Distributor Rocky·Tatamingqi signalisierte »Knoten«.]
Dieser Kerl…
Yang Zicang antwortete in einem scherzenden Ton:
»Diese Art von Sache — ich fürchte, ich kann sie nicht preisgeben. Ich hoffe doch, Sie können das verstehen, Herr Maxim.«
Er wusste auch nicht, warum dieser Mann — bar jedes Rangabzeichens auf seinen Schultern — hier anwesend war und scheinbar von jedem Achtung gezollt bekam.
Maxim vermittelte Verständnis und sagte dann: »Ich habe gehört, Ihr Blut-Hüllen-Kristallkern ist intakt geblieben. Würde es Sie bemühen, mein Herr, ihn hierherzubringen, damit wir ihn zusammen mit dem verbrauchten in unserem Labor vergleichen und studieren können? Mit einer intakten Blut-Hülle und einer verbrauchten — ich glaube, die Experten unseres Labors werden ihre Analyseergebnisse für dieses Objekt in einem dramatisch beschleunigten Tempo eintreten sehen.«
In diesem Moment bemühte sich Yang Zicang sorgfältig, die echten Absichten des Mannes zu erkennen. Bedauerlicherweise konnte er nichts von seinem Ausdruck ablesen.
Selbst mehrere tausend Jahre Erfahrung im Umgang mit unverblümten Primitiven erwiesen sich als wertlos, wenn sie auch nur für einen Augenblick auf die Gesichter dieser modernen Leute angewandt wurden.
»Dieser Gegenstand ist bereits abhandengekommen. Ich werde zurückkehren und danach suchen müssen.«
»Hahaha, Herr Yang, Sie verstehen zu scherzen.«
Maxims Gesicht wurde abrupt ernst, berührt mit zwei Maßen von Düsternis. »Herr Yang Buchen, darf ich fragen — war jene vorherige Rettungsoperation für Generalmajor Ross wirklich ein Zufall und keine absichtliche Inszenierung?«
Es war, als hätte ein Blitz durch Yang Zicangs Geist gesengt.
Er starrte direkt in den Blick der Person vor ihm und fegte dann rasch seine Augen über die umgebenden Soldaten und die Truppen jenseits des fernen Fensters.
Eine ungeheure Empfindung von Gefahr schwoll in Yang Zicangs Brust.
»Sehr wohl, ich verstehe. Ich glaube, die von Generalmajor Ross zugewiesene Aufgabe sollte nun als abgeschlossen gelten. In diesem Fall — leben Sie wohl, verehrte Herren.«
Maxims Kinn hob sich geringfügig, als er beobachtete, wie Yang Zicang sich umwandte und durch die Soldaten, die den Eingang bewachten, davonschritt. Sein Adjutant, der die sich zurückziehende Gestalt verfolgte, zog einen Schritt näher an den Mann heran. »Sir…?«
Maxim erteilte ein leichtes Kopfschütteln.
Eine Kompanie Soldaten sah zu, wie Yang Zicang sofort einen Militärbus bestieg, der nach Talco, der Hauptstadt von Hevenchik, fuhr. Erst nachdem der Bus abgefahren war, stieß Maxim einen langgezogenen Atemzug aus seiner Brust.
Von seinem Adjutanten begleitet, kehrte Maxim rasch in seine Privatunterkunft zurück. Er drückte einen Knopf neben dem Kopf seines Bettes. An der angrenzenden Wand erbebte ein monumentales Ölgemälde irgendeines jungen Knaben — der modischste Stil in der Hauptstadt dieser Tage — und enthüllte eine Nische, die aufgestoßen werden konnte.
Er trat in die Geheimkammer und betrachtete die Statue eines der Gründerväter von Hevenchik darin.
Der Atem des Mannes beruhigte sich. »Verehrter Generaldirektor Marcelo Popkov der Internen Garde-Spezialoperationen — als Ihr Schützling, der gegenwärtige Zweite Stellvertretende Stabsoffizier der Spezialoperationsabteilung des Königreichs Hevenchik und ein möglicher zukünftiger Nachfolger des Königreichs — bete ich zu Ihnen.«
Er verbeugte sich mit Ehrfurcht und hob dann den Kopf. »Ich hoffe, Sie können meine Handlungen leiten und meine Bestrebungen segnen.«
Mit äußerster Aufrichtigkeit, die in seinem Herzen loderte, starrte Maxim unverwandt auf die Statue vor ihm.
Nach mehreren Atemzügen begann ihre Oberfläche abrupt mit einem schwachen Schimmer zu beben…
»Ich wünsche, die Gegenströmung des ›Helden‹ umzustürzen.«
Schimmernde Bilder tauchten von der Außenseite der Statue auf und metamorphosierten in die Handlungsfragmente zahlloser menschlicher Gestalten. Sie verzerrten sich, konvergierten und umhüllten die Person, die vor der Statue postiert war.
Innerhalb des Bebens seiner Gedanken fühlte sich Maxim, als durchlebte er erneut die Handlungschroniken zahlloser Individuen, die einst Bestrebungen erfüllt hatten, die seinen eigenen ähnelten.
[Sie haben die Schicksalsbahn Ihrer Vorgänger geerbt.]
…
Yang Zicang war sich sicher, dass dieser Bus, beladen mit Leuten, die das Militärlager verließen, mit höchster Sicherheit nicht weniger als ein Augenpaar barg, das speziell zugewiesen war, ihn zu beobachten.
Inzwischen hatte er bereits die mannigfaltigen Vermutungen abgeschüttelt, die von Maxims Worten aufgerührt worden waren. Aber was seine Entscheidung zu gehen betraf, hegte er daran keinen Zweifel. Länger zu bleiben, würde kategorisch Ergebnisse hervorbringen, die seinen Wünschen zuwiderliefen, und war mit Gefahr befrachtet.
[Ich, das große Vierseit, denke nach.]
[Hat dieser steifgesichtige Kerl meine Anwesenheit verdächtigt, oder hat er mir gedroht zu gehen?]
Er verrenkte abrupt seinen Körper, um aus dem Heckfenster des Busses auf die Ansammlung von Gebäuden zu spähen, die am Horizont schwand. Die Bewegung veranlasste etliche Soldaten im Bus, sich zu drehen und in seine Richtung zu blicken.
…
»Heh.« Yang Zicang lachte abrupt. »Nichts, meine Herren. Ich schwelge nur in Erinnerungen. Kümmern Sie sich nicht darum, dass ich irgendetwas Ungewöhnliches tue.«
»Natürlich nicht.«
»Haha, wir beobachteten gar nichts.«
Die Leute um ihn herum verschleierten alle ungeschickt ihre Handlungen.
Yang Zicang schnitt direkt auf den Punkt: »Darf ich fragen, wer ist jener Herr Maxim?«
»Er ist ein kommandierender Offizier.«
»Ja, ein höchst ausgezeichneter kommandierender Offizier.«
Als er die Manierismen dieser Leute beobachtete, stieß Yang Zicang ein leises Schnauben aus und erkundigte sich weiter: »Und weiß jemand, wie die Blut-Hülle hier erworben wurde?«
»Ich weiß es nicht.«
»Keine Ahnung.«
»So etwas würden sie uns nicht preisgeben.«
Jede Antwort war von diesem Schlag.
Der Bus rumpelte weiter. Unter dem Schatten einer hohen Brücke hindurchfahrend, warf Yang Zicang einen Blick aus dem Fenster auf einen anderen Bus, der bereits langsam voraus trudelte. Die Hände der Soldaten um ihn herum begannen sich zu regen.
Die Verschiebung der Atmosphäre spürend, sann Yang Zicang darüber nach, wo genau die Dinge schiefgelaufen waren.
Ein Soldat erhob sich, gefolgt von einem zweiten. Inmitten des Raschelns sich verschiebender Kleidungsstücke sagte Yang Zicang: »Wer ist er?«
Summ!
Ein durchdringendes Kreischen zerriss die Luft. Auf beiden Seiten wanden sich zwei kolossale Fäuste mit kriechenden Energie-Würmern. Die Person voraus produzierte einen kleinen, düsenförmigen Metallstab. Jemand anderes riss den Stift einer Handgranate.
»So steht es also.«
Yang Zicang vollendete seine Worte leise. Das Kurzschwert in seiner Hand war bereits sauber mit der rechten Hand gezogen und stieß auf die Kehle des Angreifers zu seiner Rechten.
Klack! Der Sitz klappte abrupt nach hinten. Eine gebogene Stahlfessel — die Art, die verwendet wurde, um Hochrisiko-Sträflinge zu fesseln — schnappte um Yang Zicangs Beine. Gleichzeitig stach ein Langschwert mit dunkelroten Schuppenmustern und in Chronos-Phantomflammen gehüllt von hinter seinem Sitz auf Yang Zicang ein.
Sein Körper neigte sich flink nach links und erlaubte der Schwertspitze, vorbeizukommen, während die Klinge nach rechts ausschwang.
Im kritischen Augenblick lehnte Yang Zicang seinen Körper gewaltsam nach links.
Zrrrk! Die Klinge glitt an seinen Rippen vorbei, spaltete seine Kleidungsstücke und prägte eine sengende Brandspur auf seine Haut ein.
Mit einer Drehung seines Handgelenks wand er das Kurzschwert, das noch warme Blutflecken trug, aus der Leiche zu seiner Rechten. Während es einen Blitz kalten Lichts schwang, bogenförmig auf die beiden stämmigen Männer zukommend, die Fäuste von links auf ihn schwangen.
Und dann war es, dass mehrere Blitze aus den Fenstern des anderen Busses glänzten. Yang Zicang, seine blutbefleckte Klinge zurückziehend, drehte den Kopf und erblickte die Silhouetten von Kameras hinter jenen Fenstern, zusammen mit zahllosen schwarzen Mündungen.
Zisch zisch!
Zwei schwere Faustschläge — einer dellte die Rückenlehne eines Sitzes ein; der andere, eine Stahlfaust, in Stellaressenz-Energie gehüllt, krachte massiv in seine Brust.
[Ich annullierte 68 Treffer von 50N.]
Bumm! Ein gedämpfter Donnerschlag hallte von innerhalb seines Chronos-augmentierten Körpers wider. Die Faust fühlte sich, als wäre sie mit einer nicht wahrnehmbaren Barriere kollidiert. Jener Soldat spürte abrupt eine sengende Pein in seinen Fingerknöcheln, als stünden seine Fingerknochen kurz vorm Zerspringen.
Yang Zicangs linke Hand, ihre fünf Finger sich wie Klauen krümmend, packte grimmig das Handgelenk des anderen stämmigen Mannes auf der linken Seite, bevor er es zurückziehen konnte, und verdrehte es mit brutaler Kraft.
Knack!
Das Geräusch splitternden Knochens und der gequälte Schrei des Rohbaus brachen gleichzeitig hervor.
»Was?!« Der Angreifer war verblüfft.
Und in genau diesem Moment war jener düsenförmige Metallstab von voraus bereits genau auf sein Gesicht gerichtet worden. Zähflüssiger, dunkelgrüner Nebel spie aus der Düse!
Der weiße Schatten-Psyche-Drache wallte aus seinem Körper, seine Form wogend, als er vorwärtssprang. In einem einzigen Happen riss er den Psyche-Körper des Soldaten heraus, der im Begriff gewesen war, einen flachen Eisenkanister hochzustemmen.
—[Distributor April·Odyssey gab mir eine »Mittelmäßige« Bewertung.]
Der die Atmosphäre durchdringende Nebel ließ Yang Zicang augenblicklich Übelkeit und Schwindel verspüren, als hätte er irgendein übles, stinkendes Unrat eingeatmet, das aus der Tiefsee gebaggert wurde.
In dem Augenblick, als seine Sicht schwach trüb wurde, wurden zwei Handgranaten mit herausgezogenen Stiften von jemandem, der eine Gasmaske trug, gegen seine Brust gerammt!
»Sie werden sterben. Die Mikro-Splitter in diesen Bomben genügen, Hunderte hinzumetzeln.«
Yang Zicang starrte herüber, wobei rücksichtslose Grimmigkeit in seinen Augen schwelte. Derjenige, der die Granaten auf ihn gestoßen hatte, wich flink zurück.
»Bumm!« Eine kolossale Detonation brach im Bus los und zerschmetterte zahlreiche Fenster. Die Maske auf Yang Zicangs Gesicht wurde von über einem Dutzend Mikro-Splitter-Fragmenten zerrissen, die mit hoher Geschwindigkeit ausgestoßen wurden, und legte das Antlitz darunter bloß.
»So sind Sie also tatsächlich der Held von Weißveilchen-Stadt?«
»Er erschlug Dak!«, kreischte jemand augenblicklich.
»Sie verfluchter Spion!«
Die meisten Leute im Bus hatten ihre Kleidung zerrissen, aber es entblößte die Spezialgewebe-Schutzwesten, die eng an ihren Körpern getragen wurden, gewöhnlicher Unterwäsche ähnelnd. Sie brüllten ihre Anschuldigungen, ihre Schreie fast gesättigt vor Unglauben.
»Sie plündernder Daten-Dieb! Geben Sie das Original heraus!«
Da war ein Rekorder. Was bemühten sie sich zu erreichen?
Halb die Antwort erahnt habend, fühlte Yang Zicang seine Wahrnehmung träger werden.
Er hob den Blick, seine blutunterlaufenen Augen vorausfegend. Der weiße Schatten-Psyche-Drache hatte bereits flink die Psyche-Körper zweier Soldaten herausgerissen. Inzwischen war ein Individuum, sein Körper glühend von der Strahlkraft der Stellaressenz, proaktiv vorgeprescht und bemühte sich, dessen Aufmerksamkeit abzulenken.
Aus dem anderen Bus, der näher kam, trafen die Verschlussklicks von Kameras und das metallische Klappern von Feuerwaffen, die geladen wurden, in einer einzigen Welle ein.
»Ich verstehe… ich begreife jetzt.«
Yang Zicangs Leere-Null-Chronos-Kurzschwert, in orangefarbene Strahlkraft gehüllt, wurde mit tödlicher Kraft unter den Sitz hinabgetrieben. Klack. es traf das verborgene gebogene Stahlschloss. Diese Waffe konnte als unaufhaltsam gegen durch Chronos geschützte Wesen gelten, aber gegen gewöhnliche Objekte fiel sie weit hinter das Spalten von Metall wie Schlamm zurück.
Doch… »Wenn es Eisen ist…«
Madam Fujians wiederholte Ermahnungen — sicherlich steckte doch Substanz dahinter! Innerhalb von Yang Zicangs wild unterdrücktem Verlangen, diese Krise zu überwinden, indem er Methoden einsetzte, die die meisten Menschen zugänglich waren, begannen seine Nebennieren unter dem Druck rasch die Sekretion hochzufahren.
[Ich beginne, mit der Heiligen Gottheit-Quelle, dem Fünf-Elemente-Kraftfeld, zu resonieren.]
Es war an der Zeit, diese Anwendung auf die Probe zu stellen…