Ein ländliches Hausmädchen trat mit zwei Tassen aus feinem Knochenporzellan herein und stellte sie sacht auf den Beistelltischen neben ihnen ab.
Hier war man wirklich anspruchsvoll.
Yang Zicang ließ den Blick kurz nach links und rechts schweifen und fühlte sich etwas unbeholfen.
Mit aller Mühe suchte er in seinem Geist die passenden Worte zusammen, kramte jedes gelernte, hochgestochene Wort hervor und begann mit einem ernsten Ausatmen:
„Nun, also … Madam Hawthorn – ich danke Ihnen, dass Sie mich trotz Ihrer kostbaren Zeit empfangen. Mein ungebetener Besuch gilt dem Land der Dorfbewohner am Fuß des Berges. Dem des Brückestein-Dorfs.“
„Oh?” Madam Hawthorn stützte sich auf die Armlehne. „Nur – welchen Zusammenhang sollte das mit mir haben?“
Yang Zicang beugte sich leicht vor, mit flehentlichem Blick: „Die Herren der Weißveilchen-Stadt greifen mit juristischen Mitteln nach dem Land des Brückestein-Dorfs. Madam, die Dorfbewohner bestellen dort seit Generationen ihre Felder – aber sie haben keine Grundbriefe. Nun haben die Herren ein Heer von Anwälten angeheuert und setzen ihnen Schritt für Schritt zu. Die Lage der Dorfbewohner…“
Sie hob den Blick, der durch das Holzglas-Fenster hindurch in die Ferne zu schweifen schien.
„Ich habe gehört, der Kronprinz hat ein Edikt erlassen, dass unbewohnte Felder eingezogen werden sollen. Das ist doch nur recht und billig.“
Yang Zicang seufzte leise, schilderte die Situation wahrheitsgemäß und fuhr fort: „Auch wenn sie sich auf das Edikt stützen – tatsächlich wagen sie nicht, dieses magische Werkzeug allzu sehr zu gebrauchen, äh, verzeihen Sie meine Ausdrucksweise.“
„Das macht nichts.“
„Vor allem wollen sie – sie wollen sich mit juristischen Mitteln das Land des Brückestein-Dorfs selbst aneignen. So müssten diese eingezogenen Ländereien nicht durch das Parlament an … Adlige alten Schlages wie Sie verteilt werden.” Yang Zicang sprach den Satz schließlich aus.
Madam Hawthorn verharrte einen Moment in Gedanken. „Sie halten mich für vom gleichen Schlag.” Sie blickte Yang Zicang an. „Dass Sie diesen Ort gefunden haben, bedeutet wohl, dass Sie bereits wissen: Dieses Gebiet ringsum ist das von der ersten Großherzogin-Hoheit unserer Familie als erbliches Lehen verliehene Land.“
„Ja. Sie gehören zu den verdienstvollen Geschlechtern der Staatsgründung. Daher gehört de facto alles Land hier den Hawthorns – einschließlich des Brückestein-Dorfs.“
Eiskalt kam die Stimme der Hausherrin: „Aber der Grund des Brückestein-Dorfs gehört nicht der Familie Hawthorn.“
Yang Zicang hielt ihrem Blick zwei Sekunden stand – und verspürte den Drang, ihn abzuwenden.
Sie wollte es nicht eingestehen? Doch die Erinnerungen mehrerer Zeitzeugen, aufgezeichnet im Memoirenbuch des Heiligen Sujoyonohsimin, belegten allesamt: Jener andere, von den Hawthorns abgespaltene Familienzweig … der enterbte Silas·Hawthorn gehörte ursprünglich hierher.
Er nahm all seinen Mut zusammen und hielt dem Blick stand.
„Mein Gast … es wird spät.” Madam Hawthorn erhob sich zum Zeichen des Abschieds.
„Ich bin wegen des guten Namens von Herrn Silas gekommen.“
Yang Zicang unterbrach diesen Satz – und auch Madam Hawthorns Miene.
Eine leichte Kühle breitete sich im Arbeitszimmer aus.
„Madam – ich verstehe, dass jene vergangene Geschichte für die Familie Hawthorn eine schmerzliche Wunde ist, die man nicht berühren möchte. Der Brückestein-Zweig…“
„Eliot.” Kalt erhob sich Madam Hawthorn.
„Madam.” Der alte Butler trat ein.
„Bitte warten Sie,” Yang Zicang bemühte sich, friedvoll zu sprechen: „Ich flehe Sie an – nicht nur für jene unschuldigen Dorfbewohner, sondern auch für die Vollständigkeit und Würde der Geschichte der Familie Hawthorn – lassen Sie mich zu Ende sprechen.“
Madam Hawthorn musterte ihn mit eisigem Blick: „Verwenden Sie Ihre nebelvolk-typische Gabe der Informationsgewinnung nicht dazu, anderer Leute Ehre zu beschmutzen.“
„Eben das tue ich – um sie zu neuem Glanz zu erwecken.“
„Ähem, Herr Yang,” der alte Butler sagte nun zu Yang Zicang, „bitte gehen Sie. Das Hawthorn-Land heißt Sie nicht willkommen.“
„Ich werde gehen.“
Yang Zicang zog aus seinem Bündel ein in alte Tücher gewickeltes Stück hervor und legte es neben die Knochenporzellan-Tasse.
Er hob den Kopf und ließ den Blick über die beiden schweifen, die auf das Stoffbündel starrten, und sagte mit Würde: „Die Geschichte von damals – es war ein sorgsam eingefädeltes Komplott.“
Die Augen der Frau weiteten sich schlagartig.
„Die angeblichen Symptome der ‚schmutzigen Krankheit’ – es waren durch Gift erzeugte Täuschungen. Wenn Sie nur nachforschen wollten, ließe sich die Wahrheit leicht erkennen…“
Yang Zicang sah den Schock in Madam Hawthorns Gesicht und fuhr fort: „Bei wirklichen Syphilis-Opfern im Endstadium entzünden sich die Knochen – es kommt zu einer ‚Knochenhautentzündung’, die etwa an Schienbein und Oberschenkel abnorme Wucherungen hervorruft. Dazu Gelenkergüsse und die Zerstörung von Gelenkknorpel und Knochensubstanz…“
„Wa-was!” Die Hände des alten Butlers begannen plötzlich zu zittern. Fassungslos hob er sie: „Du junger Mann – das, was du da auf den Tisch gelegt hast – ist das etwa…?“
Yang Zicang drehte sich lächelnd um: „Verzeihen Sie.“
Madam Hawthorn atmete hastig tief durch, eilte zur Tür, spähte nach draußen, schlug sie heftig zu und bedeutete dem Butler zu schweigen. Dann drehte sie sich um und brüllte wie eine kleine Löwin:
„Du hast die Gebeine meines Onkels geschändet! Du Schuft!“
„Wundervoll – Sie geben zu, dass er zum Hause Hawthorn gehört.“
„Du!” In Madam Hawthorn wogten die Gefühle.
-[Distributor Rocky·Tatamingqi äußert: „Aufgewacht“.]
-[Distributor Tatamingqi äußert: „Erschüttert“.]
„Wäre es Syphilis im dritten Stadium,” fuhr Yang Zicang fort, „so käme es auch zu ‚Gummigeschwulsten’, die die Knochensubstanz zerstören, zu Verhärtungssäumen, zu lochfraßartigen Schädeldefekten, zur Perforation der Nasenscheidewand bis hin zur Sattelnase. Ich habe alles geprüft – keines dieser Symptome findet sich … bei ihm.“
Sachte klopfte er auf das Bündel mit den Gebeinen.
Madam Hawthorns Herz pochte wild. Zögernd ging sie hinüber, warf Yang Zicang einen tiefen Blick zu, nahm das Bündel entgegen und schlug vorsichtig das Tuch auseinander.
„Warum aber zeigte er dann jene … unwürdigen Verhaltensweisen?“
Auch wenn die Hawthorns es mit aller Macht zu verheimlichen suchten – da der Nebelstaatler es bereits wusste und sogar Beweisstücke vorlegte, war klar, dass er über die Ereignisse von vor sechzig Jahren bestens Bescheid wusste. Madam Hawthorn war klar, dass Leugnen sinnlos war.
„Alles war Intrige,” sagte Yang Zicang.
Das Gesicht der Frau und des Butlers spiegelte blankes Entsetzen. Selbst ein Beamter der Ermittlungsbehörde wäre nicht so vorgegangen – einfach mit Gebeinen zur Tür herein…
Auch der Butler trat näher und betrachtete die Knochen, dessen Besitzer einst sein Spielkamerad gewesen war… Mit trauriger, leiser Stimme sagte er: „Madam – jene Sache … war sie nicht längst durch den Großherzog entschieden…?“
Madam Hawthorn blickte voller Trauer.
Damals war Silas·Hawthorn ein junger, vielversprechender Mann von tadellosem Ruf gewesen – bekannt für seine Rechtschaffenheit und die strikte Einhaltung der Adelsnormen. Daher hatte ihn der damals amtierende Hausvorstand mit den Ländereien nahe dem Brückestein-Dorf betraut und ihm erlaubt, einen eigenen Nebenzweig zu gründen.
Doch kaum war er unabhängig geworden, veränderte er sich.
Zunächst war der amtierende Hausvorstand nur enttäuscht. Doch dann traf ein Geheimbrief des amtierenden Großherzogs ein, der die Hawthorns streng für ihre mangelhafte Familienerziehung rügte.
Erst aus diesem Geheimbrief erfuhren sie, dass Silas ein solch ausschweifendes Leben geführt haben sollte, dass er sich gar mit Syphilis angesteckt hatte – und dass die Opfer bis in die Hauptstadt gegangen waren, um Klage zu führen!
Angesichts dieser Rüge des Großherzogs geriet der alte Hausvorstand, dem die Ehre über alles ging, in unermesslichen Zorn und reiste noch in derselben Nacht persönlich ins Brückestein-Dorf. Doch wie es hieß, warf er nur einen flüchtigen Blick auf Silas – und kehrte sofort zur Burg zurück. Von da an erklärte er ihn für aus der Familie verstoßen.
Niemand wusste, was der alte Hausvorstand tatsächlich gesehen hatte.
Nur Yang Zicang wusste: Was der alte Hausvorstand damals sah, war genau das, was jene Leute ihn hatten sehen lassen wollen.
Also … war es nun so weit. Da er von so weit hergekommen und von einem einfachen alten Butler direkt ins Innere Gemach geführt worden war…
Klopf, klopf, klopf.
Ein klares Pochen an der Tür ertönte.
Yang Zicang blickte dem Geräusch entgegen. Der alte Butler, kurz verwirrt, öffnete – ohne Madam Hawthorns Zustimmung abzuwarten – den Kopf senkend die Tür.
Ein aufrechter alter Herr mit markanten, wenn auch gealterten Gesichtszügen stand still, auf einen schwarz-goldenen Stock gestützt, im Türrahmen.
„So hast du denn all die Jahre diesen Schmerz allein getragen.” Der Greis blickte Yang Zicang an und sprach in vollendetem Hochchinesisch.
Die in Schmerz versunkene Madam Hawthorn blickte plötzlich auf und rief erschrocken: „Urgroßvater!” Sie wollte ihn stützen, hielt aber inne – ihre Hände hatten soeben die Gebeine berührt.
Diese Anrede … Yang Zicangs Herz spannte sich.
Der Greis trat mit ruhigem Schritt ein und ließ sich in den weichledernen, geschnitzten Holzsessel sinken. Sein Blick ruhte wie ein uralter Brunnenspiegel auf Yang Zicang, und seine Stimme klang von langem Leben getragen: „Du kennst mich?“
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„Hm, so ungefähr.” Yang Zicang nickte.
Die Haltung der Hawthorn-Familie gegenüber den Bauern, die auf ihrem Land die Felder bestellten, war stets eine der Gleichgültigkeit gewesen – als kümmerten sie sich um nichts, und doch war es die stillste Form der Zuneigung.
Seit vollen zweihundert Jahren unverändert.
Der Grund lag bei diesem „Urgroßvater“.
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„Wie es einem Nebelstaatler gebührt,” der Greis nickte leicht, „obwohl du eben erst diesen Epochenkontinent betreten hast, konntest du bereits Kunde von mir erlangen. Ich frage nicht, wie du es bewerkstelligt hast. Ich möchte nur sagen: Hab Dank, dass du heute gekommen bist, um das Unrecht von diesem meinem Nachkommen zu waschen.” Er hob sacht die Hand.
Madam Hawthorn verstand und präsentierte ihm ehrerbietig das Bündel mit den Gebeinen.
Der Greis betrachtete es eingehend, ein Hauch von leisem Gram im Blick.
„Doch in allem Übrigen – da sind mir leider die Hände gebunden.“
Yang Zicangs Herz zog sich zusammen, und er fragte eindringlich: „Weil das Urteil vom damaligen Großherzog gefällt wurde?“
Der Greis wandte den Blick von den Gebeinen ab und bedeutete Madam Hawthorn, sie beiseitezulegen.
„Der Großherzog … kann nicht irren.“
…
Nachdem er mit dieser Familie das Abendmahl eingenommen hatte, verließ ein zutiefst enttäuschter Yang Zicang – die Stimmung mühsam zurechtgerückt – das Gut, vom alten Butler durch den uralten Wald gefahren.
„Auf Wiedersehen.“
„Seien Sie stets willkommen – dann, wenn die Fesseln gelöst sind.” Der alte Butler lüftete auf dem Wagen seinen Hut zum Gruß und wendete das Gefährt in den dichten, geheimnisvollen Wald.
Die zauberhafte ländliche Abenddämmerung breitete sich aus. An Xi und ein paar alte Bauern standen an einem Hofrand, als Yang Zicang nähertrat.
„Es ist der Chefermittler.” Einige Bauern riefen freudig.
Auch An Xi trat froh zwei Schritte vor, sein müdes, aber strahlendes Lächeln zeigend: „Du weißt gar nicht, wie ich mich heute Nachmittag abgerackert habe. Aber nun ja – ihre harte Linie haben wir doch etwas aufweichen können.“
„Oh? Es hat tatsächlich gewirkt?” Yang Zicang war etwas überrascht.
An Xi war ziemlich selbstsicher: „Die Landeszugehörigkeit dort ist ja ohnehin unklar. Wenn man nur lange genug nachfragt, geraten auch sie irgendwann ins Stocken.“
„Aber die Herren aus der Stadt sind doch Meister im Akten-Spiel,” warf ein Dorfbewohner besorgt ein. „Heute Nacht werden sie garantiert mit aller Macht neue Tricks ausbrüten. Morgen werden sie uns wieder mit einem Stoß von Verwaltungspapieren zusetzen.“
„Das alles wäre egal – nur eine Sache fürchte ich: dass sie falsche Grundbriefe fabrizieren.” Ein junger Mann neben ihnen, gekleidet wie ein vornehmer Adliger, sprach plötzlich.
„Falsche Grundbriefe? Äh, und Sie sind…?“
Noch ehe Yang Zicang den Satz beendet hatte, packte ihn An Xi am Arm und drückte fest zu. Mit leiser Stimme sagte er auf Chinesisch:
„Dies hier ist der alte Hester – unser erster namentlich eingetragener Angestellter.“
„Ähm.“
Yang Zicang hüstelte: „Herr Hester – guten Tag.“
„Äh, ebenfalls guten Tag, Herr Chefermittler.“
Hester begriff nun, warum der Kerl neben ihm sich so eigenartig benahm – er war ein Nebelstaatler. Das erklärte alles.
„Warum glauben Sie, es könnte falsche Grundbriefe geben?“
„Mein Großvater hat mir oft davon erzählt,” Hester zuckte mit den Schultern. „Er verkehrte häufig mit hochrangigen Persönlichkeiten. Als Kind hörte ich oft von ihm Geheimes, das gewöhnliche Leute nicht wussten. Vor einigen Jahrzehnten gab es eine Zeit lang häufig Fälle von gefälschten Grundbriefen. Ich schätze, am Ende könnte es hier genauso kommen.“
Dieser Zeitpunkt…
In Yang Zicangs Kopf fügten sich die Fragmente aus dem Memoirenbuch und den Erkenntnissen über die Hawthorn-Familie zusammen.
…
Vor über sechzig Jahren war der vortrefflichste junge Mann der Hawthorns ermächtigt worden, einen eigenen Nebenzweig zu gründen. Bald darauf wurde er vergiftet und verleumdet.
— Silas·Hawthorn – äußerlich ein Heuchler, in Wahrheit von zügellosen Sitten.
— Er unterhalte gleichzeitig Verhältnisse mit mehreren Dienstboten und Dorffrauen!
Die Gerüchte breiteten sich wie ein Lauffeuer aus. Der schwer kranke Silas konnte sich nicht selbst verteidigen. In der Brückestein-Burg herrschte aufgrund des „Skandals” ihres Herrn banges Chaos – und einige bestochene Leute verbreiteten ihrerseits, wie sie selbst von Silas getäuscht worden seien.
— Augenzeugen berichteten, Silas habe mit verunreinigten Miasmen experimentiert, sein Körper zeige abnorme Erscheinungen, er habe sich eine unaussprechliche, schmutzige Krankheit zugezogen…
Schließlich gelangte – in einer Nacht, die dieser glich – ein Blutbrief, in dem Silas·Hawthorn angeblich Leute bedroht und seelisch gequält hatte, nebst jener unansehnlichen gefälschten Fotos durch einen Ratsherrn des Adelskabinetts als Skandal, der die Ehre der Staatsgründer befleckte, in den Palast…
Wenige Tage später erklärte der ebenso erzürnte alte Hausvorstand die vollständige Trennung von diesem Nebenzweig. Die Brückestein-Burg ward aus der Familie verstoßen.
Dies war die Antwort der Hawthorns an das Königshaus.
Eine etwas raue Hand packte Yang Zicang am Arm und riss ihn aus seinen Gedanken. Der junge Mann wandte den Kopf – es war der Junge, der vor zwei Tagen die Nachricht überbracht hatte.
„Herr Chefermittler,” sagte der Junge voller Erwartung, „Ihre Schuhe und Hosen sind voller Staub. Ihr habt Euch in diesen zwei Tagen bestimmt viel Mühe für uns gemacht. Ich danke Euch.“
Die schlichten Worte des Jungen brachten einen Hauch von Wärme, und Yang Zicang fühlte sich getröstet: „So schlimm war’s nicht.“
„Herr Anxi sagt, der Chefermittler suche nach entscheidenden Beweisen für uns. Habt Ihr sie gefunden? Können wir Euch dabei helfen?“
Der Junge fragte voller Eifer. Ringsum reckten auch ein paar weitere Halbwüchsige und junge Männer, die sich angesammelt hatten, erwartungsvoll die Köpfe.
An Xi sah das, packte Yang Zicangs Arm und „befreite” ihn aus den Händen der Jungen. Er zog ihn beiseite und senkte die Stimme.
„Du warst beim Hawthorn-Haupthaus, nicht wahr? Hast du den Grundbrief oder verwandte Beweise erhalten?“
Yang Zicang blickte auf seine leeren Hände und schüttelte schweigend den Kopf.
„Ist die Aktion gescheitert?“