In einer großen Lagerhalle stapelten sich Baumaterialien aller Art chaotisch ringsum – nur ein Dutzend Quadratmeter nahe der Tür waren freigehalten.
An einem kleinen Tisch saß Yang Zicang – gezwungenermaßen – und lauschte den Klagen der Tanten, Omas und Großväter sowie aller möglichen nach Schweiß riechenden, verwitterten Männer, die um ihn herumstanden. Nahezu gleichzeitig redeten zwei, drei Münder auf ihn ein.
Das Grundlegende Erinnerungs-Magiemuster formte sich langsam in seinem Geistesmeer.
„Gut, Frau Noxi, Eure Sache habe ich verstanden. Und Sie, Frau Dorosi, beschränken Sie sich bitte auf das Wesentliche – die Vorgeschichte Ihrer Tante und ihres Ex-Mannes können Sie übergehen.“
„Ach, als sie vor zwanzig Jahren ankamen…“
„Das Bucht-Land am östlichen Dorfrand gehörte schon immer unserer Familie! Der Vater des Kindes hat es dem Sohn des Onkels verpachtet. Jetzt, wo er geflohen ist, müsste es eigentlich an uns zurückfallen!“
„Genau! Und das alte Haus meines zweiten Bruders – wieso behauptet das Landzuteilungsamt, es sei Trainingsgelände der Polizeiwache? Nur weil der Hof groß ist? Als unser Urgroßvater die Hofsteine von zig Kilometern weit hierher schleppte, da gab’s noch nicht mal eine Polizeiwache!“
Yang Zicang bemühte sich mit aller Kraft, alles um sich herum zu memorieren.
Eine halbe Stunde verging. Allmählich begannen die Stimmen zu einem chaotischen Ganzen zu verschwimmen, als verschmölzen sie zu einer gemeinsamen „Szenerie“.
Ihm schwante, dass dieses chaotische „Bild” in seinem Geistesmeer zu kristallisieren drohte – ein äußerst schwacher, keimhafter „Geistes-Grundstempel” schien aus diesen sich überlagernden Gesichtern und Forderungen leise aufzutauchen.
Dieser Gedanke ließ Yang Zicang jäh „erwachen“.
Patsch! Als wäre eine enthüllte Welt schlagartig wieder da, drang das Stimmengewirr auf einmal glasklar in seine Ohren – und mit ihm kam eine jähe, unerwartete geistige Erschöpfung.
„Genug – halt!“
Schweißgebadet hob Yang Zicang die Hand.
Mein Gott – wenn er noch länger zuhörte, würde er tatsächlich eine „grundlegende Geistes-Musterlinie” kondensieren?
„Ach, das ist wirklich zu viel für diesen jungen Nebelvolk-Herrn.” Einer stellte beschämt einen Becher Teewasser vor Yang Zicang hin – die Leute waren wohl doch etwas zu überschwänglich gewesen.
Jean·Santi kam mit einem Stapel Papier heran. „Mein Kind, lass mich für dich schreiben. Ihr geht der Reihe nach vor und nennt nur das Wichtigste. Was auch immer eure Land- und Hausansprüche beweisen kann – bringt es vor. Aber fasst euch kurz, sonst haben die Herren vom Divisionskommando keine Zeit zum Lesen.“
„Ich mache das.“
Yang Zicang nahm das gefaltete Papier entgegen und schraubte den bauchigen Füllfederhalter auf – auf der Feder war eine Truppennummer eingraviert, es war noch ein alter Armee-Stift.
[Tausendarm-Fausttechnik!]
[Disposition – Rasterstufe Tausend!]
Plötzlich spürte Yang Zicang eine Art glückselige Fügung, eine vollkommene Leichtigkeit.
[Ich, das große Viereck, bin der Bahnenlenker.]
Die Dorfbewohner sahen, wie der Nebelstaatler in rasendem Tempo zu schreiben begann. Seine Hand konnte im Handumdrehen mehrere Nachbilder in die Luft zeichnen, und die Stiftfeder schien ein wahres Eigenleben zu besitzen – die Tinte floss unaufhörlich, bei solcher Geschwindigkeit nicht die geringste Spur von Aussetzen!
„Ein Nebelstaatler – in der Tat, die wundersamen Nebelstaatler!“
In der Lagerhalle ging ein Raunen der Bewunderung. Binnen weniger Minuten war ein großes Blatt randvoll beschrieben – deckungsgleich mit den Aussagen der Leute, nur in viel knapperer Sprache.
Doch genau in diesem Moment stürmte ein vierzehn-, fünfzehnjähriger Junge wutentbrannt in die Halle.
„Hört auf zu schreiben!“
Alle drehten sich um. Zwei weitere schweißnasse Jungen kamen hereingelaufen.
„Die Armee ist da! Mit zwei großen Lastwagen! Voller Seile und Ketten! Wollen sie uns etwa abführen?“
„Wie kann das sein!“
Die Leute in der Halle blickten von den Jungen zu dem Nebelstaatler hinter dem Tisch.
„Fers, du Lausbub – hast du es genau gesehen?“
Yang Zicang hob den Kopf. An der Tür standen einige Jungen mit rotgelaufenen Gesichtern und starrten ebenfalls ihn an – voller Misstrauen.
„Ich habe es gesagt: Ich bin vom Divisionskommando vorab für eine geheime Untersuchung geschickt worden. Ihr müsst striktes Stillschweigen über die Angelegenheit bewahren. Wenn ihr mich später unter jenen Leuten seht – denkt daran: Ich bin auf eurer Seite.“
„Auf unserer Seite…” Die Bauern spürten, als hätten sie endlich eine verlässliche Stütze.
„Keine Sorge, Nebelherr. Wir werden ganz bestimmt schweigen.” Der zittrige Jean·Santi drehte sich um und schlug auf die Tischkante: „Wer auch immer das Geheimnis verrät – und wenn ich meinen alten Knochen dafür opfere, wir gehen gemeinsam zugrunde!“
„Opa Santi, setzt Euch doch. Würden wir etwa bei der Untersuchung der 47. Division Dummheiten machen? Nur – ist dieser Nebelherr wirklich … auf unserer Seite?“
„Natürlich!” Yang Zicang richtete die Papiere zweimal klopfend auf der Tischplatte gerade. „Vorausgesetzt, ihr steht auf der Seite der Ehrlichkeit. So – tragt eure Namen ein.“
„Ach … wir haben doch alle die Wahrheit gesagt.” Mit bangem Herzen nahmen die Leute den Stift entgegen.
…
Der Direktor des Einberufungsbüros und ein Vizedirektor der Polizeiwache hatten es mit aller Mühe und Umwegen geschafft, zwei Trupps zusammenzustellen. Unter dem Vorwand von Übungen fuhren sie aus der Weißveilchen-Stadt hinaus, drehten eine Runde und nahmen schließlich Kurs auf die Steinmühle.
Dann standen sie vor der aufgebrochenen Lehmpiste – hinter einer Holzbarrikade, ihnen gegenüber: mehrere Dutzend Dorfbewohner, ebenso bis an die Zähne bewaffnet.
Der Direktor des Einberufungsbüros hob ein Blech-Megafon: „Lasst den Widerstand, kehrt in eure Häuser zurück, und wir können die Sache als nie geschehen betrachten. Die Kompensation kann um zwei Lilre erhöht werden.“
„Noch einen Schritt weiter, und wir sprengen den Stausee flussaufwärts! Und da schwimmen unsere eingesetzten Fischbrut drin!“
Bei diesen Worten brach unter den in Trainingskluft gekleideten Wachtruppen auf den Wagen augenblicklich Panik aus.
„Was?! Ihr Dreckfinken – ihr wagt es, ohne Erlaubnis Viehzucht in großem Stil zu betreiben!“
„Haben wir eben – na und! Sie haben schon reichlich Nachwuchs. Genau für diesen Tag haben wir vorgesorgt!“
„Unverschämtheit!” Nornek auf dem ersten Wagen zitterten vor Angst die Beine, dann riss er sich gewaltsam zusammen: „Ihr habt die Verfassung gebrochen mit eurer heimlichen Großviehzucht! Und dann auch noch einen See zu sprengen – das ist ein Schwerverbrechen! Ha! Ich glaube nicht, dass ihr das wagt!“
Nornek brüllte wie von Sinnen mit herausgerecktem Kopf. Nach einem ganzen Nachmittag voller Standpauken war er außer sich vor Wut.
„Dann sprengt doch, ihr…“
Noch ehe er zu Ende brüllen konnte, wurde er von seinem kreidebleichen Fahrer zurück auf den Sitz gerissen.
Pang! Peng! Ein paar Steine flogen heran, die Windschutzscheibe zersplitterte in ein Spinnennetz.
„Glaubt ihr nicht? Dann versucht’s! Noch einen Schritt, und ich führ’s euch höchstpersönlich vor!“
In der Menge reckte ein hagerer Mann eine uralte Ritterlanze in die Höhe: „Ich bin der Nachkomme eines Ruhmreichen Ritters! So hat mein Ahnherr einst sein Leben für euch gegeben! Heute kann auch ich es für meine Leute geben!“
Die Gesichter der Dorfbewohner zeigten allesamt die Miene: „Uns kann nichts mehr schrecken.“
Der Fahrer des hinteren Wagens flüsterte dem wutschnaubenden Direktor des Einberufungsamts auf dem Beifahrersitz zu: „Die Sache gerät außer Kontrolle. Wenn ein Stausee mit so vielen Fischen wirklich gesprengt wird, könnte das landesweit in die Nachrichten kommen.“
„Diese … verdammten Kerle. Die wollen die Sache wohl bis zum Äußersten treiben, ohne jede Chance zur Umkehr!“
…
Yang Zicang, der eigentlich nur Zeit hatte schinden wollen, stellte fest, dass die Dorfbewohner tatsächlich die aus Polizei- und Reservistentruppen zusammengewürfelte Mannschaft aufhielten – etliche Wachtruppler sprangen sogar von den Wagen und ergriffen die Flucht.
Die Nachricht von der drohenden Seesprengung gelangte rasch zurück ins Landzuteilungsamt.
Der Direktor rutschte vor Schreck beinahe vom Stuhl.
…
Zur selben Zeit kontaktierte An Xi überrascht Yang Zicang per Gedankenverbindung.
Ein paar Minuten zuvor war diese silbrige Verbindung einmal kurz aufgeblitzt und hatte die Nachricht „Such dir einen unbeobachteten Ort” übermittelt. Daher war An Xi, der sich als Angestellter einer nahe dem Zeitungsgebäude gelegenen Schneiderei ausgab, unter einem Vorwand in eine kleine Seitengasse getreten.
„Was gibt’s, Präsident? Dass du mich ausgerechnet jetzt kontaktierst.” Er streifte sich die schwarze kleine Weste mit der Aufschrift „Schneiderei Hester·Lor” ab.
{Ich brauche deine Hilfe in einer dringenden Sache. Kannst du meine Lage hier sehen?}
Yang Zicang erhob sich aus einem kleinen Wäldchen. Hinter ihm war das Bild der beiden einander gegenüberstehenden Gruppen zu erkennen – die kampfeslustigen Wachtruppler hatten ihre Taktik mittlerweile auf Beschwichtigung und Befriedung umgestellt.
„Wow, was ist denn bei dir los? Gibt’s wieder etwas zu erledigen?“
-[Distributor Februar·Di’an äußert mit reicher Erfahrung, dass ich eine Glanz-Ouvertüre formiere.]
-[Distributor Februar·Di’an erhöht den Preis für meine sich anbahnende Glanz-Ouvertüre um 10%.]
An Xi verzog das Gesicht zu einem aufgeregten, strahlenden Lächeln.
{Gründe sofort eine Ermittlungsfirma. Häng ein Schild raus, die Formalitäten kommen später. Das Divisionskommando hat mir ohnehin eine Arbeitsstelle versprochen.}
„Hä? Sofort? Wie dringend?” Der Mann drückte seine Weste an sich und rief verwundert: „Gibt’s denn so eine Firma überhaupt?“
{Je schneller, desto besser. Keine Widerrede.}