Früher Morgen. Arbeiter Kevin und Long Huogang trugen die Anschlagtafel, gefolgt von mehreren jungen Männern und Frauen in windabweisenden Mützen, Schaufeln und Besen schwingend, auf dem Weg zum Schotterplatz des Dorfes.
Inzwischen lungerten diejenigen ohne Unterkunft bereits nahe dem Platz herum. In dem Moment, als sie weitere junge Leute eine Tafel aus der Richtung des alten Leuchtturms schleppen sahen, versammelten sie sich.
»Was gibt es heute zu sehen?«
»Ihr Burschen seid wirklich etwas. Aber seid vorsichtig – wenn die Telanasi-Marine erfährt, dass es so viele arbeitsfähige Jugendliche unter euch gibt, werden sie kommen und euch auf dem Weg nach draußen schnappen.«
»Keine Sorge. Wir haben den Kerl mit der roten Robe.«, sagte eine Person beiläufig. »Und da ist auch noch ein sehr beeindruckender Jüngling hier.«
»Oh, ich verstehe.«
Die Leute beugten sich vor. »Der heutige Witz handelt vom Baolou-Hafen. Oh, sie ziehen jetzt sogar über die Nebelvolk-Leute her.«
Kevin, der die Anschlagtafel bewachte, trug ein schwaches Lächeln. Dieser Witz war von den Nebelvolk-Leuten selbst geschrieben worden – dafür könnt ihr uns nicht die Schuld geben, dachte er selbstgefällig.
Als die Menge anschwoll, waren die Mitglieder der Grün-Elite-Kommune gerade dabei, den Dreck um den Platz herum aufzuräumen, und bereiteten sich vor, mit den Unruhestiftern von gestern abzurechnen. Da ging ein Gemurmel durch die Menge – etwas geschah auch drüben beim alten Warenhaus.
Leute gingen bereits in diese Richtung.
Was war los?
Die Reiniger beschlossen, nachzusehen. Sie gingen durch die Lücke zwischen Holzhäusern und Steinhäusern und kreuzten die Wege mit Leuten, die aus der anderen Richtung kamen.
»Worüber wird da drüben gejubelt?«, fragte Milena.
»Oh, die Anschlagtafel da drüben hat große Neuigkeiten. Steht dran: ‚vor dem Warenhaus-Hotel’ werden sie begrenzte, preiswerte Mittagessen anbieten, aber nur für Alte, Kranke und Kinder. Insgesamt zwanzig Portionen.«
»Ach ja, wir würden uns sowieso nicht qualifizieren.«, sagte ein anderer.
»Was?« Milena und die anderen waren verblüfft. Noch eine Anschlagtafel? Begrenzte, preiswerte Mittagessen?
Sie rannten zum anderen Ende des Dorfes, wo sich bereits lärmend eine Menge versammelt hatte.
Der alte Mann vor dem Warenhaus-Hotel grinste von einem Ohr zum anderen. So viele Leute – sein Geschäft würde wieder boomen!
Während sein Herz vor Freude blühte, kalkulierte er auch, ob er einen Teil der Gebühr demjenigen zurückerstatten sollte, der letzte Nacht angerannt gekommen war, um zwanzig Mittagessen zu bestellen.
Zwar hatte jetzt niemand Geld. Aber viele hatten noch Schmuck irgendwo versteckt. Schlimmstenfalls konnte eine Lederkappe oder ein Hirschledermantel eine ganze Menge Gold und Silber einbringen, solange sie die wertvollsten Dinge versteckten, bevor die bergversiegelnde Telanasi-Marine abzog, und ihnen nur geringwertige Gegenstände aushändigten.
Jeder Küstenboss kannte dieses Spiel. In den Höhlen unter dem Ufer konnte man, selbst wenn man jetzt tauchen ging, immer noch gute Sachen finden, die vor Jahrzehnten dort versteckt worden waren.
Diese Holztafel war ein Gott des Reichtums.
Dann entdeckte er mehrere Leute, die mit Reinigungswerkzeug herbeieilten. Ein Blick, und der erfahrene Warenhaus-Hotelbesitzer wusste: Unruhestifter.
»Heh heh.« Ma Shuo, abseits versteckt, warf einen Seitenblick auf die Grün-Elite-Kommune-Jugendlichen, deren Gesichter ihre Wut kaum zurückhalten konnten.
Jugendliche. Immer Jugendliche – konnten einfach nicht kühl bleiben, dachte er belustigt.
Nur zu, zertrümmert sie. Am besten zertrümmert ihr sie in Stücke und verprügelt dann Long Huoqing und seine Bande noch einmal. Das wäre einfach perfekt.
»Schaut.« Die, die die Nacht durchgemacht und die letzte halbe Stunde vor ihrer Anschlagtafel in Lob gebadet hatten, leuchteten beim Anblick der langersehnten Ankömmlinge auf.
Inzwischen waren sie ihrer »Entschuldigungserklärung« nicht mehr so abgeneigt. Stattdessen betrachteten sie sie als goldenes Aushängeschild, als Beweis ihrer edlen Tugend, ihre Fehler zu korrigieren.
Die Grün-Elite-Kommune-Mitglieder starrten ungläubig auf das nahezu identische Layout der Anschlagtafel. Selbst der Fürsprache-Inhalt las sich, als hätte jemand einfach die Sätze der Kommune umgestellt.
»Ihr, ihr alle…« Milenas kleiner Finger deutete auf diese sich brüstenden Leute.
»Was ist das? Das Schreibmädchen von der Grün-Elite. Ihr müsst doch finden, was wir getan haben, ist richtig, ja?«
»Die Tanz-des-Feuers-Nachrichten-Leute sind gute Leute, wisst ihr.« Die gestrandeten Zuschauer, die diese Gruppe erkannten, verstanden genau, worüber die jungen Damen und Burschen der Grün-Elite wütend waren.
»Sie bedienen alle enthusiastisch. Vergebt ihnen schon. Schaut, sie haben sogar eine Entschuldigungserklärung geschrieben.«
»Wo ist sie?«
»Auf der Rückseite.«
Der besenschwingende junge Mann umkreiste die Menge und fand die Entschuldigung. Die Gruppe atmete praktisch Feuer durch die Nasenlöcher.
Mehrere, die wegen Tanzens verprügelt worden waren, gingen mit Händen in den Hüften und herausgestreckten Bäuchen umher und schnaubten verächtlich.
»Wir bieten sogar preiswerte Mittagessen an. Und ihr?«
»Wir…« Die Gruppe wechselte Blicke. »Wir gehen!«
»Macht’s gut. Hab gehört, ihr habt über unsere Angelegenheiten von gestern berichtet. Sorgt dafür, dass ihr auch die von heute veröffentlicht!«
Zwack! Ein kleiner Stein flog von außerhalb der Menge und klatschte dem Mann genau auf die Stirn. »Wer, wer hat mich geschlagen!«
……
Ohne Frage gaben die heute neu aufgetauchten »Tanz-des-Feuers-Nachrichten« der erschöpften Menge mehr Gesprächsstoff.
Manche freuten sich auch auf morgen und fragten sich, ob sie tatsächlich Lob für die Tanz-des-Feuers-Nachrichten in den Grün-Elite-Nachrichten sehen würden.
Doch ob sie es schrieben oder nicht – die meisten glaubten, dass die Grün-Elite-Gründer absolut wütend auf diese Bande sein mussten. Selbst ein Lobesbrief würde gegen ihre wahren Gefühle gehen.
Am Mittag saß Yang Zicang, vom Fischen zurück, neben dem Tisch in tiefem Nachdenken.
»Was denken Sie?« Der Biologe, umgezogen, saß mit großem Enthusiasmus gegenüber am Tisch.
»Ich habe das Gefühl, ich kann den Schatten meiner Landsleute darin erkennen.« Yang Zicang rieb sich die Stirn und murmelte.
»Mr. Yang. Sagen Sie uns – wie können diese schamlosen Leute so handeln.« Mehrere junge Männer kochten noch immer.
»Jeder hat wohl seine freundliche Seite, nehme ich an.« Yang Zicang wich aus und dachte stattdessen darüber nach, wer unter ihnen die Diebe der letzten Nacht gewesen sein könnten.
-[Distributor Rocky·Tatar Mingqi drückt „Erwartung” aus.]
-[Distributor Rocky·Tatar Mingqi gibt mit reicher Erfahrung an, dass ich möglicherweise ein brandneues Vorspiel zur Glorie austrage.]
Yang Zicang spürte den Ohrring. Dies war nun die einzige Distributionsbake, die er trug.
Es war jetzt alles die Stimme dieses Bengels – Di’an musste kochen.
-[Distributor Tatar Mingqi zeigt an, dass ich Radiance-Liefertransaktionen jederzeit durch den „Einkristall-Einfachen-Ausdrucks-Ohrring” durchführen kann.]
»Also, was tun wir? Sollten wir morgen veröffentlichen?« Die Frage kam von jemandem in der Tür und richtete sich an alle.
Diskussionen brachen aus.
Als sie daran dachten, den Nebelvolkler, der die Gründung der Zeitung vorgeschlagen hatte, nach seiner Meinung zu fragen, war dieser junge Mann bereits gegangen.
Yang Zicang nahm einen Umweg durch den Wald nahe den Küstenklippen, in Richtung der Berge. Er sprintete durch den Wald wie ein gewandter Affe, seine ausgebreitete Murmelnde Nacht tauschte Informationen mit der Umgebung innerhalb eines Radius von etwa einer Meile aus.
Er wollte wissen, wer diese beiden Landsleute waren.
Plötzlich hielt er an. Durch die Murmelnde Nacht spürte er etwas tief in einer versteckten Höhle, blockiert von Felsen unter der Meeresklippe: mehrere Holzkisten.