Als er weiter sondierte, entdeckte Yang Zicang Spuren von Edelmetallen im Inneren der versteckten Kisten. Er folgte der Küstenlinie und fand mehrere ähnliche Verstecke entlang des Weges – manche frisch, manche alt.
Dann nahm die Murmelnde Nacht jemanden auf, der wie Unkraut gekleidet war, ein Bein nachzog und sich vorsichtig den Berg hinunter bewegte.
-[Rocky·Tatar Mingqi sagt »beobachten«]
-[Rocky·Tatar Mingqi sagt »fischen«]
-[Rocky·Tatar Mingqi sagt »dort«]
……
Am Hang zischte Jean Conrad leise durch die Zähne vor Schmerz.
Plötzlich merkte er, dass eine Gestalt neben ihm aus dem Nichts materialisiert war, ohne ihm Zeit zu geben, sich ins Gras zu ducken.
»Sie, Sie sind ein Nebelvolkler?« Jean Conrad starrte auf Yang Zicangs Ohren.
-[Rocky·Tatar Mingqi sagt »glücklich«]
Yang Zicang musterte die Grasblätter, die absichtlich über den ganzen Körper des Mannes gehängt waren – wie ein wilder Mann, der sich selbst das Anziehen beigebracht hatte. Um seinen Hals hing eine kleine schwarze Box – eine altmodische, wertvolle Kamera.
»Wer sind Sie?«, fragte Yang Zicang auf Woodtao.
»Ah, ich…« Jean Conrad dachte kurz nach und entschied sich dann für Ehrlichkeit. »Ich bin Journalist. Jean Conrad.«
Yang Zicang streckte die Hand aus und tastete sein Bein ab – die Verletzung war nicht schwerwiegend.
»Ein echter Journalist? Von wo?«
Jean Conrad entdeckte das Wohlwollen des Nebelvolklers und auch die schwache Respektlosigkeit in seinem Ton gegenüber dem Journalistenberuf. »Ich bin Reporter des Ruhe-Beobachter-Anzeigers von Weiß-Veilchen-Stadt. Ich habe einen Presseausweis.«
»Oh, einen Presseausweis zu haben, macht einen zum guten Journalisten.«
Schade, dass dies ein gewöhnlicher Eingeborener war. Sonst hätte der Status eines Journalisten nützlich sein können, um auf ein Zimmer im dritten Stock des Costella Hotel zu bieten. Yang Zicang warf einen Blick auf das Gelände, eine Frage tauchte auf.
»Wie sind Sie zu dieser Stunde hierher geraten? Sind Sie unter den Gestrandeten?«
»Ich…« Der Journalist zögerte.
Yang Zicang ging in die Hocke und brachte seinen Blick auf Augenhöhe mit dem anderen und sah ihn mit so viel Aufrichtigkeit an, wie er aufbringen konnte.
Von dem Blick verunsichert, sagte Jean Conrad: »Sie müssen schwören, mich nicht in welche Pläne auch immer Sie sich ausdenken mögen, hineinzuziehen.«
»Oh? Sie sind erst jetzt gerade angekommen?«
»Hä? Seufz! Ich wusste es.« Jean Conrad fühlte sich geschlagen.
Angesichts des typischen Charakters der Nebelvolk-Leute würden die Dinge unweigerlich schiefgehen, sobald sie davon erfuhren.
»Ich habe mich reingeschlichen, während sie die Schichten wechselten. Dieser Weg ist sehr gefährlich – Sie dürfen ihn nicht versuchen.« Der Journalist sprach vorsichtig.
Yang Zicang mutmaßte, dass der Mann später auf demselben Weg allein zurückkehren wollte, und sagte absichtlich: »Wenn Sie sich so viele Sorgen machen, dass der Weg entdeckt wird – wozu sind Sie dann gekommen?«
»Ich will die Informationen von hier zurückbringen! Ha, die Leute vom Rathaus sagten, die meisten der nahegelegenen Dorfbewohner seien bereits nach Weiß-Veilchen-Stadt geflohen. Aber sehen Sie doch nur.«
Er deutete auf ein Dorf unten, wo Tausende von Menschen verstreut waren.
»Sparen Sie sich die Erklärungen. Lassen Sie mich Sie dorthin zurückbringen, wo ich untergekommen bin. Ein paar Tage Ruhe werden Sie wieder in Ordnung bringen.«
Der Jüngling hievte ihn auf seinen Rücken.
Jean Conrad spürte eine Woge von Wärme. Immer wenn er in Schwierigkeiten steckte, waren die Nebelvolk-Leute so enthusiastisch.
Doch warum hatten sich die Gerüchte allmählich zu Warnungen verdreht, den Kontakt mit Nebelvolk-Leuten zu meiden?
Er dachte an jene großen Vermögensbesitzer, deren Märkte von Wettbewerbern mit Nebelvolk-Hilfe übernommen worden waren; an jene alten Adligen, die sie aus Angst vor Machtverlust unterdrückten; an jene, die bei seiner Zeitung Werbespalten aufkauften und heimlich Kampagnen lancierten, um Geschäfte mit Nebelvolk-Beteiligung auszugrenzen.
Lag es an diesen Dingen? Vielleicht…
»Ich werde Sie dann anheuern, Nebelvolkler.« Jean Conrad sprach leise an seinem Rücken.
Yang Zicang, vollständig auf das Geländefeedback der Murmelnden Nacht konzentriert, erinnerte sich sofort daran, dass Long Mingjie dieselben Worte gesagt hatte.
Er schnaubte. Die Einheimischen kannten also alle diesen Trick: Wenn man nicht sicher war, was für unkontrollierbare Dinge ein Nebelvolkler tun könnte – heuerte ihn einfach für etwas Kontrollierbares an und stabilisierte die Situation erst einmal.
Yang Zicang musste unwillkürlich an gewisse kleine Gestalten denken, die sich mit dem Titel »Journalist« schmückten. Er ließ eine neckende Note in seine Stimme einfließen:
»Heh. Ich bin eine ziemlich starre Sorte von Nebelvolkler. Wenn die Aufgabe nicht interessant genug ist, mache ich mir nicht die Mühe.«
In Jean Conrads Herzen verflüchtigte sich das zerbrechliche Wohlwollen gegenüber dem Nebelvolkler, das gerade zu keimen begonnen hatte, in nichts.
Diese Nebelvolk-Leute waren wirklich alle von derselben Sorte!
Sie taten nur, was sie unterhaltsam fanden.
-[Rocky·Tatar Mingqi sagt »haha«]
Bis zur Abenddämmerung war Yang Zicang durch die Flüchtlingsgebiete gekreist, während er bewusst Gelände erkundete, das er noch nicht abgedeckt hatte. Er machte einen gewaltigen Umweg, bevor er endlich zu dem kleinen Haus nahe dem alten Leuchtturm zurückkehrte.
Dies verstärkte nur Jean Conrads Eindruck, dass Nebelvolk-Leute beeindruckend, aber zutiefst unzuverlässig waren. Dieser Kerl war überall herumgewandert wie ein richtungsloser Affe, und das mit einem verletzten Mann auf dem Rücken.
…..
»Der Klassenkamerad aus dem Nebelland ist zurück.«
Als sie Yang Zicang einen seltsam gekleideten Einheimischen hereinschleppen sahen, schwärmten die Leute drinnen heran.
»Oh, wer ist das?«
»Er hat sich auf dem Weg hierher verletzt, also habe ich ihn zum Ausruhen für ein paar Tage mitgebracht. Übrigens – er ist Journalist aus Weiß-Veilchen-Stadt.« Yang Zicang legte die Referenzen des Journalisten mit vernichtender Direktheit offen.
»Ein Journalist aus Weiß-Veilchen-Stadt?!«
Das versetzte den Raum in Aufruhr. Zu einer Zeit wie dieser – ein Journalist aus Weiß-Veilchen-Stadt!
Jean Conrads Herz wurde beinahe von dem Drang gepackt, diesen Nebelvolkler in Stücke zu reißen. Hatte der Mann ihn genau für diese Szene hierhergebracht?
Die Leute drängten sich heran und feuerten Fragen ab: Wie war Weiß-Veilchen-Stadt? Wusste der Prinz, was hier geschah? Was dachte der Marschall darüber, dass zwei ausländische Armeen abwechselnd die Küste plünderten? Hatte ein gewisser Dichter etwas Neues veröffentlicht? Und so weiter.
-[Distributor Rocky·Tatar Mingqi sagt »warten«.]
Yang Zicang warf einen Seitenblick und schlüpfte leise durch die Hintertür hinaus.
In der Dämmerung warf eine kleine Gestalt auf dem Dach einen Kieselstein herab. Er landete präzise zu Yang Zicangs Füßen. Der Jüngling blickte auf – Tatar Mingqi grinsend.
Das Haus war nicht hoch. Yang Zicang beugte die Knie, stieß sich ab und landete auf dem Dach. Der Vollmond, der gerade über dem Meer aufstieg, hing auf einer Ebene mit den beiden.
»Irgendeinen Rat zu diesen Marinestreitkräften?«
»Oh~ das ist nichts, wozu ich raten kann, mein guter Freund.«
Yang Zicang schnaubte ein Lachen. Tatar Mingqi sprang über die Dächer hinweg auf den ruinierten alten Leuchtturmsockel zu, und Yang Zicang folgte.
Der Distributor, der vierzehn oder fünfzehn aussah, sprang von der Traufkante, segelte über gut zehn Meter und landete mit einem dumpfen Aufprall.
Yang Zicang sprang ebenfalls. Als er herunterkam, blitzte das Moxel an seiner Brust auf, seine Füße entschleunigten rapide und setzten leicht neben dem Distributor auf. Die beiden sprinteten gemeinsam vorwärts und legten Dutzende Meter in Sekunden zurück.
»Ah, die Meeresbrise.« Am Klippenrand schloss Tatar Mingqi die Augen und breitete die Arme weit aus. »Jeder Hauch so erfrischend. Ich wünschte, ich könnte sie für immer wehen spüren.«
Er öffnete die Augen und blickte den Jüngling neben sich an.
»Schließen Sie einen Vertrag mit mir. Sie haben es selbst gesehen – ich bin vielleicht nur ein Distributor erster Stufe, aber der Rat, den ich Ihnen geben kann, übersteigt bei Weitem, was andere bieten können.«
Es war ein fairer Punkt. Durch die Distributionsbake-Accessoires, die er selbst herstellte, hatte dieser Kerl raffinierte »Hinweise« eingebaut, die die Effizienz beim Erhalt guter Ware verbesserten. Viel besser als der Goldene Smaragd, der nur darauf reagieren konnte, starke Emotionen zu spüren.
Aber…
Ein einzelner Distributor erforderte einen Langzeitvertrag von vierzig bis fünfzig Portionen Radiance…
Yang Zicang wandte sich dem Jungen zu. »Wie viele Stufen hat die Mondwelt? Sicher nicht achtzehn oder zwölf.«
»Ha, ich wünschte, sie hätte achtzehn Stufen.« Tatar Mingqi zuckte die Achseln. »Leider nur zehn. Oder vielmehr neun.«
»Wirklich?« Yang Zicang fand das schwer zu glauben. Sie wurden durch Monate repräsentiert – es sollte doch sicher zwölf Stufen geben.
»Distributoren jenseits der siebten Stufe sind außerordentlich selten. Die zehnte Stufe ist schlicht unmöglich, denn die zehnte Stufe ist…« Sein Mund hielt inne, als baute er Atem auf, und zögerte mehrere Sekunden. Dann stieß er plötzlich ein Wort aus, als ränge er nach Luft. »Void Zero. Huuh~ was für ein schwer auszusprechendes Wort.«
Yang Zicang spürte eine Woge hohlen Grauens.
Als enthielte dieses »Wort« eine Art Zauberei, leerer als die tödlichen Miasmen, die einst die Erde verhüllten, und inspirierte einen instinktiven Schrecken, wie die Begräbnisstätte aller Dinge.
[Ich habe eine schwache Aura von „Void Zero” wahrgenommen.]
»Heh heh. Mein Geschenk an Sie. Wenn Sie in Zukunft jemals diese Art von Aura spüren – gehen Sie so weit weg, wie Sie können.«
Rocky Tatar Mingqi saß am Ufer und blickte auf den Vollmond.
»Void Zero kann jeden Blutlinieneffekt zerschmettern, denn es ist die Rückkehr aller Blutlinien ins Nichts. Selbst der Tod ist darin enthalten. Es gibt dort kein Leben. Also gibt es auch keine Distributoren.«