»Hey! Hey!«
»Hey! Hey!«
Das Akkordeon erklang fröhlich am Lagerfeuer.
Der Platz war voll. Im inneren Kreis tanzten ein paar Städter.
Yang Zicang, der selbst dies nicht als Grund zum Feiern begreifen konnte, schüttelte den Kopf und ging.
Vor einer privaten Taverne, umgebaut aus dem kommunalen Getreidespeicher des Dorfes, stießen zwei lachende Männer in langen Roben die Tür auf. Als sie Yang Zicang den Weg herunterkommen sahen, veränderten sich ihre Gesichter. »Nebelvolkler.« Sie eilten davon.
Er warf einen Blick auf ihre sich entfernenden Gestalten, dann auf die weißgekalkte Steinwand, behängt mit getrocknetem Fisch, Seetang, dekorativen Muscheln und einem »Benachrichtigungsschreiben« von Transinach.
»Ein endloser Nachschub von denen.« Yang Zicang zog die Hutkrempe herunter und erklomm ein paar Holzstufen.
Im Inneren der geräumigen Halle waren die unter Halbsegeln nahe den grauen Wänden drapierten Stoffzelte vollgestopft mit Leuten, ganz zu schweigen von den offenen Flächen sonst wo.
»Ein Hofsammler hat mir einmal fünfhundert Silbermünzen geboten.«
Eine klare, resonante Stimme kam von der anderen Seite einer Trennwand, gebaut aus gestapelten Fässern und Kisten.
Der kostenpflichtige Bereich. Der Bereich, den man nur betrat, wenn man Geld ausgab.
In einem Kreis von Zuschauern, gebildet aus mehreren kräftigen Männern, zog ein junger Mann in einem langen roten Mantel, der einer Robe ähnelte, etwas Dunkles aus einem Öltuchbeutel und reichte es höflich einem sitzenden Herrn, dessen Kleidung noch relativ ordentlich war.
»Der Kieferknochen eines Blutkrokodils. Sehen Sie sich die Textur an, den Abnutzungsgrad – es wäre ein Verbrechen, dies an einem Tag, der so wert ist, gefeiert zu werden, nicht zu sammeln, nicht wahr?«
Der Mann leckte sich unbewusst über die Lippen, lächelte und rollte einen dunkelroten Ärmel hoch, wobei er einen Finger nach dem knochenartigen Objekt ausstreckte.
»Sehen Sie diese Zahnspuren? Die Damen und Madames der Adelsversammlung könnten sie nicht identifizieren – hinterlassen von einem Silberwolf der verschneiten Ebenen. Sie wissen, woher ich das habe.«
»Sind Sie sicher?… Oh mein. Ja, ich kann sehen, dass dies aus dem nördlichen Grasland stammt. Ein seltenes Stück in der Tat.«
Der sitzende Mann, von seiner Frau beobachtet, seufzte mit widerwilliger Bewunderung.
Eine Bemerkung wie diese hatte den Handel bereits getötet.
Yang Zicang zog seinen Blick zurück und schaute zum vorderen Tresen, still nach einem geschäftigen Ansturm. Dort stand ein alter Mann, dessen Zähne fast alle weg waren. Sein Gesicht war eine Landkarte aus Falten, doch er schien vor guter Laune überzufließen.
»Ah, Sie…«
Der alte Mann entdeckte Yang Zicang. Eine halbe Phrase auf Mutao, dann hielt er inne, als wäre er unsicher, welche Sprache er verwenden sollte.
»Hallo. Ich würde gerne wissen, ob es hier Unterkünfte gibt. Private.«
Der alte Mann musterte diese Gestalt, die von Kopf bis Fuß recht einheimisch gekleidet war, und sagte unsicher:
»Vor ein paar Tagen suchten die Militärherren der Patrouille nach einem seltsamen Nebelvolkler. Sie wären nicht zufällig dieser, oder?«
»Oh? Ich bin nicht sicher. Haben sie gesagt, wie die Person aussah? Vielleicht habe ich ihn gesehen.«
»Nein, haben sie nicht.« Der alte Mann kicherte. »Wen kümmert’s? Zur Hölle mit denen – diese Plagegeister sind ja sowieso schon weg. Oh, richtig. Was brauchten Sie, Gast?«
»Ein leeres Zimmer.«
»Hab keins.«
……
Aus Angst, Ärger anzuziehen, wurde Yang Zicang vom Besitzer höflich hinauskomplimentiert.
Als ein Mann, der nur seinem Alter zu verdanken hatte, nicht gefangen genommen worden zu sein, schätzte der Besitzer dieses Etablissement über alles andere und entschied sich daher, keine Geschäfte mit Leuten zu machen, die Probleme verursachen könnten.
»Ach, nun.« Yang Zicang kicherte leise.
Unter den wachsamen Augen der Menge wollte er auch nicht zur Kutsche zurückkehren und Long Mingjie noch mehr Ärger bereiten.
Gerade als er sich fragte, ob er sich einen Fleck suchen sollte, um sich in die Heiligendecke zu wickeln und zu schlafen, erschien ein Kind hinter ihm.
»Großer Bruder, sind Sie ein Nebelvolkler?«
Der kleine Junge griff nach dem Zipfel seines Hemdes, hielt sich aber im letzten Moment zurück – die Kleidung war sehr sauber.
»Das bin ich wohl. Du… brauchst meine Hilfe?«, fragte Yang Zicang und glitt ganz natürlich in das Stereotyp der Einheimischen.
Die Mundwinkel des kleinen Jungen zogen sich nach unten. Tränen wären beinahe geflossen.
»Meine Mama wurde heute Nachmittag mitgenommen.«
-[Distributor Februar·Di’an beobachtet meine Handlungen.]
Yang Zicang ging in die Hocke. Er streckte die Hand aus, um das Gesicht des Jungen zu streicheln, als plötzlich ein Mann von etwa vierzig oder fünfzig aus der Dunkelheit stürzte und das Kind aufsammelte.
»Es tut mir leid, Herr Nebelvolkler. Das ist mein Enkel. Er ist noch nicht klug, redet Unsinn. Ich entschuldige mich für die Umstände.«
Er gab dem Jungen einen Klaps auf den Po und trug ihn weg. Die Augen des Kindes blieben auf Yang Zicang geheftet, der ihm nachsah.
Yang Zicang wandte sich dem Lagerfeuer zu. Mehrere Leute prügelten sich. Das Akkordeon war in Stücke zerschmettert worden.
-[Distributor Februar·Di’an drückt Bedauern über meine Wahl aus.]
»Oh? Geht es den Nebelvolk-Leuten in dieser Ära auch so erbärmlich?«
Eine etwas vertraute Stimme von hinten.
Sein Wörterbuch haltend, drehte sich Yang Zicang um. Der Mann in der roten Robe von drinnen im Speicher. Handtellergroßes schwarzes Haar zurückgebunden. Lächelnd. Koffer in einer Hand, Öltuchbeutel über den Rücken geschlungen.
»Was meinen Sie?«
»Sie können nicht einmal die Bitte eines Kindes annehmen.«
»Heh. Ich bin kein Held, der in dieser Welt Quests sammelt.«
»Ein Held? Hmm…« Der junge Mann legte seinen amüsierten Ausdruck ab und rieb sich das Kinn.
»Tut mir leid, Sie mögen keine Witze. Eigentlich passt ‚Held’ recht gut zu Ihnen. Herr von einem anderen Kontinent.«
Er führte eine elegante Verbeugung aus, wie ein echter Adliger.
»Mein Name ist Edgar·Jin·Kleist. ‚Jin’ ist der Ehrentitel meiner Vorfahren. Sie können mich Edgar·Jin nennen, oder Jin·Kleist. Gleicher Effekt wie ein ‚Heiliger Verliehener Nachname’.«
Yang Zicang blieb unverbindlich. Er fühlte sich ausgelaugt – im Moment wollte er nur schlafen.
Er wandte sich um, der Schotterstraße aus dem Dorf hinaus zu folgen.
»Ich habe gehört, Sie suchen eine Unterkunft. Kommen Sie. Folgen Sie mir zu einem guten Ort. Der Besitzer dort wird Sie ganz bestimmt nicht abweisen.«
»Warum?« Yang Zicang wandte den Kopf.
»Weil dieser Ort die Qingying-Kommune ist.«
Der langberobte Mann, die Tasche zu seinen Füßen, stemmte die Hände in die Hüften und erklärte schwungvoll: »Ein Ort, der speziell für Brüder und Schwestern wie uns gebaut wurde, die aus allen Ecken der Welt kommen – ein Ort, an dem niemand das Recht hat, irgendjemanden abzuweisen!«
»Qing…ying-Kommune?«
……
Die beiden folgten der Straße zu dem eingestürzten Sockel eines Leuchtturms nahe der Meeresseite, außerhalb des Dorfes. Unterwegs begegneten sie mehreren Gruppen von Flüchtlingen, die sich an Feuern wärmten.
Nahe jenem verlassenen Steinsockel stand ein großes horizontales Gebäude, der frühere Aufzeichnungsspeicher des Leuchtturms. Jetzt war es draußen mit Fischtrockengestellen bedeckt, und drinnen warf flackerndes Kerzenlicht einen schwachen Schein.
—, »~Marschiert vorwärts… Jugend…«
Bevor sie überhaupt nah kamen, trieb ein kleiner Chor von drinnen heraus.
—, »~Die Wissenschaft soll niemals zu einer Geißel oder einem Fluch über der Menschheit werden…«
Die Stimmen drinnen brannten vor Leidenschaft, ihr Lied zerfetzt vom schwachen Grollen ferner Brandung, ihre Frequenz vom Wind besänftigt, sich in der stillen Nacht auflösend.
»Kommen Sie. Warum halten Sie an?«
Der junge Mann in Rot drehte sich um und blickte den Jüngling an, der im Hof stand, die Augen auf die Tür geheftet.
—, »~Über jeden Kontinent… Mitschüler, geht studieren, bildet und kämpft… Fackeln und Bücher werden jede Nation erleuchten…«
Als das Lied endete, kamen warmer Applaus und Jubel von drinnen.
»Ich verstehe jetzt – das ist das Lied, das ihr Nebelvolk-Leute verbreitet habt, nicht wahr? Ist es deswegen? Kommen Sie. Die Leute hier sind sehr freundlich.«
Edgar·Jin·Kleist bahnte sich seinen Weg zur Tür dieses einstöckigen Ziegeldachhauses.
»Brüder!« Er stemmte die Hände gegen den hölzernen Türrahmen und sagte fröhlich: »Ich habe jemanden mitgebracht, der niemals altern wird. Das sollte euch nichts ausmachen, hoffe ich.«
Drinnen wandten sich die Leute, die noch eben die Melodie um zwei aus Holzbrettern zusammengezimmerte Esstische gefeiert hatten, dem Türrahmen zu, in dem ein junger Mann in einer roten Windjacke stand, Koffer und Öltuchbeutel über den Rücken geschlungen.
Und einen Schritt hinter ihm: ein junger Mann mit messerscharfer Kinnlinie, in schwarzen Hosen mit geradem Bein und einer marineblauen einreihigen Jacke mit Reverskragen, eine schwarze Schaffellmütze im Marine-Barett-Stil, in der Hand nur ein altes, dickes Wörterbuch. Seine Ohrspitzen waren nicht spitz.
»Ein Nebelvolkler?«
Ihre Aussprache war nicht ganz akkurat.
Manche zögerten. Andere erhoben sich von ihren Plätzen, als böten sie ihre Sitze an.
»Kam nicht gestern Nachmittag eine Ferheim-Patrouille, die nach einem Nebelvolkler suchte?«
»Freunde!«
Von der Wand im Inneren erhob sich eine Gestalt. »Unser Versprechen hier, stets die einfachste Unterkunft für alle in Not zu bieten, ist heute Abend gewiss nicht im Rabatt.«
Der Mann mit der Schildpattbrille und dem zurückgegelten Haar blickte den etwas erschöpft aussehenden jungen Mann in der Tür an.
»Mein Name ist Long Huogang. Kommen Sie herein, Nebelvolk-Freund, solange Sie versprechen, allen anderen hier irgendeine Form von Freude zu bringen und morgen an der Arbeit neben uns teilzuhaben. Das wird als Ihre Unterkunftsgebühr zählen.«
»Unterkunftsgebühr, Arbeit und etwas Freudvolles?«
Yang Zicang heftete seinen Blick auf die Augen des anderen Mannes.
Aus dieser Nähe konnte er keine besondere Blutlinienaura wahrnehmen. Auch keine Spur körperlicher Ertüchtigung in seinem Rahmen – vielleicht war er nicht einmal eine Herausforderung für die gewöhnlichen Primitiven aus der »Vollständigen Postemblem-Welt«.
»Was denken Sie? Sicher nicht, dass Sie es nicht können, ha ha – Sie sind ein Nebelvolkler!«
Der Mann in Rot klatschte Yang Zicang auf die Schulter.
Drinnen lachten die Leute ebenfalls.
»Selbst wenn es nur ein Scherz ist.« Der Mann mit der Schildpattbrille beendete das Gespräch und kam hinter dem Tisch hervor.
Long Huogang ging zur Tür und nahm dem rotbemantelten jungen Mann den Koffer ab. Er spähte in die Dunkelheit draußen.
»Freund, wo ist Ihr Gepäck?«
Yang Zicang hob sein Wörterbuch leicht an. »Alles, was ich habe, ist genau hier.«
Von Hong Haochengs Ölgemälde bis zu dem von Xu Aiyuan geschenkten Mantel, vom Kleidungswechsel, der beim Distributor gekauft wurde, bis zur erworbenen Resonanzstatue – alles war im Flugzeug zurückgeblieben.
»Wow!«
Die Männer und Frauen drinnen stießen einen kollektiven Ausruf des Staunens aus.