Yang Zicang sagte mit ernster Inbrunst:
„Um ehrlich zu sein, mein Herr, ich suche jemanden. Meine Anforderung ist also Realismus.
Idealerweise sollte es auch widerspiegeln, wie er sich in den kommenden Tagen verändern könnte. Denn wenn ich auf dem Weg vor mir nach ihm suche, wird sich diese Person wahrscheinlich ebenfalls im Aussehen verändern, geprägt von allerlei Erfahrungen in dieser Welt.”
„Das Temperament der Zukunft einzufangen!“
Zeng Qingyan hob einen Finger, zitternd vor Aufregung.
„Ich weiß genau, was Sie meinen! Auf den ersten Blick ist es die Gegenwart, aber bei genauerer Betrachtung sollte da auch… eine Aura sein, von dieser Welt gestählt, nicht wahr.“
„Ja, und seine Stärke ist nicht gering, also muss ich Sie um besondere Sorgfalt bitten.” Yang Zicang ergriff die Chance, die sich durch diese seltene Begegnung bot.
„Ah! Die Kunst“, Maler Zeng schlug die Hände schwer zusammen.
„Es ist genau wie mit Mona Lisas Lächeln, Realismus, der ein anderes Temperament offenbart. Manche lesen Freude darin, manche lesen Angst. Manche sagen, sie sei eine edle Dame mit zurückhaltendem Lächeln, andere sagen, sie versuche, ihre Vorderzähne zu verbergen.“
Yang Zicangs Blick wurde eisig.
„Sie dürfen ihn absolut nicht als diese Art von Person malen.“
„Ah, ich verstehe, ich verstehe. Mein Herr, für ein solches Gemälde werde ich mit ganzem Herzen und ganzer Seele daran arbeiten, es gut zu machen.“
„Gut, gut. Wenn Sie es wirklich gut machen, zahle ich Ihnen zehntausend Chronos. Wann, glauben Sie, können Sie fertig sein?“
Als er hörte, dass es tatsächlich dieser Preis war, durchflutete immense Freude das Herz des Mannes. Volle zehntausend für ein einziges Gemälde!
Das war mehr Chronos, als er durch all sein Leiden angesammelt hatte. In diesem Augenblick empfand Zeng Qingyan, dass all die Mühsal, die er erduldet hatte, um die „neue Schicksalsbahn” zu erreichen, es wert gewesen war.
Maler Zeng betrachtete den Mann vor ihm mit der Aufrichtigkeit, die man einem Gleichgesinnten vorbehält:
„Ein normales Ölgemälde könnte in höchstens ein oder zwei Tagen fertig sein, aber ich glaube, ich werde mehr Zeit für Konzeption und Verfeinerung brauchen. Und sehen Sie diesen schwankenden Boden unter unseren Füßen – wäre da nicht die Malfähigkeit, die mir mein Moxel verleiht, wäre es nahezu unmöglich, ein Werk auf einem derart schaukelnden Schiff fertigzustellen.“
Yang Zicang musste unwillkürlich an eine bestimmte Szene aus der Titanic denken, aber er widersprach nicht.
„Gut, dann können Sie in diesem meinem Zimmer bleiben. Sie können jederzeit anfangen.“
„Äh, das wäre natürlich gut, aber…“
Das wettergegerbte Gesicht des Mannes verzog sich zu einem Lächeln und wirkte etwas verlegen.
„Gibt es noch etwas, das ich für Sie lösen muss?“
„Ah, nun… es ist… ich habe keine Pinsel.“
Yang Zicang runzelte die Stirn und starrte den Mann an, der den Kopf hängen ließ und am Saum seiner Kleidung nestelte.
„Und was noch?“
„Und auch keine Farbe.“
„Und zuletzt?“
„Und keine Leinwand.“
…
„Pinsel und Farbe sammeln! Pinsel und Farbe sammeln!“
„Du solltest besser schnell rennen.” Eine Person rief dem rufenden „Bruder” zu. „Der Alte hat sich gerade einen Pinsel geschnappt und will den Lack streichen.“
Die Nachricht, dass jemand ein Ölgemälde anfertigen würde, verbreitete sich rasend schnell auf dem gesamten Kreuzfahrtschiff.
„Farbe!” Diese Leute setzten sofort Kraft in die Beine, schoben sich durch die Menge und stürmten auf den Arbeitsraum am vorderen Ende der Kabine zu, in panischer Angst, jemand könnte ihnen zuvorkommen.
„Diese Kerle scheinen zu diesem Burschen von vorhin zu gehören. Könnten sie irgendeinen neuen Zeitvertreib gefunden haben?“
„Versuchen diese Leute etwa, ‚Radiance’ zu fabrizieren?“
Inmitten des Gemurmels der Menge rannten zwei weitere Leute aus dem Kojenkorridor.
„Rouge, Puder und Kosmetika werden gesammelt! Meine Damen, und meine Herren ebenfalls.“
„Das sammelt ihr auch? Was treibt ihr da eigentlich?“
„Alles, was als Farbpigment dienen kann, zahlen wir in Void-Zero-Chronos, einhundert bis fünfhundert Jahre. Professionelle Ölfarbe beginnt bei eintausend Jahren.“
Der junge Mann, der skizziert hatte, biss sich auf die Lippe und blickte auf.
Die Leute um ihn herum murmelten leise.
„Void-Zero-Chronos, wow. Das sind Chronos, die nicht auf die Dreißigtausend-Jahre-Akkumulationsgrenze angerechnet werden.“
„Was ist der Hintergrund dieses Kerls eigentlich?“
Peng, peng, peng!
Im Kojenkorridor hämmerte Yang Zicang mit der Faust gegen eine Tür.
Bald öffnete sich die Tür einen Spalt. Xue Qis halbes Gesicht erschien dahinter. „Was willst du?“
„Hast du Kosmetika? Leih sie mir.“
Wie vorbereitet schob sie einen halben Lippenstift heraus und wollte die Tür schließen, doch Yang Zicang packte den Türrahmen fest.
„Gleich werden ein paar Leute Sachen vorbeibringen. Wenn es um das rote Moxel geht, hilf mir bitte, sie in Void-Zero-Chronos zu bezahlen.“
Ohne die Antwort der Frau abzuwarten, sprintete Yang Zicang zum anderen Ende.
……
In der Nähe des Kesselraums tief im Schiffsbauch lag die feuchte Hitze wie in einem Dampfkochtopf, dick vom Geruch nach Schweiß, Kohle und dem schweren Gestank des Meeres.
„Ein Mehlsack kostet dich drei Silberpferde. Hast du Geld?“
„Das ist viel zu teuer.“
Der Kohlenschaufler, dessen Arme mit schwarzem Kohlenstaub bedeckt waren, kicherte. „Das ist Stoff, der voll und ganz deinen Ansprüchen genügt. Oder du könntest ein Stück Segeltuch aus dem Lagerraum schneiden – falls du es durchschneiden kannst und es dir nichts ausmacht, das Ding den ganzen Tag mit dir herumzuschleppen.“
Segeltuch kam offensichtlich nicht in Frage, aber er hatte keine einzige Münze bei sich.
Zeng Qingyan gab auf. „Vergiss es, ich male einfach auf ein T-Shirt.“
Als der Seemann sah, dass dieser „Nebelmann” gehen wollte, rief er: „He, du da, stopp!“
Der Besatzungsmann, der genau wusste, dass diese Nebelvolk, ärmer als Meeresschildkröten, mit ziemlicher Sicherheit keine einzige Münze hervorbringen konnten, hatte den Mann nur zuerst schikaniert, um danach sein eigentliches Angebot zu unterbreiten.
Aber dieser Kerl gab das Feilschen auf, sobald er den Preis hörte.
Der Besatzungsmann schlug sich frustriert aufs Knie. „Du könntest wenigstens ein bisschen mit mir feilschen.“
Zeng Qingyan drehte den Kopf und lächelte bitter.
„Tut mir leid, ich bin völlig pleite.“
„Gib mir einfach, was für Krempel du an Bord gebracht hast, das ist in Ordnung. Sobald ich an Land bin, kann ich es zumindest gegen etwas Geld eintauschen. Auch wenn es heutzutage nicht mehr viel wert sein wird.“
Zeng Qingyan tastete seine Taschen ab und lächelte entschuldigend, den Körper zur Seite geneigt. „Ich… ich habe wirklich nur noch etwas Lebenszeit übrig. Wollen Sie die? Ich kann Ihnen ein bisschen übertragen.“
„Pah, wofür hältst du mich, einen Fährmann?” sagte der Mann gereizt. „Nur hier, auf diesem Schiff! Wenn du an Land so reden würdest, würdest du schon sehen, wie die Leute dich anstarren.“
„Worüber redet ihr?“
Zwei Leute stürmten mit einem Windstoß herein.
„Lehrer Zeng ist hier! Der Vereinspräsident sucht nach Ihnen, er hat grüne Farbe aufgetrieben.“
„Ich frage, ob es hier irgendwas gibt, das als Leinwand verwendet werden kann. Der Mehlsack da sieht ziemlich gut aus.“
Einer von ihnen stürzte herbei und riss den großen Sack vom Regal neben der Hand des Kohlenschauflers. „Los geht’s!“
„Moment!” Der Kohlenschaufler geriet in Panik. „Das ist meiner! Leg das hin, du musst dafür bezahlen!“
„Bezahlen, am Arsch! Beschwer dich beim Kapitän, wenn du den Mut hast!“
Damit zerrte der Mann einen verwirrten Zeng Qingyan aus der Tür.
Der Eingang zur winzigen Schlafkabine war mit Leuten vollgestopft.
Beim Anblick der schillernden Auswahl an Gegenständen empfand Zeng Qingyan ein unbeschreibliches Gefühl in seinem Herzen.
Man hatte ihn noch nie zuvor mit solcher Bedeutung behandelt.
Die Kunst war in seinem Leben noch nie so respektiert worden!
Es gab erneut Aufruhr an der Tür, als sich jemand durch die Menge der Schaulustigen zwängte.
„Ich habe hier drei Stücke Pökelschwein, da ist noch etwas Fett dran.“
„Verstehst du überhaupt etwas von Ölmalerei? Ist das die richtige Art von Öl?“
„Verpiss dich.” Der Mann, einen Arm voller Sachen tragend, schubste den Schimpfenden mit seinem Bauch und hob die Weinflasche in seiner Hand. „Hab auch noch eine halbe Flasche Gelbwein.“
Zeng Qingyan blickte mühsam auf all diese gelieferten Gegenstände, zutiefst gerührt.
„Die Fruchtmarmelade wird nicht nützlich sein, aber der Wein könnte noch funktionieren. Hmm… diese Mineralien sind eigentlich sehr gute Materialien, besonders diese Muscheln in verschiedenen Farben, sie sind wirklich recht natürliche und kostbare Farbpigmente.“
„Wir haben sie nur mitgebracht, weil wir dachten, sie sähen hübsch aus.“
„Dann ist das gut, ich kann –“
„Wenn es nützlich ist, mahle ich sie für dich zu Pulver!” Ein großer Kerl an der Tür zertrümmerte zwei davon mit ein paar schweren Faustschlägen in Bruchstücke und begann dann, die verschiedenen Farben auszusortieren. Die Umgebung versank augenblicklich im Chaos, als alle ihn beschimpften, er würde die Arbeit an sich reißen.
„Wir haben auch eine Staffelei, brauchen nur noch Pinsel…“
Es gab Haufen von Pinseln, Füllfederhaltern, Bleistiften, Federkielen und großen Schrubbbürsten, aber keine davon war für die Ölmalerei geeignet.
„Vielleicht sollte ich einfach einen Pinsel aus Stoff machen. Hat jemand eine Schere, die ich benutzen könnte?“
Rrrratsch!
Krrrrack!
Kaum waren seine Worte gefallen, hatten mehrere Gestalten innerhalb und außerhalb der Tür bereits ihre Kleidung in Streifen gerissen.
Zeng Qingyan, mitten im Satz, starrte verblüfft auf mehrere muskulöse Männer, die zerrissene Kleidung hochhielten, und ein kahlköpfiger Mann mit grimmigem Gesicht streckte ihm die Handfläche entgegen und bot Streifen aus zerrissenem Stoff an.
„Was ist mit einer Schuhsohle?“
Eine weitere Person vor der Tür hielt einen abgetragenen Wanderschuh hoch. „Mit roter Sohle, noch dazu.“
Yang Zicang bedeckte seine Stirn mit der Hand.
Diese Leute gingen aufs Ganze, nur für die Chance, gemeinsam eine „glorreiche Radiance” hervorzubringen.
Danach war alles einfach. Ohne Pinsel bog Maler Zeng ein Stück Draht zu dünnen Streifen und umwickelte sie mit Stoffstreifen, die von den „Familienmitgliedern” abgerissen worden waren – behelfsmäßige Pinselersatzstücke.
Die Palette war eine umfunktionierte leere Blechdose, vollgestopft mit allerlei seltsamen Mischungen.
Kohlenasche, mit Wein als Bindemittel gemischt, ergab verschiedene Schwarztöne; Olivenöl mit braunem Zucker und etwas rotem Muschelpulver ergab ein dunkles Braun; mit Tinte verdünntes Blau; grüne Farbe, dem alten Mann abgeluchst; Silberweiß, aus Perlenschmuck zermahlen; und Gold, zu feinen Fragmenten zerhämmert. Alles handgesammelt und handgemacht.
Am ersten Tag kamen die Leute noch zum Zuschauen, aber danach, um den Maler in Ruhe schaffen zu lassen, störte ihn niemand außer den beiden großen Männern, die vor der Tür Wache standen.
Zeng Qingyan, das Herz voller Dankbarkeit und Glück, führte seine Arbeit fort. Die Materialien schienen knapp, aber in der Praxis nahmen sie kein Ende.
Er durfte diese Gelegenheit auf keinen Fall vergeuden.
„Dieser Jugendliche hat einen entschlossenen Blick, er muss vor Idealismus nur so sprühen.“
Sein Pinsel aus Stoffresten landete auf der zugeschnittenen und gespannten Mehlsack-Leinwand.
„Hmm… sein Haar ist so kurz, dass es aussieht, als käme er gerade vom Schlachtfeld zurück. Da sollte auch… etwas Standhaftigkeit sein.“
In den nächsten zwei Tagen sprach die gesamte Kabine über dieses „schöpferische Unterfangen“. Da diejenigen, die teilgenommen hatten, die Hinweise ihrer Distributoren zur Radiance-Nährung vorgezeigt hatten, hegten viele Erwartungen in ihren Herzen.
Dies bedeutete womöglich, dass diese etwas unzuverlässig wirkende Angelegenheit tatsächlich eine Radiance hervorbringen könnte.