„Es ist so lange her, dass ich mich so richtig ausruhen konnte. Wenn das Leben einfach so friedlich weiterginge, wäre das gar nicht so übel.“
„Wenn du das wirklich so siehst, dann gib mir einfach all deine Chronos.“
„Haha, ich scherze nur.“
He Yishu und Xue Qi plauderten und scherzten auf dem Deck des Tankers, während Yang Zicang ihnen lächelnd zusah.
Wenn ein solches Leben einfach weiterginge, wäre es wahrhaftig wundervoll.
Er blickte hinaus auf die endlosen azurblauen Wellen jenseits der Schiffsseite. Stunden später erschien ein Sturmgürtel am Horizont.
Das Klirren von Eisenplatten hallte vom zweiten Deck des Tankers herüber. Ein Matrose rief laut, alle sollten hineingehen, denn sie würden einen Sturmgürtel durchqueren. Dies war nicht der letzte Sturmgürtel vor der Landung, vielmehr steuerten sie eine weitere Leuchtturm-Versorgungsstation im Nebelmeer an. Neuankömmlinge, die aus verschiedenen Gründen die Fährleute nicht an Land begleiten konnten, fuhren mit diesem eigenen Schiff zum nächsten Halt, ehe sie schließlich an Land zurückkehrten.
“Früher war dieses Schiff jedes Mal brechend voll, und manchmal brachen etliche Konflikte aus.”
In der Kabine sprach ein alter Mann, der Yang Zicang Obstsalat reichte, in nicht ganz korrektem Chinesisch.
“Diese Leute nutzen jede Gelegenheit, um wegen eurer sogenannten ‚Radiance’ Unruhe zu stiften.”
Diese Worte trugen einen Hauch von Klage.
Yang Zicang lächelte den brotverteilenden Alten an. Doch der Mann hatte Recht: Jede Angelegenheit, die einem ins Auge fiel, konnte, wenn man sie bis zum Ende verfolgte, schließlich zu unvorhergesehenen Umständen führen, und die sogenannte „glorreiche Radiance” entstand meist aus solchen Zusammenstößen.
„Präsident Buchen, ich habe mich für Sie erkundigt. Sie können hier eine kleine Kabine mieten“, sagte ein vertraut aussehender Mann, der durch die Kabine herüberkam.
„Sie haben sich für mich erkundigt?“
„Ja.” Der Mann sagte es, als sei es das Selbstverständlichste der Welt. „Ich bin der Alte Dreizehnte, Anxi. Schade, dass die Räume hier noch beengter sind als auf unserem vorigen Schiff, und sobald unsere Reise endet, verfällt dieses Zimmer automatisch.“
Er hat sich tatsächlich für mich erkundigt? Dieser Kerl… könnte er versuchen, irgendeine „glorreiche Radiance” zu erzeugen, die uns beide betrifft?
Seit sie das Hotel verlassen hatten, hatten zumindest die „Familienbrüder” alle Yang Zicangs Fähigkeiten miterlebt. Er mochte nicht der Furchterregendste unter denen sein, die von der Erde kamen, aber unter diesen gut zwanzig Leuten war er mit Sicherheit der Beste.
Anxis innerer Gedanke war, so viele vorfallbezogene Verbindungen wie möglich mit Yang Zicang auf dem Weg herzustellen. Wenn er sich dann an eine Radiance anhängen konnte, wäre es das wert gewesen.
„Danke, Freund.“
„Kein Problem, kein Problem. Wenn Präsident Buchen etwas braucht, sagen Sie einfach Bescheid.“
Obwohl er wusste, dass dieser Kerl versuchte, auf den Rockschößen einer möglichen Radiance mitzureiten, wärmte es Yang Zicangs Herz, ihn so sprechen zu hören.
Die Angelegenheit, über die er nachgedacht hatte, konnte während dieser zwei Tage auf See versucht werden. Je früher er begann, desto unwahrscheinlicher war es, dass er die Gelegenheit verpasste.
„Eigentlich, jetzt, wo Sie es ansprechen, habe ich tatsächlich etwas.“
„Was für eine Sache?” Anxis Mund verzog sich zu einem erfreuten Grinsen.
„Ich möchte jemanden finden.“
-[Der goldene Smaragd zeigt an, dass der Zweimonats-Distributor Di’an den winzigen Vorspiel-Schimmer der Radiance beobachtet, den ich nähre.]
Yang Zicangs Herz regte sich leicht. Di’an hat wirklich nicht die Absicht aufzugeben.
Aber bedeutet das, dass diese Angelegenheit tatsächlich eine „glorreiche Radiance” hervorbringen könnte?
Obwohl der Name beeindruckend klang, entsprach die Effizienz nach dem, was er bisher gesehen hatte, nicht dem Anschein von Seltenheit, den der Name vermittelte.
„Entschuldigung.” Jemand quetschte sich an den beiden vorbei.
An das Treppengeländer gelehnt, zog Yang Zicang die Füße ein, um Platz zu machen, und ließ weiterhin eine obsidianartige Münze zwischen seinen Fingern kreisen, während sein Blick über die lebhaften Gestalten glitt, die in der Kabine lagen oder saßen.
Ein Mann mit Turban schrieb in ein Tagebuch; zwei Eingeborene mit schwach spitzen Ohren spielten Karten – sie waren vermutlich Fährleute oder untergeordnetes Personal des Seefahrtsamtes, das mit dem Schiff abreiste; eine Frau frischte ihr Make-up auf, eindeutig eine alte Gewohnheit aus der alten Schicksalsbahn.
„Freunde, alle zusammen.“
Yang Zicang rief mit nicht allzu lauter Stimme. Seine Stimme durchschnitt das Summen der Kabine, und Anxi, der gerade begonnen hatte, gewisse Erwartungen zu hegen, erstarrte, als er sah, wie einige Leute in der Nähe herüberblickten.
Der Präsident macht so schnell? dachte er.
Yang Zicang steckte die Void-Zero-Chrono-Münze weg und fuhr fort: „Ich kann einige Chronos anbieten, damit jemand ein Gesicht für mich zeichnet. Etwa dreitausend bis fünftausend, bis hin zu zehntausend Jahren. Weiß jemand hier, wie das geht?“
„Zehntausend Jahre? Wie viele Chronos haben Sie an Bord gebracht, Freund?“
„Seht euch das an, seht nur!“
Der alte Mann, der gerade einen Essenskorb ans Ende des Korridors getragen hatte, drehte sich mit verärgertem Gesichtsausdruck um.
„Ich hatte das Gefühl, ich war derjenige, der Sie erinnert hat, nicht wahr?! Ihr Nebelvolk sucht wirklich immer nach Ärger! Ach, vergesst es.“
Die Leute in der Umgebung, die es mitbekamen, lachten, und zwei in seiner Nähe drängten den Alten, schnell zu gehen und sich nicht einzumischen.
„Was für eine Art Person malen Sie, sich selbst oder jemand anderen?” Das Interesse war geweckt.
„Es ist ein Porträt, allein auf Beschreibung basierend.” Yang Zicang sagte: „Je lebensechter, desto höher die Gebühr.“
„Sie meinen, Sie wollen jemanden finden, der zeichnen kann, um Ihr eigenes Gesicht oder das von Familienmitgliedern daheim zu skizzieren?“
Xue Qi, die Wasser trank, zog sofort Hua Mi, die sich noch das Spektakel ansehen wollte, und schleifte sie aus der Kabine. „Was guckst du? Lass uns ein Zimmer mieten. Wer weiß, wie lange dieses Schiff noch Verspätung hat.“
Einige Leute drängten sich um Yang Zicang.
„Solange es als Mensch erkennbar ist?“
„Ich habe ein paar Tage Skizzieren studiert, Bruder. Lass mich das machen. Ich garantiere, ich krieg das für dich hin.“
Die Augen dieser Leute brannten vor Intensität.
„Es muss lebensecht sein. Zumindest sollte man nach einem Blick die echte Person wiedererkennen, wenn man ihr begegnet.“
„Schuldet dieses Gesicht dir Geld?” sagte jemand spöttisch. Gelächter brach um sie herum aus.
Yang Zicang warf ihm einen Blick zu. „Ich hoffe, du bist nicht aus demselben Stadtverbund wie ich.“
„Ha, was für ein arroganter Kerl. Schau, schau, ein bloßer…“
„Verschwinde. Glaub nicht, dass du die Sache unter diesem Vorwand eskalieren kannst.” Die „Brüder“, die aus dem Hotel gekommen waren, rückten dem Unruhestifter sofort von allen Seiten auf die Pelle, und der Mann hielt prompt den Mund und floh in Richtung des angrenzenden Kojenkorridors.
Aus der Menge schob sich ein junger Mann mit Barett und einem Skizzenblock unter dem Arm heran. „Lassen Sie mich das machen. Ich habe formell Skizzieren studiert.“
Dieser Job war nichts, was jeder einfach übernehmen konnte. Die Zuschauer konnten nur zusehen, wie der Junge seinen Skizzenblock öffnete und nach den spezifischen Zeichnungsdetails fragte.
„Runde Augen, kurz geschnittenes Haar, ein junger Mann von etwa achtzehn oder neunzehn.“
„So etwa?” Er skizzierte rasch einige grobe Umrisse.
„Hmm, kommt hin, aber das Kinn muss ein klein wenig länger sein. Richtig, seine Augen sind sehr temperamentvoll.“
Die Menge verfolgte die Geburt dieser Skizze. Einige, die dies sahen, vermissten ihre eigenen Lieben, und als sie sahen, dass der Junge mit dem Barett wirklich etwas draufhatte, verwandelte sich der Ort augenblicklich in eine kleine Porträt-Skizzenszene, in der die Aufträge ununterbrochen hereinströmten.
Anxi sah mit wiederholten Seufzern der Bewunderung zu. Wie vom Präsidenten erwartet, entdeckte er so mühelos eine Möglichkeit, wo Radiance geboren werden könnte. Obwohl das wohl wenig mit ihm selbst zu tun hatte, dachte er bedauernd. Wie könnte er, wie der Präsident, so mühelos und selbstverständlich Gelegenheiten aufdecken, die Radiance nährten?
-[Der Zweimonats-Distributor Di’an hat dem Nährzustand der Radiance eine positive Bewertung gegeben.]
Etwa eine Stunde später kehrte Yang Zicang in die beengte Kabine zurück, die er gerade gemietet hatte.
Er saß auf der Bettkante und betrachtete das Porträt in seinen Händen beim Licht der Wandleuchte. Er hatte sich bereits in der Kabine umgehört. Obwohl alle sagten, es sei gut gezeichnet, hatte keine einzige Person diesen Jugendlichen zuvor gesehen.
„Hong Haocheng…“
Die Linien in seiner Hand fingen etwa siebzig bis achtzig Prozent der Ähnlichkeit dieses jungen Mannes ein.
Er wollte, dass der skizzierende Jugendliche mehr Überarbeitungen vornahm, aber der Junge war nicht bereit und senkte sogar freiwillig seinen ursprünglichen Preis von fünftausend Chronos auf dreitausend, mit der Begründung, es sei ein Dankeschön dafür, dass er ihm geholfen habe, Geschäft anzukurbeln.
In Wahrheit wollte er nur, dass er sich damit zufriedengab und es als erledigt betrachtete, damit er weiter Chronos verdienen konnte.
„Eh, das reicht erstmal.“
Klopf, klopf, klopf!
Klopfen durchbrach plötzlich die dumpfe Stille des Zimmers.
„Wer ist da?” Yang Zicang blickte zur Schiebetür der Kabine.
„Ich bin Maler.” Die Stimme draußen trug eine Spur von Dringlichkeit.
„Ich habe gehört, Sie suchen jemanden, der ein Porträt zeichnet. Obwohl ich Ölmaler bin, kann ich, wenn Sie einverstanden sind, ein feineres Werk für Sie fertigstellen, Präsident.“
Sogar das Wort „Präsident” hatten sie aus dem Mund dieser Burschen aufgeschnappt. Es schien, sie hatten sich nicht umsonst über ihn erkundigt.
Yang Zicang stand auf und zog die Schiebetür der Kabine auf. Draußen stand ein Mann in einem alten Überzieher. Auf einen Blick erkannte man, dass es Kleidung war, die aus verlassenen Städten zusammengesucht worden war – all ihre „Essenz” längst dahin.
„Ein echter Maler?“
Der Mann nickte mit einem schäbigen Lächeln.
„Kommen Sie herein.“
„Wenn Sie erlauben, kann ich Ihnen ein wahres Kunstwerk bringen. Ölmalerei kann nicht nur Gesichtszüge feinfühlig wiedergeben, sondern auch eine Atmosphäre vermitteln, die vor Emotion nur so strotzt.“
Als sei er verzweifelt darauf aus, diesen Auftrag zu sichern, gestikulierte der Mann hilflos mit beiden Händen vor seiner Brust, sobald er eintrat, und sagte:
„Dann wäre es nicht bloß ein Gemälde, es würde eine Geschichte erzählen. Das können Sie doch verstehen, oder?“
Der Anblick erinnerte Yang Zicang an Lehrer Chen.
„Ich brauche kein solches erbstückwürdiges Meisterwerk“, betonte Yang Zicang. „Ich brauche nur ein Porträt, bei dem man auf einen einzigen Blick erkennt, ob man ihn schon einmal gesehen hat oder nicht. Übrigens, was machen Sie?“
„Mein Nachname ist Zeng. Ich besaß früher ein privates Kunststudio, aber später verwandelten sich all meine Gemälde in Teufel.” Zeng Qingyan lächelte bitter. „Ach, lassen wir das. Wegen all dem hat selbst mein Moxel die Funktion, Bilder stabiler und feiner zu machen.“
Sogar sein Moxel hatte mit Malerei zu tun! Yang Zicangs Hand zog die Kabinentür sofort zu.