Auf der lärmenden Straße wurden die Menschen allmählich mehr.
Angesichts der immer zahlreicheren Lagerfeuer an beiden Seiten der Straße zeigten jene, die vor zwei, drei Stunden noch sehr verwirrt gewesen waren, unter dem wachsenden Gerede bald natürliche Einsicht – oder den Ausdruck plötzlichen Verstehens.
„Also hat unser Herr Admiral gestern Nacht von den Nebelvolk-Leuten streng geheime Informationen gegen den Weltuntergang bekommen?“
Der etwa vierzigjährige Mann im dunkelroten dünnen Jackett, mit etwas runden Augen, müden Lidern und doch insgesamt sehr wacher Ausstrahlung, steckte die Hände in die Taschen und trat über den Wind und die Menschenmengen zerwühlten Müll auf der Straße.
„Wow, hast du gehört – vor der Stadt tauchten heute Morgen die Ranken des Weltuntergangs auf. Und weißt du, was dann war.“
Die Gestalt ging weiter; hinter ihr erklang die Stimme eines anderen neben jener Figur: „Das ist nichts – weißt du nicht, in Waldersstadt gab es gestern Nacht die Nachricht vom Beschuss der Ranken …“
„… wie kann das …“
„… das war … der Präsident der Weltenarche …“
Hong Haochengs Schritte hielten an einem Lagerfeuer; er drehte das Gesicht mit den Nasenfalten und blickte auf das neu entzündete Feuer an seiner Seite.
Als Bretter, die wie von einem feuchten schmutzigen Fass abgerissen wirkten, unter den alten Brandkohlen knisternd aufflammten, stießen die schon nicht mehr jungen Leute ringsum ein „Wow” des Jubels aus; manch einer legte den Arm um die Schulter des Freundes und schaukelte den Körper im Beifall, manch einer sprang leicht vom Boden und breitete die Arme aus.
Hong Haochengs Lider senkten sich etwas; er ging weiter.
Zwei Gestalten rannten keuchend an seiner Schulter vorbei.
Dann sah er mehrere Soldaten allein vor manchen Bürgern, die wie die Sicherheitsabteilung bei Ermittlungen einzeln Notizen machten und nachfragten.
Er runzelte leicht die Stirn, trat etwas näher und hörte im Rauch einige Worte.
„Also ist die Geschichte vom Glasurbecher für dich auch nur ein gewöhnliches klassisches Stück, nicht wahr.“
„Ich … hm, bis heute dachte ich das.” Der etwas einfältige dicke Mann betuerte: „Wenn ich zurückkomme, werde ich die Geschichte gründlich lesen. Ah, ich verspreche, sie gründlich zu lesen, Herr.“
Der Armeesoldat schrieb den Satz gleichgültig in das Heft in seiner Hand. Neben dem Dicken wartete ein anderer etwas aufgeregt, als freue er sich sehr, als Nächster befragt zu werden – und er wurde nicht enttäuscht. Der Soldat warf die Frage sogleich an ihn.
Hinter den Soldaten leuchteten allmählich Energielinien auf, die nur der mittelalte Mann im dunkelroten Mantel sehen konnte.
Mehrere Linien hatten sich vor Kurzem an einem Punkt gesammelt.
Hong Haocheng zeichnete die Geländekarte still auf und ging rasch vorwärts zum Maul- und Plattenwagen, der die Straßenecke teilweise verdeckte.
Ein frech rennendes Kind, von pockenvernarbten Gassenfreunden gejagt, rannte vorbei; als es die Kreuzung durchquerte und unter den Wagen hockte, um zur anderen Seite zu entkommen, drehte es verwundert den Kopf links und rechts und klopfte sich dann an den Schädel auf der breiten Straße.
Es meinte, hier sei eben noch ein Onkel vorbeigegangen.
…
Semiths Herz pochte; der ganze Rücken preßte sich an die Tür.
Er spürte, wie der Körper unaufhaltsam von der raschen Adrenalinausschüttung heiß wurde; leicht den Kopf geneigt, blickte er zum Spion in der Tür.
Das von draußen einfallende Wandleuchten wurde plötzlich einen Moment verdeckt.
Die Hand, an der der Lakenbündel hing, wischte den Schweiß ab – erst dann wagte er einen vorsichtigen Blick durch den Spion auf den herannahenden Augenschatten.
„Guten Tag, rüstiger Herr. Geht es Ihnen gut?“
In dem summmenden Ton von draußen wischte Semith erneut den ständig hervortretenden kalten Schweiß ab, biss die Zähne zusammen und stieß in der Kehle einen sinnlosen Laut aus – wusste aber nicht, was er sagen sollte.
Draußen, die Gestalt in prächtigem Mantel und von ungewöhnlicher Ausstrahlung, die Hände auf dem Rücken am Stockgriff, legte die Seite des Ohrs an die Tür – und ließ den Drinnenstehenden erneut wie eine berührte Katze auffahren.
„Was … was wollen Sie?!“
„Ei?“
Draußen richtete sich Großpräsident Frederick·Bergman auf, blickte sonderbar und grübelnd und strich mit dem Finger über den einen hochgezwirbelten Schnurrbart.
„Ach. Wie zu erwarten von den Nebelvolk-Leuten, die stets neue mögliche Aufträge entdecken.“
Er murmelte nickend, drehte sich dann zur Kupfertafel-Tür 408, schwang den Stock in der Hand und sagte seufzend:
„Ich nun – wenn es geht, möchte ich die Herrschaften eures Hotels bitten, mir auf dem nächsten Land einen neuen Heimatort für unser Waldersstadt zu errichten.“
„Hä?“, kam verwundert von drinnen.
Frederick hustete leise:
„Bevor ich ins Hotel kam, sagte mir Vizepräsident Wagg eurer Weltenarche, Präsident Buchens nächster Plan sei wohl, der langen Weltuntergangs-Bedrohung dieser Welt zu begegnen, und …“
Er verstummte plötzlich.
Das Ohr zuckte; er hörte am Treppenabsatz einen verhaltenen leichten Schritt.
Frederick·Bergman drehte den Kopf – am Treppenabsatz sah er niemanden, doch eine Intuition, in langen Jahren an gefährlichen Orten geschult, ließ ihn leichte Gefahr spüren.
Unwillkürlich umschloss die Hand den Messingschlüssel des Göttlichkeits-Hotels, den er mit dem Preis all seiner Vergangenheit erhandelt hatte.
Feinster Atem umspielte seine Nase.
Plötzlich öffnete sich die Tür einen Spalt – in dem Moment packte Frederick mit beiden Händen den Rahmen, stemmte den Fuß, warf die Schulter gegen die Tür und stürzte hinein; unter Semiths starr entsetztem, lippenzerreißendem Blick drehte er sich blitzschnell, schlug den Ellbogen hinter die Tür und knallte sie zu.
Dann wandte er sich feierlich dem hageren Mann einen Schritt entfernt zu, der den Mund schloss und ihn starr ansah. Im Blick des Großpräsidenten zuckte einen Augenblick Zweifel.
Unter dieser Gruppe war die Ausstrahlung und Kleidung des Mannes vor ihm am seltsamsten.
„Sind … sind Sie wirklich der Präsident aus der Zeitung?“
Der Großpräsident legte das Auge an den Spion und blickte hinaus:
„Vizepräsident Wagg hat mich persönlich eingeladen; Präsident Yang Buchen hat mit allen Talko-Mitgliedern der Weltenarche im Hotel meinen Empfang geleitet. Sollte das noch falsch sein.“
Plötzlich hob er erstaunt die Hand an den Mund und bedeutete dem Mann nebenan, still zu sein.
Semith verstand sogleich, trat wie im Gruß zurück und legte den Kopf beinahe an den Rücken des Großpräsidenten, um den Gang draußen zu sehen.
Eine Gestalt schritt langsam über den weichen Teppich, vorsichtig einige Schritte vom Treppenabsatz her – als wolle sie sich vergewissern, ob jener Mann in 408 getreten sei.
Mit Mühe näher gekommen, blickte Semith – und fuhr erstaunt auf.
Es war der dunkelbraun-haarige Mann, der vor kaum zwei Minuten in 405 getreten war. Er war von der Treppe wieder heraufgekommen.
Klick.
Obwohl selbst ohne Riegel ohne aktive Öffnung oder Erlaubnis des Gastes andere Gäste die Tür schwer öffnen konnten, verriegelte Semith sie sogleich.
Etwas ungeduldig zog er den Großpräsidenten am Arm vom Eingang ins Zimmer.
„Herr Präsident!“, starrte Semith eilig zur Tür. „Ihr Gesichtsausdruck eben hat mich zu Tode erschreckt – ich dachte, auch Sie seien …” Er drehte die Augen, dem Rücken Frederick·Bergmans zugewandt, wandte sich um und sagte äußerst ernst und flehentlich: „Ich dachte, auch Sie seien unabsichtlich hier hereingeraten und würden von Bösen gejagt!“
Der an den Bettrand gezogene Großpräsident – ein Schimmer in den Augen: „Oh~?” Der Bart zitterte.
„Herr, Sie …“, wandte er den Kopf und sagte ungläubig: „Sind Sie als Gast ganz allein hier hereingekommen?“
„Ich …“, Semith setzte etwas verlegen unter dem mitdrehenden Blick des Großpräsidenten den Lakenbündel aufs Bett und grinste: „Das ist eine lange Geschichte. Aber …“
Er setzte sich ebenfalls an den Bettrand, klopfte auf den gemusterten Lakenbündel zwischen ihnen und sagte feierlich:
„Aber, Herr Großpräsident – der draußen scheint problematisch. Ich sah ihn eben, als die Leute fort waren, heimlich in Zimmer 405 schleichen.“
„Heimlich?“, drehten sich die Augen des Großpräsidenten.
Semith erhob sich, salutierte militärisch und blickte den nachdenklichen, prächtig gekleideten Mann mittleren Alters an: „Verehrter Herr Präsident. Nun bitte ich Sie um eines: Erlauben Sie mir, den verdächtigen Mann oben auf unserer Etage zu untersuchen.“
„Oh?“, erhob sich der Großpräsident, der auch etwas Gefahr spürte, und ergriff Semiths salutierende Hand mit beiden Händen. „Und wie gedenken Sie das anzustellen, Herr?“
„Wir tauschen die Zimmerschlüssel – und dann“, sagte Semith leise, „schaue ich von hinten heimlich, was er treibt. Falls etwas nicht stimmt“, die andere Hand ballte sich in der Luft, „gehe ich sogleich zu Präsident Yang Buchen!“
„Gut!“, sagte der Großpräsident sogleich zu. „Gut, gut, gut! Genau so machen wir es.“
Semith warf seinen Schlüssel aufs Bett: „Sie können es prüfen.“
„Ich vertraue Ihnen.“
Der Großpräsident lächelte, nahm Semiths Schlüssel, prüfte ihn und reichte dem Mann vor sich den eigenen.
Semiths Gesicht erhellte sich.
„Danke, Herr Präsident!“, rief er freudestrahlend und umklammerte den Schlüssel. „Auf Wiedersehen!“
„Ach ja!“, blickte Frederick·Bergman zur Tür und näherte sich leise:
„Draußen ist ein Verdächtiger – ich schätze, er könnte ein Verräter oder Spion im Team der Weltenarche sein. Aber der große Wissenschaftler Herr Motaf ist noch im ersten Stock. Dort gibt es nur einen Beschützer – falls jener ihn unversehens angreift. Deshalb sollten Sie nicht erst auskundschaften, sondern eilig ihn in mein Zimmer bringen und verstecken.“
„In Ihr Zimmer bringen …“
Semith blickte zögernd auf den Messingschlüssel mit der Markierung „302” in der Hand; im Gesicht unverhohlene Verwirrung und Zögern.
…
„Das Thema von Zimmer 301 hängt mit ‚Freiheit und Verwirrung’ zusammen.” Der Mann vor dem Tresen im offenen weißen Unterhemd stützte den Kopf und blickte auf die Zimmernummern an der Wand.
Hinter dem Tresen, die zur Tür blickenden eiligen Gestalten streifend, drehte Shirley den Kopf zu der 301-Tafel, die Zheng Xintian betrachtete, lächelte leicht, wandte sich zurück und ordnete weiter den Stapel etwas vergilbter, brüchiger Costella-Scheine.
„Gleichgültig, wie lange das Gespräch danach …“
Der Mann las leise die Worte:
„In den Themen, die die anderen Ehemaligen damals wählten, ging es immer um Verwirrung und dergleichen. Schade … ich habe das selten erlebt; ich wollte so gern wissen, wie sie damals das Leben wählten.“
Beinahe zu Ende gemurmelt, lachte er leise: „Euer Chef ist ziemlich stolz.“
An Shirleys Lippen hob sich ein Bogen; der Kopf neigte sich langsam und richtete sich wieder – eine Antwort.
Plötzlich Schritte hinter ihm; der Mann drehte sich um und sah jemanden in eine Decke gewickelt an der Treppenecke. Mit dumpfer Stimme sagte er:
„Hey – bei euch hat einer ein Problem, der mit dem etwas bräunlichen Haar und den Schultern. Er wagt es, dem Großpräsidenten nachzuschleichen. Ich finde, ihr solltet nachsehen, was vor 405 passiert.“
„Was?“
Der Mann vor dem Tresen starrte einen Augenblick, stemmte den Fuß und stürmte blitzschnell hin; der in die Decke gewickelte Mann an der Treppe drehte sich um und rannte hurtig nach oben.
Puff!
An seinem Körper zuckte ein verzerrter Schatten; wie außer Kontrolle raste er in die Kurve und bremste hart: „Stehen bleiben!” Er blickte den paar Stufen höher rennenden Schemen an, stürmte nach und griff nach der Decke – da sackte das hochgehaltene Laken mit Faltengeräusch in die Hand des Mannes, der ein Bein auf die harte Holztreppe gesetzt hatte.
…
Cheng Yunze ging schweigend die Straße entlang, in der der kalte Wind allmählich etwas wärmer wurde.
Hinter ihm folgten ehrerbietig fremde Dämonenblut-Krieger dieses Weltstaates.
Jeder von ihnen war stärker als die starken Männer der Stadt, die er lange gesammelt hatte. Im wirklichen Kampf könnte in diesem Team wohl nur er allein ihrem Belagerungsangriff widerstehen.
Während er das bedachte, hielt Cheng Yunze inne, drehte sich um, senkte die Lider und dachte schweigend eine Weile.
Zwei Armeesoldaten hielten unklar mit an: „Herr, darf ich fragen –“
„Nichts. Ich wollte nur fragen: Wie lang ist euer Leben?“
„Wir …“
Sie blickten einander an; einer schaute zu einigen Gestalten, die die Gasse in der Ferne umrundeten, und sagte:
„Wenn man kein wahrer Dämonenblut-Träger ist, sondern den Körper durch seltsame dämonenblut-verseuchte Dinge verändert hat, ist die Lebensspanne nicht absolut. Sie kann kürzer oder länger werden. Doch die Länge des Lebens hindert uns nicht daran, verhältnismäßig selten Theaterstücke zu sehen.“
Dann schwiegen sie.
„Ha – danke.” Der ebenmäßig gebaute Cheng Yunze lächelte.
…
Eilig brachte Xiao Machao den in der Höhe wie in einer Achterbahn sitzenden Li Aimin fort aus dem dunklen Ort jenes Mannes namens „Silberjagd“.
Mit einem Berg Informationen und Chronos-behafteten Moxel-Scherben stürmten sie kaum aus dem tiefen tunnelartigen Traumnebel-Kanal, da spürte der schwankende Li Aimin, wie der Zug plötzlich beschleunigte; draußen zog erneut unaussprechlicher traumhafter Nebel vorbei und glitt in die Ferne.
„Wohin willst du jetzt wieder!“
{Ich will einen Freund namens Li Mi mit dem großen Megafon suchen.}
„Großes Megafon? Wer ist das schon wieder.“
Noch nicht fest stehend, spürte Li Mi plötzlich, wie die Zuggeschwindigkeit sich fast verdoppelte – dann jubelte der ganze Wagen und stürmte mit einem „Husch” in die ferne Leere.
Auf dem weiten Betonplatz vor dem gemeinsamen Bürogebäude des Monsterjäger-Konzerns und der Gruppen Pu-Silber und Pu-Kupfer, das in den Berg eingebettet war.
Einige Leute in ähnlichen Uniform-Kurzärmeln, die hier müßig standen, spürten plötzlich einen seitlich aufwirbelnden Sturm.
Dröhnen – ein dunkler, etwas gelblich getönter Zug krachte aus dem Nichts knallend auf den Boden und zog einen scharfen, langen Kratzer.
Hinter dem Klarglas erhob sich der junge Mann, der allein das rot-weiße Lager der Stadt stabilisierte, von seinem Stuhl, ging zum Gang, blickte hinaus, regte sich leicht und rannte seitlich zur Treppe, donnerte die Stufen hinab.
…
Auf dem weiten Meer.
Auf der stillen Hälfte eines dunklen, kühlen großen Schiffs tauchte im Schweigen ein Schatten schwankend aus dem Nichts auf.
Schhh!
In feinen violetten Blitzen erschien die Gestalt eines Mannes in silbergrauem Anzugmantel auf dem alten Deck.
Er blickte langsam auf die gegenüberliegende Männergestalt, die erneut einen halbtransparenten Gedankenkörper zeigte.
„Ich bin der Postbote der Nebelfolk-Pacht. Ich möchte den Feingeist-Kraftfeld-Kanal leihen, um ihr einen Brief zu bringen.” Damit leuchtete in Lucius’ Körper ein schwacher Glanz auf.
Die gegenüberliegende Gestalt hatte das sichtlich nicht erwartet.
{Heißt die verdammte Organisation jetzt so was wie Pacht-Ding?}
„So ungefähr.“
{Äh-hm … gut, ich glaube dir vorerst.}
Die halbtransparente Gestalt schwenkte den Arm; ein nebliges Energiefeld umhüllte Lucius, der rasch zu einem dunkelroten Kristallschädel geworden war. Mit einem Schritt durchmaß er die Trennung zweier Welten.