Im Gang vor der Tür reckten sich die, die durch die Lücken zwischen den Häusern das Zivilflugzeug im nahen Bauernhof gesehen hatten, erstaunt auf die Zehenspitzen.
„Wie kann das sein.“
Ihr Herz pochte; sie wollten sich vergewissern, ob es wahr war.
So freche Hinweise setzte man nur in äußerster Not ein. Oder – hatte Herr Addinzan sie bereits aufgegeben und als Köder vorgesehen, um die Sucher abzulenken?
Noch keine Minute währte ihre Sorge, da rief man sie bereits vor die Tür des Büros von Gon·Addinzan, der erst vor Kurzem eingetroffen war.
Eine Schar Gestalten näherte sich.
Im dumpfen, bedrückenden Zimmer streifte der dichtbrauige Herr langsam die drinnen und draußen Versammelten mit dem Blick.
„Seid unbesorgt. Ihr werdet unter meinem Ring des Reichtums wiederauferstehen.“
Manche senkten zitternd den Kopf; andere standen stumpf oder ungläubig auf der Stelle.
Doch gleichgültig, wie sie reagierten – alle spürten eine mächtige Kraft, die sich über ihre Haut ausbreitete.
„Äh … ah!“
Sie fühlten, wie ihre Haut zu fließen begann. Heiser rissen sie den Mund auf, hoben die Arme und starrten hin: Auf der Haut wuchsen wie tiefrote Bernsteinschneeflocken Körner unterschiedlicher Größe empor.
Kaum erschienen – dicht wie Gänsehaut –, rissen sie die Haut wieder auf und spalteten sich in mehrere Richtungen.
Blut tropfte auf den Boden, dann folgten immer mehr plätschernde Geräusche.
Im verschwimmenden Blick sahen sie im nebelroten Zimmer die Gestalt des jähzornigen Herrn, den Mantel über dem Arm, rasch an ihnen vorbei zur Tür und hinausgehen.
…
Als die Menge am Rand dieser dünn besiedelten Stadt im verlassenen Viertel ankam, war der Ort erneut menschenleer.
Mehrere Gestalten mit Anker-Abzeichen auf den Mützen sowie Soldaten und Leute der Sicherheitsabteilung hörten den Bericht des herbeigeeilten Dämonenblut-Kriegers.
„Die Leute drinnen sind geflohen. Außer einer Menge wachsartig geronnener Leichen finden wir nichts Lebendiges.“
„Nicht einmal eine Spur von Aura?“
„Bei einer Flucht hinterlassen selbst gewöhnliche Menschen eine Aura – geschweige denn, wer dämonenblut-verseuchte Fähigkeiten einsetzt; das müsste noch mehr anomale Spuren hinterlassen.“
Gegenüber dem dunkel dreinblickenden, kieferknochigen Mann, der mit dumpfer Stimme fragte, wollte der Blutlinien-Krieger antworten, dass vielleicht etwas die Dämonenblut-Aura gelöscht oder verwirrt habe. Doch neben ihm sprach ein anderer schneller.
Es war ein mitgekommener Leutnant: „Ich habe etwas, womit man ihn verfolgen kann.“
„Du? Die Stärke und die Gegenaufklärung dieses Verdächtigen sind außerordentlich.“
Bei den Fragen der hochgestellten Herren um ihn atmete der Dämonenblut-Krieger innerlich etwas auf – also waren diese hohen Herren keineswegs so ahnungslos und laienhaft, wie es bei der Frage an ihn geschienen hatte.
„Nach Informationen aus Talko ist dieser Mann zwar sehr stark, hat aber die Stufe eines Reichtumsengels nicht erreicht.“
Leichen wurden hinausgetragen; der Geruch von Schmutzblut stieg auf.
Der Herr in der fremdländischen Uniform runzelte die Stirn zum Leutnant:
„Viele von ihnen tragen Dämonenblut in sich – doch alle Spuren dämonenblut-verseuchter Aura sind hier bereits verworren. Hast du wirklich einen Weg?“
Der stämmige Leutnant blickte zu den Häusern und sagte: „Keine Sorge. Für alle Fälle haben wir jenes Ding mitgebracht. Solange die Aura des Ziels hier noch haftet – wie schwach auch immer – entkommt er uns nicht.“
Binnen zehn Minuten kehrte der fortgegangene Leutnant mit einem wie unter Eskorte geschützten Lastwagen zurück.
Einen Käfig hoben Soldaten in dunkler Kampfkleidung vom Wagen; der Leutnant öffnete mit dem Schlüssel klirrend das Eisengitter.
„Das ist –!“
Die Offiziere in fremder Uniform, die Blutlinien-Krieger und die meisten Anwesenden starrten auf das Wesen darin, groß wie ein Leopard.
Es war ein Jagdhund mit pechschwarzem Rücken und hell-dattelbraunen Beinen und Bauch – doch anders als gewöhnliche Hunde.
Links und rechts am Schädel trug dieses furchterregend ausstrahlende Tier noch je einen weiteren Kopf.
Der dreiköpfige Hund, die Köpfe teils schlafend, teils mit gesenkten Brauen, hob alle drei und blickte hinaus, als er Bewegung draußen spürte.
„Ein dreiköpfiger Jagdhund?“
„Genau“, sagte der Leutnant. „So ist er geboren.“
Unter erstauntem Murmeln wurde der dreiköpfige Hund mit dem roten Halsband von einem mit dem Käfig gekommenen Herrn feierlich geführt und folgte dem Ermittlungsexperten zu den Leichen und Häusern voran.
Noch nicht einmal einen vollen Rundgang hatte die Suche gedauert, da verstand der Hund die Frage seines Herrn, hob den Kopf und starrte in eine Richtung – unbeweglich wie ein Fernblick auf ferne Beute.
„Gefunden.” Der Leutnant, der neben dem Hund mit einem Sitzkissen in der Hand hockte, wandte sich um, hob den Arm und wies nach Nordwesten: „Genau diese Richtung.“
…
Oberst Braunlöwe riss in dem Zimmer die Maske ab.
„Nimm sie vorerst“, sagte Yang Zicang ihm gegenüber.
„Seltsam – diese Maske ist nicht gewöhnlich. Sie sagt, sie könne zuvor getragene Gesichter aufzeichnen.“
Oberst Braunlöwe hob den Blick zu Yang Zicang, besorgt: „Präsident Buchen – können die Menschen unserer Welt diese Katastrophe wirklich überstehen?“
„Du hast es also auch gespürt?“
„Ja. Ich habe es gesehen.“
Oberst Ang·Paris hob den Kopf, blickte Yang Buchen an, schwieg zwei Sekunden und sagte dann:
„Der Kanonenschuss von Kruen – ehrlich gesagt, erst jetzt bin ich mir seines Zwecks wirklich gewiss. Deshalb die Verzweiflung über die Aktion um das Jinbei-Erbe und die unausweichliche Zukunft jener hundert Millionen Menschen. Die Eisenranken des Weltuntergangs werden früher oder später doch heraufkommen.“
„Eigentlich gibt es noch eine andere Zukunft – oder Vergangenheit.“
Yang Zicang blickte Paris an und sagte:
„Unter der Verbreitung eines Giftes wurden zwei Drittel der Menschen dieser Welt in eine Art nicht-menschliche Wesen verwandelt.“
„Nicht-menschliche Wesen?” Der spitzohrige Ang·Paris blickte zweifelnd auf das Blatt, das Yang Zicang ihm reichte.
Darauf standen verschwommene Schriftzeichen; Paris starrte die Zeilen an.
„Memoiren von Sjornuhimin?“
Er stellte fest, dass manche Schriftzüge unleserlich waren – und doch schien man bei genauem Hinsehen die Worte zu erkennen.
„Neunzehnter Juni … ist das heute?“, blickte Oberst Braunlöwe mühsam auf das angezeigte Datum; bei genauerem Blick wurde die ohnehin schwebende Schrift wie von Feuchtigkeit verwischt und schwer zu lesen.
Doch er spürte die Kraft darin, die die Verzweiflung durchbrechen wollte.
„Ich frage mich, ob es in jener ausweglosen Lage, die der Heilige aufgezeichnet hat, einen Weg gab, die Zivilisation fortbestehen zu lassen.“
Yang Zicang sprach zu dem Mann, der am Bettrand saß, las und wie erstarrt wirkte:
„Und derselbe Plan ließe sich auch auf unsere Welt anwenden.“
„Unsere.” Der Mann murmelte das Wort.
Oberst Braunlöwe spürte eine warme Hand auf seiner Schulter.
Er hob den Blick: Die Augen des jungen Mannes schienen Kraft zu bergen und blickten ihn an.
„Das Lesen ist für dich wahrscheinlich gefährlich – aber es geht nicht anders. Je mehr ihr wisst, desto eher findet ihr den Weg.“
„Danke.” Der Oberst gewann sogleich seine gewohnte kraftvolle Haltung zurück, blickte in das scheinbar gewöhnliche Hotelzimmer und dann auf das leicht unscharfe Blatt in seiner Hand.
„Dann werde ich einen Weg finden, der alle Krisen löst.“
„Ja!” Yang Zicang nickte kräftig, voller Elan: „Dann verlasse ich mich auf Sie, Herr Oberst. Aber – es gibt noch etwas, das Sie bitte vorrangig für uns analysieren sollten.“
Oberst Braunlöwe hob den Blick; die Augen schielten leicht.
„Der Goldene Pfad“, sagte Yang Zicang. „Also jene Kraft, die dich, sobald du den Schlüssel berührst, sehen lässt, was in der Welt vor der Umschreibung geschah.“
„Der Träger dieser Kraft … hat er mit jener Organisation zu tun, die gestern öffentlich dein Todesurteil und den Anschlag verkündete?“
„Das vermute ich.” Yang Zicang, im Armeeüberzieher, die Orden sorgsam weggesteckt, nickte:
„Es hängt mit einem hölzernen Stab zusammen.“
Yang Zicang klopfte sich an den Kopf und schilderte, was er mit dem barfüßigen Weißgewandeten und dem damaligen Bild von Huang Xu im Zugwagen erlebt und gesagt hatte.
Unter dem immer aufmerksamer werdenden Blick des Braunlöwen sprach Yang Zicang zu Ende, dachte nach und sagte: „Vielleicht habt ihr schon einige Nachrichten von gestern Nacht über das Gespräch zwischen Fräulein Golmes und mir. Sie erwähnte, das Erscheinen des Goldenen Pfades hänge mit Emotionen wie Reue zusammen.“
„Das nicht“, sagte Ang·Paris.
„Unsere Aufklärungsfähigkeit reicht vorerst nicht so weit. Aber ich glaube, die Seite von Steffen hat das bestimmt bemerkt.“
Er blickte Yang Zicang weiter an:
„Was den Goldenen Zepter angeht – davon habe ich andeutungsweise gehört. Ich habe lange nachgedacht, bis mir das Wort einfiel. Vielleicht meint es genau den Holzstab, von dem du sprichst.“
Yang Zicang lächelte:
„Ja! Weil der Feind so mächtig ist, hat unsere Dame Golmes in Hunderten von Jahren nur bruchstückhafte Hinweise gefunden, wie man ihn bekämpft. Und die hängen mit der Geschichte vom ‚Glasurbecher’ zusammen.“
Ein Murmeln: „Also hängt es damit zusammen.“
Der Mann runzelte die Stirn, während Yang Zicang die Hand in die Brusttasche schob: „Außerdem gebe ich dir noch eine andere Information.“
Er reichte seine Visitenkarte hinüber.
„Und das ist?“
Der Oberst nahm die Karte entgegen; in den Augen lag leichter Zweifel.
„Eigenschaft“, sagte Yang Zicang. „Ein Vorgänger hat mir gesagt: Die Eigenschaft ist das Hauptetikett, mit dem das Universum uns erkennt.“
Der Blick des Obersten wurde tief, als er die anfangs etwas rätselhaften drei Zeichen „Bahnenlenker” auf der Karte betrachtete.
„Wie zu erwarten von Präsident Yang, der in weniger als einem Monat … so viele Wunder der Weltenarche hervorgebracht hat. Du hast eine solche Visitenkarte längst erlangt.“
„Na ja – das verdanke ich auch jenem Vorgänger und dem Glück einiger Freunde.“
Yang Zicang lächelte:
„Zwar kenne ich die konkrete Weise nicht, wie man dem Pfad begegnet. Aber ich glaube, das ist schon eine entscheidende Information. Hm … ich meine: Ich bin nicht sicher, ob sie hier nützt. Aber angenommen, sie nützt …“
Yang Zicang klopfte sich an den Kopf: „Dann kann ich die Geschichte vom Glasurbecher, sie und die Verhinderung des Goldenen Pfades noch nicht verknüpfen. Allerdings sind die Freunde gerade draußen und sammeln Informationen. Und vor dem Funk-Stillschweigen habe ich gehört, dass einige Staaten eilig Materialien zu der von Fräulein Golmes erwähnten Geschichte ‚Das Nebelmädchen und der Glasurbecher’ zusammentragen.“
„Das werden wohl Unterlagen vieler Länder sein. Das scheint ein großes Unterfangen“, sagte Oberst Braunlöwe und hob den Blick, die Visitenkarte und das Blatt in der Hand. „Präsident, diese Geschichte kenne ich auch; ich erinnere mich … der Hauptinhalt handelt von …“
„Bitte warte.” Yang Zicang hob sogleich die Hand.
„Was?“
„Sprich das vorerst nicht aus. Meine Freunde, die draußen Materialien sammeln, werden bald mit dem Inhalt zurück sein.” Yang Zicang lächelte etwas selbstironisch und hustete leise: „Jedenfalls – wenn wir die Geschichte vom Glasurbecher gemeinsam zusammentragen, wird das eine sehr interessante Szene.“
Das Blatt in der Hand des braunen Obersten wiegte sich leicht und klopfte leise.
Plötzlich draußen leichte eilige Schritte, dann dringendes „Poch-poch” an der Tür.
Yang Zicang drehte sich sogleich um, ging hin und öffnete.
„Präsident“, rief draußen ein junger Mann mit schwarzer Schirmmütze. „Sie haben den Aufenthaltsort des Ziels entdeckt – in Soltai.“
Im Zimmer setzte Oberst Braunlöwe rasch die Maske wieder auf und rannte zur Tür.
„Ausgezeichnet, Präsident.” Der selten so erregte Oberst Ang·Paris sagte schnell: „Gehen wir hinaus – ich brauche ein Kommunikationsgerät, um jemanden zu erreichen.“
„Wen?“
„Wen?“, fragten Yang Zicang und der junge Mann draußen fast gleichzeitig.
Ang·Paris warf ihnen einen Blick zu; der junge Mann mit der schwarzen Schirmmütze rieb sich mit dem Finger die Nase.