Dans une maison non loin du quartier général de la Défense spéciale, s’étaient rassemblés des soldats d’élite venus des différents camps et des diverses cités du Hevenzok.
Plusieurs salles de réunion attribuaient les missions en parallèle.
La nouvelle officière de liaison attachée au général d’armée, le regard droit, passa devant les portes des salles, tour à tour entrouvertes ou fermées. Elle croisa un soldat au fort accent rural de l’île de Chebin qui sortait précipitamment d’une pièce.
«Pardon, madame.»
«C’est vous qui travaillez dur.» La voix de l’adjointe Lindana était claire.
Elle regarda le soldat venu de la côte arranger hâtivement son uniforme avant de rentrer. Près du mur, le standardiste venait de raccrocher. L’adjointe réfléchit un instant et entra à son tour. Dans la pièce, seules trois ou quatre soldates en uniforme sombre participaient à la réunion. Lindana tira une chaise libre derrière un groupe d’hommes et s’assit pour écouter.
Au bout de la grande table, un homme en uniforme vert déclara, par-dessus le murmure des discussions :
«Grâce aux communications avec Stadeffen et nos différents services internes, nous avons désormais la quasi-certitude que l’individu découvert aujourd’hui est lié à cette journée dissimulée…»
«Ou plutôt, cette journée récupérée, découverte la nuit dernière grâce à la clé de la résidence.» l’interrompit un officier au menton volontaire et au visage avenant.
«Bien dit, monsieur.»
L’homme brandit une fine baguette de bois vers le plan de la ville tracé sur le petit tableau noir.
«Quoi qu’il en soit, ce pouvoir prodigieux doit avoir un lien avec certains événements insondables de notre histoire — des événements dont nous pressentions les signes avant-coureurs sans jamais pouvoir les identifier précisément.»
La baguette tapota une zone au nord-ouest de la ville, puis s’abaissa.
«Ces événements soi-disant insondables le sont peut-être justement parce qu’ils ont été modifiés. Hum… Le conte du Bol de Verre est la clé pour y faire face.»
Dans le bourdonnement des voix basses, un homme au visage balafré, vêtu d’une veste brun-jaune par-dessus une chemise sombre, regagna sa place.
L’homme en uniforme vert olive lui rendit son salut et retourna s’asseoir.
L’homme debout au bord de la table déclara d’une voix grave :
«Je suis le général de brigade Léoral, du bureau du général d’armée. L’ennemi a été acculé au point de sacrifier ses membres infiltrés pour mener cette opération à grande échelle. Nous devons étouffer leur plan dans l’œuf. Au cours de cette réunion, nous allons répartir les missions de patrouille de notre côté.»
Quelques volutes de fumée s’élevaient. Ceux qui étaient plongés dans leurs dossiers levèrent la tête.
«Capitaine Siveen.»
«Présent.»
«Vous êtes chargé de la patrouille de deux rues du secteur est. Confisquez l’équipement de toute personne utilisant une longue-vue à cette heure. Évitez autant que possible l’affrontement.»
«À vos ordres !» L’homme se leva puis se rassit.
«Lieutenant Dalayawahuche.»
«Présent.» Les pieds de chaise grincèrent ; un autre soldat se leva.
«Vous assistez la patrouille près de la grande rue ouest. Une équipe se trouve déjà sur place. Nous avons reçu un rapport signalant des membres de la guilde Octogone à bicyclette qui cherchent de l’aide pour retrouver quelqu’un…»
Un bruit de pas précipités résonna dans le couloir, filant vers l’escalier.
«Weiyi.»
«Oui.» Une femme se leva.
Lindana, elle aussi, se leva en aspirant doucement l’odeur de fumée, lissa sa tenue et sortit. Derrière elle, la voix de l’homme poursuivait ses instructions :
«Tout à l’heure, une troupe de représentation du Bol de Verre partira vers le lieu de rassemblement au sud. Vous emmènerez vos subordonnés venus à Tark et serez chargés de protéger leur représentation nocturne.»
Le contenu opérationnel des diverses salles de réunion fut rapidement diffusé.
Lindana, ayant pris connaissance de la situation générale sans constater de dérive dans aucune salle, éprouva à nouveau en son for intérieur le sentiment qu’une affaire de plus venait de se conclure sans heurts.
… Même si une infinité d’autres semblaient suivre immédiatement.
Une petite escouade passa en courant près d’elle et monta à bord d’un véhicule militaire à quatre roues motrices sans portières.
«Madame l’officière de liaison, voulez-vous m’accompagner jusqu’au bureau ? Je dois justement me rendre chez le général d’armée.» demanda un colonel.
«Votre mission est déjà terminée ?»
«Pas du tout. Mais comme mes hommes ont été détachés au quartier général de l’Arche du Monde, ma part du travail consiste à prévenir l’équipe de maintenance pour qu’elle répare les lignes de transmission coupées à travers la ville.»
«Dans ce cas, vous ne devriez pas vous rendre au bureau du général d’armée.»
Lindana se retourna et toisa l’officier d’un air sévère.
«La radiodiffusion est d’une importance capitale. C’est le véritable cœur de notre combat cette nuit. Veuillez vous rendre en personne sur le front pour exhorter les employés des différentes usines à bien accomplir cette tâche. Il y va de notre lutte contre des ennemis qui cherchent à provoquer l’apocalypse.»
«Euh…» L’officier regarda la silhouette de la femme qui s’éloignait vers la sortie de la cour, et haussa les épaules, impuissant.
Dans le secteur urbain de Tark.
Les bougies vacillaient. Le bruit saccadé des hachoirs résonnait en continu sur le comptoir du bar.
Un groupe venait à peine de terminer son repas dans le brouhaha qu’un autre groupe, des ouvriers épuisés en uniforme de la centrale électrique, entrait par la vieille porte en bois à deux battants.
«Ah, enfin notre tour de boire un petit coup !»
«Le vent est trop fort, il s’est levé d’un coup.»
«Je m’inquiète. Sans feu de camp, si les démons surgissaient du sous-sol, qu’est-ce qu’on ferait ?»
«Raison de plus pour boire, histoire de faire monter un peu la température.»
L’homme assis sur le haut tabouret de bois sortit son vieux chapeau plat en tissu caché sous ses vêtements, le secoua et s’en coiffa. Il leva un visage ridé et ses yeux brillants se fixèrent sur l’ouvrier qui, à la table voisine, répartissait l’alcool. Cette tournée venait d’arriver par camion, semblait-il.
Soudain, la porte s’ouvrit à la volée. Un sous-lieutenant, une cloche de fer noir à la main, entra, ses longues bottes noires couvrant le bas de son pantalon.
Il agita la cloche. Les hommes qui n’avaient pas encore vraiment pris place, ainsi que ceux qui se levaient déjà de leurs chaises en parlant, tous ouvriers de l’usine de bois, tournèrent les yeux vers ce sous-lieutenant d’une quarantaine d’années.
«Désolé, messieurs. Au travail. Aujourd’hui, même si le vent redouble, il faut maintenir la stabilité des lignes.»
Un tollé s’éleva aussitôt.
«Ne vous plaignez pas. Regardez la situation : la tempête et les ennemis qui sabotent les lignes s’allient contre nos lumières électriques et nos communications. Allez, laissez l’alcool pour plus tard.»
«Ah…» Un chœur de lamentations.
Les ouvriers, qui n’avaient pas eu le temps de réchauffer leurs sièges, reprirent leurs vestes et se levèrent, épaules basses. Regardant droit devant eux ou échangeant quelques mots, ils convergèrent vers la porte et, sous le regard inquisiteur du sous-lieutenant au visage anguleux, plissèrent les yeux et s’engouffrèrent dans le vent.
…
Hochkis, du Grand Théâtre de Tark, conduisait fièrement sa troupe — ainsi que les deux actrices invitées le matin même, qui avaient répété toute la journée sans savoir à quoi cela allait servir —, à bord d’une berline de cérémonie, vers les environs du quartier général de l’Arche du Monde pour une représentation.
Face aux boîtes rectangulaires, appelées caméras, disposées en hauteur et en contrebas, elles se sentaient à la fois émues, touchées et honorées.
«Allons-nous jouer pour les héros qui ont protégé Tark la nuit dernière ?»
«On dit que des miracles prodigieux s’y sont produits plusieurs fois aujourd’hui.»
Sur le siège avant, Hochkis écoutait le murmure des femmes en tenue de scène, derrière lui.
À présent, une autre troupe jouait. Une version légèrement différente, semblait-il, du conte du Bol de Verre.
Les représentations avaient commencé. La crise mondiale devait être en passe d’être résolue, songea-t-il, le cœur serré d’impatience et d’espoir.
Dans la vaste maison aux murs partiellement abattus — il ne restait que les piliers —, son cœur était tendu, mais il éprouvait aussi une immense gratitude.
Tout cela, il le devait à l’accueil empressé qu’il avait réservé, le matin même, aux messieurs venus enquêter sur l’origine du conte.
…
De nombreuses représentations similaires se donnaient un peu partout.
De nombreuses silhouettes, pour des raisons diverses, quittèrent leurs maisons, se dispersant ou se rassemblant pour se rendre là où elles devaient aller.
Les flammes dévoraient la forêt. Ceux qui ne pouvaient allumer de feux de camp s’alignaient, obéissant aux ordres, pour sortir de la ville.
…
«N’a-t-il toujours pas été observé ?»
«Cela fait au moins une heure et demie que les ballets-contes sont joués. Se pourrait-il que ce soit…»
«Peu importe.» Dans la chambre, Léa, en robe, arpentait la pièce, la tête baissée, absorbée dans ses pensées.
Elle soupira sourdement : «C’est parce que trop peu de gens se souviennent du président.»
Parmi les trois autres, le vice-président de la guilde Octogone réfléchissait gravement. «Certes, il n’est pas de ceux que quiconque peut arrêter. Pourtant, nous ne parvenons toujours pas à trouver l’émergence du ‘point’.»
«Les soldats ne sont pas encore arrivés ?» demanda-t-elle.
«Ils devraient… être bientôt là.» répondit l’un d’eux avec incertitude.
Léa leva la tête et regarda au-dehors, vers les ombres des arbres que le vent faisait danser.
«Il va falloir pimenter la sauce.»
…
Dans les ténèbres, le vent violent qui s’était levé brusquement continuait de souffler. Mais il maintenait cette vitesse depuis plusieurs dizaines de minutes déjà.
Les gens ignoraient s’il allait encore forcir, ni quand il faiblirait.
Pourtant, le désespoir que cette tempête inspirait ne diminuait pas faute de froid. Il était comme une lame de rasoir suspendue au bord de la ville, prête à se muer à tout instant en une faux noire, transversale.
Bang ! Une silhouette noire, à l’angle d’un mur, s’effondra sous l’impact.
L’homme en robe à rayures jaunes, occupé à faire un nœud, tourna un visage sévère.
«Ton nom est-il Marko ?»
Deux autres hommes sautèrent du mur et chargèrent le jeune homme aux cheveux bouclés, d’une vingtaine d’années, qui venait d’attaquer la silhouette noire. L’un d’eux leva un fusil contre lui.
L’ondulation des ombres des arbres, sous l’oppression d’une aura massive, parut ralentir un instant.
Deux nouveaux bruits de poings. Le jeune homme aux cheveux bouclés assomma d’un coup chacun des deux hommes en uniforme de l’armée du Hevenzok, recroquevillés comme des crevettes au sol. Puis il courut vers l’homme en jaune.
L’aura d’Étoile Primordiale qui bouillonnait en l’homme à rayures jaunes reflua.
«Seigneur, c’était le dernier poursuivant, je m’en suis occupé. Mais ils connaissaient votre nom ?»
«Ce n’est pas mon vrai nom, aucun problème.»
Sans répondre, l’homme se retourna, jeta la corde, et dit à l’homme accroupi dans l’ombre près d’un objet indistinct, occupé à ajouter du combustible : «Commençons.»
«Oui.»
Le feu s’embrasa soudain. Il illumina, au carrefour obscur, un aéronef en forme de montgolfière, dont la nacelle était un long caisson rectangulaire.
«Je vais chercher le président Ya·Grina. Allez vite prévenir madame Léa et les autres.»
«Oui, monsieur.»
Le dénommé «Marko», vêtu d’une robe jaune, monta à bord de l’aéronef qui, penché par le vent, s’éleva dans le ciel.
L’homme aux cheveux bouclés rejoignit les deux autres au bout de la rue, les yeux levés vers le ciel nocturne.
«Marko va-t-il réussir ?»
L’un des hommes ayant apporté l’aéronef le regarda froidement. «On a cherché si longtemps… Quelqu’un a dû l’apercevoir.»
L’homme aux cheveux bouclés, toujours perplexe, acquiesça doucement avant de tourner les talons et de courir vers les ténèbres. Les deux autres se dispersèrent à leur tour.
Emporté par le vent, «Marko», à peine eut-il atteint une certaine altitude, fixa la masse sombre d’une zone boisée en contrebas. Il tira sur le tissu à l’intérieur de la flamme sous le ballon, le laissa flotter, puis lâcha prise et sauta, plongeant dans les ténèbres.
Après son saut, la montgolfière, imprégnée d’une solution chimique spéciale, ne tarda pas à s’embraser, les bandes de tissu enflammées propageant le feu. Elle dériva dans le vent, de plus en plus haut.
À travers la ville, les gens déployés avec leurs longues-vues pour chercher dans le ciel d’encre un certain Ya·Grina sentaient leur humeur s’aigrir et leur impatience monter.
Sur un balcon baigné par un clair de lune clairsemé, un homme d’une trentaine d’années, longue-vue en main, se gratta la nuque.
Soudain, il s’écria : «Ciel, je la vois !»
La femme à ses côtés se retourna aussitôt, braquant sa longue-vue dans la direction indiquée.
Dans l’oculaire rond, un petit point lumineux, faiblement brillant, s’élevait en oscillant dans le vent.
«Bonté divine.» La femme abaissa sa longue-vue pour regarder à l’œil nu : on ne distinguait rien, rien que du noir.
Elle jeta un coup d’œil excité au papier plié qu’elle tenait, presque impossible à déployer dans le vent.
Finalement, elle renonça et reprit sa longue-vue, scrutant le ciel. Mais cette fois, il lui fallut longtemps pour retrouver le petit point lumineux, encore plus haut, encore plus petit.
«Je crois que nous l’avons trouvé. Le président Ya·Grina n’est pas perdu. Cette longue-vue est à moi.»
La montgolfière en flammes, avec son panier en rotin, montait toujours, et brûlait toujours plus fort.
En quelques minutes, malgré les efforts de certains aéronefs qui approchaient en rugissant, elle perdit sa sustentation et bascula, chutant.
La nacelle, tombée de haut dans les ténèbres, éclata au sol en plusieurs morceaux, ne laissant qu’une poignée de cendres sur les cordes, bientôt dispersées par le vent.
Peu après, Léa, informée du résultat, congédia d’un signe le messager.
Elle entra à l’intérieur de la maison et dit aux trois personnes présentes — des représentants de la guilde Octogone, du quai des marchandises, et un homme au visage sec :
«La torche de repérage est allumée.»
…
Aux abords de la ville, devant un grand campement de réfugiés, plusieurs barils de fer découpés étaient calés derrière des blocs rocheux, à l’abri du vent.
Une troupe de fortune y donnait une représentation.
Comme rares étaient ceux qui se souvenaient des détails, la troupe sélectionnée se composait cette fois de plusieurs jeunes filles. Même les ministres étaient joués par des filles affublées de moustaches en croc peintes à l’encre.
Pendant qu’elles jouaient.
Hors de la scène, deux jeunes hommes au regard vif étaient conduits par un individu en veste grise jusqu’à un homme maigre debout dans une ruelle, qui scrutait le ciel à la longue-vue.
L’homme en veste grise tapa l’épaule du maigre : «Passe-nous la longue-vue.»
«J’ai déjà vu quelque chose qui ressemblait à ce dont vous parliez.»
Puis le maigre regarda l’autre lui arracher la longue-vue et la tendre au front large des deux hommes. «Tu sais t’en servir ?»
L’homme prit la longue-vue, en examina les matériaux internes : «Voilà qui est un vrai trésor.»
Il déplia la longue-vue et la porta à ses yeux, scrutant le ciel.
Voyant son geste, l’homme en veste grise pointa une autre direction du ciel et tendit une seconde longue-vue ordinaire à l’homme maigre au regard plus profond.
Ils commencèrent à observer le ciel.
L’homme en veste grise déclara d’une voix sourde : «Désormais, vous êtes observateurs du navire.»
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