Auf dem Flugfeld standen zwei Flugzeuge von der Größe eines guten halben Basketballfeldes; die großen Propeller vorne surrten und drehten sich, nebeneinander in dem Wind, der die Staubnetze in der Ferne wackeln ließ.
Ein Offizier in schwarzer Uniform neben den etwas seltsamen Maschinen sah zwei Gestalten mit kleinen Aktentaschen vom Flugplatzeingang her kommen und neben ihnen jemanden von der Sonderabteilung, der sie hierher geführt hatte.
„Guten Tag, mein Herr.“
„Guten Tag.“
Als sie nähertraten, reichte Iska dem Herrn neben den Maschinen die Hand.
Dann musterten die beiden die beiden ungewöhnlich stämmigen, bomberartigen Zweisitzer mit drei Propellern hinter ihm.
Ihre Hüllen hatten leichte schuppenartige Erhebungen wie Panzer – als trügen sie etwas wie die Rippen einer Bambusmatte. Am Rand der dumpfen Schuppen glomm von innen nach außen ein blasses Rot; das verlieh ihnen eine befremdliche, unheimliche Schönheit.
„Das sind also Katastrophe und Gebet?“
Im Wind, der die Kleider knatternd flattern ließ, blickten die beiden aufrechten Gestalten auf dem Flugfeld die beiden urtümlich schweren Maschinen an.
Der Offizier in Schwarz drehte sich seitlich, kniff die Augen zusammen, blickte sie an und sagte mit einem Mm:
„Ja. Das sind unsere zwei kostbarsten Schätze. Wenn sie euch tragen, erreicht ihr das Zielgebiet spätestens in einer Stunde.“
Ang Paris wechselte die Aktentasche von der rechten in die andere Hand, schützte die Augen und sagte: „Das ist ja flink.“
Iska blickte zur äußeren Maschine und dem Piloten darauf. „Sagen Sie uns vorerst nicht, wie die beiden heißen. Mm.” Er hob die Hand und deutete nach draußen. „Ich nehme jene. Einverstanden?“
Er fragte Oberst Paris neben sich.
„Kein Problem. Dann folge ich dem Schicksal.” Ang Paris drehte den Kopf zum Offizier in Schwarz und sagte in der verabredeten „vereinfachten Sprache” mit nur wenigen Wörtern:
„Gebet fliegt Richtung Ziel eins.“
Dann ging er zu der Steigleiter, die zum hinteren Sitz der Maschine vor ihm führte.
Der Offizier in Schwarz nahm ein kleines Mikrofon und sprach zu dem Piloten des Wissenschaftlichen Dämonen-Bombers am anderen Ende in dieser Sprache, die nur wenige verstanden.
……
Unter Marlinter Fort.
„Man sagt, diese Organisation sei unerforschlich. In wie vielen Zeitaltern hat niemand ihr wahres Antlitz gesehen. Viele wollten ihr Schwierigkeiten bereiten – alle scheiterten.“
„Haiya.” In einem alten Ziegelsteingemach der Burg verschränkte Yang Zicang die Arme vor der Brust und hörte Generalmajor Sean neben sich, was er über Holzstab und goldenen Pfad wusste.
Doch es war nur die Kenntnis ihrer Existenz.
Selbst solche Nachrichten hatten in diesem Land nur wenige an der Spitze gehört; aus dem Mund des Generalmajors kam sonst nichts Verwertbares.
Sicher war: Seit die Existenz der Anker-Organisation verkündet war, nahmen die Staatsführung Nachrichten zum „Holzstab” und Verwandtem ernster.
Doch der Generalmajor wusste selbst nicht genau, was geschehen war, dass das Verhalten dieser Organisation mit den Besitzern des Holzstabs verknüpft worden war.
Yang Zicang dachte über die heutigen Geheimdienste zum „Holzstab” nach.
Diese Nacht brachte wahrlich kostbare Informationen.
Jene unerforschliche Organisation hatte er bereits getroffen – und völlig vergessen. So gesehen: Selbst wenn ihre Umschreibung scheiterte, war es für die Betroffenen schwer, sie mit der Veränderung von Lebensschicksalsspuren zu verknüpfen.
Dass man diese Nacht die Informationen zum Gebrauch des Holzstabs klar behalten konnte, war also ein großes Scheitern jener Organisation.
Doch je mehr dem so war, desto gefährlicher war er selbst. Man konnte kaum ausschließen, dass sie erneut erschienen und das Durchsickern dieser Geheimdienste so gründlich wie möglich tilgten.
Sein Blick fiel auf die kleine Jungen-Bronzestatue nebenan, die schon in einem Stoffbeutel lag – mit Kupferpatina und etwas abblätterndem Lack.
Eben, während die Einheimischen nicht aufpassten, hatte Yang Zicang mit der Visitenkarte vorsichtig getastet: In den Sub-Äther-Raum zu gelangen war in der Tat schwer.
Er drehte sich zu dem Generalmajor: „Danke für Ihre Mitteilung, Generalmajor Sean. Mm – es klingt, als käme ein Flugzeug. Vielleicht meine Freunde.“
„Oh?” Sean wirkte überrascht; er selbst hatte noch keine Meldung – doch sogleich rannte ein Soldat in das Gemach unter der alten Burg.
„Meldung: Mr. Ma Shuos Team aus Tarco ist eingetroffen.“
Der Generalmajor lachte. „Gut.” Er drehte sich um, klopfte Yang Zicang lachend auf die Schulter. „Vorsitzender Yang steht wahrlich hoch – das merkt er sogar. Kein Wunder, ein Herausragender unter dem Nebelvolk.“
„Schon gut. Ich habe nur etwas Motorengeräusch gehört.“
Der Generalmajor blickte zum Bogenportal, wo zerrissene Blätter und Staub vorbeigefegt wurden. „In solchem Böenflugzeugmotoren zu hören – das erreichen bei uns nur einige Elitekrieger. Vorsitzender Yang ist wahrlich bescheiden.“
Sean drehte sich zum meldenden Soldaten: „Gehen wir. Wir begrüßen gemeinsam die Herren aus Tarco.“
„Gehen wir.” Yang Zicang nahm den Stoffbeutel mit dem Inhalt und folgte.
Als die beiden das Gemach verlassen hatten, steigerte sich der Wind plötzlich und wirbelte in der Ferne eine Plane in die Luft.
„Aiyo – bei diesem Wetter – sind die Luftschiffe in Ordnung?“
Yang Zicang einen Schritt zurück hörte das, und es pochte in ihm. In der zusätzlichen Erinnerung war er zu dieser Stunde längst über dem Gewundenen Meer, auf der Suche nach der ausgefallenen Signalstation; Wetter wie trüber Himmel und Böen bis Sturm in Tarco hatte er gar nicht bedacht.
Geschweige denn den Signalübertragungsweg der Luftschiffe, den jener Vollmond-Engel unter dem Vorwand der Signalstabilisierung kontrollierte.
Er erinnerte sich genau an Nachrichten über die zwei Luftschiffe von Tarco nach der Rückkehr an Land: Die ganze Welt war in Lärm und Zorn – doch von Problemen mit den Luftschiffen hatte er nichts gehört.
Die Plane wurde vom Wind auf eine Zinne über der alten Burg geweht.
Sie wackelte zweimal; die mindestens vierhundert Jahre alte Zinne knackte leise – dann, als die Plane mit einem „Pengdong” schräg fortgeweht wurde, stürzte sie mit den fallenden Ziegeln schwer herab.
Yang Zicang, der das Geräusch der Plane gehört hatte, hob den Kopf – und spürte plötzlich durch die Murmelnde Nacht den stürzenden Riesenstein.
„Vorsicht!“
Eine feine Knicklinie rollte rasch dahin; der Riesenstein änderte die Bahn und krachte schräg auf den leeren Boden neben ihm – der Generalmajor erschrak heftig.
Drei Blicke fielen zugleich auf den zersplitterten Gesteinsziegel. Die verstreute Ziegenherde auf dem Platz geriet durch den Lärm in kurze panische Unordnung.
„Ei ya – gut, dass niemand getroffen wurde.” Der Generalmajor blickte mit Restschrecken nach oben. „Wären wir an der Reihe gewesen, wäre es gefährlich geworden.“
Yang Zicang drehte ebenfalls den Kopf zur Ziegelmauer draußen an der alten Burg.
Der Soldat lachte: „Dieses kleine Missgeschick – selbst wenn es unseren Vorsitzenden träfe, gäbe es keine schlimmen Folgen.“
Der junge Mann, an dessen Ohr diese Worte vorbeiglitten, senkte die Brauen und spürte fein nach. War das die Nachhand jenes gefangenen sogenannten Brillantspiegel-Engels, von dem die Heeresleute sprachen – oder eine Störung gegen ihn, weil der Wind eben jene Plane hochgeweht hatte?
Er hob den Stoffbeutel und blickte hin. Ihn zu treffen war egal – das Ding zu zerschlagen wäre ein großer Verlust.
Plötzlich hörte er im Wind feine, leichte, fremde Geräusche.
Krach, knack…
Ständig Risse. Yang Zicang dachte nach – dann fuhr ein taubes Prickeln über die Haut!
Er drehte sich zu der Herde und den Kriegern draußen, die mit gespreizten Beinen Wache hielten: „Wer in der Nähe ist – sofort abziehen!“
Einige stämmige Heereskrieger drehten den Kopf; der junge Mann mit dem messerscharfen Gesicht schrie laut: „Die Burg stürzt ein!“
„Was, das…!“
Der Generalmajor blickte erschüttert zu den feinen Steinchen, die aus den Felsspalten oben fielen.
„Heer!” rief der Generalmajor hastig. „Wer helfen kann – schnell! Rettet die Ziegen mit aller Kraft!“
„Mäh mäh~!“
Draußen schossen mehrere Gestalten herein.
Der meldesoldat neben dem Generalmajor, der Kopf etwas leer, wusste nicht, wohin er blicken sollte – die Ziegen, die man wegen der toten Maschinengewehr-Entführer nicht weggetrieben hatte.
Diese kleinen Wesen standen noch immer nahe der Burg!
In diesem Augenblick spürte der Meldesoldat im Ruf des Generalmajors eine Kälte, die von innen nach außen drang.
„Weg da!” Er drehte sich zu einer halbwüchsigen Ziege, die ein paar Schritte wegsprang, schwenkte die Arme und schrie wie wahnsinnig: „Lauft, lauft!“
„Mäh~~“
Die Herde öffnete einen halben Bogen – und als der Soldat vorbei war, kamen sie wieder.
Mehrere Gestalten glitten wie Seifenlauge auf Öl über die Oberfläche und ließen die Ziegen meckern und auseinanderweichen.
Klack. Von der hohen alten Burg, die man vom Vorort aus sah, lösten sich fein Steine.
In diesem Augenblick fühlten sich die Heereskrieger in der Herde, als hätten sie Kraft und keinen Raum, sie einzusetzen. Griff man ein Bein oder umfasste einen Hals, blieben die zerbrechlichen Wesen meckernd stehen – doch es gab so viele Ziegen, die ihre Bewegungen völlig ignorierten und weiter um sie herumkreisten; manche stießen sogar mit dem Kopf andere Ziegen.
Um einen Heeresmann brodelte dichter Schatten; er schwang Flammen an der Faust und trieb die Ziegen.
„Ich hole Ward!“
Eine Gestalt stürmte zur Straße draußen, um den Schafhirten, der draußen die weiten Ziegen aussuchte, eilig herbeizuholen.
Peng!
Während er rannte, hörte er hinter sich das Einsturzgeräusch. Das Gesicht des Kriegers, von langer Ausbildung gezeichnet, drehte sich um: Der hohe, runde Ziegelturm an der Seitenflanke der Burg, wie in den Hauptkörper eingelassen, stürzte unter dem Lockern des Gesteins mit gewaltigem Krachen herab.
„Verdammt!” Der Mann starrte mit weit aufgerissenen Augen – und entdeckte plötzlich: Die Ziegen unten schienen erschrocken, meckerten einstimmig laut und rannten rasch nach draußen.
Die Herde sprang und rannte extrem schnell; unter dem stürzenden Bau war der Platz in zwei, drei Sekunden wie leergefegt – zwanzig, dreißig Meter draußen.
Dann, als explodiere es aus jener Zone, stürmten die verstreuten Herden vor der alten Burg wie unter unsichtbarer Peitsche nach draußen.
Hintere Ziegen drängten in vordere Lücken; manche, zu stark erschrocken, sprangen auf andere Rücken und rutschten zu Boden; andere rasten wie verrückt seitwärts und wurden von nachfolgenden seitlichen Körpern gestoppt.
Die Herde wogte wie Wasser nach außen.
„Das ist…!” Der Dämonenblut-Krieger auf der Straße spürte im nächsten Augenblick eine greifbare Furcht und Unruhe; die Sternenessenz in ihm entzündete sich von selbst und fand sogleich die Quelle dieses Gefühls, das ihn völlig die Orientierung verlieren ließ – als sei er von der ganzen Welt verlassen, isoliert und panisch.
Ungefähr dort, wo die Sternenessenz die Gestalt spürte, lag sie bereits unter dem stürzenden runden Gesteinsturm.
Donnernd!
Massenhaft Steine fielen; manches war so gewaltig, dass Yang Zicang spürte: Selbst seine Disposition ließ die Bahn nicht mehr so wendig ändern – es stürzte nur in seine Nähe.
„Sofort abziehen!” Im Seitengasse rief der Befehlshaber, der die Lage sah, ohne Zögern: „Gesamte Truppe abziehen – aber den Ziegen den Weg freimachen!“
Die Krieger sahen die springende Ziegentide vom tiefen Platz her wogen und wichen sogleich.
Die chaotisch gestapelten Herden wurden gestoßen und gedrängt bis vor die Krieger; manche Ziegen, die auf Rücken sprangen, stürmten im sich ausbreitenden Panikgefühl in die gewundenen Gassen und rasten die Wege hinaus.
Dann die flutartige, buntfleckige Herde.
Manche Gestalten in der Herde wurden durch ein unachtsames Querliegen von Kopf bis Schwanz gedreht und wussten nicht mehr, wohin sie rennen sollten.
Die Erde bebte.
Die Krieger am Gasseneingang, eng an der Mauer, warteten, bis die Herde vorbeidonnerte, hoben den Kopf und sahen das erstaunliche historische Bauwerk in herzzerreißenden Bruchgeräuschen nach unten stürzen.
Plötzlich spürte ein Heereskrieger mit aufgenommenem Dämonenblut etwas Fremdes in der Atmosphäre.
Der kampferprobte Mann stürmte blitzschnell zur Seitenflanke der alten Burg, wo Vorsitzender Yang stand: „Sofort weg, Vorsitzender!“
Yang Zicang im Staub spürte plötzlich eine Atmosphäre, die die Luft etwas zäh machte.
In dem von stürzenden Ziegeln aufgewirbelten Staub der ganzen alten Burg schwebte eine verschwommene Energiegestalt vom Boden mit dem Staub empor.
Wie eine Haut, die der Staub von selbst aufwirbelte.
Die Stimme des Heereskriegers kam bei Yang Zicang schon summend und rasch absterbend an.
Hui… der Wind verzerrte und dehnte eine hergewehte Staubwolke.
Plötzlich! Der auseinanderstiebende Staub sog und wand sich und ballte sich in hoher Geschwindigkeit zu einer Energie-Klinge, die lautlos auf Yang Zicang niederschlug.
Der junge Mann, dessen Mantel im Wind flatterte, zeigte in den Augen einen seltenen Ernst und Hass.
„Du bist es!“
Während die Energie-Klinge mit hoher Geschwindigkeit heranschnitt, wankte Yang Zicangs Gestalt noch schneller am Ort – und verschwand mit einem Schwirren.
Peng! Die Klinge fegte vorbei; die Atmosphäre schnitt in den Boden seitlich – die ganze stürzende, gestapelte Felsmasse explodierte wie bei einer großen Detonation.