Yang Zicang saß am Wegesrand im wilden Gras, die Füße in eine trockene Entwässerungsrinne gestreckt, und blickte zu den weißen Wolken am Himmel hinauf.
„Der Vizedirektor wird kaum auf Euren Rat hören, fürchte ich. Eure Idee wird ins Leere laufen.” Der alte Pfeifenraucher ergriff unvermittelt das Wort.
„Hm?” Yang Zicang drehte sich um. „Ist das nicht eine gute Methode?“
„Ha, typisch für euch Nebelstaatler – ihr habt einfach keine Ahnung von den Regeln.“
Der alte Samson räusperte sich: „Überleg doch mal: Sie vertreten das Gesicht des Großherzogs. Wer würde das Gesicht des Königshauses beschmutzen lassen? Also sind manche Dinge nicht so einfach durchzusetzen, wie man denkt.“
Yang Zicang senkte den Kopf. War er zu optimistisch gewesen?
Also war dieser Ansatz nicht gangbar?
Aber da er nun einmal seine Kraft hineingesteckt hatte… Er dachte an die Schichten von Äther-Eigenschafts-Bändern, die im kleinen Kontrollraum des Premierministerzimmers auf dem Schiff erschienen waren. Selbst wenn es keine neue, kleine Eigenschaft hervorbrächte – allein um zu verhindern, dass die Eigenschaft „Scheitern” auftauchte, sollte er es noch einmal versuchen.
Denn weshalb sonst fürchtete sich das Mädchen hinter dem Tresen so sehr davor, ihre eigene „Äther-Bake” zu erhalten?
Bei diesem Gedanken hob der junge Mann mit dem nun etwas frischeren Gesicht den Kopf und fragte den alten Mann, der Rauchringe paffte:
„Wird gewöhnlich auf militärische Gewalt als erste Wahl zurückgegriffen?“
„Militärgewalt… Zwar gibt es bei Menschenansammlungen gewöhnlich keine großangelegten Massaker, aber sie kommen garantiert nicht ungeschoren davon,” die Augäpfel des alten Pfeifenrauchers senkten sich, und er hielt einige Sekunden inne, ehe er fortfuhr: „Nur, dass sie diesmal auf die Ländereien eines recht wohlgesonnenen alten Adligen geflüchtet sind.“
Seine Hand verharrte vor dem Mund.
„Ehrlich gesagt – sie können froh sein, dass die Truppen des Marschalls hier stationiert sind, sonst würden sie auch mit so einem Aufruhr keinen Staub aufwirbeln.“
Yang Zicang senkte erneut den Kopf und dachte nach.
„Ich werde Nachforschungen anstellen.“
Der alte Mann neben ihm drehte den Kopf: „Hab ich dir nicht gesagt, dass die Sache nicht zu schaffen ist? Ein Verhandlungsteam – weißt du, wann es ein Verhandlungsteam gibt? In Kriegszeiten zwischen Staaten! Und allenfalls noch vor Gericht.“
„Nein, nein, mein Herr – so sehe ich das nicht.“
„Hm?“
Yang Zicang erhob sich lächelnd und zog das Koordinationsschreiben hervor, das das Divisionskommando dem Nebelvolk-Pachtgebiet ausgestellt hatte, und schüttelte es.
„Auch vor Gericht braucht man Beweise, nicht wahr?“
„Was hast du vor?“
„Das Divisionskommando hat mich nicht nur zur Unterstützung von euch hergebeten. Da steht noch etwas viel Wichtigeres: ‚Befriedung der Bevölkerung’.“
Er zeigte auf diesen Satz auf dem Papier.
„Und wie man befriedet – das ist Sache von uns Nebelvolkn. Was Nebelvolk tun, kann nicht als Schlag ins Gesicht des Großherzogs gelten, oder?“
„He! Treib’s nicht zu weit mit deinem Mundwerk!” Noch war der Satz nicht verklungen, da rannte Yang Zicang bereits blitzschnell den Hang hinter ihm hinauf, dem Gipfel entgegen. Auf der anderen Seite lag der Ort, wo sich alle Bewohner des Brückestein-Dorfs versammelt hatten. Der emsige Baulärm drang schwach herüber.
Der alte Samson stand verdutzt auf. Am anderen Ende der Straße kam Dery von seinem Rundgang zurück.
„Was hat er vor?“
„Er … ha, heute erst habe ich am eigenen Leib erfahren, was ein Nebelstaatler ist, der in jede noch so kleine Ritze kriecht. Mit einem Fetzen Papier, auf dem zwei Wörter gedruckt sind, wagt er es, in ein vom Kronprinzen persönlich erlassenes neues Edikt einzugreifen.“
Damit gab der Mann sich selbst einen leichten Klaps auf den Mund. „Warum kann ich meine Klappe nicht halten, wenn ich es sollte – muss ich sie ausgerechnet vor einem Nebelstaatler aufreißen.“
…
Draußen vor der ländlichen Idylle mit ihren klaren Bergen und Gewässern fielen vereinzelte Sonnenstrahlen durch die kalten Wolken und strichen kurz über den Boden.
„Was wollt Ihr hier!“
Eine Gruppe von Männern und Frauen, die gerade bei der Arbeit waren, hielten beim Anblick eines unbekannten jungen Mannes inne, der plötzlich vom gegenüberliegenden Berg heruntergerannt kam.
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In aller Eile hatte Yang Zicang bereits auf dem Weg hierher seine Jacke ausgezogen und sein Unterhemd in den Hosenbund gesteckt – er wirkte sehr entschlossen.
„Ich bin leitender Mitarbeiter einer Ermittlungsfirma!” rief er und winkte.
-[Distributor Tatamingqi äußert: „Waha“.]
-[Tatamingqi äußert: „Am Wachsen“.]
Einige der Arbeiter murmelten verwirrt über diesen Begriff.
„Leitender Mitarbeiter? Das klingt nach was Großem.“
„Ein leitender Mitarbeiter aus der Stadt?“
„Ähm – ich meine, Chefermittler.” Yang Zicang wiederholte im Stillen mehrmals den Begriff, der ihm gerade erst eingefallen war. „Ja, ich bin Ermittler Yang von der Ermittlungsfirma.“
Die Leute stolperten über den ungewohnten Begriff, als plötzlich einer Yang Zicangs Ohren bemerkte: „Ah, Moment – du bist ein Nebelstaatler!“
Alle fuhren aufgeregt herum.
Yang Zicang zischte und fasste sich an die Ohren. Weil das Divisionskommando offiziell ein Schreiben an die Nebelvolk geschickt hatte, trug er heute keine getarnten Ohren.
„Äh, ja – ich bin ein Nebelstaatler.“
Hätte ich sie doch bloß mitgenommen – ich bin noch zu unerfahren.
„Ein Nebelstaatler kommt! Was willst du hier?” Die Bauern waren sehr auf der Hut.
Es hieß, Nebelstaatler seien unverwundbar. Selbst wenn eine Granate sie träfe, zerrisse es höchstens ihre Kleider – manchmal nicht einmal das. Aber selbst der übelste Nebelstaatler vergriff sich angeblich selten an gewöhnlichen Bürgern. Und obwohl es in der Geschichte solche Fälle gegeben hatte, waren die Betreffenden meist kurz darauf von anderen Nebelstaatlern erledigt worden.
Deshalb senkten die Leute hier die bereits erhobenen Hacken wieder. Immer mehr strömten von den Baustellen ringsum herbei.
„Du kommst doch nicht etwa, um uns im Auftrag der Herren zur Rückkehr zu überreden?“
„Nein, versteht mich nicht falsch, ihr alle.“
Yang Zicang hatte sein Gesicht regelrecht zermartert, um den Ausdruck zu einer begeisterten Miene zu formen, und rief voller Elan: „Leute, Väter und Brüder – ich bin auf eurer Seite! Ich bin hier, um für euch Informationen zu sammeln … und um die Lage hier auszugleichen.“
„Auf unserer Seite?“
„Meinst du, wir kennen eure Sorte nicht? Verschwinde.“
Niemand hier glaubte ihm. Doch Yang Zicang im blassen, warmen Sonnenlicht war voller Zuversicht: „Den Marschall kennt ihr doch alle. Dass die 47. Division hier stationiert ist und sogar die Berggarnison von Ferheim vertrieben hat – das wisst ihr doch, oder?“
„Hä? Ferheims Truppen waren hier?” Einige Bauern waren verblüfft.
„Was? Ferheims Truppen sind schon abgezogen? Wurden sie von den hier stationierten Soldaten verjagt?“
Aufgeregtes Gemurmel ging durch die Menge.
„Aber seit diese Truppe da ist, sind wirklich viele Leute aus den Küstendörfern hierher geflohen.“
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„Stimmt, ich hab ein paar Flüchtlingen unterwegs Wasser gegeben.“
„Ich auch – und ihnen sogar einen Teller Brei zu essen gegeben.“
Als er hörte, dass die Leute einen recht guten Eindruck von der stationierten Truppe hatten, fiel Yang Zicang ein Stein vom Herzen, der ihm schwer auf der Brust gelegen hatte. Dieser Plan schien wirklich Aussicht auf Erfolg zu haben.
-[Distributor Rocky·Tatamingqi äußert: „Gib Gas“.]
Jetzt zog Yang Zicang das Koordinationsschreiben mit dem Prägestempel des Divisionskommandos hervor.
„Liebe Leute,” rief er, „ganz im Vertrauen – und bitte behaltet es für euch –, ich bin eigens vorausgeschickt worden.“
Angesichts seiner geheimnistuerischen Art und dem Ding in seiner Hand – obwohl alle misstrauisch blieben, war die Neugier doch mächtig.
Yang Zicang faltete den Textteil ein und ließ nur den Prägestempel und die Unterschrift auf der Rückseite sehen – unter dem Datum und den Worten „Temporäres Kommando-Büro der 47. Division, Weißveilchen-Stadt“.
„Das Divisionskommando hat von eurer früheren Sache gehört und deshalb eigens ein Schreiben an unser Pachtgebiet geschickt – mit der Bitte, dass wir als neutrale Drittpartei, die mit keiner der beiden Seiten verbunden ist, die wahren, detaillierten Umstände untersuchen.“
„Was? Vom Divisionskommando geschickt?“
Einige in groben Baumwollhemden, blauen Jacken und mit Tüchern um die Stirn traten zögernd näher und betrachteten das Papier genauer.
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„Das ist…?“
„Das Einberufungsschreiben des Divisionskommandos. Der Inhalt unterliegt der militärischen Geheimhaltung. Aber dieser Prägestempel lässt sich nicht fälschen – und meine Ohren ebenso wenig.“
Yang Zicang spürte, wie seine Worte immer mehr an Sicherheit gewannen. Selbstbewusst deutete er auf seine Ohren.
Zahlreiche Umstehende nickten unwillkürlich.
„Wirklich ein Nebelstaatler – tatsächlich eine auswärtige Person, die keine Seite bevorzugt.“
„Die Methode vom Divisionskommando ist gut! Aber ist das wirklich wahr? He, Jean·Santi war doch früher Schreiber-Soldat – holt ihn schnell, er soll es sich ansehen.“
Die Nachricht wurde nach hinten weitergegeben. Das ganze Gewusel hier hatte Jean·Santi längst aufmerksam gemacht – ein siebzigjähriger Mann von knapp über dreißig Kilo, hager, aber voller Tatendrang.
Bald darauf fand er seine Lesebrille und trat zitternd heran. Er musterte Yang Zicang kurz, strich dann mit der Hand über das Papier und den Prägestempel und studierte die Schrift.
Plötzlich begannen seine Hände zu zittern.
„N…nein, es stimmt! Ein echtes Einberufungsdokument!“
Seine greise Stimme klang mit einem Hauch von freudiger Überraschung, als er zu Yang Zicang blickte – wie zu einem Verwandten: „Wirklich vom Divisionskommando!“
Der Alte wandte sich an die Menge ringsum.
„Das Divisionskommando kümmert sich um uns! Die Soldaten des Marschalls wissen von unserem Unrecht und sind zur Untersuchung gekommen! Macht Platz, macht Platz!“