Auf der holprigen Straße peitschte die Plane des Lastwagens im Wind.
{Präsident, ist deine Aufgabe da drüben gefährlich? Brauchst du mich etwa als heimlichen Beschützer?}
An Xi war hellauf begeistert, als er erfuhr, dass Yang Zicang zurück war. Er hatte insgeheim befürchtet, Yang Zicang könnte das Gasthaus anderswo festmachen und nie zurückkehren.
[Keine Sorge, beschütze gut Herrn Journalisten. Kontaktiere mich nicht ohne Grund. Wenn es etwas gibt, lasse ich dir deinen Anteil an der Ehre. Übrigens, wie läuft’s mit deiner Arbeit gerade?]
{Ich hab gerade was Akzeptables gefunden – direkt vor dem Zeitungsgebäude. Observation und Arbeit in einem.}
[Gut, dann halten wir es bei der gewohnten Verbindung, halb zwölf nachts.]
Nachdem er die Gedankenverbindung getrennt hatte, wandte sich Yang Zicang den zwei Männern im Wagen zu.
Die beiden starrten ihn ebenso verdutzt an.
„Ähm, wie soll ich Sie anreden?” Yang Zicang strich den Kragen zurecht, um den Wind abzuhalten und die Brust zu verdecken.
„Ich heiße Dery.” Der spindeldürre junge Vermessungsgehilfe hob die Hand.
Er umklammerte den fast körpergroßen hölzernen Messstab und versuchte, sich so klein wie möglich in die Ecke zu drücken, um nicht von dem rumpelnden Wagen durchgeschüttelt zu werden. Sobald er merkte, dass Yang Zicang ihn musterte, senkte er verlegen rasch den Kopf und tat, als müsse er seine staubige Arbeitsschürze ordnen.
Der etwa dreißigjährige Mann auf dem Beifahrersitz vorn sagte: „Nebel-Freund, wenn wir gleich da sind, bist du hauptsächlich für unseren Schutz zuständig – und den der Vermessungsgeräte hinten. Außerdem musst du die Dorfbewohner, die leere Häuser besetzt haben, hinauswerfen. Um alles Weitere brauchst du dich nicht zu kümmern.“
Yang Zicang kannte ihn – es war der Vizedirektor des Landzuteilungsamts, Nornek. Auf diese Worte hin blickte Yang Zicang auf die zwei Holzkisten zu seinen Füßen: Sie enthielten Versiegelungsstreifen, Spezialschlösser und einige mit Schnüren umwickelte Gegenstände.
-[Distributor Rocky·Tatamingqi beobachtet meine Umgebung.]
In der Wagenecke saß zudem ein Mann von Mitte fünfzig oder sechzig in halb abgetragener Jacke, lässig eine Tabakpfeife im Mundwinkel. Er sah aus wie ein pensionierter alter Aufklärer.
„Samson.“
Nachdem er alles gemustert hatte, fiel Yang Zicangs Blick nach draußen. Er sah, wie der Lastwagen gerade die hohen, massiven Stadtmauern der Weißveilchen-Stadt hinter sich ließ und an Reihen von grauen Ziegelbauten vorbeifuhr.
— „Rückwärtige Unterstützung ist eine Ehre!” stand in großen weißen Kalklettern an den Ziegelwänden.
…
Yang Zicang zog sich die Mütze tiefer und schloss die Augenlider halb, während er im Rütteln des Wagens ein wenig döste.
„Brückestein-Dorf, Ankunft,” ertönte die Stimme des Fahrers aus der Fahrerkabine.
Der Wagen hielt auf einem verwilderten Dreschplatz. Ein paar klapperdürre Köter saßen in der Ferne, einer setzte sich hin und kratzte sich mit dem Hinterlauf das Ohr.
„Hä?” Der alte Pfeifenraucher sprang als Erster vom Wagen. „Sind wir hier wirklich nötig – zum Versiegeln?“
Auch Yang Zicang sprang hinab und lockerte die vom Gerüttel steifen Schultern. Dann erstarrte er und rief dem Fahrer zu: „Bist du nicht falsch gefahren?“
„Wie sollte er falsch fahren – genau hier hat er das letzte Mal Prügel bezogen.” Der alte Mann lachte vergnügt und klopfte seine Pfeife am Lastwagen aus.
Auch der Fahrer runzelte die Stirn, aber er wirkte nicht, als löge er.
Yang Zicang blickte auf Derys Haus-Nummerierungsplan.
Laut den groben schwarzen Tinten-Kreisen auf der Akte war das erste Ziel das einsam stehende Felshaus am westlichen Dorfende. In der Akte war es als das wertvollste Haus des Brückestein-Dorfs markiert – denn ganze neunzig Prozent der anderen Häuser bestanden nur aus Lehmwänden.
-[Distributor Februar·Di’an hat kurz zu mir herübergeschaut.]
„Das…” Der Vizedirektor, der ausgestiegen war, stand wie versteinert da. Wo soeben noch das solide Felshaus hätte stehen sollen, war jetzt nur noch ein chaotisches halbhohes Fundament zu sehen.
Ein paar verkrümmte, halbverfaulte Holzbalken lagen verstreut daneben, dazu ein einsamer Türrahmen, der trotzig im Wind stand…
Es wirkte wie eine Fotospot-Installation auf einer Rasenfläche, wo sich Pärchen an die beiden Türpfosten klammern und abwechselnd die Köpfe hineinrecken konnten, um Fotos zu schießen.
„Das Haus hier ist verschwunden?!“
…
„Haus – hä? Verschwunden?“
Dery rannte zu einem anderen Haus mit Lehmwänden, ein paar Dutzend Meter entfernt, und rief: „Das hier sollte auch versiegelt werden – es ist nichts mehr drin außer dem Herd!“
Die Gruppe lief in kurzen Schritten hinüber. Tatsächlich – nichts als Müll. Nornek ging zum Herd und schäumte vor Wut: „Sogar den Topf haben sie mitgenommen!“
„Mitgenommen?“
Yang Zicang runzelte die Stirn. Zuerst hatte er gedacht, es könnte sich um ein mysteriöses Ereignis mit „Blutlinien“, „Unholden” oder Ähnlichem handeln – das hatte ihn kurz recht aufgekratzt.
Doch ein genauerer Blick genügte: Die präzise abgetragenen Felsblöcke und Hölzer waren eindeutig von Menschenhand entfernt worden. Allein die Unzahl an Fußabdrücken sprach Bände.
Die drei vom Bodenamt sahen einander fassungslos an. Dery hielt sich die Stirn, als müsse er gleich weinen.
Vizedirektor Nornek trat ein paar Schritte vor und trat gegen ein abgebrochenes Holzstück. Neben dem Hausfundament war deutlich ein kreisrunder kahler Fleck im Gras zu erkennen.
„Sogar den Mühlstein haben sie mitgeschleppt!“
„Was haben sie vor – zieht etwa das ganze Dorf um?” Samson paffte eine Rauchwolke.
Yang Zicang nahm seine Mütze ab. „Sie meinen, die Dorfbewohner haben das selbst abtransportiert?“
„Theoretisch – ja, genau das meinen wir!” Der alte Pfeifenraucher ganz hinten gluckste.
Dem Vizedirektor stieg eine unbändige Wut die Kehle hoch. Er stapfte mit großen Schritten auf die Fundamentruine zu, seine Stiefel traten die verstreuten Trümmer beiseite.
Endlich fand er doch noch etwas Brauchbares.
Eine pechschwarze Feuerzange.
…
Auch die besseren Häuser im Süden waren abgetragen.
Das Dorf lag wie ausgestorben da.
Dery und die anderen keuchten, als sie durch die Siedlung liefen. Die meisten Lehmwände standen noch, doch die Strohdächer, Dachziegel und Sparren waren restlos entfernt – Türen, Fensterrahmen, nichts mehr da. Nur noch ein paar leere Höhlen, die der Wind durchheulte.
Der widerwillig mitgelaufene Fahrer rief dem Vizedirektor zu, der neben Yang Zicang ging: „Haben die Leute aus diesem Dorf etwa alle bei eurem städtischen Abriss-Unternehmen gearbeitet?“
Der Vizedirektor, ohnehin schon am Platzen, verdrehte die Augen: „Fahr zur Hölle.“
Doch gerade als die drei mutlos waren, stieg ein dünner grauweißer Rauchfaden aus der Tiefe des verlassenen Dorfes auf und verlor sich leise in der kalten Luft.
„Es ist noch jemand im Brückestein-Dorf!“
Auf dem Gesicht des Vizedirektors Nornek zeigte sich sofort ein Hoffnungsschimmer. Wenigstens würde er einen Zeugen finden.
…
Die primitive Holztür wurde aufgestoßen. Ein sonderbarer Geruch schlug ihnen entgegen, vermischt mit Wärme. An der Wand hingen ein paar zerfetzte Kleidungsstücke, und vor dem Herd stand eine gebeugte Gestalt mit dem Rücken zur Tür.
„Ihr schon wieder? Ich hab doch gesagt, ich geh nicht mit. Alte Knochen halten das nicht mehr aus. Hier gibt’s auch nichts mehr abzubauen…” Die alte Frau sprach, ohne sich umzudrehen. Dann spürte sie plötzlich die veränderte Atmosphäre, wandte sich um, betrachtete sie genauer und rief erschrocken: „Ihr – ihr seid vom Zuteilungsamt!“
-[Distributor Rocky·Tatamingqi äußert: „Aufmerksamkeit“.]
Die trüben Pupillen der Alten huschten panisch umher, trafen für einen kurzen Moment die von Yang Zicang und wichen sofort voll Schreck wieder aus. Ihr Körper zog sich unwillkürlich zusammen.
„Mutter, wer ist da?“
In diesem Augenblick ertönte von hinten aus dem Haus ein schleifendes, metallisches Klackern.
Klack! Klack! Klack!
Im Spalt zwischen den Schatten wirbelte Staub auf. Eine große, massige Gestalt bewegte sich aus dem Dunkel des hinteren Raumes Schritt für Schritt nach vorn.
Der zitternde Körper der Alten richtete sich erst da etwas auf.
Das rechte Schienbein des Mannes fehlte ab dem Knie – ersetzt durch eine grob aus dicken Eisenstangen und Metall zusammengeschusterte Prothese. Sie war mit Stofffetzen und grobem Eisen an den verbliebenen Oberschenkel gebunden.
„Ha,” der Mann, der eine alte Militärjacke von unkenntlicher Originalfarbe übergeworfen hatte, ließ seinen Blick für ein paar Sekunden auf den Ohren des jungen Mannes verweilen und wandte sich dann dem Vizedirektor des Zuteilungsamts zu.
„Sogar einen Nebelstaatler habt ihr mitgebracht.“
-[Tatamingqi äußert mit reicher Erfahrung, dass ich eine brandneue Glanz-Ouvertüre formiere.]
-[Tatamingqi äußert: „Dort“.]
Yang Zicang ließ seinen Blick unwillkürlich auf seine Wunden und die Stümpfe fallen. Distributor Januar wollte ihn doch nicht etwa auffordern, diesen Mann zu heilen?
Unter normalen Umständen wäre ihm dieser Gedanke nie gekommen … aber mit Fähigkeitskugeln würde wohl kein Glanzlicht mehr entstehen – sonst hätten er selbst und Yao Xiaoqin, die am Strand schuftete, längst Dutzende davon.
Der Mann war wie ein Felsen, die raspelkurzen Haare ließen eine Narbe vom Kiefer bis zur Stirn noch furchterregender erscheinen. Trotz seiner Behinderung – seine erhobene Hand beruhigte das Zittern der alten Mutter ein wenig.
Einst war er gewiss ein stolzer Soldat gewesen.
„Ah, Stein, du bist also zurückgekehrt…” Dem Vizedirektor schienen die Hände etwas hilflos, als wollte er den Mann vor sich berühren – schließlich legte er sie ihm sanft auf die Schulter. „Ich hörte, ihr wurdet von Granaten getroffen. Ich dachte schon, du wärst…“
Yang Zicang warf dem Vizedirektor einen Seitenblick zu.
Der Mann namens Stein musterte ihn gegen das Licht genauer, sein Gesicht zuckte kurz und glättete sich rasch wieder.
„Ach, du bist es – schon ein Vorgesetzter geworden. Ihr seid also gekommen, um die von den ‚Herrenhäusern’ aufgegebenen Häuser und Ländereien einzuziehen.“
„Ja, Bruder Stein!“
Der Vizedirektor klammerte sich wie an einen rettenden Strohhalm an ihn und fragte hastig:
„Was ist hier passiert? Wer hat die Häuser im Dorf abgetragen?” Nornek deutete auf das Ruinen-Dorf vor der Tür. „Ich muss das hier berichten – kannst du mir unterschreiben?“
Das winzige Lächeln in Steins Mundwinkel verschwand.
„Hmpf, gnädiger Herr – sie sind alle zur Steinmühle gezogen, um sich dort anzusiedeln,” sagte der Mann in der zerfetzten Militärkleidung mit beißendem Spott. „Alle meinen, sie müssten sich dort auf jenem Stück Land zusammentun, das dem Großherzog nicht gehört, um überleben zu können.“
Yang Zicang zog sich zurück und ließ sie allein sprechen.