Tandis que Yang Zicang parlait, Zieguld apprit l’existence des affluents d’eau de mer, des bombardements nucléaires de la terre, de l’allumage des feux de camp et de l’utilisation des troupeaux de moutons pour transmettre l’information de la survie de la civilisation — ces moyens d’éviter les attaques des Vignes de Fer.
«Un tel impact.»
«Vous non plus n’aviez pas imaginé que cela pût influencer la configuration de la civilisation à la surface ?»
Zieguld écouta en silence, puis leva la tête :
«Telle est la race humaine.»
Yang Zicang se tut un instant.
Il s’était un peu mépris. L’autre ne se souciait guère de la civilisation à la surface. Maintenir ce travail était déjà, en soi, pour lui, une responsabilité et un acte de bienveillance.
«Cependant, je suis plein d’admiration pour la sagacité de ceux qui ont conçu et mis en œuvre ces quatre plans.»
La voix du Mainteneur s’anima légèrement tandis qu’il contemplait l’appareil à côté de lui.
«L’intelligence humaine semble sans limites. Cet appareil est lui-même né de cette énergie insaisissable, évanescente.»
«Ha, hum…» Yang Zicang se frotta le nez. «Autrefois, je ne comprenais pas. Maintenant, je sais que parfois, c’est pour cacher des informations anciennes précieuses, pour qu’elles ne perdent pas une certaine valeur inestimable.»
«Hé hé.» Derrière son épais casque, la voix souriante du Mainteneur s’adressa au jeune homme :
«Je viens aussi de prendre connaissance de ces récits, si précieux, de la civilisation de surface. Ainsi donc, toi aussi, tu as fait des trouvailles au cours de ce voyage, n’est-ce pas ?»
«Bien sûr.»
Des images apparurent dans l’esprit de Yang Zicang, au fil de ses souvenirs.
[Or Ancien…]
Puis aussitôt une autre.
L’antique dispositif de stockage génétique qui avait plongé plusieurs civilisations dans le désespoir.
Ainsi que le désespoir et l’extinction de la civilisation à laquelle cet appareil appartenait.
Et puis…
L’homme en face semblait, lui aussi, avoir tiré quelque chose des informations que lui-même avait révélées sur la civilisation de surface.
…
Devant le comptoir en bois aux veines sombres, Edgar·Jin·Kelaist, atterré, fixait le Brumeux qui voulait lui voler sa clé.
Le garde méca-ouvrier, tel un bourreau d’acier taillant la roche, avait, en deux coups ultra-rapides, tranché l’homme en deux dans le sens de la largeur. L’homme à la petite boucle d’oreille en obsidienne, à l’article de la mort, les yeux baissés, regardait ses deux bras incomplets tombés au sol.
«No… uls, tu…» Sa bouche émit plusieurs sons. Clang ! Le corps entier s’affala.
Jelardin, lui aussi, regardait, effaré, son compagnon mourir si facilement. Il était même allé jusqu’à négliger l’amplification de Chronos ou la protection des viscères.
«Ne reste pas planté là.» L’homme à côté, ce même témoin de la chasse nocturne de Yang Zicang contre l’ange blessé de la pleine lune, dans le train de l’avant-veille, cet homme au visage jeune mais qui détenait lui aussi le sang des Cinq Anneaux, dit d’une voix calme et vieillie :
«Nous sommes démasqués. Agissons plus tôt que prévu, profitons que Yang Buchen et Zhao Anlong soient encore occupés. Va chercher les gens.»
Sur ce, Charlie·Nuolsi, des ombres tordues jaillissant de son corps, fixa froidement, de ses yeux aux cinq minces halos, Edgar, figé de stupeur, le dos contre le comptoir.
«Nous…» Jelardin hésita moins de deux secondes. Sous le regard féroce que lui jeta Nuolsi en tournant la tête, il serra les dents et courut vers l’escalier. «Lafeijia !»
Devant la porte 405, l’homme qui détenait la clé et attendait là entra dans la chambre.
Bientôt, plusieurs silhouettes complètement trempées apparurent dans la pièce. Elles regardèrent la décoration de la pièce, tremblantes d’excitation.
«Vite, descendez au rez-de-chaussée. Agissez vite, je continue de faire venir des gens.»
Lafeijia, arrogant et froid comme s’il était le maître des lieux, donna ses ordres, puis sa silhouette ondula et disparut de la chambre.
Les six hommes se hâtèrent de passer la porte et descendirent l’escalier en courant.
Derrière la porte de la chambre 404, derrière l’œil-de-bœuf cloué de plaques de fer.
Zhao Anlong, les cheveux noirs mi-longs, un bandeau rouge sur le front, le visage impassible, fixait silencieusement la porte, toute proche.
Il écoutait ces hommes passer en courant dans le couloir, riant à voix basse.
Moins de vingt secondes plus tard, des questions, des exclamations, des cris de joie passèrent encore devant la porte.
«Encore un groupe, et on pourra faire face à la lumière de séjour de presque toutes les chambres.» disaient les voix au-dehors.
Soudain, l’oreille de Zhao Anlong tressaillit. Il entendit, en bas, des cris étouffés et des hurlements, puis un ébranlement sourd de tout le bâtiment.
La gérante Xueli sourit, rassurante, au Jin·Kelaist qui s’était réfugié près d’elle.
Puis elle reporta son regard sur le hall, où le garde méca-ouvrier métallique, étrange et singulier, se tenait debout, au milieu d’un hall aussi rouge de sang qu’un abattoir, où gisaient trois hommes qu’il venait de tailler en pièces.
Puis vinrent ces six hommes, trempés par l’eau de la mer agitée, qui arrivaient au rez-de-chaussée en bondissant depuis l’escalier.
«Hein ?!»
Ces hommes venaient à peine de jeter un coup d’œil vers le comptoir qu’une onde d’air ondula derrière eux.
Puis ces visiteurs de la Résidence des Dieux tournèrent tous la tête vers le haut.
Boum !
Tout l’immeuble trembla plus violemment encore. Le souffle fit bourdonner les tympans de ces hommes.
Les quelques cris de surprise qui s’étaient élevés en haut furent aussitôt réduits au silence.
Charlie·Nuolsi, aux Cinq Anneaux, ne faisait d’abord qu’examiner l’intrus. Mais à cet instant, sa paupière frémit et il tourna lentement la tête vers l’étage.
«Cette puissance… ce type, même à un moment pareil, est encore à la résidence ?»
Zhao Anlong, d’un bout de veste déchirée, essuya le sang sur la poignée de la porte 405, puis la poussa et descendit les marches.
De tout son corps se diffusa une multitude d’ombres illusoires et éthérées le représentant en train de commettre toutes sortes de destructions.
Ces ombres s’étendirent peu à peu du quatrième au troisième étage, puis au deuxième, puis continuèrent à mesure que son corps se déplaçait.
«N’attendez plus !»
Jelardin, dans l’escalier, cria d’une voix presque brisée :
«Préparez votre Chronos, il faudra attaquer tous ensemble, sinon impossible de contenir ce démon !»
Les nouveaux arrivants échangèrent des regards.
«Je ne crois pas. Un simple porteur de la Lignée de la Destruction à quatre anneaux.»
«Qu’est-ce qui le rend si fort ?»
«Tous ensemble, à l’attaque !»
Une dizaine d’hommes, dans un grondement de cris de guerre, chargèrent l’escalier menant au quatrième étage.
Boum !
Boum !
Sur le mur extérieur du quatrième étage, à droite de la résidence.
Une tourelle ronde en briques, haute d’environ deux ou trois mètres, comme un grand tuyau de pétard fixé au flanc, s’élevait vers le ciel.
Les souris à pelage de fil, en tablier blanc de travail, se recroquevillèrent, la tête dans les bras, sous les secousses.
Une fine poussière tomba. L’une des deux boules de lumière, là-haut, descendit en bourdonnant et entra par la porte principale dans l’Hôtel Feilü.
Sur les briques qu’on empilait, une souris, couchée dans un cadre en rotin tressé sur une brique, leva la tête pour regarder le sol en contrebas. Au coup de sifflet, elle secoua la tête et se leva.
Fwoosh ! Un jet de mortier, mêlé de gravats de brique, se déversa d’un pichet en fer sur un échafaudage latéral en hauteur, tombant pile dans un cadre en rotin finement tressé, de la taille d’une brique légèrement incurvée.
La souris à l’intérieur bondit dehors. Une autre, à côté, prit un petit râteau et remua le liquide en l’étalant, pour le mettre au niveau du cadre en rotin et le lisser. Puis plusieurs souris vinrent y saupoudrer des poignées de chaux blanche.
…
Le dénommé «Marko», en robe à rayures jaunes, les dents serrées sur ses lèvres ensanglantées, se dissimula derrière un mur dans la lumière vacillante et le vent qui se propageaient.
Il n’osait plus utiliser la longue-vue, cela l’aurait vite fait repérer.
Il ne pouvait que scruter le ciel à l’œil nu !
«Président ! Pourquoi… pourquoi ne paraissez-vous toujours pas !»
Des cris de guerre et des coups de feu retentissaient au loin.
Quelque chose n’allait-il pas ? Mais si c’était le cas, une telle anomalie ne se serait pas produite.
Autour, les bâtiments de la ville, dans les ténèbres, montraient sous la lumière et le brouillard flottant des constructions intermittentes.
Elles appartenaient toujours à Tark, mais apparaissaient plus délabrées et sans vie.
Mais à y regarder de près, on ne les distinguait pas vraiment.
Marko, inquiet, y jeta un coup d’œil pour reposer sa vue brûlée, puis releva les yeux.
Mais en déplaçant le regard, il aperçut la silhouette d’un bombardier qui décollait de la direction du quartier général de l’Arche du Monde.
«Un avion du démon scientifique.»
Il n’y avait plus que ces engins qui pussent encore décoller.
C’était sûrement pour transmettre des renseignements ailleurs. Salaud !
Marko jeta un regard furieux à la ligne dorée en arc qui tournoyait dans le ciel nocturne — un spectacle tout aussi déplaisant.
Soudain, il songea.
Parmi ceux qui regardaient là-haut, beaucoup ignoraient qui était Ya·Grina. Et c’était le cas de la plupart.
«Ils… ne savent pas que c’est monsieur Grina là-dedans. Oh, mon Dieu !» Le cœur de Marko se mit à battre la chamade.
Il regarda la bâche, petite comme un moustique, qui, dans un vent prêt à cesser à tout instant, oscillait, s’efforçant finalement d’atteindre ce cabinet en rotin, immobile.
«S’ils regardent n’importe comment…»
«N’y allez pas !» Une voix rauque cria, passant en courant à une rue de là. «Ne regardez pas ! Il y a un mort là-dedans !»
Marko sentit sa tête bourdonner.
Ses yeux s’emplirent soudain de férocité. Il longea la rue et fonça au croisement suivant.
Soudain, quelques soldats passèrent, fusil en main. Deux d’entre eux, entendant des pas, se retournèrent et visèrent.
Marko afficha aussitôt un sourire et ralentit jusqu’à s’arrêter, les mains levées.
«Je ne fais que passer.»
Soudain, du coin de l’œil, Marko aperçut tout là-haut, à l’extrémité supérieure.
Une bâche, qui peinait déjà à s’élever à cause du vent qui faiblissait, redescendit rapidement en oscillant. Quelqu’un devait avoir tailladé la toile au sommet.
L’un des siens montait ?
Espérons que cet homme puisse continuer, et surtout que ce soit lui qui aille chercher le président.
Mais à cet instant, le visage de Marko se figea. Il vit une autre nacelle en toile, que le vent avait sans doute emportée au loin tout à l’heure, sortir de l’obscurité du ciel inaperçu et, en une descente oblique, puis une légère remontée, se rapprocher plus vite du cabinet en rotin noir.
«Ciel !» Marko ne put retenir un cri de nervosité.
Voyant son expression, les soldats se retournèrent aussi, plissèrent les yeux, et, apercevant enfin une silhouette qui approchait de l’étrange cabinet noir dans le ciel, quelques-uns crièrent de joie.
«Le type là-dedans, c’est bien ce dénommé Ya·Grina.»
«Pas forcément,» dit un soldat. «Ces saboteurs pourraient bien préparer autre chose.»
Ce soldat du Hevenzok, casque d’acier sur la tête, dit avec inquiétude :
«Espérons qu’il n’arrive rien à notre homme. Dieu merci.»
…
Près du cabinet en rotin.
Enfin, cette toile qui revenait de la nuit s’en approcha.
Tandis qu’une trajectoire dorée, floue, arrivait rapidement en oblique depuis le ciel lointain, de l’autre côté.
Dans la nacelle, Li·Weite, les lèvres desséchées, les mains sur le rebord, regardait droit devant lui, vers cet étrange cabinet noir.
Il eut l’impression de le voir d’encore plus près.
«Il y a vraiment quelqu’un ?»
Puis, comme si un véritable torrent limpide commençait à sourdre de ces tempêtes tourbillonnantes.
«Que se passe-t-il ?!» Li·Weite, interdit, sentit l’étrange énergie tiède qui soufflait autour de lui.
La véritable mutation ne faisait-elle que commencer ?
Il semblait que tout l’univers se bombait comme un miroir à la courbure en expansion.
Toute l’énergie invisible du monde se mit à sourdre, à se concentrer rapidement dans le caisson devant lui.
Le cerveau un instant hébété, Li·Weite sentit sa peau se rider, puis se rétablir rapidement, mais une certaine fatigue l’enveloppa. La nacelle à laquelle il s’agrippait lui parut vieillie d’un ou deux ans.
La trajectoire dorée tourna obliquement de l’autre côté. La silhouette enveloppée de la cape qui s’y trouvait n’eut qu’à ouvrir les yeux. La trajectoire sous ses pieds traversa rapidement le cabinet en rotin et percuta Li·Weite dans la nacelle.
{Saute vite !}
«Je…» Li·Weite, interdit, vit alors sa peau se couvrir rapidement d’innombrables énergies ténues. «C’est… ?!»
La trajectoire dorée surgit soudain au sol, tourna, et la silhouette éthérée de Linsite se superposa à son corps immobile près de la porte. Il ouvrit les yeux et se précipita à la porte :
«Écartez-vous vite, cette chose là-haut n’est pas de taille à nous affronter !»
«Quoi ?»
«Te voilà enfin réveillé.» Les gens à l’extérieur regardèrent Linsite sortir en courant.
Il venait à peine de finir qu’ils sentirent le ciel s’épaissir soudain. D’innombrables nuages noirs et denses apparurent, flottant. Une pluie torrentielle pouvait tomber à tout instant.
«C’est ?!»
{Quelle influence immense !} Une petite boule de lumière apparut à la porte. Liliya regardait le ciel.
Dans le cabinet noir, comme si une main touchait la porte du caisson en rotin.
Un murmure s’éleva :
«Fleuve du Destin, suis-moi.»
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